DIVERSOS
40. TERTULIA POÉTICA GUADALAJARA noviembre 2014
Fotografía de Igor Morki
A partir de las vanguardias
artísticas, la relación de la obra de arte con la realidad se ha puesto en
duda, pero, en la tradición del arte occidental, la noción de representación
artística está profundamente ligada a la mímesis,
palabra que designa la unión de varias artes en una. Por ejemplo, pintura y
poesía. Con frecuencia más desde el sentido de Platón que del de Aristóteles.
Y, precisamente, es por esa capacidad por la que Platón propone una condena a los
fabricantes de imitaciones, a los «falsificadores de la realidad», como llama a
los poetas, y por lo que pedirá su expulsión de la ciudad ideal. Manda narices.
No obstante, desde los
prerrafaelistas, los pintores poetas no han cejado de expulsar de su Paraíso
personal sus creaciones. Algunas con resultados inciertos. Una cosa es hacer un
soneto sobre un cuadro y otra bien distinta es usar la escritura como una
suerte de representación más o menos pictórica. Algunos más osados hacen
pintura con carga poética.
Hoy, en DIVERSOS queremos hacer un pequeño acercamiento
a todo este maremágnum. Es de notar que algunos de los miembros de la tertulia,
cuatro por ser más tiquismiquis, pintamos y escribimos. Toda esta suerte de
disquisiciones, que ahora te mostramos, tiene un origen en la impecable
demostración de lo que un pintor- poeta puede hacer delante de nosotros en dos
horas, sin trampa ni cartón. Gracias, Laurentino Martí. JLGR.
LAURENTINO MARTÍ (Contur,
Castellón, 1946. Pintor, poeta, músico y médico)
Acuarela
del autor
A
menudo siento la necesidad de escribir poemas. Y confieso que muchas veces me
tengo que contener, intentando engañarme a mí mismo con cualquier motivo banal,
con la primera prioridad rutinaria que cruce por mi mente… Pasados unos
momentos, vuelvo a sentir una extraña nostalgia y me duele…
Pero silencio,
porque en esos momentos su palabra,
no necesariamente erudita,
se torna más suave, más tierna,
se humaniza, se enamora,
se tiñe de sentimiento,
llora…
O bien se esconde, insinúa,
y deja entrever
-siempre entre rendijas-
el inefable misterio,
su íntima libertad…
¿Quién no ha volado alguna tarde
en lomos de Pegaso o de Platero?
¿Quién no ha hecho suya alguna carta
escrita desde un antiguo molino,
o no se sintió enamorado
de un alto chopo dorado
junto a la ribera de un Duero?
JORGE MATO (Laberinto diseñado por Dédalo para
el rey Minos, dentro del palacio de Knosos).
JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO
Acuarela de José Luis
Gómez Recio. Piedra en la Playa de Cascais
Mirando a un casquijo
Cuidando de las cosas nimias
me enamoré de una piedra
me enamoré de una piedra
varada en la playa de Cascais.
Invertí mis mejores palabras
con ella, tan quieta, tan ausente.
A mi lado pasó el verdadero amor
de mi vida que se sonrió al verme
susurrando al suelo.
Desapareció descalza firmando
su nombre con las huellas, en un
idioma que nunca pude descifrar.
Invertí mis mejores palabras
con ella, tan quieta, tan ausente.
A mi lado pasó el verdadero amor
de mi vida que se sonrió al verme
susurrando al suelo.
Desapareció descalza firmando
su nombre con las huellas, en un
idioma que nunca pude descifrar.
ALBERTO VALERO
Las hermanas arte
Creo haber visto ir juntas de la mano,
paseando entre libros y pinceles,
dos de las mas hermosas criaturas,
concebidas las dos del mismo arte.
Caminan pares por senderos varios
de ingenio y de matiz, color y tinta,
de forma, sugerencia y pensamiento
con trazos, pinceladas, garabatos .
Nacieron cuando el hombre logró el verbo,
dominó a su animal y fue conciencia,
para dejar constancia del momento,
la hermosura, la luz y el sufrimiento
del alma inmaterial y los sentidos.
Y a una de ellas se le llamó Pintura
la otra, que es la menor, fue Poesía.
La mayor dominó la artesanía,
del color
los secretos y los dones.
La menor a la pluma dedicada,
en las letras halló su voz más pura.
Y en el papel o en el lienzo plasmados,
nos crecieron placer y fantasía,
siendo cronistas del hombre y su Historia.
Dos hermanas son Pintura y Poesía.
DANTE GABRIEL ROSSETTI (Londres,
12 mayo de 1828 – Kent, 9 abril de 1882.
