DIVERSOS 51

DIVERSOS

51. TERTULIA POÉTICA  GUADALAJARA enero 2015

Libertad. Decía George Washington que “La libertad, cuando empieza a echar raíces, es una planta de rápido crecimiento".  Lo que nos ocurre a los humanos es que nos da por arreglar el jardín y talamos los tallos nacientes creyendo que así crece mejor la planta de la libertad. En consecuencia, la obsesión de arreglar nos hace perder la cabeza.

Y bien se sabe que, cuando perdemos la cabeza, más necesitamos un amo que nos dirija. Toda esta disquisición la escribo, un poco, cogida por los pelos. Porque el tema es inagotable. Ya sabemos que la historia de la humanidad, desde que el hombre bajó del árbol, se confunde con la historia de la libertad. Y yo no tengo ni autoritas, ni potestas para aclarar el tema.

Como parte de un ejercicio del Taller de Poesía Fernando Borlán en el Palacio Dávalos, algunos contertulios han tocado a la libertad en sus pensamientos y deseos. Por eso, este número recoge la Tertulia de miércoles y Taller de sábado. JLGR

VICENTE MORATILLA

Libertad

Libertad,
la del ave en las alas
para el vuelo,
la del pez en la umbría
de su río,
la del niño en la risa
de su juego.
Libertad
la del aire
en su deriva
y la del monte
que no sabe de su espacio.
Tú ,el hombre,
tierno amigo
qué libertad esperas,
eterno condenado
de tu terco Dios
al injusto olvido .

Pablo Picasso

JORGE MATO

Ser libre

Dejar en la cuneta los zapatos

que te atan al camino.

Desoír las palabras

de sirenas hermosas que te cantan.

Palpitar a tu ritmo

marcándote la música que amas.

Hacerte agua o tierra

Respirar aire o fuego.

Contemplar extasiado

la tremenda belleza de la nada.

Crearte cada día

deshaciendo aquel otro que ayer eras.

No desear ser libre

sino serlo.

Todo lo que desees te delata

te resta libertad

Te hace tu esclavo.

Ilustración Jorge Mato

MARÍA JESÚS VENTOSA

TINA o Los puentes

No me obligues a elegir por favor.

Me dices que no hay alternativa y

acto reflejo,

me convierto en otra mujer,

entre poco razonable y levantisca.

Dices que tengo que elegir

entre ser barco o ser árbol.

Dices que tengo que ser barco

porque el suelo es pobre

y las plagas acechan.

Distraída te contesto:

-Entonces seré sabina.

Aunque supiese que mi destino es ser talada

para construir un galeón de la Armada Invencible,

seguiría prefiriendo ser sabina.

Desde los fríos mares del norte,

con mi nudo más retorcido,

me sonrío.

Aunque supiese que mi destino es ser talada

para tallar un Cristo,

de una sola pieza, desproporcionado,

[como debe ser un buen Cristo del Amparo]

seguiría prefiriendo ser sabina.

Desde el centro de un retablo gótico,

por cada poro de mi médula rojiza,

suspiro.

Me cuentas las ventajas

de poder echar y levar el ancla

mientras yo medito

sobre raíces aéreas

y puentes vivos.

No me obligues a elegir por favor.

Me dices que no hay alternativa y

acto reflejo se me activa

el resorte de la desconfianza

¿patrón? ¿aduana? ¿autoridad portuaria?

ALBERTO VALERO

Qué grande eres Libertad

Cuanto y bonito han escrito de ti.

Cuanto llanto vertido fue a tu ausencia.

Cuanto se ha buscado tu plenitud.

Cuanto falta por llenar tu grandeza.

Libertad sin rencores,

libertad sin fronteras,

libertad sin mentiras,

libertad sin cadenas.

Cobijas con calma a tus enemigos.

Amparas serena a necios tiranos.

Proteges sin miedo a los demagogos.

Acoges sin odio al que te atacó.

Eres tan grande que todo te cabe.

Gigante serás pero estas tan lejos.

Siendo tan grande, no todos te tienen.

Que quedas escasa y muchos, te lloran.

