DIVERSOS
46. TERTULIA POÉTICA GUADALAJARA diciembre 2014
John Pugh. Mural.
Se nos va agonizando el año. El catorce horrible con
su manita llena de días nos hace gestos de que hay que ir apagando la luz y
cerrando el tenderete del calendario.
Empezamos la andadura
de revista tertuliana, que se hacía eco de nuestras inquietudes literarias, en
Marzo. Un parto de nueve meses con alumbramiento de pensamientos, metáforas,
palabras siempre nuevas y también viejas.
Ha habido personas que
se han visto obligadas a salir del grupo. Cosas de la vida que es bastante
voluble y casquivana. A la vez nuevas mentes han llegado en busca de cercanía
creativa y para sembrar ideas. Benditas sean.
También hemos pasado
nuestro desierto de bardos nómadas en busca del destino donde poner nuestras
tiendas. Del Liceo al Portalón, de la Cotilla al Casino. No pasa nada; estamos
haciendo músculo. Aprendiendo.
Nos hicieron la pascua,
muriéndose, poetas como Juan Gelman, Ana María Matute, Mark Strand, Rafael de
Cózar… y tantos otros.
Nosotros queremos
quedarnos, al menos un ratito más, porque tenemos que escribir todavía un par
de Biblias y Coranes.. JLGR
CARLOS
BERNAL
Solo tiempo
El dia
que me veas mayor
y ya no sea yo,
ten
calma e intenta entenderme
y solo
recuerda el tiempo
en que
enseñarte quise.
Si,
cuando hablo contigo
repito
las mismas cosas,
no me
interrumpas;
escúchame.
No me
sonrojes
cuando
no quiera lavarme,
ni me
riñas cuando comiendo
me
manche.
Cuando
veas mi torpeza
y no
pueda vestirme,
ten
aguante;
te pido
que me des tiempo.
Cuando
en algún momento
la
memoria se diluya en el vacío,
dame
tiempo para el recuerdo,
solo
tiempo.
Si
alguna vez no quiero comer
no me
obligues;
sé bien
cuando lo preciso.
Si mis
piernas cansadas,
no me
permiten caminar,
dame tu
mano amiga;
la
necesito.
Cuando
un día te diga
que ya
no pinto nada en esta vida
y que
mis ojos quiero cerrar
no te
enfades ni me riñas
solo
piensa que a mi edad
no se
vive, se resiste.
No debes
sentirte hundido,
desesperado
o nulo
por
verme de este modo;
solo
piensa que ahora
te toca
a ti ayudarme en mi camino
VICENTE MORATILLA
Está ahí
en su último día,
vivió
los tiempos sin horas
jugando
en los patios de la ciudad,
enamorada
de los amigos
que pasaron por su mirada,
y vivió
y se
ciñó el aro de la soledad
con la
tibia luz del sol.
Cuidó
con paciencia lenta
los
tiestos de su patio,
los
frutos de su despensa,
hasta
que sus manos fueron tierra
y su
espalda se acercó a la tierra.
Desde el ático de un hotel
saboreó
el último bombón de chocolate
con el
deleite de quién sabe
le
espera el paraíso.
Poema a
María protagonista de:
“La
Plaga” de Neus Ballús 2013
GLORIA FUERTES (Poema
censurado propuesto por Carlos Bernal)
Hablan los pastores
¡Ya está
bien!
¡Ya está
bien,
que se
nos va a helar!
¡Tanto
adorar al chaval
y nadie
tiene cojones
de darle
sus pantalones,
sus
sayas
o su
morral!
¡Tanta
mirra
y tanto
incienso,
y él
desnudito entre el pienso!
Pienso…
Pienso
que nadie le quiere:
su
tiritera me hiere
en esta
noche tan puta.
¡Muchachos,
traed viruta,
que
vamos a hacer una hoguera,
antes de
que se nos muera
de frío
la salvación!
Juntad
todas las banderas
y haced
una colcha loca,
porque
Dios está en pelota
desde
que vino al portal.
JAVIER DELGADO
Lunes (Navidad urbana)
Navidad, lunes,
mañana,
pasado,
y al otro…
tu manada se adentra en la hendidura,
y te paras a mirar,
caminante,
las luces opacas en juego
asombradas sombras prestas
por recibir al rebaño semoviente
pacífico todavía
colorido o gris
a intervalos…
¡Una suerte de arropamiento este transitar portales subterráneos la
colectiva madrugada!.
