DIVERSOS
38. TERTULIA POÉTICA GUADALAJARA octubre 2014
Todas las semanas sale pan
recién horneado. Conceptos que movemos, golpeamos, metemos mano amiga. Y seguimos sobando,
rasgando, haciendo bolas, montañitas. Preparando las ideas para que fermenten.
Parece mentira, pero seguimos estando vivos en las madrugadas de las maderas y
la harina. Del papel y el teclado. De los sueños, las iras y los labios.
Trabajo. Trabajo pesado
es lo que sabemos hacer mejor. Versos recién horneados que queremos que
saborees siempre en caliente. A mano. Al oído. A la axila y el pecho amigo. De
barra, pistola o bizcocho. Ocho meses ya contigo. JLGR
PAULINO APARICIO
No vayas a dormirte
Si te acercas no vayas a dormirte.
Cierra las sábanas sobre la fuente verde;
tengo las manos locas de acercarme a las
piedras.
Trae alas en tu falda, y caminos que huelan
como la hierba joven,
saca el hilo afanoso de las costuras nuevas,
con piedras enlazadas en un borde de acero.
Yo te daré el pañuelo mojado por la luna,
la espuela de un caballo que se estira en la
fragua.
Dejaré mi camisa sobre un tiesto de barro,
y abrocharé amapolas donde el trigo obedece
su niñez de los panes con las manos mojadas.
LOPE DE VEGA (Poema propuesto por Vicente Moratilla)
Desmayarse, atreverse, estar furioso
Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso:
no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso:
huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave,
olvidar el provecho, amar el daño:
creer que el cielo en un infierno cabe;
dar la vida y el alma a un desengaño,
¡esto es amor! quien lo probó lo sabe.
JOSÉ
LUIS GÓMEZ RECIO
Arqueo
Con los dedos de las manos
y unos pocos de los pies
habla el ábaco de mis conquistas.
Poca erección para un cazador
becado en los agustinos.
Torpe Eros enfermizo y tinta.
Renglones en caída libre
sobre papel de líneas marcadas
buena cosecha de trapos y paja,
cañones y mantequilla naranja.
La primera mujer que traicioné
me dio maneras de altura cantonal.
La segunda una madreselva
que me mató de olor y amistad.
La tercera un tálamo y un hijo.
A partir de ahí –dedos- día a día
educado, sin juramento…
zona cero antes del sacrificio
que sobre mi yugular van gritando
¡Qué poquedad nos diste, insensato!
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Roland Topor
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JORGE
MATO
Los trenes en la noche
Entre el croar lejano
de miríadas de ranas en el río
distingo el grito agudo
de los trenes que pasan en la noche.
Hace calor y pienso en la muchacha
que me ha mirado hoy
bajo los árboles que cubren el paseo.
Sobre el ir y venir de adolescentes,
por la arboleda que acompaña al río,
ha caído la noche.
Pero ella me ha mirado.
Boca arriba en la cama
-por la ventana llegan las estrellas de
agosto-
solo pienso en sus ojos mientras oigo
el croar estridente de las ranas
y el silbido de un tren
allá en la lejanía de los tiempos.
HAMID TIBOUCHI (Poema sugerido por Manuel
Sanz)
Cuando la
puerta se acuerda
Cuando la puerta se acuerda
cuando la mesa se acuerda
cuando la silla, el armario, el aparador, la
ventana se acuerdan
cuando se acuerdan intensamente
de sus raíces
de sus savias
de sus hojas
de sus ramas
de todo lo que en ellos habitaba
de los nidos y las canciones
de las ardillas y los monos
de la nieve y el viento
un escalofrío recorre la casa
que vuelve a ser bosque.
(Extracto de Un
árbol solo. Paris, 2001)
Hamid Tibouchi nace en La
Tibane, Argelia el 12 de febrero de 1951. Comienza a escribir poesía en 1966.
Acabados sus estudios en el norte de África, se desplaza a Inglaterra para dar
clases de francés en 1974 – 1975. Posteriormente regresa a Argelia a enseñar
inglés.
Actualmente reside en
Paris. Desde 1981 comparte la poesía con la pintura. Está diplomado en Artes
Plásticas por la Universidad Paris VIII.
JAVIER DELGADO
Si
la vida lenta
Si la vida lenta
destiladas mañanas
gota a gota, esa miel desconocida.
Si la vida lenta
esa niña, sus risas
bracitos lanzados alzadores de mundos.
Si la vida fuera
descuido y siempre
sentir muy meditado, mirando al sur.
Si sólo la vida
dominio de no estar
o no ser sintiendo un interior con vistas.
Si parada se piensa
no hay límite cercano
ni trazos de añil así, tan altos, del otoño.
Si la vida lenta, clara la sombra de las
encinas.
Concha Lorente “La sombra de las encinas”, técnica mixta (81×65 cms). Obra seleccionada en el IV Certamen de Artes Plásticas de la Asociación Española de Pintores y Escultores, Casa de Cantabria 2011
CARLOS BERNAL
Se nos muere el
amor
Se nos muere el amor, las ganas.