Poeta, ilustrador, pintor y traductor inglés. Propuesto por José Luis
Gómez Recio)
Lady Green Sleeves. Óleo de D. G. Rossetti |
El Vino de
Circe de Edward Burne-Jones
Con su cabello oscuro y sus prendas de oro
sobre el áureo vino se inclina y la funesta ponzoña,
que destila de la muerte y la afrenta derrama.
En tanto brillan circundando su mesa,
como fragantes llamas, girasoles dorados.
¿Es así como uniendo a Helios con Hécate
(Oh, Circe, su devota) induces a tus huéspedes
al éxtasis de amor hasta que el alba llega?
Vinieron por su propia voluntad, y a tus
plantas,
en doblegadas bestias transformados, aguardan
a quienes hechizados como ellos, en la noche,
bramarán como un eco del mar, deseando en vano
que bata la marea de la pasión sus playas,
como las desgreñadas algas que arroja el mar.
El vino de Circe. Edward Burne-Jones |
CARLOS
BERNAL
Sugestiones
Cada página, un aliento,
cada pincelada una espera,
los dos juntos algo nuevo
que respira en mi pecho.
Con los dos me hermano
y mis heridas respiran.
Mis poemas me identifican
y con cada pincelada intimo.
Pintor y poeta,
Erato y Mnemosina
placentero comienzo, descansando la paleta
y meditando el aliento.
Al hacer un cuadro recuerdo su viveza,
su respirar, su ardiente paciencia,
y el amor desquebrajado,
de su propia letra escapo.
Juegos Oníricos Nº 3. Óleo sobre tela 2009
GRACIA
IGLESIAS
Gracia Iglesias y Luis Feito
Camorritos (Luis Feito)
Escapemos al sur
por el cauce geométrico de un monte
a través de la nuca
de un verbo a medio hacer
(pondrás en él tus manos prodigiosas
y le darás la vida).
Escapemos al sur para encontrarnos.
Beijin (Luis Feito)
Como si de sus alas
se desprendiera Dios
con un rumor de letras
—ébano libre—
crece
y un ígneo palpitar
pone rumbo a su asombro
de ave fugitiva.
Ilustraciones de Feito a poemas de Gracia
Iglesias Tiempo de Luz. Carpeta con tres
poemas y tres aguafuertes.
JAVIER DELGADO
Acuarela (Laurentino)
Fuera posible excavar en la luna una trinchera
malva,
forzar al cielo, cediendo entonces los grises
del espanto.
Amanecieran esperanzas color turquesa
contra un céfiro negro, acaso, que nos cegara.
Un extenso coro lácteo,
que anduviese periferias despaciosas, a plena
luz.
Una fúlgida mañana, la espesura
rota de los albergues, su clara escalera
descendente.
Un torrente fulminado por perderse
en verdeantes sienas tras las terrazas.
Destilara entonces un alma alizarina
y un atardecer de cobre sin más razón que su
alegría.
Y sí,
una redención de húmedos añiles y espejeantes algas,
allí donde creciera un laureado guerrero
blanco.
Junto a la orilla, este mar nuestro, en el
medio de la tierra.
Laurentino Martí.
Acuarela master class. Asociación de acuarelistas de Guadalajara, AGUADA
JAIME
GIL DE BIEDMA (Poema
propuesto por Vicente Moratilla)
Picasso jugando con sus manías. |
El juego de hacer versos
—que no es un juego— es algo
parecido en principio
al placer solitario.
Con
la primera muda
en los años nostálgicos
de nuestra adolescencia,
a escribir empezamos.
en los años nostálgicos
de nuestra adolescencia,
a escribir empezamos.
Y
son nuestros poemas
del todo imaginarios
—demasiado inexpertos
ni siquiera plagiamos—
del todo imaginarios
—demasiado inexpertos
ni siquiera plagiamos—
porque
la Poesía
es un ángel abstracto
y, como todos ellos,
predispuesto a halagarnos.
es un ángel abstracto
y, como todos ellos,
predispuesto a halagarnos.
El
arte es otra cosa
distinta. El resultado
de mucha vocación
y un poco de trabajo.
distinta. El resultado
de mucha vocación
y un poco de trabajo.
Aprender
a pensar
en renglones contados
–y no en los sentimientos
con que nos exaltábamos–,
en renglones contados
–y no en los sentimientos
con que nos exaltábamos–,
tratar
con el idioma
como si fuera mágico
es un buen ejercicio,
que llega a emborracharnos.
es un buen ejercicio,
que llega a emborracharnos.
Luego
está el instrumento
en su punto afinado:
la mejor poesía
es el Verbo hecho tango.
la mejor poesía
es el Verbo hecho tango.
Y
los poemas son
un modo que adoptamos
para que nos entiendan
y que nos entendamos.
para que nos entiendan
y que nos entendamos.