Un cierto y humano calor bajo neones,
letreros en fuga por los andenes.
Una esfera de luz agrupada
horada las sombras
otra vez,
lechosa luz.
De nuevo,
un instante de siempre,
comenzón esperanzada,
sonrisa mirando la secuencia del solado liso:
Alcanzaré la superficie
hoy,
al menos.
Estación de Metro en Estocolmo
MARK STRAND, in memoriam. (Poeta propuesto por
Javier Delgado y Carlos Bernal)
Las cosas completas
En
el campo
soy
la ausencia
del
campo.
Siempre
es así.
En donde
esté
soy lo
que falta.
Cuando
camino
parto el
aire
y
siempre
el aire
viene
a llenar
los espacios
en donde
estuve.
Todos
tenemos razones
para
movernos.
Yo me
muevo
para
mantener las cosas completas.
Mark Strand acaba de lallecer a los 80 años y con él se nos marcha uno de
los grandes cásicos de las letras americanas.
RAFAEL DE CÓZAR* (Pintor y poeta propuesto por Manuel Sanz)
Méretrice,
écoute moi:
Je dois
mourir,
y
quisiera doblarte por los pliegues de la vida
romper
mi brazo entre tu selva.
arrastrarme
y ser la lluvia en tus torrentes.
Méretrice.
Dix Francs. Écoute moi:
llegar a
ser el negro escarabajo de tu mundo,
clavar
mis dedos en el barro duro de tu
cuerpo,
ser la
antena de un barco hundido en tus
ojos,
Méretrice
des yeux d´or, te lo ruego,
¡Déjame
nacer de nuevo entre tus pechos!,
doblarte
y retorcerme, Méretrice,
soy un
triste caminante de tus pasos,
aún no
sé nadar
y quiero
ahogarme en tu pantano,
Méretrice écoute moi. Je dois mourir
*Rafael
de Cózar,falleció en diciembre de 2014, en un incendio en su casa de Bormujos
en Sevilla por intentar
salvar de las llamas su biblioteca. Que
la tierra te sea leve poeta
CARMEN NIÑO
Sabor de cerezas
Cruzaron
por fin el umbral de la puerta,
sentados
en el sofá sus piernas inquitas,
como
amantes nuevos con un rayo
de de
luz para proyectar al mundo.
Sus
bocas de sabor cereza
se
enredaron en la sábana abierta
buscando
el húmedo calor del verano.
La seda
inacabada en unas manos,
rompía la monotonía cotidiana
y
buscaba ser perfecta con el hilo
para
terminarla.
Tacto,
olor, espuma
que se
deslizaba entre sus dedos,
templo
enloquecido de rezos.
Frutos
maduros en la mesa,
en sus
muslos ( de ella)
en su
espalda ( de él).
En la
punta de sus dedos.
Comenzó
el baile en un salón,
se
sentaron las palabras
al borde
de una cama.
Esperan
de nuevo a probar
los
membrillos maduros.
JOSÉ
LUIS GÓMEZ RECIO
Rogarás a los dioses para que todos
estos giros sean nariz dentro de ti.
Desearás encontrarme bajo tus
piernas abiertas de bigotera
y que mi dedo te excite la rueda
que te hace abrir de piernas.
Ballerina, baila. Ballerina loca.
Son días de fiesta para los
sentidos, de izquierda a derecha,
de norte a sur, arriba tú y yo abajo.
Olor a ti, perfume de incienso
de los cedros del Líbano,
de las algas de los manglares,
del tomillo fresco de las praderas.
Baila loca ballerina. Bigotera
baila.
JORGE
MATO
Fracaso
infinito
Hizo el mundo y se durmió.
Estaba satisfecho y se
durmió.
Fue un breve sueño.
Cuando apenas había
trascurrido varios millones de siglos y tres noches, un fragor indescriptible
interrumpió su descanso.
Se asomó sobre el
universo y descubrió que en uno de sus infinitos astros, una batalla cruel
estaba terminando con lo que para él había sido su mayor satisfacción como
creador: la criatura viva, inteligente y sensitiva.
Comprendió su fracaso.
Si él, según creía, era infalible, aquel horror de mostraba que sus cualidades
no eran tales.
