DI.VERSOS
4. TERTULIA POÉTICA DEL CAFÉ LICEO GUADALAJARA Marzo 2014
Hace tres semanas que empezamos a guardar nuestros devaneos poético-culturales en la guarida de metáforas que conforma el Café Liceo. Con este número cuatro cerramos el mes de Marzo.
Por estas fechas, Javier Delgado comienza a alimentar el blog de la Tertulia que esperemos nos dispare el Big Bang particular donde se expanda el verso nuevo.
Ver nuestra neura coger forma y carrerilla nos debería ser acicate para esmerar mucho más nuestra producción.
Esto no ha hecho más que empezar.
Poema visual de Jorge Mato
GRACIA IGLESIAS.
(Madrid, 30 mayo 1977) es una poeta, escritora de literatura infantil y artista de performance española.
Puede que esta aduana de palabras
en la que hoy traficamos con lágrimas de barro,
palomas luminosas
y papeles di-versos,
donde el hilo del tiempo
recoge la memoria de un instante
o el sueño
de aquel niño torero
que nunca mató un toro,
no sea más que humo,
aliento de escritura y sinalefas
condenado a fundirse con la lluvia.
Pero aún así es,
amigos,
un feliz contrabando de ilusiones
en el que a mí me alegra ser pirata.
26 de marzo de 201
JAVIER DELGADO. (Guadalajara, 6 junio 1950) Poeta, acuarelista, ex arquitecto del Ayuntamiento de Guadalajara.
La trasparencia helada
El mirador me deja a salvo del frio.
Dentro de la estancia observo
fascinado
las lentas filigranas
de las xanas disolviendo
un bosque de hayas
y trazar luego un vals
ascendente
y autodestructivo
sobre las ásperas paredes
violáceas de las rocas
espejos de lento azogue
de este noviembre sombrío.
Sobre el pulido perfil
de las altísimas peñas
una nube blanca
de palomas luminosas
cae despacio en el valle,
como vuelven los recuerdos amados,
hermosos, ya sin alma,
templado el brillo, lejos
del interés premioso de los días.
JOSE LUIS GÓMEZ RECIO.
(Madrid, 5 de junio de 1945) Vive retirado en Heras de Ayuso disfrutando de las maldades de los jubilados.
¿Qué es una derrama?
Me dijeron que tenía que hacer una derrama
pero no tenía claro si era
cortarme las venas o masturbarme.
Posiblemente es tener que asesinar
las rimas para así vaciar mi mente.
Te debo un poema
(Dedicado a Gracia Iglesias)
Te debo un poema Gracia donde
convivan la pomposa cariátide grávida
y el huesudo atlante
de campo de concentración.
Te debo una explicación Gracia
del porqué no hice mis deberes
ni copié en el examen…
Que andaba por ahí de andoba
tocándome el bulbo raquídeo.
Pero te debo un espacio por escribir
donde cariátides y atlantes copulen
para que, con sus vaivenes pétreos
construyan tremendas catedrales
o imperiales fachadas de Banco
y nunca humildes Iglesias de pueblo.
Improvisación de Tertulia 26 Marzo 2014
DANIEL VÁZQUEZ CALVO Guadalajara 14 junio1992, poeta y filósofo. Reside en Cabanillas
Aflicción de poeta
Gime el agitado viento
Exhalando su pesar
Portando triste cantar
Sobre largo sufrimiento
Que en mi alma yo mismo siento.
A errar fuimos condenados,
De todo favor privados,
Mas no cesará el clamor
De nuestro verso y dolor
Para no ser olvidados.
Respuesta de Poesía
No te lamentes, poeta,
Olvida tu soledad
pues soy tu amada beldad
Y los cielos son la meta
Que alcanzarás cual saeta
En mi eterna compañía,
Junto a esta mano mia
Que máxima dicha muestra
Y por siempre la hace nuestra
Si fiel eres a mi guía.
JORGE MATO. (León16 septiembre 1946) Arquitecto, profesor, acuarelista… y soñador.
Poemas de amor y muerte(
(A Emily Dickson)
Hay una sombra blanca
encerrada en su nítida blancura.
