DI.VERSOS: DIVERSOS 96

DIVERSOS

96. SEMANARIO DE LA TERTULIA POÉTICA GUADALAJARA

noviembre de 2015

Steel world, fotografía tratada de Martin Marcisovsky

LA CIUDAD MALDITA Y SUS ARISTAS. Las cornisas y los cristales. Los tubos de escape. Los ciudadanos con sus yelmos y máscaras de respiración. Los viernes y trece malditos. La intransigencia casada con la incultura. Los esclavos de los líderes religiosos. Las promesas de un cielo cargado de señoras enseñando el ombligo…

¿Quiénes son los que alimentan los AK4 y pagan a los talleres de costura de los uniformes de los mártires? ¿Quiénes son los que pagan a los asesores de imagen para poner de moda el cuchillo de degollar y sus páginas de internet?

Así hacer bellos pensamientos y escribir de amor en la ciudad del acero se convierte en un esfuerzo sobrehumano. Hay que hacer verdaderos ejercicios de apnea profunda para soportar el ventilador. Y ya no hay sitio para dormir en paz dentro de las cloacas del sistema.

Qué fácil es matar y qué difícil hacer poesía.

José Luis Gómez Recio

JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO

Karen Tarlton óleo con espátula

It´s not rainy day

Es otro día no lluvioso. O sea: aleluya amén.

¿Has notado pues el barro seco de las axilas,

o el cardo rodante entre tus muslos?

Si va así la cosa, nena, iremos de cabeza

a los cubitos de leche para los gintonics

y a lavarnos con ron nuevo de caña guapa.

Ya nunca llueve. Ya no estamos satisfechos.

Que nos devuelvan el Diluvio Universal

o su valor en cheques-regalo de El Corte Inglés.

Tú y yo en un día no lluvioso golpeando las

tejas viejas de la casa de nuestros sueños…

No. Así no se puede querer, cielo.

Sin lluvia no valen nada los orgasmos secos.

LOLA VILLAVERDE

Caminos

He transitado siempre
por caminos marcados.
He corrido por muchos
siguiendo las señales,
las flechas y los nombres,
que indican los destinos
caminos previsibles
que creía elegir
en cada encrucijada.

He llegado al final
no quedan ya más pautas,
ha llegado el momento
de la elección libre
entre múltiples senderos
apenas perceptibles.

Es la hora del miedo
a perderse, o mejor,
de tener confianza.

No hay nada que temer
ni nada que perder.

Ahora sé
que puedo caminar
sobre el agua,
por el aire y el fuego.
Ahora sé
que todos los caminos
son el mismo.

Acuarela de Lola Villaverde

VICENTE ORALLO

Almohadas

Todas las noches, en la distancia

juntamos las almohadas.

Sonríen y susurran

mil avatares cotidianos.

Viven al confidente calor

de nuestros pensamientos,

que se deslizan por las fundas

y vibran cuando sienten.

Saben de mi corazón y tu mente,

de tus labios y mis besos,

del anhelo de caricias

guardadas para un sábado.

Ellas nos escuchan tibiamente,

se conmueven y emocionan,

porque saben de tu vientre

y mis pasiones, que son fuego.

Noto como se entristecen

cuando terminamos cada charla,

pues cada una de ellas

...se ha enamorado de un teléfono.

VICENTE MORATILLA

(Desde Don Miguel de Unamuno )

¿Has visto cuanta gente hace aspavientos?

Yo me pregunto

por qué tanta gente hace aspavientos

sin razones ni sentido,

aunque no, quién soy yo

para criticar a la gente hacer aspavientos

con qué derecho, me digo.

A si que, voy a seguir con mis cosas

y pasear como siempre

en silencio, conmigo mismo,

al final aquellos que aspavientan y yo

estaremos en el mismo sitio,

tendremos el mismo destino,

pero yo tuve tiempo mientras tanto

de pasear al sol,

de notar el viento en la cara,

de oír el habla del río,

de alejarme y volver la mirada

y de hacer poco caso

de los que hacen aspavientos sin sentido .

Pedro Gares. Aspavientos, técnica mixta sobre tabla.

JORGE MATO

Cálculo de probabilidades

Sabes que no me amas.

Lo sabías

antes de que este amor

no nos naciera.

Amor desconocido de sí mismo

el amor que no pudo reunir nuestras vidas.

