DIVERSOS
37. TERTULIA POÉTICA GUADALAJARA octubre 2014
¡Felicidades Virgilio! Este 15 de octubre
cumples 2084 años. Cómo nos alegra.
Yo escribí estos
versos, otro se llevó los honores:
así vosotros no
nidificáis para vosotros mismos, pájaros,
así vosotras no lleváis
la lana para vosotras mismas, ovejas,
así vosotras no hacéis
miel para vosotras mismas, abejas,
así vosotros no lleváis
el arado para vosotros mismos, bueyes.
Publio Virgilio Marón
JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO
Huida
Huimos de la
quema, con la casa
a cuestas y los padres apoyados
en el quicio bronco
de la axila.
Huimos sí, ¿pero
hacia dónde?
Lo que antes
fue oasis, ahora
es Troya
humeante arada con sal,
condón
expulsado del paraíso.
Solo nos han
dejado el rencor;
y grabado a
fuego los nombres
de los que nos
han llevado
a la sala de
máquinas del infierno.
No olvidamos,
no perdonamos.
No volveremos a
masturbarnos
hasta que
acaben llorando sangre.
¿Dónde huimos Dios; dónde vamos?
JAVIER
DELGADO
OCTUBRE (Inés)
La tarde presentaba una urgencia desesperada en rosa. El mar,
un lodo plomizo que ha evaporado sus velas.
Hay palmeras negras como islas deshijadas. Octubre
no deja rescoldos, acaso adolescentes gritos de gaviotas.
Descubriré porqué las playas vacías tienen un aire de cadáver
emergente,
con algas en las axilas.
Hace ya tiempo de esa mirada suya sin ojos. Un batir de alas. Un
prolongado adiós.
¿Cuándo perdiste el interés del horizonte?
Navegan nubes ciegas. Es la noche.
Junto al abismo, el mar no devuelve miradas.
GRACIA
IGLESIAS
Valiente
Le daban miedo
las pisadas
las puertas
entreabiertas
las cortinas
los pies de las
esfinges
la lengua de
los gatos.
Le asustaban la
risa de los viejos
y las fotos de
niños con corbata
los osos de
peluche
las gaviotas de
cine
de los años
sesenta.
Temía sobre
todo
ver llorar a su
padre
recorrer un
pasillo
cortarse con
papel
y morir cada
noche.
Pero era tan
valiente
que miraba a
los ojos
y derramaba el
alma
y decía te amo
y era cierto.
(Del libro "Aunque cubras mi cuerpo de
cerezas")
VICENTE
MORATILLA
Poema
anónimo
Me he perdido muchas cosas
que ya no
tendré conmigo;
dos mil
ciudades antiguas
y mil amores
prohibidos
y cien charlas
de café
con no más de
tres amigos,
y me he perdido
también
a veces, estar
contigo
Eso sí,
algunas tardes
tranquilas
y algunos ratos
perdidos,
con Borges he
meditado,
he pescado por
los ríos
y he visto a
Sancho pasar
vagando por los
caminos.
PAULINO
APARICIO
Me iré yo
Te vas a marchar. Ya lo he leído,
dejaste en la cocina una esquela de dedos.
No sé por qué se acaba el agua de los pozos,
ni el humo
de inocencia que tienen las estatuas;
ese mirar mojado con que el sueño hace sitio
a lo que nunca termina de acercarse.
Te vas a marchar. Ya lo he leído;
y todo es tan precario
como tener que irse
a una arboleda donde nadie te espera.
Quizá eche de menos el café de la tarde
cuando la casa huele a radiador caliente,
y a cajón con las ropas que suenan más
despacio.
.
Te vas a marchar. Ya lo he leído.
No queda aplazamiento para el jersey a medias.
Y aunque hubiera piedad, no la querría,
porque la lastima dura un segundo, y luego,
coge tacto de ortigas y moja la esperanza
encima de un pañuelo.
Pero si no te marchas,
si el café de la tarde
hace su manso tacto por los colores;
si ordenas en el cajón:
los zapatos manchados del invierno,
el microondas y los microrrelatos;
si me dices
la hora del médico, y el exacto guión de las
pastillas,
y la sudada conveniencia de marchar al
dentista…
Entonces.
