DIVERSOS 53

DIVERSOS

53. TERTULIA POÉTICA  GUADALAJARA febrero 2015

TERTULIA ABIERTA. Zona libre de ideas. Campo noble donde apacentar la diversidad, tanto en las formas poéticas, como en las ideas de criterio. Desde nuestros comienzos decidimos abrazar cualquier razonamiento –menos los panfletarios- para dar rienda suelta a una forma de expresión en convivencia que queremos sea ejemplar.

Y así pasan las semanas, trabajando, mejorando en el lenguaje y calado de nuestros poemas. Abriendo nuestros brazos a los poetas que acuden a convivir con nuestra tertulia de todos los miércoles y nos ofrecen sus gamas de colores vivos.

Seguimos manteniendo nuestro núcleo firme y multidisciplinar luchando por ser simiente que cale en tierra feraz dentro en los foros, bibliotecas y focos de cultura de nuestra pequeña ciudad. JLGR

JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO

Me quedo en lo epidérmico

Mira que he buscado el sitio adecuado

para escribir cuánto te quiero.

Paseé mis dedos

por el mapa de tu piel desnuda

hasta que lo encontré entre los hoyuelos,

cerca de tus nalgas.

Ahí empecé este poema de amor

Yo no sé si creíste el mensaje

pero las cosquillas te hicieron reír

desde el primer verso,

desde el primer pensamiento.

Gracias mujer por hacerme sentir

levadura de cerveza

fermentando en el atanor de mi vida.

JAVIER DELGADO

Las horas muertas

(Vs. Caballero Bonald)

Perdida la mirada contra el ocaso

esperando lo que sabemos es nada

apenas la noche en silencioso acuerdo

de tibias manos y perdidas caricias

el labio aún dispuesto….

Pese a este tiempo nuestro en que por ser sólo

somos el tiempo que nos queda

restarán fulgores e imposibles

persistencias de lo bello.

Fernando Cobo 1988 La Puerta del Purgatorio

ALBERTO VALERO

Sobrevivir

Un brazo de mar entre verdes y olas

acaricia la arena dormitada,

junto al viejo puerto de pescadores

de la humilde aldea que hay sobre el cerro.

Se ven mujeres, de pañuelo negro

de rostros enjutos y requemados,

sentadas, afanosas tejen redes,

en sueño permanente de sustento.

Suplicando entre soles y tormentas.

Pero marchan las suertes tan dispares,

abundancia a escasez va tan mezclada

que nunca llega a nadie el suficiente.

Y el día, que aun siendo nuevo, se repite

y les presta los mismos avatares,

a estas vidas, con un cerrado bucle,

contra un humilde anhelo, sin salida.

Lastres. Asturias

VICENTE MORATILLA

En lo más hondo

del corazón heredado del hombre,

yace oculta

la razón de sus viejas cicatrices.

En cada surco de la piel,

en su cara y en sus manos,

como hojas de un libro,

lleva escrita la historia

de la pena que sufre

y que no sabe,

con cada latido

asoma a su rostro

y a sus manos

con pincelada exacta

la huella indeleble de su destino.

HORACIO  (Poeta y poema sugerido por Dolores Alarcón)

Carpe Diem (Oda I.II)

No me preguntes, Prudencia, es mejor no saber…

Me corrijo: no podemos saber… cuál será EL FINAL.

Tú y yo estamos condenados, sí, pero la condena es abierta:

no confíes en los pronosticadores, los que predicen a toro pasado;

haríamos mejor en VIVIR ahora, este invierno,

si tenemos suerte, a continuación vendrá la primavera.

Un día el mar dejará de encarnizarse contra las rocas

pero todavía no. Lo que necesitamos es sabiduría, y vino,

y el arte largo y lento de contenerse

para obtener frutos tardíos y más ricos. Mientras hablamos

pasan los segundos, el día de hoy está maduro, degustémoslo.

¿Quién sabe cuál será el fruto del mañana?