Hoy nos busca

por la niebla del tiempo

y nosotros, sabiéndolo

miramos esos ojos

que nunca conocimos

y besamos la boca

que nunca ha pronunciado nuestro nombre.

Técnica mixta. Jorge Mato

LUIS PÉREZ

Ovillejos

Hoy me hace perder el tino

el vino.

Si conserva su color

mejor

pues aunque parezca viejo

añejo

si me lo dan no me quejo

porque lo tengo bien claro

que vendiéndose tan caro

el vino mejor añejo.

Hoy andar quiero borracho

muchacho

como cualquier zascandil

sutil

cuya vida consiste

resiste

en ver cómo el toro embiste

sin querer saber el modo

el cuándo ni el por qué todo

muchacho sutil resiste.

PABLO LLORENTE

Fotografía de la Alcarria Baja desde el Mirador de Trijueque. En primer término Hita.

Hay una paz de siglos en la Alcarria

Sobre la meseta alcarreña oteo el horizonte
Al norte las montañas de Alto Rey, Ocejón, Lobo

y Tres Provincias.
Una mañana de Enero con sol radiante,
anticiclón de invierno.
Encinas centenarias salpican la llanura.
En las húmedas umbrías, la blanca escarcha,
verdea el trigo.
En el azul sereno
la estela rosa de un avión, su trueno
rompiendo la barrera del sonido.
En el valle, la urbe y el caserío arriacense,
en un rincón olivos.
El olivo y la encina,
árboles legendarios de la tierra mía.
No se divisa el Henares, pegado a las terreras,
arroyos y barrancos, que bajan de estos altos.
Guadarrama en nieve que todo lo domina.
El frío aire que diera al Arcipreste de Hita en su atezado rostro.
El campo solitario en días de descanso.
Hay una paz de siglos en la Alcarria.

ALBERTO VALERO

Tal vez

Tal vez, ni nada, ni nadie

aún pensaba en nosotros

al principio de los tiempos.

Yo tal vez, ya te pintaba

cuando no existían lienzos,

ni los domingos, ni letras

yo ya escribí tus ojos

en la memoria del tiempo,

para buscar tu mirada,

para mirarte por dentro.

Tal vez fuera solo suerte,

casualidad o destino,

puro y natural instinto,

tal vez, solo fuera eso

que la luz cruzó la sombra

llevándonos al encuentro,

porque ese día allí estabas

esperando que viniera

en ese justo momento,

tal vez desde nuestros sueños

para clavarme tus ojos

dentro del amor eterno.

Tal vez fueron o no fueron

los hechos de mis recuerdos

pero al menos, para mí,

por siempre serán lo cierto.

JORGE LUIS BORGES (Traído a capilla por Manuel Sanz)

Si (como afirma el griego en el Cratilo)

el nombre es arquetipo de la cosa

en las letras de <rosa> está la rosa

y todo el Nilo en la palabra <Nilo>.

Y, hecho de consonantes y vocales,

habrá un terrible Nombre, que es la esencia

cifre de Dios y que la Omnipotencia

guarde en letras y sílabas cabales.

Adán y las estrellas lo supieron

en el Jardín. La herrumbre del pecado

(dicen los cabalistas) lo ha borrado

y las generaciones lo perdieron.

Lo artificios y el candor del hombre

no tienen fin. Sabemos que hubo un día

en que el pueblo de Dios buscaba el Nombre

en las vigilias de la judería.

No a la manera de otras que una vaga

sombra insinúan en la vaga historia,

aún está verde y viva la memoria

de Judá León, que era rabino en Praga.

Sediento de saber lo que Dios sabe,

Judá León se dio a permutaciones

de letras y a complejas variaciones

y al fin pronunció el Nombre que es la Clave,

La Puerta, el Eco, el Huésped y el Palacio,

sobre un muñeco que con torpes manos

labró, para enseñarle los arcanos

de las Letras, del Tiempo y del Espacio.

El simulacro alzó los soñolientos

párpados y vio formas y colores

que no entendió, perdidos en rumores

y ensayó temerosos movimientos.

Gradualmente se vio (como nosotros)

aprisionado en esta red sonora

de Antes, Después, Ayer, Mientras, Ahora,

Derecha, Izquierda, Yo, Tú, Aquellos, Otros.