Me iré yo.
La música es de
todos.
La música es de
todos.
No dejes que te
digan que el humo es tu arboleda
porque no tiene
venas donde pueda pararse.
La música es de
todos.
Estaba en la
palabra;
en los tambores
leídos del bosque.
Y más lejos
donde el mar
hizo sonar las encías
de su prisión
brumosa.
Donde la lluvia
caminó por cabañas.
Donde se
escuchaba crecer la infancia de un almendro.
Y la golondrina
colocó golpes
de barro para hacer una casa
con pulso de
alfarero.
La música es de
todos
pero te van a
decir que es mentira.
Te van a decir
que hay barreras;
donde
naufragan las manos.
Te van a decir
que el aire tiene dueño,
que todo está
comprado…
Di que es
mentira.
Agarra la
maroma con los dientes.
Y grita:
¡La música es de todos!
ALBERTO VALERO
Tarde
de duelo
Sobre la roca
del acantilado
espero la
respuesta a mi lamento
por qué un día
sembraste en mi tormento
al irte sin
quererlo de mi lado.
Una y otra las
olas van llegando,
golpean con mi
ira mis pies descalzos,
parecen risas,
recuerdos, pedazos,
burlas, sobre
la espuma van gritando.
Se rompen como
el alma, golpeando.
Pido sin fe que
logren alcanzarme
que me
arrastren muy hondo mar adentro,
me dejen con
mis sueños acabando,
muriendo, que
bien pueden regalarme
una eternidad
con ella, en su encuentro.
JORGE
MATO
Cascadas
en el valle de la Calle Mayor
Cae un rayo de
sol sobre el tejado.
Entre dos nubarrones
ha encontrado
un camino.
Vana ilusión
para aquella paloma
que cree que es
un día primoroso.
Hoy los surcos
resecos de las tejas
esperan que la
lluvia les conceda
su deseo de
hacer poemas de agua
dejando que
resbale por sus manos
la bendición en
forma de aguacero.
Y derramar así,
sobre la calle,
sus pequeñas
cascadas,
la casa
convertida
en montaña
rocosa,
en gran peñasco
urbano
de ladrillo y
cristal.
ANTONIO HERNÁNDEZ
(Premio
Nacional de Poesía 2014. Poeta y poema propuesto por Manuel Sanz)
Mar de enfrente
Es domingo de Ramos. Hace viento. Sonrío.
Vibra el cielo a esta hora más azul que otros
días.
Muchos pájaros trazan mensajes imposibles
Que trinan emotivos en su lengua celeste.
Es domingo y las voces resuenan en la calle.
Los árboles se olvidan, dan su espalda, no
miran
A esas verdes sonajas de las cañas al viento.
Trinos y azul. Brisa del mar. Respiro. Pienso.
Vivo aquí, sueño o sufro. Mi vida es esta
orilla
A las que llegan olas de irrealidad, recuerdos
O rencores. En la mañana admiro
El hermoso tapiz que se despliega: luz sin
mácula
Que inunda la ciudad y el alma inunda…
Guardo silencio.
ENRIQUE GRACIA TRINIDAD
Qué difícil es esto de la poesía (listo para debate) (Texto propuesto por Gracia Iglesias)
Mantengo desde siempre la opinión de que la
poesía se hace con palabras y con ideas, no sólo con sentimientos. Este es ya
un debate viejo y, me temo, que encallecido.
Claro que hay que tener sentimientos para escribir, como para cualquier arte: malos buenos o regulares, pero sentimientos; sería muy difícil, por no decir imposible, expresarse sin emociones. forman parte del ser humano, son parte de su esencia.
Claro que hay que tener sentimientos para escribir, como para cualquier arte: malos buenos o regulares, pero sentimientos; sería muy difícil, por no decir imposible, expresarse sin emociones. forman parte del ser humano, son parte de su esencia.
Pero cualquier artista, además de ese estado afectivo del ánimo, de esa alteración o interés por quien o cuanto le rodea, debe tener, a la hora de expresarlo, las herramientas adecuadas, la técnica oportuna, cierto manejo de los medios para conseguir arte.
