DI.VERSOS: DIVERSOS 92

DIVERSOS

92. TERTULIA POÉTICA GUADALAJARA octubre de 2015

Fotografía de Pedro López en Letonia

Escribe rápido y no te dé vergüenza meter la pata. Escribe.

Tienes toda tu existencia para corregir lo que has pensado. Sin rubor, tú eres el garante de tus pensamientos. Y si, con el paso del tiempo cambias de hemisferio, de ojos, de amores, de credo, acógete al principio de la contradicción y limpia, pule, cambia y, si encuentras algo mejor, compra, quema, tira a la basura. O consigue, por fin, escribir el poema que te elevará a los altares. Aunque solo sean los de tu familia y amigos.

El caso es escribir de forma impulsiva, como un usaínbolt de las versalitas; en zigzag, como el rayo. Loco/orate de las palabras que guardarás para meterlas en la fundición, el alfar, la sacristía de la bodega o entre las sábanas donde siempre quisiste yacer con tu sueño. Ya tendrás tiempo para publicar. No importa mucho dar la cara, al menos para mí. Me importa comunicar bien lo que pienso. Y para eso tengo toda mi existencia. Posiblemente tú no pienses como yo: lo admito. ¿Quién sabe si mañana no cambio estas líneas ut supra?

JLGR

ISABEL MUÑOZ

Simples mujeres

Nada, no somos nada.

Sin voz, sin queja, sin risa,

ni llanto, ni esperanza.

Solo esposas, concubinas,

simples viudas o niñas.

Hora tras hora, mes tras mes,

año tras año, siempre.

Solo mujeres, amantes,

hijas, hermanas, madres.

Este es nuestro pecado y nuestra culpa.

Nuestro castigo en realidades tan vacías,

mediocres, pusilánimes y malditas.

Cambiemos su fatuo e injusto mundo,

todas a una, esposas, solteras,

hijas y madres, simples mujeres.

Juntas hablemos, luchemos, protestemos

y rompamos todas las absurdas reglas.

Riamos, pensemos, bailemos, lloremos.

Como simples mujeres, ¡vivamos!

JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO

Nada hay más agobiante,

duro y triste

que tener que cortar las uñas

de los pies a tu padre anciano

o cambiar de ropa interior

a tu madre ya mayor.

Es la cercanía a su final inexorable

tras el celuloide de Brigadoon.

El día que recurras a tu hijo

para repetir contigo el ritual,

empieza a llorar,

afuera hay un cerrojo chirriante.

Está empezando a salir

la puta niebla de su madriguera.

VICENTE MORATILLA

Eran como el cuervo,
cubiertos con plumas,
vestidos de armiño,
su pueblo era el bosque
y el mar,
la cueva, su casa
con sol a raudales
al borde de un río.
Y el día pasaba
prendiendo en silencio
juegos y caricias,
hasta que en el día
de la despedida,
subían al cielo
en humo y en aire
trenzados con fuego.

ALBERTO VALERO

Ya no busco más

Un día no muy lejano, buscando

respuesta a tantas dudas de la mente,

penetré en el rincón de los silencios,

donde solo encontré sollozos mudos

de los libros que fueron ya quemados.

Luego pasé al jardín de los placeres,

me alivió aquel lugar, pero tampoco

allá encontré, lo que tenaz buscaba,

ni la imaginada paz, ni la verdad

en tal lugar, era veraz narrada.

Seguí la búsqueda y crucé otro umbral,

la luz era explosión en sus cajones,

no pude oír ni entender lo que gritaban,

la prietas filas de libros cantores

unísonas entonan sus verdades,

tan distintas y al tiempo repetidas,

el principio y final siempre es el mismo,

insistiendo en la piedra del tropiezo,

siempre es igual , nunca nada se arregla.

Trágico es del humano su destino.

Siempre en medrar por destruir lo que otro hizo,

cultura, credo, obra, arte, con los hechos

barbaros de otros nuevos, aunque viejos,

por los tiempos de los tiempos, son ciegos

que creen poder ver el universo.

Dejo ya de buscar, estoy cansado,

ahora solo escribo este lamento,

confiando en el azar y los poemas

que ya será lo que ha de ser, sin miedo,

pues sea lo que sea, no hay remedio.

PAULINO APARICIO

Desde

Desde la mirada más lenta, desde el fuego que durmió su furor

y es ceniza sin fecha, desde el último compás de la orquesta

cuando el silencio anudó acomodadores que quitaban el polvo

a los palcos. Desde la cama deshecha y el giro de la rueda, aturdida

por una falsa inercia o desconfianza.