¡Cuánto duele que aún queden esclavos!

¡Cuánto reprimen las celdas de ideas!

¡Cuánto sufrirán los presos del hambre!

¡Cuánta sangre se ha vertido por ti!

Ya no hay argollas o grilletes de hierro

pero seguimos buscándote aún,

¡Libertad!

PAULINO APARICIO

La libertad

No es verdad lo que nunca se elige.

Cuando dijeron entra

ya encontraba las caras amables.

Y en la ceniza del último rescoldo,

de nada servirá agarrarme a las manos

que a lo mejor no encuentro.

Vengo a decir que ser libre

es una paja ardiendo,

Y que el humo suma su idealismo

simbólico y efímero.

Ahora me da miedo no ser

cuando tantas veces no fui.

Eso es lo definitivo.

La libertad;  ¿cuándo?

¿Hasta dónde?

¿Por barrios o por ríos?

Por territorios o por seres.

Una sola carencia

debería secar

todos los frutos plenos,

y las carencias son tan inmedibles

que no basta estadística,

ni precocinado para microondas,

ni justicia que vuelque,

tan lejos,

sus voces para nadie.

La libertad no debe decirse

si no alcanza el infinito de los seres.

Es falaz y desobedece a la clemencia.

No debe decirse.

CARLOS BERNAL

“Mientras la libertad sea una palabra de las enciclopedias, no me digáis que la palabra sirve para algo”.  Manuel Diez de los Ríos.

Pisadas

Las botas que al andar gastamos

y que la libertad

ensancha el camino que buscamos.

Lazos, luces, lechos y cunas y llagas,

libertades brumosas de bellezas imperecederas,

trabuco, como arma que al traidor atrinchera.

Libertad, tu eres mi piel, mi figura, mi rescate.

Solo pienso en ti, libertad

transitando con el calzado

que paso a paso ganamos.

Libertad eres aroma que respiro,

Ayer, hoy, mañana.

JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO

La salida por la tangente

La libertad es ese puerto absurdo

donde se refugian

los que navegan de oído.

Ancho mar para aparcar

sin rozar paquebotes ni barcas

En nombre de la libertad

se dicen muchas insensateces,

tantas como las nuevas versiones

de tequieros o losientos.

Libertad es la palabra en sí:

el entorno entre la L y la D

JAVIER DELGADO

Libremente

Libre es el alba de llover piedras
a la espalda del miedo,
del miedo mismo, atrás

o si las manos no alcanzan libremente
el final de los brazos,
el tacto del temblor, inanes

o el polvo en ojos
y su largo estigma de libres limosnas,
no brisa en primavera

y no llegar libres
a doblar los atardeceres porque ya da igual
si las cigüeñas no vuelven en febrero

si hay nada que hacer, libre chaval,
acá de las altas pirámides doradas,
salvo mirar un sol de lunes

o un tren que ya duele
pasando libremente de largo en las tardes
delante de la puerta

aquí, orilla de arenas aventadas
de porqués, qué culpa de ir a estarme
tan lejos, libremente,

o tener treinta años ahora
o cincuenta y cinco ayer y dónde ir porque
no todos cabemos en lo libre,
no todos.

Una delgada línea separa la libertad de la esclavitud

JESÚS APARICIO

 (La libertad es la posibilidad del aislamiento. Eres libre si puedes alejarte de los hombres, sin que te obligue a buscarlos la necesidad de dinero, o la necesidad gregaria, o el amor, o la gloria, o la curiosidad, que en el silencio y en la soledad no pueden encontrar alimento. Si te es imposible vivir solo, naciste esclavo. Pueden ser tuyas todas las excelencias del espíritu, todas las del alma: serás...un esclavo noble o un siervo inteligente, pero no serás libre. Y no está de tu lado la dignidad de la tragedia, porque la tragedia de que hayas nacido así no te pertenece sino que pertenece al Destino solamente. Ay de ti, sin embargo, si la opresión de la vida, en sí misma, te fuerza a ser esclavo. Ay de ti, si, habiendo nacido liberto, capaz de bastarte y de aislarte, te ves forzado por la penuria a convivir. Esa tragedia sí será tuya, pues la traes contigo.

