DIVERSOS
77. TERTULIA POÉTICA GUADALAJARA julio de 2015
Muchos poetas son unos
cobardes de tomo y lomo. Se ocultan tras pensamientos de rebote. Ideas
construidas con la espuma de lo que desearían que hubiera pasado. Inventando
señoras estupendas, o marineros musculados tras las barras de los bares de
dudosa calificación. Amores imposibles. Pasiones de plato principal.
Reflexiones de cantero con cincel y
mármol para que entren en erección las multitudes enfervorizadas. Poetas que
esconden su verdadero rostro de mindundi
tras la máscara de los indignados a los ojos de los cándidos.
Esos otros
seres que se llevan a los labios trémulos pajitas para sorber versos. Y asienten
aunque no comprendan. Me niego a ser de la tribu de los anónimos revoltosillos
que nunca construirán catedrales, ni tampoco cabañas de bálago y chapa…
Bueno; es que hace mucho calor
y se me han puesto las neuronas a correr en busca de las riberas fresquitas del
Henares vestidas de gala al rico fresno y el membrillero feliz. Que no sé que
quiero fuera de una cerveza fresquita.
Por
la fotografía y la insensatez: JLGR
JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO
Deflagrando
Soy un bonzo con piernas
Estoy deflagrando. ¡Jesús!
Chica que pasa por mi lado
es fósforo contra rascador.
Chispa. Candela. Luminaria…
Van a ser sus ondulaciones
que no puedo dejar de admirar.
Sueño con frotar mi cabeza
con sus vientres y costillas.
Brasa. Tizón. Tea. Candil…
Condenado todo el verano.
No soy capaz de evitar la ardora
incluso a la noche, con la
fresca.
Mal camino lleva este verano
El peregrino que busca amor.
Pink Floyd. Portada de su disco “Wish you were here”
CARMEN NIÑO
Habitación Azul
Quise
construir contigo algo más
que
una habitación azul.
Tenia
herramientas, manos,
inteligencia
suficiente para poner
sólidos
pilares.
Cada
día alimentaba el barro,
moldeaba
una sonrisa
para
ponerla en la pared.
Tu
venias y mirabas,
simplemente
mirabas sin poner
una
sola piedra.
Ahora
tengo un gran palacio,
con
una habitación azul
en
la que ya no estás.
Atlantida Film Fest 2015: "La Habitación
Azul", de Mathieu Amalric
PABLO LLORENTE
Era del año la estación florida (Primavera)
A Luis de Góngora y Carmina Casala
"Era del año la estación florida",
cuando el cielo, la luz y el campo todo
en colores se enciende y transfigura.
Inauguran su música las flores
que el corazón y el sentimiento embriagan.
De este modo, tu rostro iluminado
arrastra en su fulgor mi ánima entera,
hallándote tú libre, yo prendido.
Acuarela expandida. JLGR
Niebla
Lengua blanca que el monte lame,
todo lo cubre, hierba y roca,
la niebla asciende en subeybaja,
ya no veo los acerados riscos.
La nube pálida me envuelve.
Amor, esquivo Amor,
alejado de nuevo,
bate otra vez tus alas,
cobija corazones.
Lengua blanca que el monte lame,
todo lo cubre, hierba y roca,
la niebla asciende en subeybaja,
ya no veo los acerados riscos.
La nube pálida me envuelve.
Amor, esquivo Amor,
alejado de nuevo,
bate otra vez tus alas,
cobija corazones.
PAULINO APARICIO
Oda a una muchacha
Me meteré al estanque con tu
traje de juncos,
cuando la savia escucha el sol a
cucharadas.
Y una playa amanece en tu blusa
del aire:
verde teñido a solas, obediente
de plazas.
Está cerca la niña, los cantos de
la escuela,
la rayuela que viste crucigramas
de calle
en un cielo manual, dudoso y
transferible,
papel de caramelo con la plata
dormida.
Se oye tu agua crecida
amaneciendo bosques
pisar verde de fruta y racimos
creciendo,
donde el jilguero escucha la
llama de los nidos,
en una cajonera
de voces y de soplos.
Magnolios por los ojos; la madera
sin nudos
buscando escaparates.
Suena tu primavera como el agua
que roza la menta del regato.
Y hay un cerezo ardiendo, cual
trigo que pregona
el sueño de los panes.
El agua de mi canto, invisible
muchacha,
mando para tus calles, recogiendo
el flechazo,
de ser nombrada hermosa por un
corro de agujas.
En esta cercanía del alba, los
espejos
abrirán su abanico
mientras cuentas tu espiga.
Oda a la Primavera
Ilustración Jorge Mato
JORGE MATO
Rapa das bestas
El espanto en los ojos de las
bestias.
Los tendones al límite.
Los gritos, el sudor.
Las crines agitadas
y el olor agridulce
mezcla de orina y miedo.
Brotan chispas
del golpear tremendo de los
cascos
con los guijarros sueltos del
recinto.
El amor violento entre los brutos
y los fuertes y bravos
gladiadores,
fusión apocalíptica
entre el hombre y la tierra,
es un decir estamos,
somos uno.