Desde el otoño soltando pájaros de tela, desde la vena que señala

los riegos, desde el ciego que vende cupones...

Desde las manos que tratan mercerías y huelen a talco

y a sombreros de muerto, desde los paraguas abandonados

a la melancolía de los parques, desde el reloj parado como

un pez sin memoria que las escamas destiñen en la lluvia.

Desde cualquier desde que llama o alerta, corrige, enciende estufas,

hace cajones para meter el tiempo...

Desde ahí.

JAVIER DELGADO

Acuarela de Javier Delgado

Octubre

Amanece octubre y es la lluvia,

la lentitud del alba.

Una parsimonia de luz tan gris

que desliza la vida desde las cornisas claras

hacia la altura

innominada por fachadas y ojos encegados.

Nada se puede prometer de alojamiento,

hay regresos de plomo a la periferia,

esa incertidumbre de cristales.

Indemne un día de más.

Me alojo en la espera de una sonrisa

rosa de azaleas

si brillan bajo el agua

y parecen reír

o de su inútil recuerdo.

PABLO LLORENTE

Chorreras del Ocejón

De la plaza de Valverde subimos a lo alto del pueblo y nos recibe un prado llano rodeado de huertas con frutales; los manzanos -con fruta verde y menuda- y los cerezos -rojo vivo

sobre verde obscuro-. A principios de Abril hemos visto estos mismos árboles llenos de flores blancas y rosadas, mientras nevaba, en medio de un circo montañoso.

Siguiendo el camino a las Chorreras, ascendemos y enseguida topamos con castaños y robles. Seguimos un hilo de agua -a veces entubado-, que nos marca el camino. El agua

cristalina, corre y canta ladera abajo y su murmullo nos acompaña todo el camino hasta los Chorros.

En el camino mariposas anaranjadas con manchas marrones, otras blancas con manchas negras, aquellas cenicientas y algunas casi totalmente negras. Vemos también zarzas con moras verdes, algún pino y sobre todo matas y arbustos de brezo y helechos. Muchas libélulas sobre el curso acuático.

Enseguida estamos sobre un laderón desde el que se ve el agua despeñándose a un km de distancia. En este barranco fluye el arroyo que procede de las Chorreras. El valle es angosto

y profundo. Cruzamos un arroyuelo y cogemos otra nueva ladera que nos llevará a la meta. La subida es suave; me adelantan tres jóvenes que van más rápidos que yo.

A cincuenta metros de nuestro destino nos recibe una monumental noguera, cuya sombra puede albergara un centenar de personas y que este año tiene algunas nueces. Estamos en el estío y cae poca agua por la roca; en Diciembre hemos visto todo el paredón helado. Realmente el agua se resbala y despeña, dando saltos por un talud de rocas de pizarra de 87m.de altura. La base de las Chorreras donde estamos tiene 1500 metros de altitud. Nos lavamos y bebemos en la balsa, el álveo que forma el golpe del agua contra la roca del suelo, y del que nace el arroyo al que antes hemos aludido. Entonces los tres jóvenes que nos precedieron inician el descenso. Hoy hemos visto pocos pájaros, otras veces hay buitres volando por esta sierra. Hemos oído el canto de un gallo y el graznido de un córvido.

Frente a la cascada, observamos el talud de pizarras que nos rodea y que las laderas del valle angostan más todavía. Sí nos giramos y miramos al fondo de la hondonada vemos,

una sierra presidida por el Alto Rey. Todo respira paz. Una paz infinita que hacemos nuestra.

El Nido de Valverde

LUIS PÉREZ

Soneto cautivo 1

Por campos de Castilla

camina Don Quijote muy distante

dándole buena caña a Rocinante

aunque azul se le ponga de frío la mejilla.

Detrás avanza Sancho, siempre a toda a pastilla,

cuidando de que el burro no se espante

donde algún malandrín le eche el guante

aun lejos de la villa.

Que si juntos corrían aventuras

obviar no se podría el gran trasfondo humano

por más que tantos líos se buscaran,

hasta que haciendo honor ambos a sus locuras

perseguir perseguían al tirano

y quien sabe si juntos la verdad encontraran.-

Soneto cautivo 2

Lejos de la violencia

de Don Quijote admiro su cordura

y también yo diría su cultura

revestida quizás, de una sana impotencia.

Pues no queriendo ver su locuaz impaciencia

bien que pagó con creces la factura

hasta necesitar de Sancho cura

y mejor advertencia.

Pues de filosofía armó su lanza

que con arte tendida no alcanzaba su blanco

por más que terminara malherido,

a pesar del temor del bueno Sancho Panza

quien presto por cubrir siempre su flanco

tieso sobre su Rucio se quedaba dormido.