Fernando Pessoa. “El libro del desasosiego”)

Donde Pessoa medita sobre la libertad

(Poema de Jesús Aparicio)

Atado
a las trampas y engaños de los otros
he perdido en el juego del dinero...
he perdido en el juego de la gloria
he perdido en el juego del amor.

Hoy sólo juego solo
y aunque perdido,
libre

PAUL ELUARD (Poeta y poema sugerido por Jesús Aparicio. Este poema, escrito en 1942 fue lanzado en millones de ejemplares desde aviones ingleses sobre Francia ocupada)

Por el pájaro enjaulado...
por el pez en la pecera
por mi amigo que está preso
por que ha dicho lo que piensa

por las flores arrancadas
por la hierba pisoteada
por los arboles podados
por los cuerpos torturados.
Yo te nombro Libertad.

Por los dientes apretados
por la rabia contenida
por el nudo en la garganta
por las bocas que no cantan
por el beso clandestino
por el verso censurado
por el joven exilado
por los nombres prohibidos.
Yo te nombro Libertad.

Te nombro en nombre de todos
por tu nombre verdadero
te nombro y cuando oscurece
cuando nadie me ve.

Escribo tu nombre
en las paredes de mi ciudad
tu nombre verdadero
tu nombre y otros nombres
que no nombro por temor.

Por la idea perseguida
por los golpes recibidos
por aquel que no resiste
por aquellos que se esconden
por el miedo que te tienen
por tus pasos que vigilan
por la forma en que te atacan
por los hijos que te matan.
Yo te nombro Libertad.

Por las tierras invadidas,
por los pueblos conquistados
por la gente sometida
por los hombres explotados
por los muertos en la hoguera
por el justo ajusticiado
por el héroe asesinado
por los fuegos apagados.
Yo te nombro Libertad.

Te nombro en nombre de todo
por tu nombre verdadero
te nombro cuando oscurece
cuando nadie me ve

Escribo tu nombre
en las paredes de mi ciudad
escribo tu nombre
en las paredes de mi ciudad

tu nombre verdadero
tu nombre y otros nombres
que no nombro por temor.
Yo te nombro Libertad.

PAULINO APARICIO

La habitación grande

Era la “habitación grande” un lugar sin utilización reconocida, como una tras sala que viviera su abandono de pieza sobrante. Recuerdo menos su tamaño que el dolor de la luz. Puedo imaginarme un suelo de mosaicos haciendo dibujos, la lentitud de un cansancio… Ambas cosas resultan forzosamente precarias en la imagen que queda.

La habitación, por lo demás, crece al quererla reconstruir; es casi un mundo: vanas sombras que desmentiría el metro o la fotografía enseñan lo que realmente subyace; un sentimiento.

En aquel caserón alquilado había zonas deshabitadas que comunicaban la tristeza de lo cerrado. Se llegaba hasta allí por pasillos  herméticos. En el verano  la luz era amable y se estiraba.  Puedo nombrar un sigilo de soles últimos.   

Hubo un tiempo en que empecé a jugar allí (es aleatorio el espacio en que ocurrió: pongamos siete años). Lo hacía con extrañeza al principio, con un placer después como de meterme en el vientre de la casa. No necesitaban censura aquellos entretenimientos de niño solitario, pero la propia soledad me excluía de tener que dar cuentas a nadie. Mis visitas se hicieron frecuentes y probablemente largas: 

“Inventar una vida puede ser más fascinante que tenerla que vivir”. Así pase algún verano, clausurado y quizá dichoso. 

¿Quién pondría palabras a aquel abandono?

Puede que mi madre.

La “habitación grande”. El nombre era atinado, y estaba restringido a la familia.

Recuerdo menos  que su tamaño el dolor de la luz.

JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO

A propósito del año

No sé qué esperar del año que entra,

que me huele a costilla del año anterior.

El que vino oliendo a barro sabio del alfar.

Años cansinos, como todos,

que se pierden por la absurda costumbre

de poner números al sol rendido.

