DIVERSOS
32. TERTULIA POÉTICA
GUADALAJARA septiembre 2014
No existe ni pasado ni futuro. Sólo presente.
Nuestra vida, parece
escribirse sobre una Banda de Moebius. Estamos en continuo movimiento. Alguien
podría decir que nos alejamos – visitamos el pasado-. Nos desplazamos hacia el
futuro… pero regresamos continuamente al presente. Es lo inexorable,
tendencioso y bastardo de nuestra situación en la vida: Somos incapaces de salir del día de hoy.
Con este motivo,
queremos hacer una aproximación poética a lo que hemos dado en definir como El
Presente. Un ejercicio de ingenio para ver cómo lo afrontan los distintos
contertulios. Reto lanzado en la pasada semana por Paulino Aparicio que veremos
cómo es tratado en esta revista que tienes en las manos.
Que la disfrutes. JLGR.
CARLOS EFRAIN (del Taller de Poesía
Femando Borlan del Palacio Dávalos)
La opresión de ambos
me asfixia hasta la casi inexistencia.
Esos dos infinitos forcejeando, uno contra el
otro,
y yo,
efímero, entre ellos.
Ignoran, que no existirían sin mí.
Ignoran que habitando esta inasible morada del
presente, los hilvana sin cesar...
Esas cosas
pudieron no haber sido. Casi no fueron. Las imaginamos en un fatal ayer
inevitable. No hay otro tiempo que el ahora. BORGES
JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO
Sólo el presente
De los presentes que llegan a galope tendido
solo tengo interés en los que vuelan;
Ideas- Pegaso que se encabritan
sobre el amarillento almanaque de mi vida.
Los acojo en la borda, con los animales
que pelean a muerte desnuda
con los párrafos que predican
en los púlpitos del reino de mi boca.
Quiero un presente por cada cadera
cargada de nalgas que me sobrepase
mascullando promesas de margarina
y chocolate de dientes a la taza.
Es el pan nuevo que está en los suelos
y nos lo dan hoy con preces para mojar.
Presente del vivir sin hollar con fe
cada uno de los días que me encadeno a ti.
@Naotohattori.com
PAULINO APARICIO
El presente
La meta es
una línea de arena que se borra al instante.
Otra espera
ofrecida y al llegar se disuelve
Ya pasó:
(Es la ley)
El presente, latido lleno de brazos sin
fuerzas para poner a salvo nada:
el monte y la
barca; brumas frotadas en los muelles.
La madre con
su harina de la primera misa,
Ya pasó el
agua, los zarzales, el manantial con luces que ata el alba, el olor del espliego,
la lluvia, los estantes donde duerme la infancia más lenta de los ojos...
El presente
se agota de miradas, pero es verdad porque deja el recuerdo con su
enredo de
frascos a la alquimia azarosa de contarlo.
Ya pasó la
arboleda, el arroyo, la esquina, el aroma del río cuando llega el otoño, los zapatos
de asombro que ponía a los Reyes, las manos de mi padre en las tijeras clausuradas.
Ya pasó:
(Es la ley)
De ese
presente saco las pinceladas del
cuadro que no concluiré nunca
Sólo contar
las cosas marca la hondura de haber estado, y también su farsa:
La primera
palabra del relato es ya el relato.
Óleo sobre lienzo del pintor holandés Pieter The
Younger Mulier (1637 – 1701)
JORGE MATO
Óleo de Jorge Mato
Mi mar
Los ojos,
horadados por la luz del paisaje ondulante,
inmenso mar de panes no nacidos,
selva de oro para las codornices,
miran absortos tanta lejanía.
Pinceladas espesas y amarillas
cubren las suaves lomas donde nace,
pequeña y solitaria,
alguna encina.
El corazón, cansado,
mira el largo camino que conduce
a la próxima sombra donde canta,
refrescando las piedras de su cauce,
aquel pequeño arroyo transparente.
Transparente
como esta tierra que no engaña nunca,
que ofrece su extensión y su sol implacable
a quien quiera pisarla,
que devuelve el sudor del campesino
convertido en harina,
tesoro blanco que custodia el hombre
en el tiempo más hondo
de su origen sedentario y tribal.
JAVIER
DELGADO
Presente
Venga a morir el tiempo:
no hubo tiempo,
arte de flujo, conciencia sola,
instante único a la deriva.
Pienso en presente pues me habito.
Pulso mismo vivible
bajo sucesión de días,
falso movimiento de soles.
Lo demás es no luz,
no claridad:
una espesura de tiempo pretérito
y siempre ahora.
Adentrarse en la carne,
sobre una inquietud de solsticios
como de andén infinito
que persistiera, más aún.
Solamente tu mano, si me llega,
tu palabra, si aún luce,
apagan el tránsito terrible,
el momento ciego de no estarme.
Salvador Dalí. Grabado para la Divina Comedia
ALBERTO VALERO
Miedo al héroe
Creo entender por miedo, dudas o temores
que son estado natural de la prudencia.
Y a dominarlos le llamaron valentía.