Quinto Horacio Flaco (en latín Quintus Horatius Flaccus) (Venusia, hoy Venosa, Basilicata, 8 de diciembre de 65 a. C. – Roma, 27 de noviembre de 8 a. C.), fue el principal poeta lírico y satírico en lengua latina. Fue un poeta reflexivo, que expresa aquello que desea con una perfección casi absoluta. Los principales temas que trata en su poesía son el elogio de una vida retirada («beatus ille») y la invitación de gozar de la juventud («carpe diem»), temas retomados posteriormente por poetas españoles como Garcilaso de la Vega y Fray Luis de León. Escribió, además, epístolas (cartas), la últimas de las cuales, dirigida «A los Pisones», es conocida como Arte poética.

“EL MOVIMIENTO LENTO”

Horacio, el poeta amigo de Virgilio, del vino y de la naturaleza. Poeta de la contención. Cantor de la belleza por ella misma. Poeta del deleite lento.

Quizás, se deba por estas cualidades el hecho de que hoy se le recuerde y se le aprecie como un modelo del movimiento en defensa de la vida sosegada: “una filosofía de vida que ha tenido alcance mundial”

(Harry Eyres)

JORGE MATO

Ilustración Jorge Mato

Nieva 

Cada copo de nieve me recuerda

aquel frío de ausencias

que acarició mi cara

como la mano de un amigo muerto.

Nieva suavemente mientras vuelvo

a esa mañana gélida del día que congeló mis lágrimas.

A la flecha de hielo

que atravesó mi cuerpo

dejando tras su paso

un cadáver de vidrio transparente.

Cada copo me grita

esa palabra tuya

que convirtió en invierno

el paisaje dorado

Aquella cruel mañana

cuando dijiste adiós.

CARLOS BERNAL

Acariciar la poesía

Ni símbolos ni intérpretes requiero

solo belleza imperecedera

y versos de escritura

al genero que prefiero.

Poesía, belleza eterna,

quisiera celebrar

la danza del amor

con vientos cerrados.

Poesía, alma complacida

flor en madrugada

imaginación, olvido y fortaleza

mujer y campiña.

Eres tú poesía, musa adorada,

con sombras en el alma

y descompasado

el llamador del ser alado.

MAR GARCÍA LOZANO   (Poeta presentada por Dolores Alarcón y Jorge Mato)

Blanco Los Colores de la Tierra

Blanco para el recuerdo de la felicidad

y para el poema que recuerda el recuerdo de la felicidad

blanco para los dedos de un hombre

y para el infinito que ve desde su casa

y para su vieja madre

que no recuerda el día que nació

y para el umbral donde ese hombre

introduce todas sus pertenencias

y para el pie de las estatuas a cuyo resguardo

alguien sueña

o muere

blanco para las ruinas de una casa

donde cuatro generaciones

fueron engendradas

y para el momento en que alguien dice te amo

y para el momento en que se hunde la belleza

y todo lo demás

blanco para el alfabeto que contiene                                                           las letras de una tierra que nunca hemos pisado

blanco para las manos de vallejo

que sostienen los labios de vallejo

blanco para la locura que atisba en el mar

espejos y palabras

y códigos secretos en las lenguas del hombre

blanco para la mujer que escribe cartas

y las desliza desde su corazón

a otro corazón que yace muerto

blanco para la risa y para las líneas del cielo

y para el poema que alguien encontró mientras subía

a solas

la montaña.

Mar García Lozano nació en Guadalajara en el otoño de 1961. Estudió Filosofía en la Universidad Autónoma de Madrid, realizó el último año de doctorado en la Universidad Central de Milán para trabajar sobre la obra de Cesare Pavese, autor al que le dedicó su tesis doctoral, que nunca llegó a presentar. Tradujo libros de filosofía y estética del italiano durante más de diez años. Actualmente da clase de Lengua y Literatura españolas en un instituto público.
Ha publicado dos libros de poemas: Los mercaderes, Rialp, Madrid 1992 y Los colores de la tierra, Guadalajara 2004. En 2012 publicó, en el libro 100 años en femenino, un pequeño estudio sobre escritoras españolas del siglo XX, titulado Rutas ignoradas. El resto de sus libros permanecen inéditos.

