DIVERSOS 37

DIVERSOS

   37. TERTULIA POÉTICA  GUADALAJARA octubre  2014

¡Felicidades Virgilio! Este 15 de octubre cumples 2084 años. Cómo nos alegra.

Yo escribí estos versos, otro se llevó los honores:

así vosotros no nidificáis para vosotros mismos, pájaros,

así vosotras no lleváis la lana para vosotras mismas, ovejas,

así vosotras no hacéis miel para vosotras mismas, abejas,

así vosotros no lleváis el arado para vosotros mismos, bueyes.

Publio Virgilio Marón

JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO

Huida

Huimos de la quema, con la casa

a cuestas y  los padres apoyados

en el quicio bronco de la axila.

Huimos sí, ¿pero hacia dónde?

Lo que antes fue oasis, ahora

es Troya humeante arada con sal,

condón expulsado del paraíso.

Solo nos han dejado el rencor;

y grabado a fuego los nombres

de los que nos han llevado

a la sala de máquinas del infierno.

No olvidamos, no perdonamos.

No volveremos a masturbarnos

hasta que acaben llorando sangre.

                                                        ¿Dónde huimos Dios; dónde vamos?

JAVIER DELGADO

OCTUBRE (Inés)

La tarde presentaba una urgencia desesperada en rosa. El mar,

un lodo plomizo que ha evaporado sus velas.

Hay palmeras negras como islas deshijadas. Octubre

no deja rescoldos, acaso adolescentes gritos de gaviotas.

Descubriré porqué las playas vacías tienen un aire de cadáver emergente,

con algas en las axilas.

Hace ya tiempo de esa mirada suya sin ojos. Un batir de alas. Un prolongado adiós.

¿Cuándo perdiste el interés del horizonte?

Navegan nubes ciegas. Es la noche.

                                          Junto al abismo, el mar no devuelve miradas.

GRACIA IGLESIAS

Valiente

Le daban miedo las pisadas

las puertas entreabiertas

las cortinas

los pies de las esfinges

la lengua de los gatos.

Le asustaban la risa de los viejos

y las fotos de niños con corbata

los osos de peluche

las gaviotas de cine

de los años sesenta.

Temía sobre todo

ver llorar a su padre

recorrer un pasillo

cortarse con papel

y morir cada noche.

Pero era tan valiente

que miraba a los ojos

y derramaba el alma

y decía te amo

y era cierto.

(Del libro "Aunque cubras mi cuerpo de cerezas")

VICENTE MORATILLA

Poema anónimo

Me he perdido muchas cosas

que ya no tendré conmigo;

dos mil ciudades antiguas

y mil amores prohibidos

y cien charlas de café

con no más de tres amigos,

y me he perdido también

a veces, estar contigo

Eso sí,

algunas tardes tranquilas

y algunos ratos perdidos,

con Borges he meditado,

he pescado por los ríos

y he visto a Sancho pasar

vagando por los caminos.

PAULINO APARICIO

Me iré yo

Te vas a marchar. Ya lo he leído,

dejaste en la cocina una esquela de dedos.

No sé por qué se acaba el agua de los pozos,

ni el humo  de inocencia que tienen las estatuas;

ese mirar mojado con que el sueño hace sitio

a lo que nunca termina de acercarse.

Te vas a marchar. Ya lo he leído;

y todo es tan precario

como tener que irse

a una arboleda donde nadie te espera.

Quizá eche de menos el café de la tarde

cuando la casa huele a radiador caliente,   

y a cajón con las ropas que suenan más despacio.

.

Te vas a marchar. Ya lo he leído.

No queda aplazamiento para el jersey  a medias.

Y aunque hubiera piedad, no la querría,

porque la lastima dura un segundo, y luego,

coge tacto de ortigas y moja la esperanza

encima de un pañuelo.

Pero si no te marchas,

si el café de la tarde 

hace su manso tacto por los colores;

si ordenas en el cajón:

los zapatos manchados del invierno,

el microondas y los microrrelatos; 

si me dices

la hora del médico, y el exacto guión de las pastillas,

y la sudada conveniencia de marchar al dentista… 

Entonces. 

Me iré yo.

La música es de todos. 

La música es de todos.

No dejes que te digan que el humo es tu arboleda

porque no tiene venas donde pueda pararse.

La música es de todos.

Estaba  en la  palabra;

en los tambores leídos del bosque.

Y más lejos

donde el mar hizo sonar las encías

de su prisión brumosa.

Donde la lluvia caminó por  cabañas.

Donde se escuchaba crecer la infancia de un almendro.

Y la golondrina

colocó golpes de barro para hacer una casa

con pulso de alfarero.

La música es de todos

pero te van a decir que es mentira.

Te van a decir que hay barreras;

donde naufragan  las manos.

Te van a decir que el aire tiene dueño,

que todo está comprado…

Di que es mentira.

Agarra la maroma con los dientes.

Y grita:

¡La música es de todos!

ALBERTO VALERO

Tarde de duelo

Sobre la roca del acantilado

espero la respuesta a mi lamento

por qué un día sembraste en mi tormento

al irte sin quererlo de mi lado.

Una y otra las olas van llegando,

golpean con mi ira mis pies descalzos,

parecen risas, recuerdos, pedazos,

burlas, sobre la espuma van gritando.

Se rompen como el alma, golpeando.

Pido sin fe que logren alcanzarme

que me arrastren muy hondo mar adentro,

me dejen con mis sueños acabando,

muriendo, que bien pueden regalarme

una eternidad con ella, en su encuentro.

JORGE MATO

Cascadas en el valle de la Calle Mayor

Cae un rayo de sol sobre el tejado.

