DIVERSOS
53. TERTULIA POÉTICA
GUADALAJARA
febrero 2015
TERTULIA ABIERTA. Zona libre de ideas. Campo noble donde
apacentar la diversidad, tanto en las formas poéticas, como en las ideas de
criterio. Desde nuestros comienzos decidimos abrazar cualquier razonamiento
–menos los panfletarios- para dar rienda suelta a una forma de expresión en
convivencia que queremos sea ejemplar.
Y así pasan las
semanas, trabajando, mejorando en el lenguaje y calado de nuestros poemas.
Abriendo nuestros brazos a los poetas que acuden a convivir con nuestra
tertulia de todos los miércoles y nos ofrecen sus gamas de colores vivos.
Seguimos manteniendo
nuestro núcleo firme y multidisciplinar luchando por ser simiente que cale en
tierra feraz dentro en los foros, bibliotecas y focos de cultura de nuestra
pequeña ciudad. JLGR
JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO
Me quedo en lo epidérmico
Mira que he buscado el sitio adecuado
para escribir cuánto te quiero.
Paseé mis dedos
por el mapa de tu piel desnuda
hasta que lo encontré entre los hoyuelos,
cerca de tus nalgas.
Ahí empecé este poema de amor
Yo no sé si creíste el mensaje
pero las cosquillas te hicieron reír
desde el primer verso,
desde el primer pensamiento.
Gracias mujer por hacerme sentir
levadura de cerveza
fermentando en el atanor de mi vida.
JAVIER DELGADO
Las horas muertas
(Vs. Caballero Bonald)
Perdida la mirada contra el ocaso
esperando lo que sabemos es nada
apenas la noche en silencioso acuerdo
de tibias manos y perdidas caricias
el labio aún dispuesto….
Pese a este tiempo nuestro en que por ser sólo
somos el tiempo que nos queda
restarán fulgores e imposibles
persistencias de lo bello.
Fernando Cobo 1988 La Puerta del Purgatorio
ALBERTO VALERO
Sobrevivir
Un
brazo de mar entre verdes y olas
acaricia
la arena dormitada,
junto
al viejo puerto de pescadores
de
la humilde aldea que hay sobre el cerro.
Se
ven mujeres, de pañuelo negro
de
rostros enjutos y requemados,
sentadas,
afanosas tejen redes,
en
sueño permanente de sustento.
Suplicando
entre soles y tormentas.
Pero
marchan las suertes tan dispares,
abundancia
a escasez va tan mezclada
que
nunca llega a nadie el suficiente.
Y
el día, que aun siendo nuevo, se repite
y
les presta los mismos avatares,
a
estas vidas, con un cerrado bucle,
contra
un humilde anhelo, sin salida.
Lastres. Asturias
VICENTE MORATILLA
En
lo más hondo
del
corazón heredado del hombre,
yace
oculta
la
razón de sus viejas cicatrices.
En
cada surco de la piel,
en
su cara y en sus manos,
como
hojas de un libro,
lleva
escrita la historia
de
la pena que sufre
y
que no sabe,
con
cada latido
asoma
a su rostro
y
a sus manos
con
pincelada exacta
la
huella indeleble de su destino.
HORACIO
(Poeta y poema sugerido por Dolores Alarcón)
Carpe Diem (Oda I.II)
No
me preguntes, Prudencia, es mejor no saber…
Me
corrijo: no podemos saber… cuál será EL FINAL.
Tú
y yo estamos condenados, sí, pero la condena es abierta:
no
confíes en los pronosticadores, los que predicen a toro pasado;
haríamos
mejor en VIVIR ahora, este invierno,
si
tenemos suerte, a continuación vendrá la primavera.
Un
día el mar dejará de encarnizarse contra las rocas
pero
todavía no. Lo que necesitamos es sabiduría, y vino,
y
el arte largo y lento de contenerse
para
obtener frutos tardíos y más ricos. Mientras hablamos
pasan
los segundos, el día de hoy está maduro, degustémoslo.
¿Quién
sabe cuál será el fruto del mañana?
Quinto Horacio Flaco (en latín Quintus
Horatius Flaccus) (Venusia,
hoy Venosa, Basilicata, 8 de diciembre de 65 a. C. – Roma, 27 de
noviembre de 8 a. C.), fue el principal poeta lírico y satírico en
lengua latina. Fue un poeta reflexivo, que expresa aquello que desea con una
perfección casi absoluta. Los principales temas que trata en su poesía son el
elogio de una vida retirada («beatus
ille») y la invitación de gozar de la juventud («carpe diem»), temas retomados posteriormente por poetas
españoles como Garcilaso de la Vega y Fray Luis de León. Escribió, además,
epístolas (cartas), la últimas de las cuales, dirigida «A los Pisones», es
conocida como Arte poética.
