DIVERSOS

83. TERTULIA POÉTICA GUADALAJARA agosto de 2015

Imagen corporativa de Morning agosto/ trading Cinco Días

Mete el dedo, dale al enter. La tertulia no descansa.

Algunas veces hay que recuperar el difícil arte de seguir para adelante. De resetear el sistema después de haberlo puesto a prueba. Hacia atrás están los problemas y los errores, hacia el frente un futuro incierto y a la vez interesante. Nuestro grupo humano puede que no sea el perfecto, pero es el que tenemos. Así que con la misma urdimbre demos a las agujas las vueltas necesarias para que el tejido que con tan grande esfuerzo estamos construyendo, esté de plena moda.JLGR.

JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO

Franz Kafka. Dibujo de Robert Crumb.

Oh, la suerte

Qué buena suerte haber tropezado contigo a la entrada de la tienda.

Qué suerte haber encontrado las palabras de disculpa.

Qué suerte que necesitaras compañía.

Qué suerte decidir vivir juntos.

Qué mala suerte haber tropezado contigo en la tienda

Qué aburridos bostezamos las tardes calladas.

Qué mierda de vida estar emparejados.

Si hubiéramos sido madera nos pasaría otro tanto.

Qué suerte ser del mismo árbol.

Tú agujero de picamaderos.

Yo sostén de petirrojos.

Qué mala suerte conocer la sierra de talar.

Qué desigual nuestro destino:

Tú Cristo.

Yo peana.

LOLA VILLAVERDE

Cómo saber

¿Cómo saber

si tienen sombra

las raíces

sin exponerlas

a la luz

y al desarraigo?

Isla de Vashon, estado de Washington. Desde 1954 un árbol se está comiendo una bicicleta.

PAULINO APARICIO

Vendrá el alba

Vendrá el alba

a combatir las zarzas

tiene los labios de luz

y escribe cartas.

Vendrá el alba

aunque sea de otro sitio

donde llueva despacio

en los aleros que nunca

preguntan.

Vendrá con vuelos

atestada de luces,

borrando el miedo

de los nidos mojados.

Vendrá el alba,

espero sus colgantes,

los gorriones

que aprietan el sol,

las cartas que llevan

aguas de estar naciendo.

Vendrá la libertad sin ataderos

de ventanas cosidas.

La libertad es un camino

que puede ir a los árboles,

que sopla panes

en las filas del mundo,

que bebe las pulseras

de las niñas.

Y es blanca espuma

en el tejado y en el beso.

El niño

El niño

sus ojos

como un mar

sin letras

miran

un instante

de arroyo.

Menta de agua

playa que amanece.

El niño me abraza

y siento el balbuceo

del que aprende tambores

El niño hace

un llanto de un minuto

y luego juega con la vida.

El niño abre sus aguas

y yo quisiera

sumergirme en ellas.

ALBERTO VALERO

El amor, la madre y la galerna

Le rezo al blanco faro en la gran roca

que ilumina el cielo en el horizonte.

¡Por favor!, envía tu luz como guía

del buen rumbo exacto en la noche opaca,

trazando la cuerda que le une al puerto

y llama a mi vida con tu ojo claro,

dile que le aguardo con miedo, anclada

y en llanto rezo por mi marinero.

Que atrape la luz que el faro le envía

y ataje al viento cruzando del trueno,

cabalgue en la ola tan aterradora

y con mano firme al timón no tiemble.

Dile de mi parte, cerca al oído

que le aguardo inquieta, que vuelva pronto,

que tengo al lado mucho amor conmigo,

ya crece en mi vientre, llamándole, un hijo.

Abstracción. fotografía de JLGR

GRACIA IGLESIAS

Supongo que da igual arrepentirse,

repetir sin descanso las razones, excusas y motivos,

desgarrarse el recuerdo,

aborrecer

los labios que oyeron,

los ojos que dijeron,

los oídos que vieron,

las manos que juzgaron.