Desde su inexistencia van brotando
palabras alineadas,
versos de soledad,
cantos desde su celda voluntaria.
Hay una sombra fuera de su tiempo,
un alma extraña
a ese mundo asfixiante en que,
quien distribuye dónde y cuándo,
la situó de forma equivocada.
Sus poemas quedaron encerrados,
presos también de un tiempo detenido.
Poemas del amor y de la muerte
que hoy nos incitan
a amarlos sin pudor
y, así, morir en ello
CARLOS BERNAL (Nador 23 noviembre 1948). Amante del teatro: profesor, actor, locutor…poeta
Los silencios de los sin retorno
Un enmarañado retorcimiento de hierro
mezcla de acero
y desmembrados cuerpos.
Miedo, angustias, sueños.
Cuerpos no hallados
hoy es un día cualquiera
tiempo teñido de sangre y acero retorcido
¿Un día cualquiera?
Unos a su trabajo,
otros…
como ayer y anteayer y…
¡no!
No es un día cualquiera
hoy es nuevo tiempo en el tiempo
distinto.
El tránsito de la muerte no necesita tiempo,
Está siempre.
Se lleva lo quieto y espera.
Termina el día,
en la noche se sigue buscando,
amanece.
Continúa la esperanza de que la muerte espere.
En la tarde el sol inicia su ocaso.
Ayer fue el primer día.
Loros y lágrimas embarradas
y sudadas cubren las caras.
Víctimas inocentes de un día cualquiera.
Hoy empieza otra vez.
Trenes sin retorno
Como la vida y la muerte
hasta en su noche sigue tu sueño.
(Dedicado al 11M)
PAULINO APARICIO. (Guadalajara, 12 octubre 1948) Autor de tres libros: Caminos borrados por la hierba, Cerro pimiento. Memoria de un vacío y Alcaldes republicanos de Guadalajara.
Sueños de gloria
Yo sé que no me crees,
pero hubiera querido
matar un toro en tu calle,
justp en el lugar donde jugabas.
Y sé que no me crees.
Realmente era imposible.
me faltaban demasiadas cosas:
la muleta, la espada, el valor…
y ese azul encerrado de las plazas
como un brasero con pañuelos.
Entonces busqué un pajarillo en un árbol
Y con el tirador lancé piedras, ya que la sangre
era una apuesta de crueldad necesaria.
Le acerté a la veintiuna.
Luego me dio tristeza porque aquello
siéndolo todo, tenía el mismo desvanecerse
del corazón hermoso. La muerte sin pasillos
donde coger un vaso de agua.
Aún con eso era poco;
sabía más a un brazado de hierba seca que a reto.
Más a cuneta que a piedra con sus filos.
no te lo enseñé. Me lavé las manos en la fuente
y renuncié a ser heroico.
ALBERTO VALERO (Guadalajara 2 mayo 1947) Amante de la música. Tenor en la Coral Ciudad de Guadalajara.
Los desgastes y su ausencia
Las cosas, queramos o no, si se usan se gastan.
El cuchillo, si se usa se gasta.
El amor, aunque se use mucho, mucho,
se gasta con las grandes decepciones.
El sexo, tanto si se usa mucho como si no,
termina por gastarse con la edad.
La vida, por mucho cuidado que se tenga,
se use mejor o peor, se desgasta sin remedio.
En fin, que casi todo lo que se usa,
acaba por gastarse, tarde o temprano.
Pero hay irremediables y penosas excepciones.
El odio, si se usa, con el encono se aumenta.
La ignorancia, cuanto más se usa, más crece.
La estupidez, se amplifica como el eco al reutilizarla.
La avaricia, se hace inagotable, cuanto más se abusa de ella.
Las guerras, nunca se desgastan, por más que se utilizan.
Resumiendo:
Lo peor de la raza humana, no se gasta con
el uso.
Otrosí
Nos leyó con maestría VICENTE MORATILLA lo que, el dardo que no cesa de Quevedo, nos daba en los lomos a los queremos que nos llamen poetas o bardos. Que algunas veces nos lo merecemos por fatuos y más que pedantes.
