DIVERSOS
95. SEMANARIO DE LA TERTULIA POÉTICA GUADALAJARA
Noviembre
de 2015
Ni truco, ni trato
No hay más cera que la que arde y entrando en noviembre apenas hemos salido del culto demoniaco pasado por las calabazas flamígeras. Son las fechas en las que nos permiten meternos de cabeza a dos metros de profundidad bajo tierra y hablar a calzón caído de la muerte y sus cositas. No problems.
Buen pretexto para hacer poética del más allá que, como todo el mundo sabe, está más acá de lo que nos creemos. Así que tenemos vía libre para faltarle el respeto a los que han tenido la suerte de dejarnos desnudos ante la crisis. Sin más defensa que nuestros pensamientos y las palabras.
José Luis Gómez Recio
GRACIA IGLESIAS
Nunca he limpiado el musgo de una tumba,
ni he abrazado un cadáver aún caliente,
no he vestido de luto,
no he plantado jardines de geranios de
plástico
y jamás he ofrecido ayuno o sacrificio
a las almas errantes.
Pero siento los dientes de la muerte
clavados,
como un veneno lento
al que, despacio,
me
voy acostumbrando.
DANIEL VÁZQUEZ
Retrato
blanco estadounidense
Me gustaría saber
si es inhumana condena
el café de este país.
Diría que es una lluvia
infame y alquitranada
que mi garganta
flagela.
A veces es tan amargo
que lo confundo al
instante
con la mismísima vida.
PAULINO
APARICIO
The Project Gutenberg. Las inquietudes de Shanti Andía. Ilustraciones
de R. Baroja y R. Zubiaurre
El
lago Ness
La
barca azul en un exiguo embarcadero del lago Ness cabecea sobre el agua, presa
como una cuerda que no supiera deshacer su nudo.
Al
lago Ness le falta un cantil con filos para parecer trágico. La loma que lo
cierra tiene colores de despensa; eso se puede negar pero no mucho tiempo. Su
monstruo atrae a la gente mucho, se ve esto en el aparcamiento. La gente lo que
quiere es una leyenda: el Quijote es una leyenda, Hamlet es una leyenda, el
Nuevo Testamento es una leyenda.
El
monstruo del lago Ness es importante en la medida en que es indemostrable y
específicamente falaz; nadie le verá nunca, y sin embargo la gente sube para
saber eso exactamente, que no lo verá nunca (la más eficaz manera de seguir
esperándolo).
Consumimos
(no es accesorio esto) más ficción que realidad, porque la ficción es la
escapatoria de lo cotidiano, y porque no se cuenta por campanadas de fin de
año.
La barca azul obedece a las embestidas del agua;
tampoco le queda otro remedio. Una pareja llega; no me había dado cuenta de que
quedaba vacante un asiento parecido al que estoy ocupando. Son orientales (la
referencia abarca pocas alternativas): japoneses, chinos... quizá japoneses...
los chinos huelen más a bazar de menudeo y a arroz tres delicias.
La
japonesa le ha cogido la mano.
Miro
al agua, cárcel de este monstruo que nadie ha visto, pero que es manadero de un
pulsión fuerte, amañada, misteriosa y terca; la de romper barreras a la cordura
de lo razonable.
Los
grandes pozos donde el hombre mete los pies son legendarios y están construidos
con ceniza.
JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO
No. No me empujes nena.
Estoy con la flojera
marcada en el hueso
y ya me duele la
traición.
Eh, tú. No me
provoques,
que me pillas a la
cansada
con los dedos cerillas
y las uñas de brasa
humo.
Fuera se va oyendo
sisear
los pasos
cobardes
que paran para acechar
en las esquinas de
musgo.
Vienen de las tiendas
negras
de la ambición y el
atabal.
No. No me agobies más,
no voy de lucha. Solo
niebla.
Luis Caballero Holguín (1945-1995).
Desnudo masculino.
JORGE MATO
Lamento de Rocinante
Mi cuerpo ya no canta la fatiga
de recorrer la senda
con tu ligero peso
sobre su lomo enjuto.
El frescor del rocío
de cada amanecer en cualquier sitio
es tan solo un recuerdo
que genera una lágrima
en mis ojos de bestia ensimismada
tras la soledad triste del establo.
La memoria lejana
de mi viaje hacia el cielo
cuando fui Clavileño,
esa hermosa mentira
que te hicimos creer,
desata una sonrisa
de cómplices secretos
cuando el Rucio me mira
desde el rincón oscuro de la cuadra.
Ilustración Jorge Mato
PABLO LLORENTE
Fotografía Pedro López
Otoño de Gredos
A media tarde
disipa el sol las nubes,
hay cien tonos vivos de verdes
en otoño de Gredos.
La luna llena
Anochece,
se disparan los grillos,
las nubes velan
la luna llena.
Somos
tú y yo
Bosque
frondoso
dos patos en el lago,
somos tú y yo.
En huerto ameno
En
huerto ameno
descansa Melibea,
piensa en Calixto.
LUIS PÉREZ
Soneto
Dicen que echado al sol que más calienta
en ti deposité mis ilusiones,
que ya maduro y falto de razones
apenas si las canas pongo en venta.