O desear en vano

haber visto,

haber dicho,

haber oído,

haber hecho algo,

no mucho,

cualquier cosa.

¿De qué sirven ahora el perdón o la culpa?

¿De qué sirven las lágrimas cuando el pájaro ha muerto?

El pasado se escribe con errores y olvido.

PABLO LLORENTE

Gime la noche
Gime la noche entre nubes

que ocultan la estrella.

Tienes nieve en tu tierra y fuego en el alma.
El ángel que te guarda hechiza las sombras,
el latir de tu corazón derrite la nieve
y barre la nube
y sale la estrella
y la noche estalla
y tu fuego calienta la vida.

VICENTE MORATILLA

Huella

Mañana, un rato más,

apenas unas horas

o unos años,

qué más da

y no quedará nada;

nada de ti,

que ahora lees,

ni de mí,

que te escribo.

No quedará ni rastro,

ni leve recuerdo.

De nuestros bienes,

nada,

nada de nuestros huesos

ni siquiera de la hierba

que ahora mulle mi paso.

Las gentes que ahora están

se irán marchando,

las cosas, las piedras

el árbol del camino,

el curso del río,

mañana,

un rato más

y olvidarán que nos fuimos.

Dibujo de Johnny Tales

JORGE MATO

Ser jardinero

para cuidar la rosa

y marinero viejo

para recordar hoy

las tormentas vividas

en alta mar un día.

O marinero joven

y así explorar océanos

que nunca he navegado.

Quisiera ser la nube

y ver bajar la lluvia

desde el lugar más alto.

Que mi cuerpo naciese

como un amanecer

cuando despierta el día.

Amanecer en flor o mar o lluvia

será la salvación

en un desierto

sobre el que reina Marte

mientras Venus solloza en los rincones.

Ilustración Jorge Mato

CARMEN NIÑO

Has regresado

Has regresado sin besos, ni equipaje,

con silencio de notas,

ausencia de colores,

tejiendo una mañana de esperanza

para cerrarla en un circulo

con aromas de olvido.

Cuelgas tu camisa de galán,

disimulas la mirada dulce

que un día aprendiste.

Dibujas de gris el aire

cerrando tus labios sin sonrisa.

Escribes en la arena,

almacenas las palabras

en un río que no fluye.

Ordenas los cajones

con prendas nuevas de verano.

Y una carta entre la ropa interior,

para que no sea vista.

No haces esa llamada

al número memorizado.

Sabes que ella espera.

Cruzas la tormenta,

te sientas al borde del camino,

detienes el vuelo.

piensas.

Quieres convocar a todos

los amantes perfectos,

para aprender las normas

y amar sin riesgo.

Has regresado perdido

en la noche,

mientras el desvelo de ella,

te reclama agarrada al papel

que un día escribiste.

El Muro de la soledad. René Fernández Olivera.

AMPARO MUÑOZ

A Paulino

Iré en patineta en busca

de una gota de vida

si es necesario a los cuatro

puntos cardinales,

recorriendo la distancia

del cero al infinito

para que no te falte

esa chispa con la que

naciste para escribir

haciendo sacar el néctar

delicioso de quien te lee.

Agradezco el tiempo por

conocerte siendo un adulto

brillante

que sabe embelesar

y fascina.

Con esto. Dios te dé Salud.

LUIS ALBERTO DE CUENCA (Lo acercó a la tertulia Lola Alarcón)

No puedo soportarlo

Me da igual tu tendencia a desnudarte

delante de la gente. No me importa

que confundas <deber de> con <deber>,

o que emplees <dijistes> por <dijiste>

poniéndote analógica, o que duermas

con pastillas catorce horas al día.

Puedo aguantar la selva de vacío

donde vives, tu frío y tu calor

-siempre desmesurados- , tus histerias,

esa higiene obsesiva que te gastas.