LOIS PEREIRO  (Poeta sugerido por Manuel Sanz)

Un sueño ajeno repetido

Lo cierto es que tengo la impresión a veces

que se hace más patente cada día

de que a pesar de las evidencias en contra

debí morir entonces

y estoy viviendo un sueño repetido

en las noches de los que me siguen queriendo.

Podrían escogerlo como epitafio

Escupidme encima cuando paséis

por delante del lugar donde yo repose

enviándome un húmedo mensaje

de vida y de furia necesaria.

Nació en Monforte de Lemos, de familia procedente de Incio. Estudió en el colegio de los Escolapios, y comenzó a escribir con 15 años. Tras finalizar el COU se marchó a Madrid, donde inició los estudios universitarios de Ciencias Políticas y Sociología, estudios que abandonó a los pocos meses. Tras una estancia en Monforte regresó a Madrid para estudiar lengua inglesa, francesa y alemana. Allí fundó la revista Loia con Antón Patiño, Manuel Rivas y su hermano Xosé Manuel Pereiro. Hacia 1981 se va a vivir a La Coruña, donde se une a la revista La Naval. En esta época entró en contacto con un grupo de poetas entre los que figuraban Xavier Seoane, Francisco Salinas Portugal o Xulio López Valcárcel, participando en varias antologías como De amor e desamor (1984) y De amor e desamor II (1985), y colaborando en revistas como La Naval, Trilateral, Anima+l y Luzes de Galiza. Esta última publicaría en 1997 los ocho capítulos de la novela corta Náufragos do Paradiso.

Solo publicó dos poemarios en vida, Poemas 1981/1991 (1992) y Poesía última de amor e enfermidade (1995). En 1996, año de su muerte, salió a la luz Poemas para unha Loia, que recoge obras de la época madrileña, publicadas en la revista Loia, y que incluye el ensayo Modesta proposición para renunciar a facer xirar a roda hidráulica dunha cíclica historia universal da infamia, publicado en el n.º 27 de Luzes de Galiza.

Respecto a las causas de la muerte de Pereiro, (La Coruña 1996) a pesar de padecer sida, fueron un cúmulo de enfermedades que terminaron con una insuficiencia hepática. Oficialmente y de acuerdo con una sentencia de la Audiencia Provincial de Lugo, tras un pleito para que el Estado pagase el entierro, el motivo de su muerte fue una intoxicación por aceite de colza desnaturalizado.

PAULINO APARICIO

Subía a verte

Subía a verte cuando el hondo verano.

Hay pájaros que entiendo mejor

cerca del amarillo.

Pero no te movías;

como las piedras que se matan solas.

Y yo abría agujeros para enseñarte el agua,

yo acercaba las flores cortadas,

las rendijas de sed donde todo se calla.

Quiero nombrar mi pena como un pañuelo atado

para escuchar los árboles.

Subía a verte.

No basta hacer las cosas hay que decirlas.

La reja de la puerta cerraba el desconsuelo.

Escucho todavía aquel olor a hierro.

PABLO LLORENTE

Todos son invisibles, todos son olvidados  
 En recuerdo de, “Sobre los ángeles”. Rafael Alberti.

Hay tantos niños pobres,
ángeles escolares
de una sonrisa triste,
niños que solo comen
en las escuelas públicas.

Hoy tantos hombres viven
en la indigencia extrema,
ángeles mendicantes.
Hay tanto sueldo mísero,
tanto precario empleo,
tanto muchacho fuera
del trabajo y la vida,
ángeles marginados,
tantos hombres sin techo,
ángeles trashumantes,
tanto despido indigno ,
tanto desahucio injusto,
se rescata a los Bancos,
pero no a las personas,
ángeles inocentes,
tampoco a infectados
por la hepatitis C,
ángeles malheridos.

Todos son invisibles,
todos son olvidados
por muchos de nosotros,
por gobiernos de turno,
por los grandes banqueros
que mueven esta farsa.

