DI.VERSOS: DIVERSOS 95

DIVERSOS

95. SEMANARIO DE LA TERTULIA POÉTICA GUADALAJARA

Noviembre de 2015

Burenko. Técnica mixta

Ni truco, ni trato

No hay más cera que la que arde y entrando en noviembre apenas hemos salido del culto demoniaco pasado por las calabazas flamígeras. Son las fechas en las que nos permiten meternos de cabeza a dos metros de profundidad bajo tierra y hablar a calzón caído de la muerte y sus cositas. No problems.

Buen pretexto para hacer poética del más allá que, como todo el mundo sabe, está más acá de lo que nos creemos. Así que tenemos vía libre para faltarle el respeto a los que han tenido la suerte de dejarnos desnudos ante la crisis. Sin más defensa que nuestros pensamientos y las palabras.

José Luis Gómez Recio

GRACIA IGLESIAS

Nunca he limpiado el musgo de una tumba,

ni he abrazado un cadáver aún caliente,

no he vestido de luto,

no he plantado jardines de geranios de plástico

y jamás he ofrecido ayuno o sacrificio

a las almas errantes.

Pero siento los dientes de la muerte clavados,

como un veneno lento

al que, despacio,

me voy acostumbrando.

DANIEL VÁZQUEZ

Retrato blanco estadounidense

Me gustaría saber

si es inhumana condena

el café de este país.

Diría que es una lluvia

infame y alquitranada

que mi garganta flagela.

A veces es tan amargo

que lo confundo al instante

con la mismísima vida.

PAULINO APARICIO

The Project Gutenberg. Las inquietudes de Shanti Andía. Ilustraciones de R. Baroja y R. Zubiaurre

El lago Ness

La barca azul en un exiguo embarcadero del lago Ness cabecea sobre el agua, presa como una cuerda que no supiera deshacer su nudo.

Al lago Ness le falta un cantil con filos para parecer trágico. La loma que lo cierra tiene colores de despensa; eso se puede negar pero no mucho tiempo. Su monstruo atrae a la gente mucho, se ve esto en el aparcamiento. La gente lo que quiere es una leyenda: el Quijote es una leyenda, Hamlet es una leyenda, el Nuevo Testamento es una leyenda.

El monstruo del lago Ness es importante en la medida en que es indemostrable y específicamente falaz; nadie le verá nunca, y sin embargo la gente sube para saber eso exactamente, que no lo verá nunca (la más eficaz manera de seguir esperándolo).

Consumimos (no es accesorio esto) más ficción que realidad, porque la ficción es la escapatoria de lo cotidiano, y porque no se cuenta por campanadas de fin de año.

La barca azul obedece a las embestidas del agua; tampoco le queda otro remedio. Una pareja llega; no me había dado cuenta de que quedaba vacante un asiento parecido al que estoy ocupando. Son orientales (la referencia abarca pocas alternativas): japoneses, chinos... quizá japoneses... los chinos huelen más a bazar de menudeo y a arroz tres delicias.

La japonesa le ha cogido la mano.

Miro al agua, cárcel de este monstruo que nadie ha visto, pero que es manadero de un pulsión fuerte, amañada, misteriosa y terca; la de romper barreras a la cordura de lo razonable.

Los grandes pozos donde el hombre mete los pies son legendarios y están construidos con ceniza.

JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO

No. No me empujes nena.

Estoy con la flojera

marcada en el hueso

y ya me duele la traición.

Eh, tú. No me provoques,

que me pillas a la cansada

con los dedos cerillas

y las uñas de brasa humo.

Fuera se va oyendo sisear

los pasos cobardes

que paran para acechar

en las esquinas de musgo.

Vienen de las tiendas negras

de la ambición y el atabal.

No. No me agobies más,

no voy de lucha. Solo niebla.

Luis Caballero Holguín (1945-1995).

Desnudo masculino.

