NUMERO 72

DIVERSOS

72. TERTULIA POÉTICA GUADALAJARA junio de 2015

 Al sol que  más calienta, se cocinan los versos  desnudos

Los de olitas y mirada lasciva.  Crema de protección total. Cometa de playa. Los de cubo de plástico con palita y moldes de estrella de mar. Los de quemazón de las carabelas portuguesas.

Es el tiempo de sacar lorzas con verrugas y pecas a la barbacoa de las pasiones… ¡Uf! 

Menos mal que la poesía no entiende de escatología veraniega. Que nos quedan los sentimientos alborotados y los labios para besar cubiertos de cacao. Que nos aguarda la espuma soleada de la cerveza fría para encender las taquicardias más locas. Aprovechad que son días de asueto para hacer unos versos a la persona que no está cerca. Para las que se marcharon definitivamente. Y para todas esas que esperan haciendo cola a que les abras las puertas de tu corazón. Disfrutad. JLGR

JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO

  

      El planeta de los nimios

«Hay tanta gente alrededor de la jaula de los monos que parece que dan conferencias». Ramón Gómez de la Serna.

En el planeta de los nimios

hacen vivac muchos poetas:

Los gongoritas excesivos,

los escrupulosos capadores

de las palabras y sus reglas,

los prolijos en estrofas

imposibles de aguantar…

Al planeta de los nimios,

-creyendo que es Jauja-,

acuden en manada fiera

los divorciados de la cordura

y los vanidosos de capirote.

Mientras yo, orbitando, miro

absurdo, sin aún querer caer.

Que no es poeta quien quiere,

más bien el que no se lo cree.

GRACIA IGLESIAS

A diario escribía

una palabra.

Tan solo una palabra.

Una palabra al día.

Un día y otro y otro,

una palabra,

trazando las semanas,

los meses.

Con cuidado escogía cada verbo

y cada sustantivo.

Años tardó en sentir

que había concluido la tarea,

que podía poner al fin el punto

tras el último verso.

Después

su vida consistió

en volver a escribir

de nuevo

aquel poema, 

una vez,

otra vez,

y otra 

y otra…

CARMEN NIÑO

Besó mis labios

Besó mis labios dejando una pizca de canela para otros.

Abroché los botones de mi blusa,

caminando lentamente hacia el punto de partida.

La cita de las doce quedó frustrada en un cruce de caminos.

Huyendo de esa brisa doliente en la barra de un bar.

Enlentece el pulso mientras se borra la dirección de correo, que un día anoté en mi vieja agenda de bolsillo.

La  luna borda para la despedida pañuelos en ámbar.

Y voy lavando en la noche ese perfume aristocrático,

que ahora me espanta.

Fotografía Toni González

JAVIER DELGADO

Pinar ardido

…borrase yo mis labios por recibir

risas tuyas según llegaras

de navegar aquel

dulzor en la tormenta,

y más aún el aire

que enlazase

mi rostro a

tu melena,

o fuera  la mañana

ciega e invisible,

como agua,

sin el abrazo tuyo de resuelto mediodía.

Montaña o mar,

regreso roto

en que me hubieses

bajo los ardidos pinares,

lejos, tan lejos,

de la irrelevante insistencia del sueño.

 Los Milagros, Riba de Saelices. Apunte del natural Javier Delgado

JUDITH LÁZARO (Poeta presentada por Isabel Muñoz)

Soledad y multitud

«Fui a los bosques porque quería vivir a conciencia. Quería vivir a fondo y extraer todo el meollo a la vida; olvidar todo lo que no fuera la vida para no llegar a la muerte descubriendo que no había vivido.»

H. D. Thoreau.

Caigo entre la gente
como una gota de agua,
con suavidad etérea.
Me deslizo
como una pluma
en el aire.
Así caigo.
Ellos no lo notan,
pero estoy ahí.
Me despiertan con el telón
de sus noches
y con sus gritos

de alcohol derramado.

Todos están perdidos

en un sinsentido
de palabras y silencios.
Así creen vivir.
Mientras, muero
absorto
en miradas vacías
y afonías de cien ojos.
Y aunque ellos no lo notan,
sigo ahí.
Desaparezco,
y por sus escaleras
llego al centro más blanco
de mi soledad.
Siguen sin notarlo,
pero estoy aquí.
Solo
entre la multitud.

Soledad y multitud. Ignacio Hábrika

LOLA VILLAVERDE

  

Rincón oscuro

a donde van las palabras no dichas

las que se atragantaron

y no encontraron cauce

donde emerger sonido.