“EL
MOVIMIENTO LENTO”
Horacio,
el poeta amigo de Virgilio, del vino y de la naturaleza. Poeta de la
contención. Cantor de la belleza por ella misma. Poeta del deleite lento.
Quizás,
se deba por estas cualidades el hecho de que hoy se le recuerde y se le aprecie
como un modelo del movimiento en defensa de la vida sosegada: “una filosofía de
vida que ha tenido alcance mundial”
(Harry
Eyres)
JORGE MATO
Ilustración
Jorge Mato
Nieva
Cada
copo de nieve me recuerda
aquel
frío de ausencias
que
acarició mi cara
como
la mano de un amigo muerto.
Nieva
suavemente mientras vuelvo
a
esa mañana gélida del día que congeló mis lágrimas.
A
la flecha de hielo
que
atravesó mi cuerpo
dejando
tras su paso
un
cadáver de vidrio transparente.
Cada
copo me grita
esa
palabra tuya
que
convirtió en invierno
el
paisaje dorado
Aquella
cruel mañana
cuando
dijiste adiós.
CARLOS
BERNAL
Acariciar la poesía
Ni
símbolos ni intérpretes requiero
solo
belleza imperecedera
y
versos de escritura
al
genero que prefiero.
Poesía,
belleza eterna,
quisiera
celebrar
la
danza del amor
con
vientos cerrados.
Poesía,
alma complacida
flor
en madrugada
imaginación,
olvido y fortaleza
mujer
y campiña.
Eres
tú poesía, musa adorada,
con
sombras en el alma
y
descompasado
el
llamador del ser alado.
MAR
GARCÍA LOZANO (Poeta
presentada por Dolores Alarcón y Jorge Mato)
Blanco Los
Colores de la Tierra
Blanco
para el recuerdo de la felicidad
y
para el poema que recuerda el recuerdo de la felicidad
blanco
para los dedos de un hombre
y
para el infinito que ve desde su casa
y
para su vieja madre
que
no recuerda el día que nació
y
para el umbral donde ese hombre
introduce
todas sus pertenencias
y
para el pie de las estatuas a cuyo resguardo
alguien
sueña
o
muere
blanco
para las ruinas de una casa
donde
cuatro generaciones
fueron
engendradas
y
para el momento en que alguien dice te amo
y
para el momento en que se hunde la belleza
y
todo lo demás
blanco
para el alfabeto que contiene las letras de
una tierra que nunca hemos pisado
blanco
para las manos de vallejo
que
sostienen los labios de vallejo
blanco
para la locura que atisba en el mar
espejos
y palabras
y
códigos secretos en las lenguas del hombre
blanco
para la mujer que escribe cartas
y
las desliza desde su corazón
a
otro corazón que yace muerto
blanco
para la risa y para las líneas del cielo
y
para el poema que alguien encontró mientras subía
a
solas
la
montaña.
Mar García Lozano nació en Guadalajara en el otoño de 1961. Estudió
Filosofía en la Universidad Autónoma de Madrid, realizó el último año de
doctorado en la Universidad Central de Milán para trabajar sobre la obra de Cesare
Pavese, autor al que le dedicó su tesis doctoral, que nunca llegó a presentar.
Tradujo libros de filosofía y estética del italiano durante más de diez años.
Actualmente da clase de Lengua y Literatura españolas en un instituto público.
Ha publicado dos libros de poemas: Los mercaderes, Rialp, Madrid 1992 y Los colores de la tierra, Guadalajara 2004. En 2012 publicó, en el libro 100 años en femenino, un pequeño estudio sobre escritoras españolas del siglo XX, titulado Rutas ignoradas. El resto de sus libros permanecen inéditos.
Ha publicado dos libros de poemas: Los mercaderes, Rialp, Madrid 1992 y Los colores de la tierra, Guadalajara 2004. En 2012 publicó, en el libro 100 años en femenino, un pequeño estudio sobre escritoras españolas del siglo XX, titulado Rutas ignoradas. El resto de sus libros permanecen inéditos.