CARMEN NIÑO

Encuentro en la estación  

                                

Ella cogía el tren apenas amanecía, siempre en la misma estación, a la misma hora. El trayecto era corto hacia su lugar de trabajo, pero en tan solo veinte minutos podían ocurrir muchas cosas o simplemente ninguna, tal vez cerrar los ojos escuchando el ruido sobre los raíles. Aquella mañana fría de invierno, con los copos de nieve cubriendo el andén iba a ser diferente.

El siempre cogía el tren a la misma hora que ella, se subía en el mismo vagón, se sentaba justo en frente, la miraba y no decía nada...

Ese día, tras contemplar los copos de nieve a través de la ventanilla, giró la cabeza, la miró y con su timidez contenida  le dijo: - No dejes de coger el tren a esta hora, será un bonito punto de encuentro. – Ella le devolvió una sonrisa.

Desde esa mañana despertaba temprano, con la ilusión de llegar a la estación, coger el tren y comprobar que él también estaba allí.

GRACIA IGLESIAS

La línea de Kumon

Era absolutamente necesario

sentarse a contemplar la línea ilimitada

que separaba el día de la noche

y descubrir en ella

la plenitud, el magma

del iris infinito

al derramarse

sobre la superficie

de este reino.

ROBERT DESNOS  (Poeta recomendado por José Luis Gómez Recio)

Los grandes días del poeta

Los discípulos de la luz jamás inventaron otra cosa que las tinieblas apenas opacas.

El río arrastra un diminuto cuerpo de mujer, lo que significa que el final se acerca.

La viuda en traje de novia se equivoca de séquito; todos llegamos con retraso a nuestra tumba.

Un navío de carne encalla a una pequeña playa. El timonel invita a los pasajeros a callarse.

Las olas esperan impacientes más cerca de ti, oh Dios mío.

El timonel invita a las olas a hablar. Las olas hablan.

La noche sella sus botellas con estrellas y hace fortuna con la exportación.

Grandes mostradores se construyen para vender ruiseñores. Pero no pueden satisfacer los deseos de la reina de Siberia, que quiere un ruiseñor blanco.

Un comodoro inglés jura que nunca más le sorprenderá recogiendo salvia de noche entre

los pies de las estatuas de sal.

Por ello, un diminuto salero de Cerebos se yergue con dificultad sobre sus delgadas piernas

y derrama en mi plato lo que me queda de vida.

Lo bastante para salar el Océano Pacífico.

Poned en mi tumba un bote salvavidas.

Porque uno nunca sabe.

 

(1900-1945). Nacido en París, Robert Desnos se formó en el grupo de la revista “Aventure” y se afilió en 1922 al surrealismo, participando en los experimentos colectivos sobre sueño hipnótico. Severamente criticado por Breton en el “Segundo Manifiesto” por su falta de rigor, rompió con los surrealistas en 1929. Su actividad poética  a partir de entonces adoptó un camino inverso a las experiencias anteriores: regresó a las formas fijas, a la búsqueda de rimas, etc. Detenido por los nazis y acusado de pertenecer a la resistencia, fue internado en Buchenwald y poco más tarde a Térézine, donde moriría.

Cuando aparecen los momentos de desánimo que surgen entre todas las personas, entonces nos queda la palabra.

En todos los momentos que crees que te están apuñalando, te queda la palabra.

Cuando pensamos mandar todo a freír puñetas, incapaces de movernos hacia delante, todavía nos queda la palabra.

Cuando todo es griterío y confusión a tu alrededor, apaga la sintonía de tu alrededor y enciende la palabra. Esa nunca nos la podrán quitar.

  

© Tertulia Literaria, Asociación Cultural C/ Lope de Haro, 4 1º - Guadalajara

CIF 619302231

Esta publicación aparece gracias a Aache Ediciones, Casino Principal y Dublin House

di-versos-guada.blogspot.com

Números atrasados DISCOPI, Cuesta del Matadero, 17. Guadalajara.

Y COPIPLUS, Condesa de la Vega del Pozo, 3. Guadalajara