DI.VERSOS
5. TERTULIA POÉTICA DEL CAFÉ LICEO GUADALAJARA Marzo2014
Especial: Lo que se nos quedó en parte en el tintero de Marzo Hay cosillas que nos hubiera gustado poner en nuestro cuaderno de campo del mes. Así que hemos barrido un poco y sacamos del cajón de las lecturas perdidas esta pequeña muestra de los versos que andaban buscando papel impreso.
Tampoco está todo lo que se leyó. Pero los que hacemos de labradores y expurgamos del campo de los renglones, nos apresuramos a sacar al aire esta cosecha exigua. Pero buena.
JORGE MATO. (León16 septiembre 1946) Arquitecto, profesor, acuarelista… y soñador.
Poesía del hombre y para el hombre
Ese lenguaje
de amanecer constante.
Esa pintura escrita
en el lienzo de un sueño,
esos colores.
Esas palabras blancas
que el camino largo del poema
van dejando caer
huellas del tiempo,
flores policromadas,
aromas del recuerdo
y un amor a la tierra indiscutible.
Ese lenguaje,
es el signo indeleble de un poeta
que, más aún que poeta,
es un buen hombre.
(Dedicado a Paulino Aparicio)
Sombras
Por el sueño silente del poema
pasa la sombra errante de Machado.
Y pasa retadora,
la locura sincera y desgarrada
de Leopoldo María
o del griego Cavafis
refugiado en la sombra
de un templo de Afrodita.
Fantasmales espectros del poema,
refugio de las noches,
embrujo de los días,
que caminan despacio.
La palabra, alimento del alma,
lluvia para la sed de un desierto sin rosas
por el que diariamente caminamos.
El espanto profundo de existir,
dijo Panero,
ese clarividente esquizofrénico.
PAULINO APARICIO. (Guadalajara, 12 octubre 1948 ) Autor de tres libros: Caminos borrados por la hierba, Cerro pimiento. Memoria de un vacío y Alcaldes republicanos de Guadalajara.
Guadalajara
San Ginés, Concordia; mercería
de arboles lentos con olor a sueño.
Santiago; sombra mansa como empeño
del mudéjar, en ferviente avemaría.
Santa María, agarena y cristiana;
la Carrera con ruido de desfile.
Calle mayor donde el ayer suscribe
miradas, que se asoman al mañana.
Palacio del infantado. Alta miel
en detalles con amor renacentista
que llama a las palabras y a las horas.
Hacia las arboledas de la piel;
piedra y amor atando la campiña,
el agua de la Fuente de la Niña.
A hombros
A hombros los chopos
traen la primavera.
Charquitos azules,
ovillos de estrellas.
El borde sembrado
con luz de botellas.
¿Qué voz femenina
buscaba en la cerca
el bordado lento
de las azucenas?
¿Qué corral cerrado
de luces y puertas
con cauces de muslos,
dibujan higueras?
¿Quién guarda el aceite
de atizar cigüeñas
al rincón de rosas
con sábanas nuevas?
A hombros los chopos
traen La primavera.
JOSE LUIS GÓMEZ RECIO.
Madrid, 5 de junio de 1945) Vive retirado en Heras de Ayuso disfrutando de las maldades de los jubilados.
Mi buen a migo el miedo
Me inicié en el terror con las sabanitas orinadas, las gafas de colegio, los bosques de Walt Disney con sus madrastras cenizas, bien tetudas.
Maldita sea.
Qué arranque al pasmo Señor.
Pasé a la Edad Madia de las ligeras pérdidas del honor mancillado por la brigada político-social, los pinchazos del teléfono y los censores de teatro
que no me dejaban calma y reflexión.
Ahora, en la fase terminal, es en la que vuelvo a temblar por la Fosa de
Las Marianas, la paralela de Hacienda,
la factura de la tarjeta de crédito…
por el no profundo de la mujer que deseo en soledad.
Pero no me asusta el miedo al tránsito final, ni la resurrección de los muertos
ni transmutarme a rana de Costa Rica.
Se me supone convalidado por méritos probados el miedo a morir
Psicosis. Alfred Hittchcock
A Jorge Mato por darme el pié.
¿Dónde hunden sus raíces los senos…?
Los más secos en el esqueleto del hambre
los más llenos en las caderas y culos del pan diario.
Los hombres tenemos tan poco que dar
que apenas mostramos los hilvanes
de dos botones en nuestra piel.
Giulietta de los espíritus. Fellini
JAVIER DELGADO. (Guadalajara, 6 junio 1950) Poeta, acuarelista, ex arquitecto municipal del Ayuntamiento de Guadalajara.
Lago de luz
Atardece Úbeda y es
un claro lago de luz
de dorados sillares elevados
a un éter de malvas.
No cesa nunca vuestro concierto
músicas corintias
de medias columnas/
arquitrabes/ bóvedas
voladas por cálidas cariátides.
Esplendentes cúpulas
tañidas a compás
(renacientes siloévandelviras)
quebrado final y definitivamente
su formal compromiso
con la gra
ve
dad.
GRACIA IGLESIAS.
(Madrid, 30 mayo 1977) es una poeta, escritora de literatura infantil y artista de performance española.
Ser feliz era eso
La piel embadurnada en algaida de oro
sal y sol.
El cabello
medusa acariciando los hombros bronceados
y el agua perfilándole el contorno a las horas.
Sirenear tranquila
al borde de la infancia
bajo la atenta, protectora, mirada de mis padres.
El mundo reducido
a una tarde de playa
Este mes de marzo que ahora recomponemos, ha dado mucho más de sí. Nuestros miércoles de tertulia han sido mucho más fértiles, pequeños nacimientos que tendríamos que celebrar y escribir. Pero no hemos tenido ni las orejas ni la precaución de recoger todo lo que se habla en el Liceo Café.
Se han recomendado libros, se han recordado anécdotas, se ha hablado de amores perdidos y pasiones neonatas, desgracias y otras muchas vivencias personales.
En nuestra tertulia se habla mucho porque tenemos que aprender mucho. Nos corregimos con cariño y apoyamos los hallazgos. Nos moldeamos.
Son momentos de volver a replantear caminos. De diseñar nuevas formas y fondos de expresión. Y en ello andamos.
Bendito seas marzo, fuiste la antesala de la luz y el calor. Dios salve al mes de abril..