LOIS PEREIRO (Poeta sugerido por
Manuel Sanz)
Un sueño ajeno repetido
Lo
cierto es que tengo la impresión a veces
que se
hace más patente cada día
de que
a pesar de las evidencias en contra
debí
morir entonces
y
estoy viviendo un sueño repetido
en las
noches de los que me siguen queriendo.
Podrían escogerlo como epitafio
Escupidme
encima cuando paséis
por
delante del lugar donde yo repose
enviándome
un húmedo mensaje
de
vida y de furia necesaria.
Nació en Monforte de
Lemos, de familia procedente de Incio. Estudió en el colegio de los Escolapios,
y comenzó a escribir con 15 años. Tras finalizar el COU se marchó a Madrid,
donde inició los estudios universitarios de Ciencias Políticas y Sociología,
estudios que abandonó a los pocos meses. Tras una estancia en Monforte regresó
a Madrid para estudiar lengua inglesa, francesa y alemana. Allí fundó la
revista Loia con Antón Patiño, Manuel Rivas y su hermano Xosé Manuel Pereiro. Hacia
1981 se va a vivir a La Coruña, donde se une a la revista La Naval. En esta
época entró en contacto con un grupo de poetas entre los que figuraban Xavier
Seoane, Francisco Salinas Portugal o Xulio López Valcárcel, participando en
varias antologías como De amor e desamor (1984) y De amor e desamor II (1985),
y colaborando en revistas como La Naval, Trilateral, Anima+l y Luzes de Galiza.
Esta última publicaría en 1997 los ocho capítulos de la novela corta Náufragos
do Paradiso.
Solo publicó dos
poemarios en vida, Poemas 1981/1991
(1992) y Poesía última de amor e
enfermidade (1995). En 1996, año de su muerte, salió a la luz Poemas para unha Loia, que recoge
obras de la época madrileña, publicadas en la revista Loia, y que incluye el ensayo Modesta proposición para renunciar a facer xirar a roda hidráulica
dunha cíclica historia universal da infamia, publicado en el n.º 27 de Luzes de Galiza.
Respecto a las causas de
la muerte de Pereiro, (La Coruña 1996) a pesar de padecer sida, fueron un cúmulo de enfermedades que terminaron con una insuficiencia hepática. Oficialmente y de acuerdo con una sentencia de la
Audiencia Provincial de Lugo, tras un pleito para que el Estado pagase el
entierro, el motivo de su muerte fue una intoxicación por aceite de colza desnaturalizado.
PAULINO
APARICIO
Subía a verte
Subía
a verte cuando el hondo verano.
Hay
pájaros que entiendo mejor
cerca
del amarillo.
Pero
no te movías;
como
las piedras que se matan solas.
Y yo
abría agujeros para enseñarte el agua,
yo
acercaba las flores cortadas,
las rendijas
de sed donde todo se calla.
Quiero
nombrar mi pena como un pañuelo atado
para
escuchar los árboles.
Subía
a verte.
No
basta hacer las cosas hay que decirlas.
La
reja de la puerta cerraba el desconsuelo.
Escucho
todavía aquel olor a hierro.
PABLO LLORENTE
Todos son invisibles, todos
son olvidados
En recuerdo de, “Sobre los ángeles”. Rafael Alberti.
En recuerdo de, “Sobre los ángeles”. Rafael Alberti.
Hay tantos niños pobres,
ángeles escolares
de una sonrisa triste,
niños que solo comen
en las escuelas públicas.
Hoy tantos hombres viven
en la indigencia extrema,
ángeles mendicantes.
Hay tanto sueldo mísero,
tanto precario empleo,
tanto muchacho fuera
del trabajo y la vida,
ángeles marginados,
tantos hombres sin techo,
ángeles trashumantes,
tanto despido indigno ,
tanto desahucio injusto,
se rescata a los Bancos,
pero no a las personas,
ángeles inocentes,
tampoco a infectados
por la hepatitis C,
ángeles malheridos.
Todos son invisibles,
todos son olvidados
por muchos de nosotros,
por gobiernos de turno,
por los grandes banqueros
que mueven esta farsa.
ángeles escolares
de una sonrisa triste,
niños que solo comen
en las escuelas públicas.
Hoy tantos hombres viven
en la indigencia extrema,
ángeles mendicantes.
Hay tanto sueldo mísero,
tanto precario empleo,
tanto muchacho fuera
del trabajo y la vida,
ángeles marginados,
tantos hombres sin techo,
ángeles trashumantes,
tanto despido indigno ,
tanto desahucio injusto,
se rescata a los Bancos,
pero no a las personas,
ángeles inocentes,
tampoco a infectados
por la hepatitis C,
ángeles malheridos.
