DIVERSOS
15. TERTULIA POÉTICA DEL CAFÉ LICEO GUADALAJARA mayo 2014
Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se
diría todo de algodón, que no lleva huesos… Se cumplen cien años del nacimiento de
Platero. En este año tan señalado queríamos dedicarle un recuerdo cariñoso –no
un rebuzno, porque no sabemos ese idioma todavía-.
En la Plaza Mayor de Guadalajara,
el domingo 18 de mayo los niños cambiaban poemas por paseos en burrito
para celebrar tan gran acontecimiento.
En esta portada de DIVERSOS
queremos hacer un pequeño guiño a Juan Ramón Jiménez, por eso nos hemos
permitido el devaneo de copiar un fragmento del manuscrito que envió a la
revista La Isla de los Ratones, que en su número nueve lo publicó. Se llamaba En
su copa su gloria. Corría el año de 1950. Lo trascribimos.
JUAN RAMÓN
JIMÉNEZ
En su copa
su gloria
Debajo de
su olmo,
están todas
sus hojas.
Él las mira
caídas,
ellas le
ven la gloria
azul con
nube blanca
que es
ahora su copa.
¡Allí arrba
rieron
con los
pájaros todas!
(Hoy las
ardillas grises
las
entresaltan locas).
No las
quemo, las dejo
que se
entren gustosas
en la
tierra que es
el mantén
de sus bocas,
para que
las raíces
les den sus
almas rojas;
las raíces
que fueron
sus hondas
formadoras.
La Isla de los Ratones nº 9, 1950
JOSE LUIS GÓMEZ RECIO
De chasquidos de cigüeña y picos de
mirlo,
mi niña teje un pijama rayado.
De roja pizarra y arena de rio,
mi amada amamanta un cisma de
oriente
De hongos de pino y leves suspiros
hace compota de putas reputas.
GRACIA IGLESIAS
De niño
atormentaba mariposas
metiéndolas
en frascos
transparentes
hasta
verlas morir.
Después,
con precisión de cirujano
las
convertía en flores disecadas.
Hoy
vive en un pequeño
Cementerio de frágiles promesas cotidianas.
DANIEL VÁZQUEZ
Danza
nocturna
Una
enorme luna de hielo,
lucero
de semblante serio,
suspendida
en el negro cielo
sobre
un arcano cementerio.
La fría
tierra resquebraja
marchito
halito de la muerte;
pierde
el difunto su mortaja
y se
entrega a la danza inerte.
Repican
lentas las campanas
honda
marcha fúnebre es su eco,
quienes
no recuerdan mañanas
convulsionan
su cuerpo seco.
He aquí
siniestra algarabía
que
incomprensible es para el vivo;
solo
aquellos que huyen del día
saben que el Tiempo es su cautivo
PABLO
LLORENTE
Cármenes de Al Andalus
Patio de los Arrayanes
(Alhambra de Granada y Alcazaba de
Málaga)
Alberca y mirto
en soledad sonora
Arco agareno.
--
Patio de los Arrayanes
áurea alberca,
dos setos de arrayán.
Callada música.
--
Estrecho de Gibraltar
Levante airado,
verde en ambas orillas;
mar: puente de agua.
AMPARO NAVARRO
Es mi verbo,
hoy es mi ayuda,
mi ayuda la búsqueda,
mi búsqueda
el encuentro,
mi encuentro la
poesía.
Poesía que emerge
cada vez que abro los
ojos.
Que la vida me guie
porque hoy, y
siempre,
viva mis sueños.
Que mi amparo sea
tan grande para
seguir
amparando a todo
aquel
que lo necesite
JORGE MATO
Soledad
del poeta,
privilegio
o condena.
Paraíso
o desierto
del que
surgen palabras como fuentes,
agua
fresca que sacia
la sed
oscura que nos reseca el alma.
Soledad
del poeta apresado en el tiempo.
Prisionero
en su propio soñar,
le
atenaza la lágrima
de no
poder vivir lo ya vivido
.
Soledad
del poeta tan querida.
Compañera
del alma
mi
amante posesiva.
Ilustración
de Jorge Mato. Evocación del Poeta.
PAULINO APARICIO
Los trenes pasados
Los candiles del alba
rezaban el rosario
con las manos untadas
de aceite y
purpurina.
Y un olivo en la
acequia
donde las herraduras
despellejan los
guijarros,
cerraba sus latidos.
Por el pinar subían
las agujas de niebla,
y una chicharra hería
la lima de su
esparto.
Los pájaros se mueren
en sus telas diarias
como fuentes cansadas
del aire y de los
ojos.
El destino navega
sólo un soplo
muriendo;
Hoy no es ayer ni
nunca.
Nadie tiene las
conchas
de los trenes
pasados.
Mathew
Borrett. Dibujo a lápiz
JAVIER
DELGADO
En el centro de lo verde, un pulso
Innominado, un latido
casi carnal
de agua o luz
en su oficio de
vivirme.
Un grosor de
arropamiento,
alrededor de rosas.
Rosas reflejo dentro
de la luz.
En los ojos, matiz
carminoso.
De pleno crecimiento.
Escucha el húmedo
silencio verde:
no es efímera esta
vocación.
Como si me fuera
posible, y aún,
aquel ardiente
destino lagunar de primaveras
CARLOS
BERNAL
Todo está hecho
Una ola gigante dio
origen al mundo
solo las palomas
sobrevuelan el desastre.
Templos y tumbas,
Esculturas y pinturas.
En un desliz el tiempo
nos recuerdan un instante.
y que todo lo
existente cruza el paso del tiempo
y que ese no saber,
y ese interiorismo
misterioso no sea un viajar perdido.
Templos,
tumbas, y esculturas,
pinturas, sin
ausencia.
El arte es modelar, o
cincelar lo mismo un busto
que un cuerpo y su
simetría.
Una torre confusa,
un templo con
escaleras,
un…
Lo que sean esos
cuerpos sin cabezas
esas manos con
caricias rotas
y esas piernas que
descansan
esas…
Todo es arte
todo está hecho.
Giovanni
Battista Piranesi. Grabado expandido.
ALBERTO
VALERO
El trébol de cuatro hojas
No sé
porqué, llegó el recuerdo ahora,
de aquel
día perdido en tiempo infante,
en el que
imagino, el sol sobre la hierba,
cuando
reptando buscaba,
la suerte del
cuarto foliolo del verde trébol.
Mucho lo
intenté y jamás lo encontré
y no sé
cuando dejé de buscarlo.
Nunca más
me preocupé por ello,
tal vez
pensé solo, “mi suerte es mía”,
y que debía
hacérmela a mi medida.
Pude
olvidar la falacia del mito.
Del yerro
me saca la wikipedia,
donde
asevera que sí, que eso existe,
como una
aberración poco frecuente,
cada diez
mil de tres, uno de cuatro.
Pues a Dios
jugamos en muerte y vida
críanse en
una granja en exclusiva.
Cómo no, en
los E.E.U.U. ¡Suerte a medida!
en bolsa,
comercial, competitiva.
Quizás, esa
suerte hoy del mito sea
en el
trébol hallar con la hoja quinta.
Escribía
algo así cierta leyenda:
una hoja…
Esperanza. Fe… dos hojas,
tres nos
predice amor, la cuarta suerte,
la quinta,
digo yo: ¡Solo codicia!
Por favor dejemos
que el trébol sea
Solo eso,
entre la hierba, verde trébol.
Seguimos haciendo camino.