Abandonó, triste, su
puesto de privilegio y descendió hasta unirse a la multitud de criaturas que
poblaban las tierras del planeta para ser uno más entre ellos.
Desde entonces, el
puesto que ocupó desde la eternidad de los tiempos está vacío.
Las criaturas siguen
buscando a quien quiera hacerse cargo de la sustitución.
LOLA
VILLAVERDE
En la oquedad del tiempo
busco refugio.
Allá donde el pasado
se hace pluscuamperfecto
y ya no duele,
y el futuro no es nada.
Entre caparazones de tortugas
muertas,
ellas también,
me acomodo y me calmo.
Y en el remanso,
lejos de remolinos y
corrientes,
tranquilamente alerta,
estoy.
Respirando.
GRACIA
IGLESIAS
Mandrágora
“A ti que no respiras cualquier aire” Luis García
Apuñálame
un verso
sobre el
verde tapiz de nuestra noche incierta
donde el
musgo te muerde las raíces
y
deshaces la tumba en que nacimos
abrazados
al muérdago.
Taliesin
nos vigila.
Deseo
que me digas cuántas olas
transcurrieron
después de tu llegada a Massa,
cuánta
hierba creció de beso en beso,
si
Balder respetó la ley no escrita,
si
recuerdas la fórmula del néctar,
si los
dioses nos han sido propicios.
A ti que
no respiras cualquier aire
te
escuchan los espejos más siniestros.
No
conoces a Muk, pero no importa.
PAULINO APARICIO
Llegué a la piedra
Llegué a la piedra.
Tenía
voz de hombre enterrado.
Miré huertas:
un zurcido de almendros,
la tierra duradera
y era esa edad
de las flores cortadas.
La piedra
un mudo soplo
cárcel para sí misma
sin remos que le avisen.
Te miro
sin que crezcas
en el morado alto.
Escucho los motores
que vienen de la nada.
ALBERTO VALERO
Aquel
que no sé si fui
Me pienso en el entonces
y no me reconozco,
pero veo ese niño en el recuerdo.
Hubo un niño feliz
rodeado siempre de amor y hermanos.
Fue el mayor de los cinco del entonces
protector, vigilante.
Siempre andaba inventando juegos nuevos,
disfrutando los viejos,
inquietudes, amores, travesuras,
marionetas y cuentos.
Anhelante adorador de la feria,
circo, risas, payasos.
Pensar ingenuo, como el niño que era,
aventurero cual nuevo quijote
de western en color de Hollywood,
héroe en pantalla, cinemascope
caballero de peli, con coraza
en el cine del mágico verano.
Aún lo veo y no me reconozco,
ni a ese mundo que soñó,
que hoy me rodea y me golpea cruel
sin escrúpulo, ni honor, ni mesura.
No es porque fuera mejor lo pasado
es que tal vez no exista,
solo fue un sueño de un film proyectado.
JOSÉ LUIS GARCÍA SÁNCHEZ (Micro relato de Navidad propuesto por José Luis
Gómez Recio)
El relevo
Le
despertó con un vaso de leche caliente. Le tenía el traje rojo planchado y las
botas lustrosas. Le dio entre lástima y vergüenza ver a su marido, jadeante,
arrastrando por el pasillo un saco de regalos inútiles y pasados de moda, hasta
cargarlo, entre resoplidos, en el trineo. Le puso la bufanda que acababa de
tejer y le limpió el moquillo. El hombre bostezaba. Tosía: estaba hecho un
viejo cegato y culón. Cuando
los renos alcanzaron su velocidad de crucero, Mamá Noel murmuró: “El pobre está
acabado, voy a tener que hacerme cargo
del negocio…”
José Luis García Sánchez. Salamanca,
1941. Director cinematográfico, autor entre otras películas de Belle Epoque,
Las Truchas, Bajarse al moro…
Javier Delgado, con esta acuarela sobre un tema de Goya, felicita en nombre
de toda la Tertulia poética de Guadalajara las fiestas a todas las personas de
buena voluntad.
Gracias
A nuestros patrocinadores Aache
Ediciones, Laura Dom. Dublin House y Casino Principal. Gracias también a todos
los contertulios y amigos que hacen realidad nuestros sueños de poesía.
Números atrasados en DISCOPI, Cuesta del Matadero 17, Guadalajara.
Edición digital en di-versos-guada.blospot.com
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