DI.VERSOS: DIVERSOS 74

DIVERSOS

74. TERTULIA POÉTICA GUADALAJARA junio de 2015

DEBAJO DEL PRECIPICIO HAY ESCRITA UNA TRAGEDIA. Y EN EL HORIZONTE UN ROMANCE.

Apúntate a soñar. Estás de vacaciones y tienes que buscar inspiración, así que lleva tu hoja de ruta en papel blanco grabada a fuego en tu cerebro y admira la vida. Es más bonita de lo que crees. Apúntate a decirlo con voz clara y nueva para todos los demás. No hagas como los poetas de la tribu de marear la perdiz, que no distinguen nueva de nueve o nieve… y así no nos entienden. (Por la incongruencia y la fotografía JLGR)

ALBERTO VALERO

Por más que

disfrutes del más bello libro

ames a la mejor de las madres

veneres un idílico paisaje

te ilusione una puesta de sol

tengas los hijos perfectos

anheles los sueños despiertos

recuerdes los amores gozados

te llene la encontrada esperanza…

Porque sé que todo eso,

absolutamente todo lo que amamos

acabará muerto a manos del tiempo,

declaro al tiempo mi mayor enemigo.

Si encuentro un dios, si lo hubiera,

capaz de parar el tiempo

solo entonces hallaré la fe para adorarlo,

para creer que hay algo eterno,

sin más allá, la omnipotencia,

mi utopía.

Navegar a vela en el crepúsculo nos acerca a la reflexión pausada. Foto JLGR

LOLA VILLAVERDE

Debajo de las losas

bulle la vida,

serpentea una energía inmensa

feroz, potente

al tiempo que discreta.

Cubrimos el suelo de cemento,

o negro alquitrán

para alejarnos

no sentir el miedo

que produce su fuerza.

No queremos pisar tierra

mas cuando llueve

ese aroma primitivo

nos recuerda un instante

esa tierra que somos.

Fotografía Lola Villaverde

JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO

Cada vez que me muevo

se me cae la empalizada.

Cada vez que miro nalgas

me sacia la nostalgia.

Cada vez que sueño hoy,

hay nauseas en el vientre.

Ayeres de serenos

hablando

en mochuelo “voy voy”

al ritmo clap clap

del chuzo sobre el adoquín.

Serenos asturianos,

porteros chivatos,

estanqueros mutilados

y los guardias de salacot

sembrados de Navidad.

Cada vez que miro atrás

veo en el espejo retrovisor

la marca del destino final.

Lo que veo por delante

me da mucho por detrás.

El Señor Servilleta orando. JLGR

CARLOS BERNAL

Esquina

Amor acomodado,

eres, hueco apasionado,

que tapado en aquel pañuelo gris

eres esperanza en mi despedida.

En el más allá de los confines,

entre cortaduras, un corazón muere.

Sueño unirme con mi amada amiga.

El pañuelo despidiendo tu presencia en mi adiós

yéndose la vida, espera a un amor sumergido.

Arista saliente de amor viva

y entre cortaduras y quejidos

no amaneciendo mañana

y enamorándome de la vida.

En mi travesía

tan cerca y tan lejos de tu figura

con suaves cadencias en el adiós

y desencantos y fantasías.

Agitándome, removiéndome en mis recuerdos

en un instante, entristece meditación

y codicia

en ilusiones intolerables y desunidas.

Una esquina viva de una calle cualquiera de Guadalajara. JLGR

CARMEN NIÑO

A mi padre

Parece que duerme.

Quiero creer que finge dormir

En esa hora tendida de azul,

Concierto melancólico de estrellas

Que en otro abismo programan su destino.

Pido una tregua para la despedida,

Un minuto para ver la vida,

Una palabra antes de la honra fúnebre.

Parece que duerme, tranquilo

Despojado de culpa,

Sin dolor en el costado,

Sin disnea, ni frio.

Me santiguo ante él,

Llamo a ese Jesús redentor

Que dicen te acoge en la muerte,

Pido que salgan a su encuentro

Los que nunca volvieron.

La nave está a punto de partir,

Con ella hará su último viaje

Sin embargo me parece que duerme,

Que pedirá su ropa de domingo

En un instante, y estaré muy cerca

Para abrochar los botones

De esa camisa que se resiste.

JAVIER DELGADO

Riberas

Descenso de la plena luz

arbitrando claros

en los ribazos largos de azul;

vals de brisas en las copas,

espejuelos del temblón

altísimo y a cuerpo.