(El cabalista que ofició de numen

a la vasta criatura apodó Golem;

estas verdades las refier Scholem

en un docto lugar de su volumen.)

El rabí le explicaba el universo

“esto es mi pie; esto el tuyo, esto la soga.”

y logró, al cabo de años, que el perverso

barriera bien o mal la sinagoga.

Tal vez hubo un error en la grafía

o en la articulación del Sacro Nombre;

a pesar de tan alta hechicería,

no aprendió a hablar el aprendiz de hombre.

Sus ojos, menos de hombre que de perro

y harto menos de perro que de cosa,

seguían al rabí por la dudosa

penumbra de las piezas del encierro.

Algo anormal y tosco hubo en el Golem,

que a su paso el gato del rabino

se escondía. (Ese gato no está en Scholem

pero, a través del tiempo, lo adivino.)

Elevando a su Dios manos filiales,

las devociones de su Dios copiaba

o, estúpido y sonriente, se ahuecaba

en cóncavas zalemas orientales.

El rabí lo miraba con ternura

y con algún horror, < ¿Cómo> (se dijo)

<pude engendrar este penoso hijo

y la inacción dejé, que es la cordura?>

< ¿Por qué di en agregar a la infinita

serie un símbolo más?¿Por qué a la vana

madeja que en lo eterno se devana,

di otra causa, otro efecto y otra cuita?>

En la hora de angustia y de luz vaga,

en su Golem los ojos detenía.

¿Quién nos dirá las cosas que sentía

Dios, al mirar a su rabino en Praga?

Rembrandt, grabado de Fausto

JOAQUÍN SABINA (Recomendado por Isabel Muñoz)

Mis poetas. (Dos sonetos)

De Rubén aprendí la peregrina

alquimia del diamante y la madera,

de Cernuda el olvido y la quimera,

de Vallejo los húmeros, la espina.

De Neruda la fronda y la sentina,

de Manrique verduras de las eras,

de Garcilaso la égloga tercera,

de Juan Ramón la esencia y la rutina.

De Federico en Nueva York gitano,

del pastorcico el rayo que no cesa,

de Blas el ángel fieramente humano,

de Borges el enigma en letra impresa,

de Machado la biblia del pagano,

de Espronceda la epístola de Teresa.

De Ángel González la palabra breve,

la risa generosa de cantina,

de Jaime Gil la cita clandestina,

la margarita que a volar se atreve.

De San Juan de la Cruz el vuelo leve,

de Lope una aventura en cada esquina,

de Bécquer las oscuras golondrinas,

de Campoamor la tarde cuando llueve.

De Sor Juan el amor a contrapelo,

de Gelman la orfandad y el desconsuelo,

de Violeta la décima inocente,

de Góngora lo oscuro cristalino,

de Quevedo el ardid luciferino,

de García Montero el pan urgente.

FRANCESCO PETRARCA

Canto CXXIX (Recomendado por Lola Alarcón)

De monte en monte voy, de pensamiento

de pensamiento, por Amor guiado,

y cuantas rutas sé turban mi vida.

Si en cuesta, arroyo y fuente hallo aislamiento,

o en un valle entre lomas sombreado,

allí se aquieta el ánima afligida;

y si amor la convida

ya ríe o llora, o teme o se asegura;

y el rostro, que refleja siempre el alma

ya se inquieta o se calma,

y en un estado poco tiempo dura;

y quien supiera de esta vida el uso

diría: “Éste arde y siéntese confuso.”

Por altos montes y en las selvas pruebo

algún reposo, y es cualquier morada

fiera enemiga de la vista mía.

A cada paso un pensamiento nuevo

de mi señora me hace que cambiada

vea en gozo la pena que traía;

y apenas yo querría

ver mudarse esta vida amarga suave,

pues me digo: “Tal vez te aguarda Amor

para un tiempo mejor

y, viéndote tú vil, alguien te alabe.”

Y en éstas cambio, y digo suspirando

“¿Podrá ser cierto? Pero ¿cómo y cuándo?”

Donde da sombra un pino o un collado,

en cualquier piedra pinta el pensamiento

su bella faz, si acaso me detengo;

y vuelto en mí, y en lágrimas bañado

de compasión, “¡Ay triste”, me lamento,

“dónde he llegado y qué lejos te tengo!”