Entre dos nubarrones

ha encontrado un camino.

Vana ilusión para aquella paloma

que cree que es un día primoroso.

Hoy los surcos resecos de las tejas

esperan que la lluvia les conceda

su deseo de hacer poemas de agua

dejando que resbale por sus manos

la bendición en forma de aguacero.

Y derramar así, sobre la calle,

sus pequeñas cascadas,

la casa convertida

en montaña rocosa,

en gran peñasco urbano

de ladrillo y cristal.

ANTONIO HERNÁNDEZ  (Premio Nacional de Poesía 2014. Poeta y poema propuesto por Manuel Sanz)

Mar de enfrente

Es domingo de Ramos. Hace viento. Sonrío.

Vibra el cielo a esta hora más azul que otros días.

Muchos pájaros trazan mensajes imposibles

Que trinan emotivos en su lengua celeste.

Es domingo y las voces resuenan en la calle.

Los árboles se olvidan, dan su espalda, no miran

A esas verdes sonajas de las cañas al viento.

Trinos y azul. Brisa del mar. Respiro. Pienso.

Vivo aquí, sueño o sufro. Mi vida es esta orilla

A las que llegan olas de irrealidad, recuerdos

O rencores. En la mañana admiro

El hermoso tapiz que se despliega: luz sin mácula

Que inunda la ciudad y el alma inunda…

Guardo silencio.

ENRIQUE GRACIA TRINIDAD

Qué difícil es esto de la poesía (listo para debate) (Texto propuesto por Gracia Iglesias)

Mantengo desde siempre la opinión de que la poesía se hace con palabras y con ideas, no sólo con sentimientos. Este es ya un debate viejo y, me temo, que encallecido.
Claro que hay que tener sentimientos para escribir, como para cualquier arte: malos buenos o regulares, pero sentimientos; sería muy difícil, por no decir imposible, expresarse sin emociones. forman parte del ser humano, son parte de su esencia.

Pero cualquier artista, además de ese estado afectivo del ánimo, de esa alteración o interés por quien o cuanto le rodea, debe tener, a la hora de expresarlo, las herramientas adecuadas, la técnica oportuna, cierto manejo de los medios para conseguir arte.
En este sentido, las herramientas del poeta son las palabras, el lenguaje, su oportunidad, su calidez, su capacidad de penetración en el receptor, alojadas en la estructura conveniente para el efecto que se pretenda.

Pensar que los sentimientos y no ser analfabeto bastan para hacer poesía es tan pretencioso como decir que tener una guitarra y saber alguna nota bastan para hacer música, o que extender pintura en un lienzo como a uno le parezca sin más, basta para ser pintor.
Hay demasiado "poeta" en este momento, que cree estar haciendo poesía tan sólo porque escribe sus emociones, con desprecio o ignorancia de las herramientas propias del oficio, sin ritmo (sea este el que sea, que hay muchos), sin eufonía, sin atmósfera, sin cierta plasticidad... es decir "como le salga sin más".

Propongo que el poeta se esfuerce, estudie, lea cuanta poesía pueda, contraste su trabajo con el de otros, preste atención a los maestros que nos precedieron; que no se conforme con lo que lo que él llame "sentimiento". Propongo que domine cuanto pueda la forma para revestir el fondo de la manera más oportuna. Que trabaje incansablemente como lo hacen los músicos, los pintores, los escultores, etc. con miles de horas de entrenamiento, de borradores, de pruebas. 

Decía Bécquer —y no creo que sea sospechoso—: "Cuando siento, no escribo". Lo que nos lleva a entender que el sentimiento a secas impide que la expresión fluya artísticamente. Es necesario controlar sus espasmódicos efluvios mediante el aprendizaje, la reflexión, el trabajo, el esfuerzo. 

Por supuesto que cada cual puede escribir lo que le apetezca, hablar de su sentimiento amoroso o lo que sea como le venga en gana, sin reflexión ni autocrítica, pero que no nos venga diciendo que así sólo ya es poesía. Eso es... otra cosa; y sus suspiros no le convierten en poeta sino en simple suspirador, como cualquiera.

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Enrique Gracia Trinidad (Madrid, 1950) es un escritor y divulgador cultural. Desde 1992 se dedica casi exclusivamente a la divulgación cultural (recitales de poesía, teatro de voz, conferencias, cursos, etc.). Organiza e imparte, en este sentido, diversos talleres literarios: El arte de escribir, laTertulia Taller independiente en Madrid; Jirones de Azul en Sevilla, el Taller de Poesía de Rivas−Vaciamadrid; en el Escorial el curso Poesía: Escribir y Decir.

Ha coordinado importantes ciclos de lectura de poesía, como Poetas en vivo, que se llevó a cabo en la Biblioteca Nacional desde 1996 hasta diciembre de 2009.

La obra poética de este autor ha sido traducida a diversos idiomas y ha conseguido varios premios en distintos concursos nacionales. En teatro promociona talleres para jóvenes, realiza comentarios teatrales, etc.

En cuanto a su obra gráfica son de destacar las viñetas de humor improvisadas: Historia secreta de Prometeo. Ilustraciones en revistas, viñetas en prensa, etc.

CARLOS BERNAL

                    

                       Eternal

Amor como extraño esos labios besables.

Labios carnosos, sensuales

hermosos

y bien cuidada presencia

que la madre naturaleza te ha dado.

Sin ti me siento, indefenso

ante tanta hermosura.

Qué habría sido de mí,

enamorado de los tiempos,
quedando solo deshijando sentimientos. 

Sandra D´Árminio. Óleo sobre lienzo

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