¿quién puso nombre a los días y las horas?

Poco le pido a este tiempo de paso…

en fin, paso de pedir tiempo al poco.

Quiero más besos en la escalera,

montaditos de susurros nuevos

de los hornos de pan cocer Eros,

aquí te pillo, aquí te amo.

Año que aparece como

el vapor del espacio apasionado

que flota dentro de un coche

en una calleja de febrero.

Solo un poco más pediría

a los nuevos fantasmas del azogue.

Si pudiera aprender a quitarme la piel

como los reptiles que crecen,

qué buen año sería para limpiar

mis canales de Marte Lardero.

Pero, qué importa la forma

si el fondo está empeñado en llegar

y nunca vas a ser el último en la Meta.

Bienvenido año que matas a salto de.

CARLOS PÉREZ DIAZ (Periodista escritor sugerido por José Luis Gómez Recio)

Carlos Pérez Díaz y José Luis Gómez Recio

De los amores

Me sentí hombre por su deseo; y dios por satisfacerlo.

La quería libre: ni siquiera la confesó su amor.

De la libertad

La liberación es a la libertad lo que el coito al orgasmo.

Para alcanzar la libertad de decir lo que se piensa

hay que tener la prudencia de pensar lo que se dice.

De la necedad

Tras verles, prefiero ser peor a ser igual.

El mediocre desconfía más del inteligente que

del deshonesto.

De los viajes

La patria no es donde se nace ni donde se vive;

la patria es donde se quiere morir.

Carlos Pérez Díaz (Madrid 15 enero 1944) Subdirector de los diarios "Diario 16" y "AS", consejero editorial del grupo PRISA. Como consultor internacional ha dirigido la renovación de una treintena de periódicos en Hispanoamérica y España. Su último trabajo lo ha desarrollado en el diario "El País" de Montevideo durante 2014.

Colección de reflexiones entresacadas de un librito nonato nacido en aviones y aeropuertos de todo el mundo

  

GRACIA IGLESIAS

 

Quatroccento

Improvisar a golpe de fantasmas

algo así como una primavera

donde robar narcisos

a Sandro Boticelli.

Volar desde la cúpula del cielo

con las alas de un ángel

sin miedo a la caída.

Porque el anciano Arno

no es mal sitio del todo para ahogarse

siempre que me rescate bajo el puente

tu desnudez de espuma.

Aunque Masaccio

nos volviera a expulsar del paraíso.

    

CARLOS BERNAL

Túnel blanco

Cuando me despierto y voy al baño,

me miro en el espejo,  veo el paso del tiempo

y la fugacidad de la vida .

Lo importante es que haya vida

y lo que espera al final del camino.

Medir el tiempo sin observar el cielo,

los astros,

y girar, girar, en un eje sin fin .

Solo el llamear nervioso, silencioso del pabilo de una cerilla.

rompe el movimiento y solo una sombra queda.

Los meses, las horas, los días,

es el tiempo que permanece inalterable,

persiguiendo sombras…

Horas nocturnas al compás de un reloj.

Lo importante es que haya vida antes de la ausencia

PABLO NERUDA (Poeta propuesto por Manuel Sanz. Poema de su libro La Espada Encendida)

El poeta comienza a cantar

Lo cierto es que en la cordillera necesaria,

bajo el volcán de siete lenguas, allí

donde por todas partes la voz vertiginosa

del agua, hija nevada, descendió.

nada puede nacer sino los días en el bosque,

temblorosos de viento y de rocío.

La voluntad de los motores se consumía lejos:

el humo de los trenes iba hacia las ciudades

y yo, el empecinado, minero del silencio,

hallé la zona sombra, el día cero,

donde el tiempo parecía volver

como un viejo elefante, o detenerse,

para morir tal vez, para seguir tal vez,

pero entre noche y noche se preparaba el siguiente,

el día sucesivo como una gota.

Y aquí comienza esta sonata negra.