Pero mientras mantengo

en el primer pensar la mente inquieta

y, olvidando de mí, su rostro veo,

tan cerca al Amor creo

que mi alma con su propio error se aquieta:

y, al verla en tantos sitios tan hermosa,

no quiero, si el error dura, otra cosa.

Muchas veces (¿habrá quien creerlo pueda?)

en aguas claras y en la hierba verde,

o en un haya, la he visto igual que viva,

y en blanca nube –que la misma Leda

confesaría que su hija pierde

como estrella a que el sol de su luz priva-.

y cuanto más esquiva

es la parte que me hallo, y más desierta,

tanto más bella yo la voy haciendo.

Después –la verdad viendo

y el dulce error -, cual una piedra muerta,

y helado, en una viva tomo asiento,

igual que uno escribe su lamento.

Donde de otra montaña no ha podido

dar la sombra en la cima más saliente

llevarme suele mi deseo intenso;

allí mis daños con los ojos mido

y empiezo allí, llorando amargamente,

a despejar la niebla que condenso;

y en cuanto miro y pienso

cuánto aire de su bella faz me aleja,

que siempre está tan lejos y conmigo,

en voz baja me digo:

“¿Qué sabes, triste? Allí tal vez se queja

ella porque estás lejos, y suspira.”

Y cuando pienso así, mi alma respira.

Canción, tras aquel alpe

donde es alegre el aire y más sereno,

tú me veras al pie de una corriente

donde el aura se siente

de un laurel odorífero y ameno.

Quien roba mi alma allí con ella mora;

que aquí mi imagen sola ves ahora.

REFLEJOS DE LA TERTULIA

Hay tertulias de las nuestras que nacen con signos visibles de fiesta mayor. Con personal en las gradas que animan con sus pañuelos las faenas desde que sale el primer pensamiento de los chiqueros. Otras, por contrario, nacen con reposo de quinteto de cámara, como esta que hemos iniciado en familia. Pero, no nos engañemos, el reposo guarda un embarazo. Según pasan los momentos, de cinco pasamos a siete. Y más tarde a nueve que, según la norma de la creación de la especie, es el momento de parir. Al final somos diez que es un número interesante.

En los prolegómenos, a la espera de la gestación, Jorge Mato rompe el hambre con unos textos sabrosos de Álvaro Cunqueiro que relata una comida pantagruélica, acompañado en la empresa por Néstor Luján en una visita a Barcelona. Todo magnífico si no fuera por una cacería de moscas malditas antimachadianas que nos atacan tirándose de cabeza a la cerveza de Lola Alarcón, que tiene que devolver el bicho dentro del nicho a la empresa propietaria del local. En fin, son las consecuencias de abonar los campos con fertilizantes orgánicos sin desgüevarlos antes. Las moscas dieron mucho juego de distracción con sus torpezas, insistencias, sus ganas de engordar y su maldita gracia.

En la primera parte de la tertulia Alberto Valero sugiere que colaboremos con Amelia Peco y su grupo poético La Boheme en la presentación de un documental sobre la violencia de género. Como la presentación del evento está prevista para el día 16, se interfiere con la presentación del número 100 de Diversos en el día 18. En fin…

Se necesita para el acto del centenario que todos los miembros de la tertulia seleccionen dos poemas y los manden a Jorge (arquimato@hotmail.com) en la próxima semana. La selección de tareas de creación de música, notas de prensa, fotografías, ayudas en el montaje, contactos con patrocinadores, políticos y poetas locales, se distribuirá según lo acordado entre José Luis Gómez Recio y Jorge Mato. Se sugiere preguntar, porque tiene su miga.

Como siempre, las lecturas poéticas se reparten de muy variadas maneras. Creación propia y sugerencias de Borges, Sabina, Petrarca… Aprovechando que Jorge presenta un poema dedicado a la probabilidad de elegir amor, Manuel Sanz hace una amena disertación sobre el principio matemático de elección ante un grupo de diez posibilidades dispersas. Interesante su consecuencia de que no podemos elegir ni la primera, ni la última. La más sugerente (según las matemáticas) es la cuarta. Ya sabemos a qué atenernos en nuestra búsqueda de pareja. Ahora o en la próxima vida. Gracias Manolo.

Lola Alarcón y José Luis Gómez Recio