JORGE MATO

Lamento de Rocinante

Mi cuerpo ya no canta la fatiga

de recorrer la senda

con tu ligero peso

sobre su lomo enjuto.

El frescor del rocío

de cada amanecer en cualquier sitio

es tan solo un recuerdo

que genera una lágrima

en mis ojos de bestia ensimismada

tras la soledad triste del establo.

La memoria lejana

de mi viaje hacia el cielo

cuando fui Clavileño,

esa hermosa mentira

que te hicimos creer,

desata una sonrisa

de cómplices secretos

cuando el Rucio me mira

desde el rincón oscuro de la cuadra.

Ilustración Jorge Mato

PABLO LLORENTE

Fotografía Pedro López

Otoño de Gredos

A media tarde

disipa el sol las nubes,

hay cien tonos vivos de verdes

en otoño de Gredos.

La luna llena

Anochece,

se disparan los grillos,

las nubes velan

la luna llena.

Somos tú y yo

Bosque frondoso

dos patos en el lago,

somos tú y yo.

En huerto ameno

En huerto ameno

descansa Melibea,

piensa en Calixto.

LUIS PÉREZ

Soneto

Dicen que echado al sol que más calienta

en ti deposité mis ilusiones,

que ya maduro y falto de razones

apenas si las canas pongo en venta.

Quizás porque cumplidos los sesenta

machacadas están las emociones,

que urgentemente piden vacaciones

allá donde ningún rapaz les mienta.

Quién sabe si en la palma de mi mano

el sendero a seguir llevo ya escrito

y por no respetarlo igual me pierdo;

quién sabe si mi esfuerzo fuera en vano

y por más que me niegue, me repito,

al estar con el mundo en desacuerdo.

Fotografía Pedro López

LOLA VILLAVERDE

Fotografía Pedro López

Entonces era abril
y no estos sucedáneos.
Hervía la sangre
y era la alegría
un pájaro loco
que picaba madera.
Un bullicio de vida
eran aquellos días.
Ahora las flores
tienen sabor amargo
de cosechas caducas
ya pasadas de fecha.
Entonces, se cumplían primaveras
hoy solo otoños.
La vida tampoco es de verdad
ni siquiera es seguro
que viva lo que vivo,
si es la realidad
o artificios virtuales.

Ay! Aquel pájaro loco
que llenaba de estrépito
la vida.
Hoy, solo hay silencio
y avanzar al ocaso.

VICENTE ORALLO

Hoy la calle se vistió de otoño.

Duermen las hojas secas

sobre las húmedas aceras.

Es una bella alfombra

de oro añejo y pausado,

cansada del maltrato del viento,

cuyo precio de libertad

es un paseo hacia la muerte.

Se me echa la serenidad

encima, como densa calma,

y pareciera invitarme

la reflexión a su guarida.

Nacen las etéreas nubes,

de mi pálida boca,

mientras camino pensativo

y sin mayor remedio,

que avanzar sobre mi vida,

pisando esas malditas hojas

...que duermen sobre la acera.

Fotografía Pedro López

JUAN RAMON JIMENEZ (Sugerido por Manuel Sanz)

Viento negro, luna blanca

Viento negro, luna blanca.

Noche de Todos los Santos.

Frio. Las campanas todas

de la tierra están doblando.

El cielo, duro. Y su fondo

da un azul iluminado

de abajo, al romanticismo

de los secos campanarios.

Faroles, flores, coronas

-¡campanas que están doblando!-

…Viento largo, luna grande,

noche de Todos los Santos.

…Yo voy muerto por la luz

agria de las calles; llamo

con todo el cuerpo a la vida;

quiero que me quieran; hablo

a todos los que me han hecho

mudo, y hablo sollozando.

roja de amor esta sangre

desdeñosa de mis labios.

¡Y quiero ser otro, y quiero

tener corazón, y brazos

infinitos, y sonrisas

inmensas, para los llantos

aquellos que dieron lágrimas

por mi culpa!