La Espada Encendida fue escrita por el poeta chileno en 1970, cuando en sus poemas se percibe la preocupación de un fin del mundo catastrófico. No obstante se proyecta una visión optimista sobre el destino humano: tras el apocalipsis viene un nuevo génesis que implica el nacimiento de la Historia.

El poemario de La espada encendida pertenece a la última etapa escritural de Pablo Neruda y la crítica lo ha interpretado como una propuesta ficticio-mítica de refundación histórica a través del vínculo erótico de una pareja primordial.

  

JAVIER DELGADO

Tus insomnios

Guardo

compartidos los insomnios

tuyos

mientras nace soles

el invierno

sobre un cálido café,

inquietos tus latidos

parecen

aferrarse a mí

como a un destierro

por vivir

luego de lo incierto,

después de los días

y sus tardes

agotadas

en desastres…

Comparto contigo insomnios

conocidos, reflejo

de ciegas noches

como esta tinta

en que te escribo.

AGUSTÍN DELGADO  (Poeta recomendado por Jorge Mato)

Agustín Delgado (Rioseco de Tapia,  León, 10 de agosto de 1941, 11 de septiembre de 2012). Estudió en las universidades de Comillas, Barcelona y Complutense. Doctor en Filología Románica, residió en Toulouse, París y Bruselas. En su juventud fue miembro fundador y responsable de la revista Claraboya (León 1963-68), episodio fundamental en la renovación poética de los años sesenta. Escribió en Málaga sus primeros poemarios El Silencio, Nueve rayas de tiza, Cancionero civil, que fluyen desde un sentimiento nuevo de la realidad, y condensan un mundo poético inconfundible, de una espontánea narratividad, y de vertiente onírica.

En la década de los años setenta  compuso Espíritu áspero, destacando la cantata de doce fragmentos con ese mismo nombre que constituye la primera parte del libro. En el poemario Discanto,  el ejercicio de rigor y de indagación de la lengua poética se acentúan, sometiendo al texto a un mayor despojamiento.

Desde 1979 a 1991 vivió en Francia y Bélgica. El ciclo de los sansirolés,arranca de esa época. En ellos surge, a partir de un grado cero de escritura, un territorio aparte de poetización,y de reflexión metapoética. En la década de los noventa, viviendo ya en Madrid, este singular registro de los sansirolés se enriqueció con dos poemarios más: Mol y Zas. En ellos se yuxtaponen, en síntesis de sesgo cubista y arrastre de herencia surreal, excursos geográficos, estratos de biografía, cortes abruptos de tiempo y de la memoria,

Fue fundador, con otros escritores, de la revista barcelonesa “Camp de l´Arpa”, y colaborador de la revista madrileña “Trece de nieve”. Actualmente es comentarista de poesía de la revista “Leer”.

Ilustración Jorge Mato

Bendita sea la cabra que se subió al poste de la luz

y se puso a beber el champán de las jícaras.

Qué ubre que cuelga de los cables del arpa.

Oh, qué quedona con el qué dirán.

Bendita sea la vista de la ciudad desde la loma:

Claraboyas azules, tocinillos de cielo.

Y el duende de la borla tararí que te vi

a la veleta goda, seca como un espárrago.

Benditas las hojas de periódico de colorines

en que salen señoritas mientras duermen la siesta.

Y que hojean los poetas en la felicidad del excusado

o para inspirarse cuando la lluvia  moja los árboles.

 Bendito ese bribón que toca la dulzaina

con los ojos saltones y los labios habones.

Y las tortas de trigo que se mojan en el lechazo

y que se besan en el horno de contar mentiras.

De Discanto (1975-1980)

La libertad está a salto de mata. A dedo perdido jugando a rayuela en la red.

 Algunas veces se descubren algunos versos que se quedan pegados en tus ojos.

Como este poema gráfico de Angie, mujer libre.

© Tertulia Literaria, Asociación Cultural C/ Lope de Haro, 4 1º - Guadalajara

CIF 619302231

Esta publicación aparece gracias a Aache Ediciones, Casino Principal y Dublin House

di-versos-guada.blogspot.com

números atrasados DISCOPI, Cuesta del Matadero, 17. Guadalajara.