DIVERSOS 59

DIVERSOS

59. TERTULIA POÉTICA GUADALAJARA marzo 2015

Nace una nueva temporada de Diversos. Renacen las ilusiones y los sentidos  entran en la erección y excitación necesarias para hacer nuevos poemas. Tenemos la fuerza que nos han inyectado los trescientos sesenta y cinco días de aprendizaje y rodaje. Durante este año hemos crecido en miembros de la Tertulia. Hemos recordado a los grandes clásicos y a los máximos representantes de la poesía de vanguardia tanto de España como de otros países. Hemos presentado a nuevos valores del panorama de nuestra comunidad y de nuestra provincia. En fin, hemos colaborado en eventos y presentaciones y nos hemos constituido en Asociación Cultural sin ánimo de lucro.

Nuestro fanzine ha llegado a cubrir cincuenta y dos semanas y seis acciones especiales. La inserción de Diversos en las redes sociales han multiplicado el impacto de nuestros nuevos poemas y nos ha llevado al descubrimiento de una bolsa de interés por la poesía francamente ilusionante. La poesía es un mundo de valores en alza entre la podredumbre que huye en retirada. Construyamos futuro mientras no cejemos en nuestro empeño por pensar.

Por el texto José Luis Gómez Recio. Por la ilustración Jorge Mato

GRACIA IGLESIAS

Café

Todavía está lleno el bote de café de la alacena.

Yo no tomo café

y tú te has ido.

El bote de café,

esa lata redonda que contuvo,

en su día,

chocolatinas belgas.      

Chocolatinas belgas que hace tiempo viajaron

a bordo de mi joven e inexperta maleta.

Maleta que, inconsciente,

se perdió en la barriga low cost

de una ballena blanca, cielo adentro.

Mecánico cetáceo que un buen día,

muchas lluvias después,

devolvió mi tesoro intrascendente,

de recuerdos, ropa sucia, galletas

y chocolate belga,

en el triste aeropuerto de provincias

donde te conocí.

Aeropuerto en el que hoy te he despedido

sin lágrimas,

con un vacío oscuro en el fondo del pecho,

negro como el café

de este bote de lata

que acabo de tirar a la basura.

CARLOS BERNAL

Sin más

No quiero que los recuerdos emborronen mi mente,

y liquiden mis pensamientos

convirtiéndolos en miedo.

Quiero que se conserven.

No quiero

que el ardor caliente mis lagunas

y queme mis tendencias

                                                             moldeando los recuerdos en herraduras de hierro.

No quiero que el fuego deje al final cenizas

y que el viento las arrastre deseando que te lleguen.

Quiero que la niebla sea transparente

y se disipe ahondando en la oscuridad,

ver a través de ella y apoyarme en ti.

Quisiera que los amaneceres sean inicios

de esos quieros que escondes

y que el alba sea el camino que andar quiero.

Quiero que el viento arrastre mi querer.

Quiero que la arena no ceje mis ojos.

Quiero que la lluvia empape.

Quiero quemar las esencias

en el incansable anillo de mis días contigo

y las afortunadas caricias encender

germinando en mi propio quiero.

Te quiero a ti, amor.  

VICENTE MORATILLA

El mármol destrozado

 El mármol destrozado

llevaba entre sus vetas

la sangre de la historia.

………………………….

De quién son las pirámides,

de quién son las montañas

y los mares,

de quién es La Gioconda,

de quién son los altares,

y las flores

de quién la piedra de la ermita

y la talla de San Juan,

de quién es la mezquita.

En nombre de qué Dios

puede nadie profanar

los restos de los muertos

antes que el tiempo

diluya su memoria.

………………………….

El mármol destrozado impunemente

derrama de la entraña

del hombre, por el suelo,

la sangre de la historia

LOLA VILLAVERDE

Te dije amor

y en el trayecto

cayó la erre

y fuí tu esclava.

Prescindí de mis ojos

y solo supe del mundo

usando de los tuyos.

El mundo entero

se acomodó a tu cuerpo

y yo lo amé

sin condiciones.

Y ensimismada

en tu calor, olor y forma

no quise más.

Mi cuerpo respondía

como un reflejo al tuyo.

Unísono latido.

Temblaba de placer

y se saciaba.

Mi cuerpo ciego

ardía.

Luego se hizo la luz

y vino el desengaño.

Llegó la furia,

la erre perdida

se resolvió en rencor.

¿Quién me engaño?

¿Quién me habló del amor?