…Pero ¿acaso

puede hablar de sus rosales

un corazón sepulcrado?

-¡Corazón, estás bien muerto!

¡Mañana es tu aniversario!-

Sentimentalismo, frio.

La ciudad está doblando.

Luna blanca, viento negro.

Noche de Todos los Santos.

MARÍA ELOY-GARCÍA (Poeta que trae a la tertulia Gracia Iglesias. Dedica a José Luis Gómez Recio el poema que sigue)

polvo austrohúngaro

te tomé yo por el asedio de viena

rondándome por los ojos el ejército germanopolaco

de tus dedos dudando de mi dieta

de repente sudando

santa alianza antiturca ofensiva

me conquistas hungría (tú sí que sabes lo que me gusta)

pero no me toques belgrado/

aún así tú dispuesto y por la fuerza

me arrebatas me fascinas sarajevo me dislocas transilvania

qué desastre de paz 1687

se me sublevan los balcanes

yo miro cómo me tocas y trato de moverme encima

eduardodesaboya debajo

pero te tengo cogido por del danubio/

pensar que me hiciste (austriahungría imprecisa)

la más perfecta imposición de lengua

ya no administrativa sino colonial/

que algunos turcos vencidos todavía hoy

nos cuesta asentarnos en cualquier sitio

(Metafísica del trapo. Colección Torremozas, premio Carmen Conde 2001)

María Eloy-García nace en Málaga en 1972. Es licenciada en Geografía e Historia. Ha obtenido algunas menciones honoríficas en concursos poéticos. Ha participado en revista como Litoral, El maquinista de la generación, Laberinto, Navagua o Fósforo (edición digital). En 1998 obtuvo el Premio Ateneo-Universidad de Málaga. Ha participado en congresos y ha dado lectura de sus poemas en Ateneos, Colegios Mayores y bares. Está incluida en diversas antologías entre las que citaremos Feroces, Hablando en plata (2005) Todo a cien (2005), 33 de Radio 3 (2004), Ilimitada voz (2003)…Metafísica del trapo es el primer libro que publicó.

JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD (Poeta traído por Lola Alarcón)

Arrabal de senectud

Tránsito monocorde de los días

de otoño,

cuando

la tez del mar vira hacia el malva

y los exhaustos árboles

diseminan sus últimos despojos

por los rezumaderos del jardín.

Los estragos del tiempo desdibujan

a rachas los confines

benevolentes del paisaje,

mientras

borran las nubes el verdor del día

y en algún sitio comparecen

las acérrimas cifras del recuerdo.

Cada vez más las noches

tienen ya algo de preámbulos.

De José Manuel Caballero Bonald, Sombras le avisaron (Antología poética al que pertenece este texto).

Este poema se titula Arrabal de senectud, que es el sintagma nominal con el que se cierra la octava copla, de las Coplas a la muerte de su padre de Jorge Manrique. En ella, el poeta medieval hace un recorrido desde las características plenas de la juventud, hasta las tristemente caducas de la vejez.

José Manuel Caballero Bonald toma el pie forzado que le brinda Jorge Manrique y versifica sobre el otoño y su deshojamiento en un paralelismo de decrepitud. Y va un paso más allá, cuando cierra su composición sugiriendo que el proceso tiene connotaciones de “preámbulo”. Del único preámbulo importante. Lola Alarcón

ETERNA MODA (Este despropósito solo se justifica por las fechas en que andamos)

Los muertos no pueden dejar de ser coquetos. Se visten con sus mejores galas para dar el paseíllo final por la pasarela de moda que acaba en el altar o en el horno. Se muestran con su traje de domingo o el de su boda que, ahora le está un poco holgado.

Otros, lucen su moda con mortajillas adaptadas a su silueta con pespuntes y alfileres… ¡Plena moda de temporada!