LOLA VILLAVERDE
Poema de julio
El mar escribe,
en lo renglones curvos
de la orilla,
con caligrafías ocultas
en los bordes de espuma
de las olas.
Trae mensajes de lejos
dictados por el viento
de poniente,
para el que logré
encontrar las palabras
entre la arena.
Y descifrarlas
en lo renglones curvos
de la orilla,
con caligrafías ocultas
en los bordes de espuma
de las olas.
Trae mensajes de lejos
dictados por el viento
de poniente,
para el que logré
encontrar las palabras
entre la arena.
Y descifrarlas
·
Fotografía de Lola Villaverde
CARLOS BERNAL
“No puedo decir que no estoy en desacuerdo contigo. Groucho Marx “
Epitafio
Huellas que perduran
Señora, señor, o ¿señor señora?
enlaza como une la serpiente reptando
pisando hierba cuya sombra huelga.
Campos sin cultivar.
Nubes sin agua que la brisa no
deja
completar su sombra
revelando sus carencias
sin que raye lo visto nunca
jamás.
El instante
No solo la palabra espera
aguarda a quien la piensa
que desespera cuando su palabra
no es escuchada
ya que espera a los que pueden
hablar.
¿Qué es la palabra?
Palabras, palabras, palabras…,
imagen auditiva.
Signos que editamos.
Palabras que comprendamos.
Anhelos, quimeras,
tropiezos,
tronchados por la decepción del
atraso.
¿Qué es la palabra?
¿Silla junto a una mesa
aguardando?
Solo dejo al azar el
momento.
El tiempo, solitario, continua,
VICENTE MORATILLA
Huella
Mañana, un rato más,
apenas unas horas,
o unos años,
qué más da
y no quedará nada;
nada de ti,
que ahora lees,
ni de mí,
que te escribo.
No quedará ni rastro
ni leve recuerdo.
De nuestros bienes,
nada,
nada de nuestros huesos
ni siquiera de la hierba
que ahora mulle mi paso.
Las gentes que ahora están
se irán marchando,
las cosas, las piedras
el árbol del camino,
el curso del rio,
mañana,
un rato más
y olvidarán que nos fuimos.
GRACIA
IGLESIAS
Ratones de algodón.
Ratones rosas y azules y
amarillos,
nacidos de una copa maternal,
irrompible,
tan frágil como el seno de la
infancia.
Mi hermana y yo criábamos
ratones.
Ratoncitos robados,
blancos, verdes…
que cobijábamos entre los dedos:
nido de manos párvulas e
inquietas.
Suaves ratones rosas,
silenciosos,
amarillos,
siempre imaginados.
Mi hermana y yo robábamos un
sueño
de ratones de azúcar
antes de que la vida
nos abriera los ojos.
ISABEL MUÑOZ
El mundo de colores
El
marrón, como la tierra arada de los
campos de
Castilla.
El
amarillo, como los girasoles
persiguiendo
sin fatiga al sol.
El blanco
de los plásticos de tu alma
mintiendo
cual espejismo.
El negro
que arde en tus pupilas
cuando
con deseo me miras.
El rojo
que fluye por tus venas
ardientes
al calor del verano.
El verde
que suaviza el movimiento
ambulante
del viento.
Y el
azul, como no, del mar,
de los
espejos que traslucen
nuestras
miradas fugaces
e
interpretan los colores.
JAVIER DELGADO
TIEMPO DE HAYAS
Es tiempo de
hayas,
su verdioscura sombra,
esplendente noche
húmeda
con alto sol
generoso el albo
tronco,
generosas las
extendidas ramas,
plenas de
presentidos hayucos,
tiernos aún en su
felpa tenue
tiempo del luminoso
trémolo
de la luz sobre
las hojas lentas,
abundado claror
en el centro del
bosque,
tiempo de crecer
sin pausa
sobre un
pretérito
manto de
helechos,
antiguo como la
brisa que abre
caminos ensamblando
nieves,
hoyada paz del
rebeco, avezado
oteador del
límite en su atalaya,
el lomo gigante de la sierra
es tiempo de
hayas y
campos de hierba
en sazón,
agua en los
regatos,
botones nuevos en
las puntas del ablano,
fina memoria de
brillo coriáceo
en los acebos
bajo el azul,
sobre la loma
tendida de brezos,
los dulces brezos
de papel,
dolor de pizarras
a destiempo del
verano
y loa de panales antaño.
Caderas
encendidas
llegando la
noche,
se me va la vida apaciguada,
ardida en plateadas
lunas,
entre hayas y silencios.
borrado el rostro
de la selva,
sentida sangre de
las hortensias.
Nostalgia de una
sonrisa
bajo el hueco en
la raíz,
Acuarela de Javier Delgado
© Tertulia Literaria, Asociación Cultural C/
Lope de Haro, 4 1º - Guadalajara
CIF 619302231
Esta publicación aparece gracias a Aache
Ediciones, Casino Principal, Dublin House,
Ecoaventura, Animación, Turismo, Ocio y Tiempo
Libre
y Amigos del Archivo Histórico Provincial de
Guadalajara
di-versos-guada.blogspot.com
Números atrasados
COPIPLUS, Condesa de la Vega del Pozo, 3.
Guadalajara.