Está agonizando la magia, la pasión, la
locura,
se nos mueren los versos, los besos…
No sé qué decir.
Sé lo que siento por ti y qué quiero.
Que me sonrías, sin miedo,
y siempre habrá un te quiero.
Tus movimientos, son los pasos que yo sigo,
tu descuido y tu cuidado, en ellos copio,
tu voz, tu ir y venir, es la envidia que
persigo,
tu vestuario, tu respirar, el aliento que mi
corazón anhela,
tu acercarte y tu alejarte, eso me inspira
para alcanzarte,
tus agravios y tus olvidos, no los tengo en
cuenta porque te quiero,
tu hablarme y no hablarme, me da lo mismo, te
sigo escuchando.
AMPARO NAVARRO
Cómo odio los
presentimientos
Cómo odio los presentimientos,
-mi corazón me avisa que vas a partir-
y el encanto y la magia desaparecen.
De aquellas flores
solo quedan sus pétalos y espinas.
De aquellos besos
solo queda una boca muda.
De aquellos temblores de placer
solo queda escalofrío.
De aquellas manos cálidas
que acariciaron hoy,
ahora están frías y sin nada que hacer.
¿Dónde vas Amor, dejándome enferma de tí?
PABLO LLORENTE
Palabraspuñales
( Recordando a Lope de Vega).
Siempre el amor es una abierta herida,
cuando un corazón sangra el otro cesa.
Herida con labios que cierran y abren
por ausencias y afiladas palabras.
( Recordando a Lope de Vega).
Siempre el amor es una abierta herida,
cuando un corazón sangra el otro cesa.
Herida con labios que cierran y abren
por ausencias y afiladas palabras.
Dulce amante mía, cuanto tu verbo
afirma, tu gesto amargo desmiente.
Te doy la vida, amada, y te la quito
al mismo tiempo; así es nuestra pasión:
ponzoña que cura, miel que te mata.
Hay palabraspuñales: hieren. Cae
el acero sonoro entre mis vísceras
y un coletazo recorre mi cuerpo.
Tu lengua es una daga. Con dulzura
lo acepto, clávala y sálvame, amiga.
RAMÓN GAYA POMÉS (Poeta y poema sugerido por Jorge Mato, como muestra de cómo un
magnífico acuarelista puede ser también un buen poeta)
Velázquez
Mucho ha sido borrado por su mano:
lo ideal, lo perfecto, la belleza;
la misma fealdad, con su tristeza,
se ha disuelto en el aire soberano.
Un lujo de pintura –veneciano-
ha querido perderse en la justeza.
Topamos con lo externo y la pobreza
de la vil superficie, el rostro vano,
la fachada de todo, lo aparente,
¿Sólo ha sido copiada y respetada
la sorda piel del mundo aquí presente?
Parece que estuviera –bien pintada-
la simple realidad indiferente;
pero el Alma está dentro, agazapada.
Ramón Gaya Pomés, nace en
Murcia en 1910, y muere en Valencia a los 95 años en 2005. Medalla de oro al
Merito en las Bellas Artes en 1985. Premio Nacional de Artes Plásticas de
España en 1997 y Premio Velázquez en 2002.. Exiliado de España, vive en México
de donde regresa a España en 1960. Entre sus obras publicadas, entresacamos:
El
sentimiento de la pintura, Velázquez, pájaro solitario, Nueve sonetos del diario de un pintor.
Homenaje a Picasso.
Buenas piezas han salido de
nuestro horno. Buenos pellizcos de vida - slides of life que
dirían nuestros hermanastros arteros publicitarios-, han salido de nuestro
horno tertuliano. Cada vez más, de manera artesanal vamos entrando en el meollo
de la creación, como sugería Henry David Thoreau, ya a mediados de 1800.
En este número hemos recuperado felizmente a Pablo Llorente y a Amparo
Navarro que, por diversos motivos, han estado algún tiempo alejados.
Bienvenidos a la panadería.
Recordar que el día 8 de noviembre estrá con nosotros, en el Taller de
Poesía Fernando Borlán del Palacio Dávalos,
un magnífico poeta, Francisco Caro que nos comentará y analizará su obra
“Cuerpo, Casa partida” premio Leonor de la Diputación de Soria 2013.
Como siempre agradecidos a
quienes hacen posible nuestra publicación
Dublin House junto a Aache Ediciones, Laura Domínguez y el
Casino Principal nos ayudan para hacer realidad nuestro sueño de hacer poesía.
Gracias a todos, de corazón. Tampoco nos olvidemos de nuestros amigos que
colaboran con aportación y por supuesto a los miembros de la Tertulia que mes a
mes abonan sus cuotas y pagan sus copas.
Para todos los
que queráis números atrasados de nuestro fanzine, DISCOPI Cuesta del Matadero,
17 en Guadalajara.
Nuestro
blog es di-versos-guada.blogspot.com
Camisetas impresas con nuestro logo en PENTÁGONO, Alvargómez de Ciudad
Real, 13 en Guadalajara.