Las que se silenciaron

para evitar su filo,

las que ahogaron las lágrimas.

Rincón oscuro

de la desolación.

 La mujer en las palabras. Juan Osborne

JAVIER DÍAZ GIL (Poeta recomendado por Javier Delgado)

Gustave Klimt

Gustave Klimt

Klimt abraza a su gato.

Sonríe como un niño cazado en travesura.

Detiene el salto milagroso

del felino:

blanco y negro sobre el fondo gris de su túnica.

Lleva en sus ojos la luz de Florencia,

el aire de Venecia, el sol de Rávena,

guarda como un tesoro

los mosaicos bizantinos

de San Vital.

Pan de oro en sus cuadros

y el beso que pintará

diez años antes de su muerte.

No es preciso llevar un diario, ni escribir,

tan siquiera,

sobre la idea del Arte.

Basta con evitar

los cenáculos de intelectuales.

Basta pintar

la carne desnuda y el deseo.

Y vendrá Florencia y Roma y Bruselas

y al fin, Madrid.

“Sólo hay dos pintores en la Historia”, afirmaba,

“Velázquez y yo mismo”.

Los nazis confiscaron los cuadros que arderían

en el castillo de Immendorf.

Arde lo que mis ojos no vieron.

El gris de una túnica,

un gato confundido,

el abrazo amante.

El oro del fuego arde en sus pupilas.

El sexo y la pintura

Son las únicas certezas.

JORGE MATO

Memoria  

Recuerda perfectamente la primera caricia de mujer.

Pero es incapaz de recordar la última.

¿Falta de memoria o falta de caricias?

Historia 

Por un error imprimieron la historia del mundo al revés.

A medida que avanza en la lectura tiembla al pensar en lo que nos espera en pocos años.

¿Cualquier tiempo pasado fue mejor?

Fin de verano 

Desde hace largo tiempo viste su corazón un traje de amargura.

Es el único traje.

Si se lo quita, su corazón se quedará desnudo.

Y él tiene horror al frío.

Modelo pensativo, Jorge Mato

PSICOPOMPO (Palabra propuesta por Jorge Mato)

Es un ser que en las mitologías o religiones tiene el papel de conducir las almas de los difuntos hacia la ultratumba, cielo o infierno. La voz proviene del griego ψυχοπομπóς (psychopompós) que se compone de psyche, "alma", y pompós, "el que guía o conduce". Estas criaturas están asociadas principalmente con determinados animales, espíritus, deidades, ángeles o demonios que están representadas a través de los siglos.

El símbolo “Psi”   

Utilizado para representar a la Psicología es la vigésimo tercera letra del alfabeto griego, la letra “Psi”. El significado surge a partir de la asociación de la letra Psi con la palabra griega “Psiqué”, que originalmente tenía el significado de “mariposa” (es por eso por lo que podemos asimilar fácilmente la forma de la letra con el dibujo estilizado de una mariposa con las alas desplegadas). Posteriormente pasó a utilizarse el término con los sentidos de “soplo de brisa”, “aliento”, “ánimo” y, finalmente “alma”.

La palabra “Psige” 

​

Antes de los presocráticos significaba solamente “mariposa”. Los griegos creían que cuando moría un humano y exhalaba su último aliento, éste abandonaba los despojos corporales volando en forma de mariposa. La palabra Psicología viene del griego “psige” y del latín "psique" que significa alma o actividad mental y de “logía” tratado o ciencia.

 

El verbo griego ψύχω, psycho, significa «soplar». A partir de este verbo se forma el sustantivo ψυχή, que alude en un primer momento al soplo, hálito o aliento que exhala al morir el ser humano. Dado que ese aliento permanece en el individuo hasta su muerte, ψυχή pasa a significar la vida. Cuando la psique escapa del cadáver, lleva una existencia autónoma: los griegos la imaginaban como una figura antropomorfa y alada, un doble o eidolon del difunto, que generalmente iba a parar al Hades, donde pervivía de modo sombrío y fantasmal. Según cuenta muchas veces Homero, la psyché sale volando de la boca del que muere como si fuera una mariposa (que en griego se escribe también psyché); razón por la cual algunas personas ven en la mariposa un psicopompo. Psicopompo es un ser que en las mitologías o religiones tiene el papel de conducir las almas de los difuntos hacia la ultratumba, cielo o infierno. La voz proviene del griego ψυχοπομπóς (psychopompós) que se compone de psyche, "alma", y pompós, "el que guía o conduce".