Pero anda más cerca el miedo de la cordura,
porque el valiente, tiende más, a hacer
tontunas
en nombre del honor, por otro y la fortuna…
de aquel que muy a su interés, creó el
conflicto.
Si por valiente… mata a muchos, se le premia,
infringiendo daños con bombas, tiene honores,
y si muriese en el intento se le aplaude
y se le incluye en esa historia y tradiciones.
Mas si viviera por prudencia es un cobarde,
que hay en ocasiones, más miedo a los
pensares,
que razón de sensatez, por guardar su vida.
Y temores habría sin duda que tenerle,
al fabricante de héroes y galardones.
Mas miedo diera el que arengando vocifera,
sin conocer a que poder, le hace el juego.
Miedo a pagar sin remisión los desperfectos
que… el
del honor… fabricará por reponerlos.
sin importar que viudas hay entre lamentos,
hijos, temor, miedo al futuro tan oscuro,
…tan solo para el pueblo, que en azul o rojo,
ciego cree, será libertador del pobre,
que todo cambiará, pues no, solo es un sueño.
Que el liante espera seguro en su mansión de
oro
sin miedo ni a perder, vida, poder o hacienda,
ni por su honor, nunca lo tubo y no lo tiene
nada teme, se lo dio al que murió… al valiente
que le creyó y luchó y mató y murió
¡Qué
tonto!
JULIO CORTAZAR (Poema propuesto por
Pablo Llorente)
Dibujo Sábat
Los Amantes
¿Quién los ve andar por la ciudad
si todos están ciegos ?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.
si todos están ciegos ?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.
Son los amantes, su isla flota a la deriva
hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.
hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.
Amanece en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.
Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócrita
y les impone los deberes cotidianos.
Y es sólo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócrita
y les impone los deberes cotidianos.
VICENTE MORATILLA
Recuerdo
¡Doña Aurora!, lléveme la mano.
Y la suya, paciente
abrazaba la mía, dócil
mientras entre las dos,
dibujábamos por vez primera
las letras de mi nombre
RAFAEL DE PENAGOS (Soneto propuesto por Vicente Moratilla)
A ti, mi corazón.
A ti, mi corazón, único y mío,
aliento de mi vida y desaliento,
indivisible pan de mi alimento,
medida de mi ardor y de mi frío.
A ti, de quien me fío y desconfío,
ala suprema de mi propio viento,
ángel rebelde de mi pensamiento,
cauce y agua del agua de mi río.
A ti, campo sumiso, que el arado
del tiempo va dejando desangrado,
panal de mi desgracia y mi fortuna.
A ti lo mejor mío: la esperanza,
en la cierta, total desesperanza.
de ver morir las horas, una a una.
GRACIA
IGLESIAS
Ahora escribo ahora y ahora ya es pasado.
El presente no existe
más allá de la turbia ficción de los espejos.
Estoy aquí sentada, tecleando unas letras
que intentan atrapar lo inatrapable
mientras el tiempo esculpe
con gubia despiadada
su inconfundible firma
sobre ese instante frágil
y mil extrañas bestias, espurias, invasoras
se distraen engullendo los segundos que faltan
para que al fin se extinga
este día improbable, irrepetible,
este momento,
este caudal de agua que es la vida.
CARLOS BERNAL
Todo tú
Tus movimientos,
tu descuido y tu cuidado,
tus pasos,
tu voz, tu ir y venir,
tu vestuario,
tu respirar,
tu acercarte y tu alejarte,
tus agravios y tus olvidos,
tu hablarme y no hablarme,
tu sueño y mi duermevela…
todo en tu conjunto es dulce llaga,
al fin y al cabo.
Max Sauco.
Fotografía retocada
Taluego
Hasta luego, adiós, despedida
abur, ventura,
predestinación y taluego.
Un adiós es historia,
una despedida es lejos,
hasta luego es cerca,
ni despedida ni adiós,
digamos taluego
Esto no ha sido más que un casto levantar de faldas al presente.
Debajo no hay nada. Sólo el día a día que nos apunta levemente el destino de
nuestra propia vida. Tan suave que no percibimos que estamos construyendo la
tramoya de nuestra existencia.
Algunos de nosotros se han escapado del concepto y se han deslizado
por el plano tangente a su pasado y su futuro. Felices ellos.
Desde aquí
queremos agradecer la gestión de nuestro patrocinador Aache Ediciones su
participación en la edición. Y queremos significar a nuestra incondicional
patrocinadora Laura Domínguez y a su agencia de comunicación por prestarnos su
apoyo desde el nacimiento de nuestra revista.
Muy pronto
haremos realidad la ampliación de nuestros esponsores y la ubicación estable y
digna de nuestra Tertulia.
Los pasos
para constituirnos en Asociación Cultural ya están en marcha y pronto tendremos
nuestra situación normalizada.
Recordaros
que podéis seguirnos en modo digital en di-versos-guada.blogspot.com
en edición de
papel, en Discopi, Cuesta del Matadero, 17 de Guadalajara.
Camisetas
impresas del grupo las realizan en
Pentágono, Alvargómez de Ciudad Real, 13 en Guadalajara.