Oculta su densidad incierta

el agua enmudecida.

Crecen las salgueras

a pasar el estío y a tiempo.

Es hora de echar en falta

lejanas conversaciones,

tanto dan las arboledas,

perdido el concierto

de urgentes otredades y demandas:

Traed nuevamente a la mesa,

servida bajo el carrizo,

una suerte de alas evocadas

y un sueño nuevo.

Javier Delgado. Acuarela.

GRACIA IGLESIAS

Aquí, detrás de ti

Qué mentirosa eres.

Mira cómo sonríes y me escondes

bajo tu maquillaje,

tus tacones,

tu nube de perfume que me embriaga

(como a todos, no tengo que negarlo)

pero que no soporto porque no habla de mí.

Desde hace muchas lluvias me muero por las noches

y tú ni te das cuenta.

¿Le has dicho a alguien mi nombre,

nuestro nombre,

tu nombre?

No respondas, ya sé,

sé que no necesitas mis reproches.

Querrías devorarme –caníbal de ti misma–

para no sentir más la música de lágrimas

que derramamos juntas.

Te avergüenzo, lo sé. ¡Qué mentirosa!

Pretendes que eres alguien

levantas orgullosa la cabeza contra el pasado

y te apropias palabras

que han nacido de mí,

de mi pobreza y de mis inquietudes,

de mi cansancio, de mi soledad,

de mi impotencia

y de mi frustración.

Descuida, que no voy a proclamarlo.

Te grito así en silencio desde el aire que exhalas

o que inspiras creyendo que masticas ideas

cuando me buscas para que te consuele.

Porque quiero que sepas que te odio

tanto como te admiro.

Tranquila. Mis planes no te incluyen.

He anudado una soga de recuerdos

y pienso ahorcarme sola,

sin tu ayuda.

CARMEN JODRA (Joven poeta presentada por Gracia Iglesias)

La biblioteca no es un lugar para lo sensual

por eso me conmueve tanto este mínimo delito

cuando los estudiantes en verano deslizan sus sandalias debajo de la mesa

y permanecen con los pies descalzos

rebelión contra una norma no escrita

esos tímidos pies, jóvenes y preciosos,

proclamando lo que nos recordaba uno de mis maestros:

que descalzo

se dice en otro idioma “pies desnudos”.

Carmen Jodra Davó nació en Madrid en 1980. Es licenciada en Filología Clásica por la Universidad Autónoma de Madrid. En 1999 obtiene el XIV PremioHiperión con su libro Las moras agraces, con gran éxito de crítica y alcanzando seis reediciones en su primer año de venta. En 2004 publica un nuevo poemario: Rincones sucios. Durante los cursos 2004-2005 y 2005-2006 vivió en la Residencia de Estudiantes, gracias a una beca de creación otorgada por el Ayuntamiento de Madrid.

PABLO LLORENTE

A Mario Costa Pereira

Lisboa en primavera

Amanece con un cielo sereno.

Retoños de hojas en los árboles.

Todavía flor de azahar en los naranjos.

Todo son amables sonrisas.

Risas y bellas mocitas de hermosas piernas.

Sol espléndido en un cielo que también ríe.

Pasamos por algunas estaciones con el tren

camino de Cascais, vamos paralelos al ancho Tajo en su margen derecha,

aguas abajo, hacia la mar

que ya se divisa en el horizonte.

Los Jerónimos, el Monumento y la torre de Belém.

Aquí todo es verde, los árboles y la hierba.

Frente a mí dos alemanas que me sonríen.

La bahía, al fondo el mar abierto, enfrente una extensa playa.

El tren rueda por la orilla a diez metros del estero.

Diques de enormes piedras, varios pescadores de caña sobre ellos tentando la suerte;

caletas y un verde lujuriante, cual Trópico templado.

Oeiras, luego Carcavelos. Aquí se vacía medio tren de pasajeros.

Quintas y villas sobre el prado en una naturaleza armoniosa.

Las chicas alemanas son de Dusseldorf, les cuento lo que escribo y de nuevo sonríen.

Bajan en Estoril, pasean por la costa.

Llegamos a Cascais y la brisa dulce y el olor salobre del mar me inundan

y es para siempre en mi recuerdo una Primavera verdeazul.

Ilustración Sandra Gobet Herrera

VICENTE MORATILLA

Dos maneras de entender el mismo poema: uno optimista y otro pesimista

A última hora

salvarse es posible,

(qué remedio !)

siempre hay alguien

a quien escuchar,

(aunque no es fácil)

y alguna senda virgen

a la que meter mano

(apartando los escombros),

y más de cien catedrales.

que regocijen la vista

(aunque te cobran entrada).