Puedo olvidar que fueses drogadicta

(¿quién no lo ha sido alguna vez?), tus siestas,

tu narcisismo, tus ovulaciones.

Me tiene sin cuidado que me engañes

con tu perrita de bolsillo. Pero

hay algo que no puedo perdonarte,

y es que te pongas el disfraz odioso

del vulgar manualista de autoayuda

y me aconsejes cosas como: <Haz

lo que te venga bien en cada instante>.

<Vive al día>, <No pienses para nada

en el pasado ni en el porvenir>,

<Sé independiente>, <No hipoteques nunca

tus horas libres>, <Sácale a tu prójimo

todo el jugo que puedas>, <Sé feliz>.

No puedo soportarlo, vida mía.

Me horroriza. No puedo soportarlo.

Luis Alberto de Cuenca (Lora del Río, Sevilla, 29 de diciembre de 1950) es un filólogo, poeta, traductor, ensayista, columnista, crítico, editor literario e investigado. Es también académico de número de la Real Academia de la Historia. Ha sido Secretario de Estado de Cultura y Director de la Biblioteca Nacional.de España.

ANA MERINO (Poeta propuesta por Isabel Núñez)

Ana Merino Norverto nació en Madrid en 1971, vivió largas temporadas en León durante su niñez. Estudió un año de su carrera en la Rijksuniversiteit de Groningren, Paises Bajos, y se licenció en 1995 en Historia Moderna y Contemporánea por la Universidad Autónoma de Madrid.

Vivió en Columbus, Ohio, entre 1995 y 1997, mientras enseñaba en el departamento de español de la Ohio State University y estudiaba un master en literatura Española y Latinoamericana. Actualmente está terminado su doctorado en la Universidad de Pittsburgh donde también enseña.

(De la Voz de los Relojes, ed. Visor)

Mi vida se hizo frágil

al saberse mortal.

Aquel ritmo frenético

de los instantes y de su efervescencia

comenzó a ser corrosivo

y me partió en dos.

Quedaba yo a un lado

y también quedaba yo al otro.

Una mitad de mí miraba absorta,

la otra trataba de aprender

a caminar con una sola pierna,

y se apoyaba en los muebles

y estaba triste

porque el corazón

se había quedado en la mitad inmóvil.

Mi vida se hizo frágil

y mi corazón dejó de latir,

pero cuando quisieron juntar

todo mi cuerpo

y enterrar mis dos mitades

en la misma fosa,

esa parte de mi corazón ya estaba lejos.

Había puesto un reloj

en el espacio fingido de la vida,

y no estaba dispuesta

a morir sin más

cosida al desaliento

de la mitad suicida de mi cuerpo.

DANIEL VÁZQUEZ

Archibal Motley. Pintor negro del mundo del jazz. Nigthlife, Sugar Sahck

Cuadro de jazz

A Paulino Aparicio

Ahí llegan. Las notas comienzan a deslizarse cual tenue llovizna. Entrelazadas nos invitan a palpar su intimidad de ecos en la penumbra y sinuosos silencios. Una humeante y lánguida melodía se escapa de la guitarra. El sonido de sus cuerdas huele a tabaco, a noche de cristales mojados, tan húmedos como los labios de la cantante que se oculta tras un halo de perdición nocturna. Su voz de melancólico vestido y nacarada piel danza sutilmente a través de un compás marcado por el contratiempo del bajo. Su ritmo juega con nuestros latidos internos, los contradice y busca en los rincones olvidados de nuestra existencia. La música no cesa. Una trompeta forajida penetra en las vibrantes regiones de la percusión y adorna con escalas frutales sus vastos páramos. Parecen extraviarse, pero jamás habían caminado la misma senda tan unidos. Afuera se encuentra tan sólo una inmensidad albergada en los brazos de un somnoliento gemido. Nada más y todo a la vez. Avanzan los instrumentos en su ímpetu contenido y no callan su último susurro de viento empujando la hoja errante de un otoño dormido.