ARTURO MARTINEZ

Sk8 or die

Piedra y hierro en vano chocan:
Más presto que el alma el cuerpo,
inerme armada,
vuela, acude, al oír su son,
a la trompeta de guerra
del cruel bordillo
de mil piños soberano,
que, impávido ante la ley
de este universo,
se lo muestra con su giro
y, al final de la caída,
el firmamento.
¡Círculo sin fin de sangre
que a tan púberes espíritus
a vana empresa
todos a una arrojaste!
Devuelve las dentaduras
y los tobillos,
pues, lo que es las dignidades,
no hay réplica: Tuyas son,
eterno el daño,
cuando la piedra y el hierro
y la madera y el viento
en vano chocan.

TITO MUÑOZ (Espécimen multidisciplinar traído para nuestro deleite por José Luis Gómez Recio)

Para amar correctamente a una funambulista.

Júrale que tu amor es para siempre
mientras le das un ramo de leopardos.
Móntala a lomos del mayor elefante,
hazle un triple mortal con siete manos.

Sumérgete en su mar de lentejuelas,
en la rejilla de sus medias vencidas,
dispara tu sonrisa de hombre bala,
atraviesa sereno sus zarcillos en llamas.

Saca pañuelos de seda por la boca,
que parezcan palabras enlazadas,
aguanta en la nariz una pelota,
haz el payaso de las bofetadas.

Le encantará que metas la cabeza
entre las fauces del león de guardia,
que tu silueta la dibujen puñales,
que camines sin red por la alambrada.

Después, el carromato colorado,
la mirada traviesa de la mujer barbuda,
el riesgo de la altura y los enanos
te llevarán al vértigo que anhelas.

El mayor espectáculo del mundo

Tito Muñoz (Barcelona 1956)  es un escritor y creativo publicitario español. Ha escrito obras de teatro y guiones para cortometrajes, letras de canciones, algunas con Joan Manuel Serrat: Tarrés en el disco "Cansiones" (2000) y De cuando estuve loco en "Versos en la boca” (2002), o de El perro en el garaje, tema que da título a un disco editado en 2004 por Víctor Manuel. También ha escrito algún libreto de ópera. Como poeta ha publicado algunos libros en la editorial Visor y en Cuadernos del Bronce, poemarios como Sirenas en conserva (1997), Metralla (1999), con prólogo de Joan Manuel Serrat, o Treinta de febrero (2002), del que Serrat adaptaría la canción De cuando estuve loco. Su último poemario es Una hawaiana con un ukelele (2005), en el que mezcla el tema amoroso, a veces irónico, a veces serio, pero siempre tierno, con una percepción de la realidad en donde se mezcla la mirada adulta con la libertad excesiva del niño. De este poemario hemos extraído la muestra con que ilustramos esta página.

GUISELA LÓPEZ (Escritora y poeta feminista sugerida por Isabel Muñoz con motivo del Día internacional de la Mujer)

Rompiendo hechizos

Es necesario

revertir el hechizo.

Ese,

que borra a las mujeres

de los libros de historia,

de las esferas de poder,

de las antologías.

Ese,

que las encierra

entre cuatro paredes,

con solo

colocarles un anillo.

Guisela López. Escritora feminista. Licenciada en Ciencias de la Comunicación por la Universidad Nacional Autónoma de México. Especialista en Estudios de Género por el Centro de estudios Interdisciplinarios en Ciencias y Humanidades CEICH, UNAM. Estudios de Maestría en Derechos de las Mujeres, Género y Acceso a la Justicia por el Departamento de Estudios de Post Grado de la USAC. Estudios Avanzados para la Investigación en el Programa Interuniversitario de Doctorado “Género, Feminismos y Ciudadanía” Universidad Internacional de Andalucía. Postgrado en Investigación USAC. Fundadora de la Colectiva de Mujeres en las Artes, Coordinadora del Seminario de Literatura Feminista y la Cátedra Alaíde Foppa en coordinación con el Centro de Estudios Interdisciplinarios en Ciencias y Humanidades de la Universidad Nacional Autónoma de México. Investigadora y docente del Instituto de Estudios de la Literatura Nacional y el Instituto Universitario de la Mujer IUMUSAC de la Universidad de San Carlos. Participa actualmente en el proyecto de investigación regional “Identidad y utopía en la literatura de mujeres indígenas y afro caribeñas de Centroamérica” de la Universidad Autónoma de Aguascalientes, México, y en el proyecto “Historia de la poesía escrita por mujeres en México”, de la

Universidad Autónoma de la Ciudad de México.