Siempre,

algún tesoro oculto

(oxidada hojalata)

alguna sorpresa inesperada,

(a veces ingrata)

y el vino,

(sin nadie)

y los frutos de una boca,

(que se niega)

o una frente limpia que besar.

(dócil hasta ahora)

También

remedios absolutos,

eso, a última hora,

cuando no queden más remedios.

(que ya no van quedando).

JORGE MATO

Las cosas necesarias

Son necesarias ya muy pocas cosas.

Un poco de silencio cuando quieres silencio. Una casa

y alguien que espera allí

cuando tu llegas.

No hacen falta relojes.

Si acaso, un puñado de almendras

para saborear ese pequeño trago de cerveza

que aún te queda en el vaso

después de la comida.

Una ventana limpia

abierta hacia un paisaje conocido

Y la foto de un día,

ese que aún recuerdas con nostalgia.

Tu soledad , que es tuya

y que te es imposible compartir.

Esto si que es así aunque no quieras.

Y a veces, solo a veces….

Pido perdón por la frase ya usada

a lo largo de cientos de poemas.

Aunque a decir verdad, no debería.

esto no es un poema ciertamente.

Digo que a veces, como nos canta Aute,

tan solo necesito

mis dos o tres segundos de ternura.

Acuarela Jorge Mato

CARMEN BRIS

Cuando llegue el verano

Cuando llegue el verano

y vuelva el trigo verde a convertirse en oro,

volveré a tus caminos, caminos ahora nuevos,

donde encontrar tus pasos.

Caminaré contigo, de la mano,

repasando recuerdos por un tiempo olvidados.

Recordaremos juntos todo el tiempo perdido

que a distintas personas dedicamos.

No cabe lamentarse del error.

ni llorar por los besos nunca dados.

no cabe en esta vida tanto amor

que los dos nos tuvimos, sin logar encontrarnos.

Pero sé que estuviste casi, casi a mi lado

y soñaste conmigo en las noches en vela,

contemplando la luna a través del espacio.

Se que me presentiste

que en el sueño dichosos nos amamos,

que apasionadamente, nos fundimos los dos

en un candente abrazo…

La luz de la mañana nos devolvió a la vida,

nos lanzó a playas nuevas,

a senderos extraños.

Castillo de Jadraque. Aache ediciones.

PAULINO APARICIO

San Juan

San Juan

días parados al altar del solsticio,

como empujón de fuentes.

San Juan

trigo que escucha el páramo

nivelando las luces.

Neutral como la mano

que vuelve del trabajo.

San Juan

por el granado

(flores de labio y sangre),

o gritando en cerezas

con gorriones de infancia:

transparente caricia

goteando los arcos

de los cielos posibles.

San Juan

fuego en el agua,

cañas y caracolas.

El mar es un vestido

con colores que suenan

a pedernal y a perro

y a muelles desvelados.

Canto a tu misa mágica,

San Juan.

Con la noche más corta.

Mujeres

empapada la falda

de una danza salobre,

se me acercan al sueño.

Queda un tambor de luna

y un olor a marea,

al hondo amanecer.

Las hogueras de san Juan nos purifican en el Monasterio de Sopetrán

AGUSTÍN GARCÍA CALVO (Gramático, poeta, dramaturgo, traductor y pensador traído de la mano de Manuel Sanz para deleite de nuestra tertulia)

¡Adiós! Eres muy caro para poseerte;

tú tus cotizaciones bien al justo cuidas,

y tu cartera de valores te hace fuerte;

mis letras contra ti todas están vencidas.

Pues ¿cómo fuiste mío sino por tu aserto?

Y para esa riqueza mis méritos ¿dónde?

A ese don de hermosura nada en mí responde,

y así otra vez mi cuenta queda en descubierto.

Tú te me diste o sin saber aún su tasa

o de mi precio, a quien lo dabas, confundido;

así aquel gran dispendio, por error salido,

hecho mejor balance, vuelve ya a la casa.