En este sentido, las herramientas del poeta son las palabras, el lenguaje, su oportunidad, su calidez, su capacidad de penetración en el receptor, alojadas en la estructura conveniente para el efecto que se pretenda.
Pensar que los sentimientos y no ser analfabeto bastan para hacer poesía es tan pretencioso como decir que tener una guitarra y saber alguna nota bastan para hacer música, o que extender pintura en un lienzo como a uno le parezca sin más, basta para ser pintor.
Hay demasiado "poeta" en este momento, que cree estar haciendo poesía tan sólo porque escribe sus emociones, con desprecio o ignorancia de las herramientas propias del oficio, sin ritmo (sea este el que sea, que hay muchos), sin eufonía, sin atmósfera, sin cierta plasticidad... es decir "como le salga sin más".
Propongo que el poeta se esfuerce, estudie, lea cuanta poesía pueda, contraste su trabajo con el de otros, preste atención a los maestros que nos precedieron; que no se conforme con lo que lo que él llame "sentimiento". Propongo que domine cuanto pueda la forma para revestir el fondo de la manera más oportuna. Que trabaje incansablemente como lo hacen los músicos, los pintores, los escultores, etc. con miles de horas de entrenamiento, de borradores, de pruebas.
Decía Bécquer —y no creo que sea sospechoso—: "Cuando siento, no escribo". Lo que nos lleva a entender que el sentimiento a secas impide que la expresión fluya artísticamente. Es necesario controlar sus espasmódicos efluvios mediante el aprendizaje, la reflexión, el trabajo, el esfuerzo.
Por supuesto que cada cual puede escribir lo que le apetezca, hablar de su sentimiento amoroso o lo que sea como le venga en gana, sin reflexión ni autocrítica, pero que no nos venga diciendo que así sólo ya es poesía. Eso es... otra cosa; y sus suspiros no le convierten en poeta sino en simple suspirador, como cualquiera.
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Enrique Gracia Trinidad (Madrid, 1950) es un escritor y divulgador cultural. Desde 1992 se
dedica casi exclusivamente a la divulgación cultural (recitales de poesía,
teatro de voz, conferencias, cursos, etc.). Organiza e imparte, en este
sentido, diversos talleres literarios: El arte de escribir, laTertulia
Taller independiente en Madrid; Jirones de Azul en Sevilla,
el Taller de Poesía de Rivas−Vaciamadrid; en el Escorial el curso Poesía:
Escribir y Decir.
Ha coordinado importantes ciclos de lectura de poesía, como
Poetas en vivo, que se llevó a cabo en la Biblioteca Nacional desde 1996 hasta
diciembre de 2009.
La obra poética de este autor ha sido traducida a diversos
idiomas y ha conseguido varios premios en distintos concursos nacionales. En
teatro promociona talleres para jóvenes, realiza comentarios teatrales, etc.
En cuanto a su obra gráfica son de destacar las viñetas de
humor improvisadas: Historia secreta de Prometeo. Ilustraciones en
revistas, viñetas en prensa, etc.
CARLOS
BERNAL
Eternal
Amor como extraño esos labios besables.
Labios carnosos, sensuales
hermosos
y bien cuidada presencia
que la madre naturaleza te ha dado.
Sin ti me siento, indefenso
ante tanta hermosura.
Qué habría sido de mí,
enamorado de los tiempos,
quedando solo deshijando sentimientos.
quedando solo deshijando sentimientos.
Sandra D´Árminio. Óleo sobre lienzo
AGRADECIDOS
A nuestro
patrocinador Aache Ediciones. A nuestra Laura Domínguez y su agencia de
comunicación. Al Casino Principal de Guadalajara que nos hace más fácil y cómoda
nuestra Tertulia. Y, por último a Dublin House por su patrocinio y ofrecimiento
de su espacio para eventos poéticos.
Recordaros que
podéis seguirnos en modo digital en di-versos-guada.blogspot.com
en edición de
papel, en Discopi, Cuesta del Matadero, 17 de Guadalajara.
Camisetas impresas del grupo las realizan en Pentágono, Alvargómez de Ciudad Real, 13 en
Guadalajara.