  

Extraido de la página PSICOCREARTE. El arte de crearte a ti mismo

SANTIAGO CASTELO (Poeta propuesto por Carlos Bernal)

Lienzo

  

            Cuando la tierra se deshace y llora
en un amargo y suave desconsuelo
toda tu sinrazón se prende al vuelo
de esa palmera que, mecida, implora

Una lágrima tuya. ¡Cómo dueles,
mi viejo corazón, amartillado
en un antiguo beso desvelado
que se hizo curva y luz en los pinceles!

          ¡Cómo duele el recuerdo! ¡Y cómo viene
esta tarde el azul del mar amante
a posarse en los ángeles desnudos…!

          Junto a la playa el alma se entretiene
Soñando con un lienzo espejearte
Lleno de labios, labios, labios mudos.

Santiago Castelo (11 de septiembre  l948, 29 de mayo 2015)  Poeta del periodismo.

El poeta y periodista de “la memoria dulce” José Miguel Santiago Castelo, fallecido en Madrid  a los 66 años, recibió cristiana sepultura, tierra en la carne, en su pueblo natal, Granja de Torre Hermosa (Badajoz). En el peregrinaje desde Madrid a sus lares pacenses, Santiago Castelo —“extremeño errante que no olvida donde nació”, como se auto biografiara— recibió antes el último adiós en Trujillo (Cáceres). Pertenecía a las Academias Cubana y Norteamericana de la Lengua. Es autor de una memorable obra poética, un trabajador infatigable que escribió y corrigió sus postreros poemas en su larga convalecencia cuando ya la sentencia sobre su vida era irremediable. Con Santiago Castelo desaparece una buena persona, un gran poeta y un género periodístico en sí mismo dotado de una inmensa cultura. Santiago Castelo era como un gran cinamomo, ese enorme árbol de la familia de las meliáceas de madera dura y aromática que ferazmente él amaba en su Extremadura natal.

CARLOS BERNAL

  

Despedir   

Siento el tren que pasa puntual

todas las noches, y madrugadas.

No supe anidar el tiempo.

Soledades que me has dado sin pedirlas.

Mi corazón lo devora la carcoma,

igual que las aguas del mar

desgastan las duras rocas.

Una sombra se mueve en la alcoba.

Cobra vida, la marioneta que me dejaste.

Pródigo en las pasiones mis manos acarician,

concavidades, parpados, rojos labios

y ardientes pechos.

Tu cuerpo

Las arrugas que surcan mi faz

no son de llorar

son profundas ojeras de soñar

y no saber añadir el tiempo.

Fotograma de la película Tren de la Noche a Lisboa

ALBERTO VALERO

Luces  

Luz esperada que me enciende el día,

llama sagrada, plus de mis anhelos,

prestado fulgor, sur de amor sin celos,

fuego consagrado, cruz de utopía.

Esplendor sobrio lo que yo querría,

brillo exquisito, creador de cielos,

halo asombrado de los rascacielos,

del albor tuyo que yo soñaría.

Es tu cara hermosa, velas floridas

ojos de luceros, brillo de sombra

atrapando estrellas, solas perdidas

arde así siempre mi flama querida

de rayo tenaz de luz que te nombra

soldando mi alma, a la tuya adherida.

PAULINO APARICIO

El cántaro

Era la hora del agua; verano en la comba de unas niñas, o la rayuela mansa donde el laberinto pintado subía (lo intentaba) a pata coja hasta el cielo con la teja. La plaza en penumbra amasaba soportales, luces de luna y bombilla hacían enredaderas parpadeantes. En las eras el grano era un puñado de muchedumbre, como pisadas de pájaro. Un corro de cántaros y botijos daba a la fuente, mermada en esa hora vieja del verano, una clara maternidad donante.

Por la calle Real olía a verdura, a tasajo de oveja y a tregua de moscas. El verano goteaba en los balcones; cuerdas de flores con olor a cansancio… Solo la tierra alegre de cristales abiertos sacaba de las macetas una hermosura regada, placentera, satisfecha.

Yo me acercaba al ruido del cántaro, a su pequeña suma de notas. Estaba hecha a mano esa pared delgada. Era sabia su fuerza heredada; mensajes de los hombres deshechos. Un momento afilado antes de rebosar, como de cuerda de guitarra que sube la clavija hasta encontrar el sitio donde todo parece concertado.

Se sentía lo primitivo en un clímax de planta que de pronto coloca las raíces en la yema infinita y pasajera del mundo.