  

JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO

Letra buscando música

Los niños azules

toman baños de luna, a la una.

               “No hay dios sin tres”.

 Los niños de barro 

toman baños de cielo, al cieno.

            “No hay vacas sin heno”.

Los niños de camello

se bañan en agujas de brujas.

   “No hay salvación para el ojo”.

Los niños  de madrid 

leen alcázar y pueblo, a la tarde.

           “La noche está que arde”.

ALBERTO VALERO

La Rosa sola

Hoy he visto un gran jardín

con solo una rosa blanca,

de un blanco que no se decir

si era de nácar o plata,

tallo que supo vestir

con su tersura espinada,

fue rosa que de un amor

y un sueño fuera sembrada,

sabe bien que el sembrador

no quiere recolectarla

que allí la quiere tener

para poder adorarla,

es centro de su jardín,

donde se esfuerza en cuidarla,

quiere dejarla vivir

y no quisiera podarla,

quiere que sea su flor

y no jarrón o guirnalda,

quiere dejarla crecer

que no quiere recortarla.

Mas tú ¿Qué quieres bella flor?

¿dónde es puesta tu esperanza?

¿en el placer del sembrador?

¿del poeta remembranza?

Y ella, que es tan bella flor,

del valor de la esmeralda,

vive sola en su jardín

muy sola la rosa blanca

JAVIER DELGADO

Surcos

Como eres de la materia

misma del recuerdo

pudieras evaporar

sin dejar señales, acaso una

leve anomalía

entre las dunas

o cierta vibración

en el centro del agua.

Vienen

solitarios los recuerdos

sin dejar apenas dibujados

signos

o rastros visibles

o un aroma a lo lejos.

Tuviste

mi boca un milenio y solo queda

un viento de arena

entre los dedos.

Como un eterno surco interrumpido.

Fotografía Enrique Delgado

JORGE MATO  

Sensación sonora

Lentas notas de un saxo van reptando

por la espesa neblina del silencio.

Sordos ecos repiten a lo lejos

la queja lastimera de un lamento.

Una voz de tabaco y aguardiente

desgarra un blues en la ciudad dormida.

Y una luna opalina flota

enorme

sobre el calor oscuro de la noche.

Ilustración Jorge Mato

PAULINO APARICIO

Amor ardiendo

Era un día sin nombre. Tú vivías

el silencioso estuche que dorabas.

No sabía quién eras, pero estabas.

No esperaba que fueras, pero irías.

Por tu vertiente todo un caudal fluías,

tranquilo en el arpegio que sonabas.

Azul de extraño relumbrón hilabas

un verde caño al verso que leías.

Está parado el tiempo al libre salto

de quedarse penando en la ribera

por donde el limo sabe que ya es tarde.

De tierra era, mas sonaba tan alto

que al mirar tu sonrisa, compañera,

sentí un amor que todavía me arde.

JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO

Falleció el profesor Criado de Val. Con 97 años y 54 Festivales de Hita a sus espaldas, ha descansado el historiador, lingüista y medievalista don Manuel Criado de Val con quien viví años de lucha en el Monasterio de Sopetrán. Si Dios habla castellano, agradecerá tenerle a su lado.

Quisiera reproducir este artículo que escribí para Guadalajara 2000 en el 2009, como un recuerdo de lo que, a manos llenas, donó a todos los que amamos esta tierra.

LA ENDRINA ME PONE

Cuando se publique este articulito, habrán pasado dos días de la celebración del 48 Festival Medieval de Hita, que se representa desde el año 1961 gracias al emperramiento y valentía del profesor Criado de Val. Supongo que nunca se le agradecerá lo suficiente el talento y el trabajo acumulado a lo largo de tantos años. El trabajo en lo personal y en la creación literaria teatral de don Manuel es inmenso, así como el apoyo musical de Cristóbal Halfter y Gregorio Paniagua a sus textos.

Hita, la comarca de río Badiel y Guadalajara tienen una deuda contraída para siempre con este singular profesor, de continente sabio de película y contenido sabio de verdad. Y no olvidemos a Isa,-Isabel Borasteros-, su mujer, por la capacidad de organización que siempre ha hecho gala.

Hecho este preámbulo de corte tan formal y serio como de corazón, tengo que justificar la salida de tiesto con el que lo encabezo.