Lo
que importa explicar
es la vida, los rasgos
es la vida, los rasgos
de su filantropía,
las noches de sus sábados.
las noches de sus sábados.
La
manera que tiene
sobre todo en verano
de ser un paraíso.
sobre todo en verano
de ser un paraíso.
Aunque, de cuando en cuando,
si
alguna de esas nubes
que las carga el diablo
uno piensa en la historia
que las carga el diablo
uno piensa en la historia
de estos últimos años,
si
piensa en esta vida
que nos hace pedazos
de madera podrida,
que nos hace pedazos
de madera podrida,
perdida en un naufragio,
la
conciencia le pesa
—por estar intentando
persuadirse en secreto
—por estar intentando
persuadirse en secreto
de que aún es honrado.
El
juego de hacer versos,
que no es un juego, es algo
que acaba pareciéndose
al vicio solitario.
que no es un juego, es algo
que acaba pareciéndose
al vicio solitario.
Coche
de madera pintado de azul. Picasso 1920
LUIS JAVIER MORENO (Poeta propuesto por Manuel
Sanz)
Pintura nevada de
Utagawa Hiroshige
Utagawa Hiroshige
Señor (a su patrono se dirige)
soy un anciano, he conocido el mundo
de los hombres… Los hombres y las bestias;
visto el movimiento de los astros
y el peso de los años sobre el cosmos
arreglando montones de ceniza.
Con respeto le adjunto mis últimos dibujos…
Interrumpe la carta, mira al cielo
del último verano de su vida…
En el jardín de su pequeña casa
ha tallado la mesa donde escribe,
sobre la que dibuja, en la que el mundo
se ajusta al trazo de sus de sus horizontes.
Cierra los ojos. En el castillo de Edo
su padre desempeña, y él le ayuda,
las tareas del fuego y los jardines.
Tiene diez años, la melancolía
se ciñe a los recuerdos de su infancia.
No hace falta más leña, dice el padre,
y entre las formas móviles del fuego
el rojo le otorgó sus gamas para siempre;
desde el comienzo rosa de la llama
al morado final de los rescoldos.
Su corazón anhela otras labores.
Es invierno, ha nevado;
De los adarves de la fortaleza
sigue hasta el horizonte la extensión de la
nieve,
en el dominio de su blanco intenso.
se persiguen las noches y los días
la expectativa, el arrepentimiento,
sus miles de dibujos y los viajes
por ciudades, aldeas, cordilleras,
cuyas formas exactas reproduce
con el criterio de su verdad en arte;
Las cosas son las cosas, en ellas y en su
estampa.
Luis Javier Moreno (Segovia 29 diciembre de 1946) es
un escritor, poeta y traductor español. Licenciado en Filología Románica por la
Universidad de Salamanca.
PAULINO
APARICIO
Nadie
viene a verlos
Suenan los olivares
(caballos de ceniza)
a la cuesta y al viento
con brochazos de barro.
Y nadie viene a verlos,
Ni el hombre ni la encina.
La luna les estalla
un mar de dientes blancos.
Suenan los olivares
a noviembre apagando
el cerco de la tarde.
Y nadie viene a verlos.
Están grandes, depuestos
a una lenta desgana.
Mudos como farolas
que se han quedado ausentes.
Vincent Van Gogh. Olivar
RAFAEL
ALBERTI (El Puerto de Santa
María, Cádiz, 16 de diciembre de 1902 - 28 de octubre de 1999)
ANTONI
MIRÓ. Pintura poética. Nacido en Alcoy 1944. El pintor siempre ha
hecho compatible la intención del contenido social y la búsqueda de un nuevo
imaginario producto de un relieve visual. La obra resultante se sitúa dentro
del marco expresivo del llamado realismo social. Partiendo del medio cotidiano
o de la narración histórica, busca, a través de la investigación de las raíces
populares y de la identidad colectiva, un lenguaje plástico adecuado a la
voluntad de denuncia de cualquier dominación del poder.
LOS LOCOS SE ATREVÍAN A HACER NOVELA Y PINTURA Hieronymus Bosch, fragmento del Jardín de las Delicias.
Agradecidos a quienes hacen
posible nuestra publicación:
Dublin House Aache Ediciones, Laura Domínguez y el Casino
Principal nos ayudan para hacer poesía. Gracias. Tampoco olvidamos a nuestros amigos que colaboran con
aportación y por supuesto a los miembros de la Tertulia que mes a mes abonan
sus cuotas y pagan sus copas.
Para todos los
que queráis números atrasados de nuestro fanzine, DISCOPI Cuesta del Matadero,
17 en Guadalajara.
Nuestro
blog es di-versos-guada.blogspot.com
Camisetas impresas con nuestro logo en PENTÁGONO, Alvargómez de Ciudad
Real, 13 en Guadalajara.
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