Todos son invisibles,
todos son olvidados
por muchos de nosotros,
por gobiernos de turno,
por los grandes banqueros
que mueven esta farsa.
CARMEN NIÑO
Encuentro
en la estación
Ella cogía el tren apenas
amanecía, siempre en la misma estación, a la misma hora. El trayecto era corto
hacia su lugar de trabajo, pero en tan solo veinte minutos podían ocurrir
muchas cosas o simplemente ninguna, tal vez cerrar los ojos escuchando el ruido
sobre los raíles. Aquella mañana fría de invierno, con los copos de nieve
cubriendo el andén iba a ser diferente.
El siempre cogía el
tren a la misma hora que ella, se subía en el mismo vagón, se sentaba justo en
frente, la miraba y no decía nada...
Ese día, tras
contemplar los copos de nieve a través de la ventanilla, giró la cabeza, la
miró y con su timidez contenida le dijo:
- No dejes de coger el tren a esta hora, será un bonito punto de encuentro. –
Ella le devolvió una sonrisa.
Desde esa mañana
despertaba temprano, con la ilusión de llegar a la estación, coger el tren y
comprobar que él también estaba allí.
GRACIA IGLESIAS
La
línea de Kumon
Era
absolutamente necesario
sentarse
a contemplar la línea ilimitada
que
separaba el día de la noche
y
descubrir en ella
la
plenitud, el magma
del
iris infinito
al
derramarse
sobre
la superficie
de
este reino.
ROBERT
DESNOS (Poeta recomendado por José Luis Gómez Recio)
Los
grandes días del poeta
Los discípulos de la luz jamás inventaron otra
cosa que las tinieblas apenas opacas.
El río arrastra un diminuto cuerpo de mujer,
lo que significa que el final se acerca.
La viuda en traje de novia se equivoca de
séquito; todos llegamos con retraso a nuestra tumba.
Un navío de carne encalla a una pequeña playa.
El timonel invita a los pasajeros a callarse.
Las olas esperan impacientes más cerca de ti,
oh Dios mío.
El timonel invita a las olas a hablar. Las
olas hablan.
La noche sella sus botellas con estrellas y
hace fortuna con la exportación.
Grandes mostradores se construyen para vender
ruiseñores. Pero no pueden satisfacer los deseos de la reina de Siberia, que quiere
un ruiseñor blanco.
Un comodoro inglés jura que nunca más le
sorprenderá recogiendo salvia de noche entre
los pies de las estatuas de sal.
Por ello, un diminuto salero de Cerebos se
yergue con dificultad sobre sus delgadas piernas
y derrama en mi plato lo que me queda de vida.
Lo bastante para salar el Océano Pacífico.
Poned en mi tumba un bote salvavidas.
Porque uno nunca sabe.
(1900-1945).
Nacido en París, Robert Desnos se formó en el grupo de la revista “Aventure” y
se afilió en 1922 al surrealismo, participando en los experimentos colectivos
sobre sueño hipnótico. Severamente criticado por Breton en el “Segundo
Manifiesto” por su falta de rigor, rompió con los surrealistas en 1929. Su
actividad poética a partir de entonces
adoptó un camino inverso a las experiencias anteriores: regresó a las formas
fijas, a la búsqueda de rimas, etc. Detenido por los nazis y acusado de
pertenecer a la resistencia, fue internado en Buchenwald y poco más tarde a
Térézine, donde moriría.
Cuando aparecen los momentos de desánimo que
surgen entre todas las personas, entonces nos queda la palabra.
En todos los momentos que crees que te están apuñalando,
te queda la palabra.
Cuando pensamos mandar todo a freír puñetas,
incapaces de movernos hacia delante, todavía nos queda la palabra.
Cuando todo es griterío y confusión a tu
alrededor, apaga la sintonía de tu alrededor y enciende la palabra. Esa nunca
nos la podrán quitar.
© Tertulia Literaria, Asociación
Cultural C/ Lope de Haro, 4 1º - Guadalajara
CIF 619302231
Esta publicación aparece gracias
a Aache Ediciones, Casino Principal y Dublin House
di-versos-guada.blogspot.com
Números atrasados DISCOPI,
Cuesta del Matadero, 17. Guadalajara.
Y
COPIPLUS, Condesa de la Vega del Pozo, 3. Guadalajara