LOLA VILLAVERDE

El tiempo,
armazón que sostiene
como un rígido entramado
de horas y de días,
las cosas que suceden,
se ha hecho blando
y flexible. Serpentea
como planta rastrera.
Entonces, los recuerdos
borbotean confusos
entre olvidos.
Emergen,
lucen un instante,
y se abisman de nuevo.
Brillan como destellos,
a veces, cegadores.
El fulgor de lo efímero.

DANIEL VÁZQUEZ

Gemido en la noche

Sólo soy un campo de tristeza

donde el sombrío cuervo grazna.

Mi voz susurra melodías

del olvido y sus tempestades.

Conmigo conservo el latido

de la muerta tierra y el cielo.

Soy el gélido viento y su sombra,

soy la palabra siempre muda.

Mis ojos son sólo un sepulcro

que confina la luz lunar.

Un espejo es mi corazón

de tus labios y su silencio.

Sin tus besos, sin tus caricias,

ni tu reflejo ya me queda.

Para ti sólo soy vacío,

quizá una lágrima de nieve

CERVANTES (Momento reflexivo entresacado de “La Gitanilla” por Vicente Moratilla)

"Hase de usar de la poesía como una joya preciosísima, cuyo dueño no le trae cada día ni la muestra a todas gentes ni a cada paso sino cuando convenga. La poesía es una bellísima doncella, casta, honesta, discreta, aguda, retirada y que se contiene en los límites de la discreción más alta. Es amiga de la soledad. Las fuentes la entretienen, los prados la consuelan, los árboles la desenojan, las flores la alegran y finalmente deleita y enseña..."

(La Gitanilla)

REFLEJOS DE LA TERTULIA

Don Quijote preside. En torno a las mesitas del Casino, fatigadas de vino, cervezas y refrescos, damas y caballeros de la cada vez más nutrida corte “diversa” (escuderizándonos –valga el neologismo– los unos a los otros) nos disponemos a preparar el homenaje que en honor al hidalgo de la Triste Figura, y en concreto a la segunda parte de sus andanzas, realizaremos –poesía mediante– el próximo día 29 de octubre.

Cada vez que un molino se convierte en gigante el mundo cambia el paso, y para estos modestos tertulianos, un acto como ese, que quedará enmarcado en unas Jornadas de Castilla-La Mancha sobre investigación en archivos, de alto nivel académico e intelectual, es un gigante de talla considerable que, por su envergadura y con derecho propio, se está apoderado del tiempo y los desvelos de nuestra humilde congregación poética. De ahí que en la última tertulia, celebrada en la hora y el lugar de costumbre, no hubiera otro tema de debate que las consideraciones propias de la organización de tal evento, así como el análisis de los poemas y textos que cada uno de los participantes compartirá ese día con el público que tenga a bien asistir.

Eso sí, leímos poesía, aunque fuera a la luz de una linterna, castigados como estamos a la penumbra de nuestro rinconcito, ya que el Casino no ha tenido a bien aún reponer las bombillas que la araña del techo ha perdido en el campo de batalla de su labor diaria. Rezamos a los dioses de las letras y a Santa Lucía, protectora de la vista, para que no demoren mucho la chapucilla eléctrica y recuperemos pronto el brillo luminoso que nos falta, o tendremos que emular a las doncellas suecas y acudir a la cita semanal de los miércoles con coronas de velas ciñendo nuestras sienes.

No por esa razón, sino por ir a escuchar poesía en la Biblioteca, y apoyar con nuestra presencia el recital que la escritora Isabel Morión realizará allí el miércoles que viene, la próxima semana la tertulia cambiará de horario y de lugar y se realizará en el Dublin House (plaza Mayor), cuando acabe la presentación de la escritora madrileña.

Gracia Iglesias

Saludamos a nuestro hijo más reciente. Que sea bienvenido:

Seguimos incasables recuperando la brecha entre los fanzines semanales y las revistas mensuales dobles, que editamos junto a nuestro patrocinador Aache Ediciones. Esta nueva revista con portada de Cervantes y 150 páginas, procuraremos que sea distribuida con motivo de nuestra intervención: “El Quijote, fuente de inspiración poética” con que se cerrarán las Jornadas del Siglo de Oro, en el Archivo Histórico de Guadalajara, el próximo día 29 de Octubre.

Nuestra participación será en tres frentes: El poético con nuestras creaciones, el pictórico con acuarelas de los poetas que pintamos y el documental con una colección particular de ediciones de El Quijote del siglo XVIII.