Estos últimos años han predominado los tejidos naturales en blanco crudo y los complementos de cuentas de rosario en manos. Se llevan los maquillajes más naturales para realzar las mejillas y evitar las humedades en la frente. Como siempre en estos casos no conviene acusar las sombras de ojos. Es preferible dejarlos como leves, caídos, ausentes.

En las grandes ciudades europeas y americanas, los profesionales que acuden a ver estas presentaciones, han dado en llevar a los desfiles sus conjuntos más oscuros o neutros para que los modelos luzcan en toda su plenitud sin que nadie les haga la menor competencia.

Pasados los momentos de la presentación de su nueva y última moda, el modelo recibe el aplauso de los asistentes con derrame generoso de flores y arenas… y alguna lagrimita de emoción por la trayectoria tan profesional que siempre demostró en todo momento. José Luis Gómez Recio

Revista digital de cultura Macedonio Belarte

REFLEJOS DE LA TERTULIA

Tras la resaca quijoteña y después del baño de multitudes y de parabienes recibidos por el acto en homenaje a la segunda parte de la más célebre novela de Cervantes que los poetas diversos realizamos la semana pasada, este miércoles las aguas de la tertulia han vuelto a su curso natural, si bien con la filas de los contertulios un poco menguadas por asuntos familiares, viajes y hasta ensayos teatrales, pues aún anda el Tenorio Mendocino coleando y trayendo atareada a alguna que otra compañera.

El mito de Don Juan, tan de estas fechas, no es el único rastro que la Noche de Difuntos –el Samhain celta al que hoy casi todo el mundo llama Halloween– dejó en nuestra velada. Musgos, sombras y niebla, la luna derramándose en los versos más gótico-románticos de Juan Ramón Jiménez, y todo un alarde de melancolía a costa de la incuestionable caducidad del cuerpo y la no tan certera permanencia del alma, confirieron al encuentro un cierto olor a cripta. Pero es que “una vez aguijoneada, la imaginación es un caballo que se desboca y al que no sirve tirarle de la rienda”, según escribió Bécquer, y nadie puede negar que la muerte tienen un encanto poético bastante seductor.

Fragmento del Triunfo de la Muerte de Brueghel el viejo

Sobre la mesa y servido a debate, el contrapunto más esperanzador de un humanista laico de gran lucidez, el maestro que se consideraba un “eterno aprendiz”, José Luis Sampedro, cuyo libro “La vida perenne” es una recopilación de textos breves de diversas fuentes que reflejan el sentir del escritor ante la muerte, que él considera una parte natural del proceso de la vida y un ritual de paso hacia la trascendencia.

A colación salieron otros títulos de este autor tan unido a nuestra provincia (a la que dedicó “El río que nos lleva”), en especial el libro “Escribir es vivir” en el que, con la ayuda de su esposa Olga Lucas, recogió unas autobiográficas lecciones vitales apoyadas en su propia experiencia literaria.

Hablando de la vida y la escritura, Jorge Mato nos recomendó “Del rosa al amarillo”, un clásico del cine español dirigido por Manuel Summers en 1963.

Superado el asunto de la parca y sus derivaciones, nos adentramos en temas más mundanos como el efecto adictivo de las formas estróficas clásicas más rígidas (ovillejos, sonetos y sextinas, por ejemplo); la influencia de la naturaleza y el clima en el origen de mitos y leyendas en el norte de Europa; la importancia de los cuentacuentos en determinadas culturas y momentos de la humanidad; o incluso la figura del Bululú, ese comediante que en el Siglo de Oro representaba obras enteras él solito interpretando todos los personajes con simples cambios de voz y de gestos.

A modo de curiosidad, ¿sabían ustedes que la marcha granadera del siglo XVIII que es hoy himno oficial de España está inspirada en una nuba andalusí del siglo XI? Esta que suscribe también lo ignoraba y si hoy lo sabe es porque Pablo Llorente compartió su descubrimiento en la tertulia. Por si alguien se pregunta por qué somos DIVERSOS, creo que aquí reside una de las muchas posibles respuestas. Gracia Iglesias