 La moza del Cántaro, San Martín de Valdeiglesias

VICENTE MORATILLA

Rembrandt

He visto tus cien retratos

y en el claro de la noche

las líneas suaves de tu luz,

he visto tus sultanes enjoyados,

tus mendigos pordioseros

al estilo de Callot

y la tristeza de SasKia.

Entro en los campos

por los caminos mojados

hacia el molino de Leyden,

puedo oír el murmullo

en los barrios judíos

y sentir el silencio  en el Entierro

de la noche misteriosa

y el alboroto de la casa

por el hallado perdido.

solo al final pude

descifrar una respuesta,

y conocer tu casa;

en la mirada

de tu último retrato,

cuando ya sabías todo

cuando no esperabas nada.

Rembrandt, último autorretrato

LUIS CERNUDA (Poeta que nos llega de la mano de Manuel Sanz)

Peregrino

¿Volver? Vuelva el que tenga,
Tras largos años, tras un largo viaje,
Cansancio del camino y la codicia
De su tierra, su casa, sus amigos,
Del amor que al regreso fiel le espere.

Mas, ¿tú? ¿Volver? Regresar no piensas,
Sino seguir libre adelante,
Disponible por siempre, mozo o viejo,
Sin hijo que te busque, como a Ulises,
Sin Ítaca que aguarde y sin Penélope.

Sigue, sigue adelante y no regreses,
Fiel hasta el fin del camino y tu vida,
No eches de menos un destino más fácil,
Tus pies sobre la tierra antes no hollada,
Tus ojos frente a lo antes nunca visto.

JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO

Microrrelato 1

Aguanté su mirada amorosa fija en mí todo lo que el pudor me dejaba. Me sonreía. Luego sacó su bastón blanco, extensible y bajó del Metro.

Microrrelato 2

Paseábamos por la joyería y oí tus palabras encendidas "Te deseo". No me atreví a comprobar hacia dónde dirigías la mirada.

Microrrelato 3

Pregunta estúpida: ¿Las cigüeñas dónde coño compran el pan que traen los bebés bajo el brazo?

La respuesta es: En ningún sitio. Han aprendido que a los bebes les cuesta mucho salir por el agujerillo y si, encima llevan un pan debajo del brazo, se quedan atascados.

Microrrelato 4

El cuento acabó muy triste. Se habían acabado las perdices en el mercado.

Aparato para crear cuentos. Fotografía de JLG Recio

AMPARO NAVARRO

Tú y yo

Caminábamos por las calles de Madrid.

Te besé de repente en una esquina,

mientras que esperábamos a que el semáforo se pusiera en verde.

Nuestros pasos se dirigieron con urgencia para llegar a esa habitación que jugaba a la suerte por ser la elegida y ser testigo de dos cuerpos desahogándose con su desnudez

 y vistiéndose por dentro con esa ternura que solo la hacen las personas que saben amar.

Bailamos lento y sin luz.

Me sublimas en cada movimiento, con tu agitado respirar me soplas y cumples mis sueños.

Tus dedos como Ludovico tocan en lo prohibido.

Con el alba me levanto hacia el balcón, no precisamente al acecho de la aurora,

todo lo contrario, deseaando que la noche se hiciera eterna

y cuando saliera el sol, lo hiciera por tu piel.

 DIVERSOS ES NOTICIA

1       Preparamos nuestra actuación en Hita para recordar al Arcipreste Juan Ruiz y a la figura de Manuel Criado de Val, recientemente fallecido.

2       Visitaremos  las Salinas de Imón para ver sobre el terreno qué actuación poética podemos realizar para ayudar a su recuperación.

3       Preparación del evento de la segunda parte de la edición de El Quijote en el Archivo Histórico Provincial de Guadalajara.

4       Actuación en Torre del Burgo en honor a la Virgen de Sopetrán. Tenemos previsto actuar en la Ermita y en las instalaciones del Monasterio.

5       Elaboración del evento 24 Horas de Poesía.

  

Todas estas actuaciones están planteadas entre Junio y Octubre de este año.

© Tertulia Literaria, Asociación Cultural C/ Lope de Haro, 4 1º - Guadalajara

CIF 619302231

Esta publicación aparece gracias a Aache Ediciones, Casino Principal, Dublin House,

Ecoaventura, Animación, Turismo, Ocio y Tiempo Libre

y Amigos del Archivo Histórico Provincial de Guadalajara

di-versos-guada.blogspot.com

Números atrasados

 COPIPLUS, Condesa de la Vega del Pozo, 3. Guadalajara.