Agustín García Calvo (Zamora, 15 octubre de 1926 - ibídem, 1 noviembre de 2012). Realizó estudios de Filología Clásica en la Universidad de Salamanca, donde estudió con la primera promoción de alumnos del maestro de la filología clásica española, Antonio Tovar. Se doctoró en Madrid a los 22 años con una tesis titulada Prosodia y métrica antiguas. En 1951 ejerció como profesor catedrático de instituto. En 1953 ocupó una cátedra de lenguas clásicas en Sevilla y en 1964 en Madrid, en la Universidad Complutense (UCM), hasta que la dictadura franquista lo separó de la cátedra madrileña en 1965 junto a Enrique Tierno Galván, José Luis López-Aranguren y Santiago Montero Díaz por prestar su apoyo a las protestas estudiantiles.José María Valverde y Antonio Tovar renunciaron a sus cátedras voluntariamente como protesta contra esta medida. A García Calvo su exilio lo llevó durante varios años a París, donde fue profesor en la Universidad de Lille y en el Collège de France. También trabajó como traductor para la editorial Ruedo Ibérico. En la capital francesa coordinó una tertulia política en el café La boule d'or del Barrio Latino. En 1976 fue restablecido en su cátedra, en la que permaneció hasta su jubilación en 1992. Fue profesor emérito de la UCM. Formó parte del Círculo Lingüístico de Madrid junto con Rafael Sánchez Ferlosio y Carlos Piera.

AMPARO NAVARRO

Mi gato me acompaña de

madrugada

cuando escribo en mi

cuaderno de

renglones torcidos.

Apedreo el Henares por

mis sueños furtivos.

Recojo la sabiduría

fresca de los árboles

leyendo de sus hojas un

verso azul,

los pájaros con sus alas

de papel.

tararean una canción a

la nada..

JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO

Polvo, sudor y costras… el niño cabalga desbocado hacia la losa.

De moscas y otras zarandajas.

Tengo activado desde hace tiempo un servicio de correos atornillado a mi cerebro donde franqueo los recuerdos y los lanzo hacia el papel. Hubo un tiempo –tristemente ya lejano-donde mis hermanos, atrapados por una piadosa madre clueca, hacíamos un máster de tres meses al año en un pueblo de la Alcarria baja, para que no se nos olvidaran las raíces con tanta formación del espíritu nacional, ni afluentes del Pisuerga por la margen derecha, ni Abenamar Abenamar moro de la morería… Menos leyes de Mendel y más trilla y acarreo. Menos imposibles los alemanes y más Rusia número 1 mi caballo 21.

Teníamos en la fresquera de la casa de los ancestros un vasar de papel de rizo moteado por las moscas y unos carretes de papel engomado que pendían ahorcados del techo de la cocina: eran los cementerios de las aladas. Estalactitas embaucadoras que las llamaban a pegarse de patitas en sus falsas pistas de aterrizaje.

Hubo un tiempo no tan ayer que las envenenábamos en un platito de azúcar rojo y también las asfixiábamos con un humo letal que olía incienso y lata de bonito escabechado.

Con las moscas hemos hecho de todo: empalarlas con raspas de trigo, aplastarlas entre hojas para hacer nuestro privado test de Rorchach, comerlas entre el pan con chocolate, alimentar arañas de tapial y adobe…

Nuestras madres cerraban y oscurecían las habitaciones dejando una ventana abierta para que huyeran aterrorizadas de los mantazos. O compraban rejillitas de plástico con largo rabo para azotarlas mientras oíamos al Zorro alucinar monólogos desde aquellas radios polifémicas con sintonía de ojo verde. O fabricaban tiras de bramante, con chapas de cerveza dobladas, para poner faldas a los quicios de las puertas y estorbar a los huéspedes en sus vuelos de patera hacia un destino más fresquito y más sabroso.

De todas las moscas, las que menos me gustaban eran las que se vestían de verde brillante y ponían sus huevos en la carne putrefacta o en las mataduras de los codos y las rodillas de los asistentes a los másteres veraniegos. Tampoco molaban sus parientes que llamábamos tábanos y que mordían a las personas y las caballerías como los caníbales hacían con los tobillos de los misioneros.

En estos tiempos de manga por asombro y caída de los pilares, las moscas viajan a los pueblos en sus portaviones de gallinaza, palomina y purina para fertilizar los campos. Y ellas de neoturistas a la busca de sus ancestros en un mundo nuevo sin cerdos en el corral.

Ahora se incineran electrocutadas para que las golondrinas pasen hambre. No. No es buen tiempo para las moscas, nuestras amigas de siempre, nuestras amantes vecinas desde que el hombre de las cavernas no sabía que acabaría evolucionando hacia el hombre de las tabernas. Y yo, insensato, disparado inexorablemente a ser de nuevo niño. O no sé qué coño hago pensando fuera del tiesto.