Para los que hemos vivido los orígenes de la Fiesta de la Endrina –como se le llamaba en los pueblos al Festival en sus principios-  era la época de conocer extranjeras que venían a ver qué era eso del Buen Amor. No era mucha la oportunidad para practicar un poco de inglés, pero la suficiente para creer que las habías dejado encandiladas. Alguna fijación me debió de quedar entre las volutas del cerebelo para que me hiervan los cráteres del acné cuando llega el primer sábado de Julio. Además algo hay en la moda del Renacimiento que hace que las mujeres vestidas de tal guisa, para mí, me parezcan más atractivas que en vaqueros y camiseta. Ya pueden ser mesoneras, molineras, cortesanas o damas de alta alcurnia en las que se transforman  para el evento. Todas se me hacen tremendamente interesantes.

También podría ser que en los años sesenta yo tenía en mi interior un chernobil en su máxima potencia, a punto de hacer masa de croquetas con mis atributos y se me ha quedado grabado indeleblemente para los restos.

Así que queda justificado el título del artículo con lo dicho y con el intento desesperado de llamar la atención para que el cuerpo de texto se lea. Que sepa el querido lector que el primer título para el trabajo era el de La Endrina me la Empina. Menos mal que no me he atrevido a ponerlo.

En aquellos años la gente de la comarca acudía en buen número a la fiesta, pero pocos si lo comparamos con los más de quince mil que vienen en la actualidad a la llamada anual de Doña Trotaconventos, de Don Carnal y Doña Cuaresma. No menos cierto es que el Festival ya ha calado ahora profundamente entre los hiteños y que, cada vez más, colaboran con sus ropajes y su talante a cambiar el aspecto de la villa medieval durante el Festival. Han tenido que pasar bastantes años para que se la crean a pies juntillas y comprendan el alcance que tiene sobre la imagen de su pueblo.

No hay muchos lugares en la provincia que, en su pasado, hayan tenido más de sesenta familias judías –de las de hacer vino-, guerreros caracoleando con sus monturas en los Alardes de Toledo y Almería, conventos, parroquias y  casas de lenocinio. Y para mayor inri tuvieron a Juan Ruiz o Juan Roderici, como quiera que se llamara el personaje: juglar, goliardo, prelado, caminante, escritor airea vicios y varón arranca corazones todo en uno. Hay que jorobarse con el arcipreste. ¡Cómo sigue jugando todavía con nosotros!

Mi primer recuerdo de haber asistido a la fiesta de la Endrina, al inicio de la década de los sesenta, lo tengo bien anotado en la zona del hipogastrio porque, en la oscuridad, bajo la muralla, me hice un enorme bocadillo con los recortes de carne de desecho de carnicería que  mi madre había levemente guisado para nuestro perro de Heras, y los devoré por equivocación.

En otro orden de cosas, la primera vez que me  transformé para el festival lo hice de galeote, vestido de saco y cuero, pero no disfrutamos nadie porque coincidió ese día con el asesinato de Miguel Ángel Blanco por los cabronazos de siempre, los mismos que después se cargaron a mi cuñado. En otra ocasión, tres compadres conseguimos que una buena amiga de Murcia nos hiciera sendos  ropajes de árabes acaudalados, pero lo hizo al gusto de Moros y Cristianos de Levante y la gente nos preguntaba si éramos los Tres Reyes Magos. La última que me vestí, quise parecer a un obispo mozárabe y conseguí que algún juerguista me confundiera con Moisés. En vista de lo cual no me atrevo a ir de cristiano de armas tomar porque tengo la certeza de que verían en mí al rey de copas, hips. Así que he tomado la firme decisión de ir de espectador y disfrutar de la fiesta… Ah, solo me resta pedir, con el debido respeto a la autoridad competente, que el Festival empiece a tener dos días por lo menos, para poder disfrutar del programa tan apretado que tiene.

Entre risas, las vaqueras tiznadas hablan

del loco hablador de idioma blando

que viene del sur por la  pizarra negra

haciendo senda hasta Buytrago.

Pero sólo la más niña suspira mientras

busca la flor cobalto para pedirle un deseo.

Ya está recopilado el trabajo de la Tertulia durante un año, Casi setecientas páginas nos han obligado a encuadernarlo en dos volúmenes.

© Tertulia Literaria, Asociación Cultural C/ Lope de Haro, 4 1º - Guadalajara

CIF 619302231

Esta publicación aparece gracias a Aache Ediciones, Casino Principal y Dublin House

di-versos-guada.blogspot.com

Números atrasados

 COPIPLUS, Condesa de la Vega del Pozo, 3. Guadalajara..