Quizás
porque cumplidos los sesenta
machacadas
están las emociones,
que
urgentemente piden vacaciones
allá
donde ningún rapaz les mienta.
Quién
sabe si en la palma de mi mano
el
sendero a seguir llevo ya escrito
y por no
respetarlo igual me pierdo;
quién
sabe si mi esfuerzo fuera en vano
y por más
que me niegue, me repito,
al estar
con el mundo en desacuerdo.
Fotografía Pedro López
LOLA VILLAVERDE
Fotografía Pedro López
Entonces
era abril
y no estos sucedáneos.
Hervía la sangre
y era la alegría
un pájaro loco
que picaba madera.
Un bullicio de vida
eran aquellos días.
Ahora las flores
tienen sabor amargo
de cosechas caducas
ya pasadas de fecha.
Entonces, se cumplían primaveras
hoy solo otoños.
La vida tampoco es de verdad
ni siquiera es seguro
que viva lo que vivo,
si es la realidad
o artificios virtuales.
y no estos sucedáneos.
Hervía la sangre
y era la alegría
un pájaro loco
que picaba madera.
Un bullicio de vida
eran aquellos días.
Ahora las flores
tienen sabor amargo
de cosechas caducas
ya pasadas de fecha.
Entonces, se cumplían primaveras
hoy solo otoños.
La vida tampoco es de verdad
ni siquiera es seguro
que viva lo que vivo,
si es la realidad
o artificios virtuales.
Ay! Aquel
pájaro loco
que llenaba de estrépito
la vida.
Hoy, solo hay silencio
y avanzar al ocaso.
que llenaba de estrépito
la vida.
Hoy, solo hay silencio
y avanzar al ocaso.
VICENTE ORALLO
Hoy la calle se vistió de otoño.
Duermen las hojas secas
sobre las húmedas aceras.
Es una bella alfombra
de oro añejo y pausado,
cansada del maltrato del viento,
cuyo precio de libertad
es un paseo hacia la muerte.
Se me echa la serenidad
encima, como densa calma,
y pareciera invitarme
la reflexión a su guarida.
Nacen las etéreas nubes,
de mi pálida boca,
mientras camino pensativo
y sin mayor remedio,
que avanzar sobre mi vida,
pisando esas malditas hojas
...que duermen sobre la acera.
Fotografía Pedro López
JUAN RAMON JIMENEZ (Sugerido por Manuel Sanz)
Viento
negro, luna blanca
Viento negro, luna blanca.
Noche de Todos los Santos.
Frio. Las campanas todas
de la tierra están doblando.
El cielo, duro. Y su fondo
da un azul iluminado
de abajo, al romanticismo
de los secos campanarios.
Faroles, flores, coronas
-¡campanas que están doblando!-
…Viento largo, luna grande,
noche de Todos los Santos.
…Yo voy muerto por la luz
agria de las calles; llamo
con todo el cuerpo a la vida;
quiero que me quieran; hablo
a todos los que me han hecho
mudo, y hablo sollozando.
roja de amor esta sangre
desdeñosa de mis labios.
¡Y quiero ser otro, y quiero
tener corazón, y brazos
infinitos,
y sonrisas
inmensas,
para los llantos
aquellos
que dieron lágrimas
por
mi culpa!
…Pero
¿acaso
puede
hablar de sus rosales
un
corazón sepulcrado?
-¡Corazón,
estás bien muerto!
¡Mañana
es tu aniversario!-
Sentimentalismo,
frio.
La
ciudad está doblando.
Luna
blanca, viento negro.
Noche
de Todos los Santos.
MARÍA ELOY-GARCÍA (Poeta que trae a la tertulia Gracia
Iglesias. Dedica a José Luis Gómez Recio
el poema que sigue)
polvo austrohúngaro
te tomé yo por el asedio de viena
rondándome por los ojos el ejército germanopolaco
de tus dedos dudando de mi dieta
de repente sudando
santa alianza antiturca ofensiva
me conquistas hungría (tú sí que sabes lo que
me gusta)
pero no me toques belgrado/
aún así tú dispuesto y por la fuerza
me arrebatas me fascinas sarajevo me dislocas
transilvania
qué desastre de paz 1687
se me sublevan los balcanes
yo miro cómo me tocas y trato de moverme encima
eduardodesaboya debajo
pero te tengo cogido por del danubio/
pensar que me hiciste (austriahungría
imprecisa)
la más perfecta imposición de lengua
ya no administrativa sino colonial/
que algunos turcos vencidos todavía hoy
nos cuesta asentarnos en cualquier sitio
(Metafísica
del trapo. Colección Torremozas, premio Carmen Conde 2001)
María
Eloy-García nace
en Málaga en 1972. Es licenciada en Geografía e Historia. Ha obtenido algunas
menciones honoríficas en concursos poéticos. Ha participado en revista como
Litoral, El maquinista de la generación, Laberinto, Navagua o Fósforo (edición
digital). En 1998 obtuvo el Premio Ateneo-Universidad de Málaga. Ha participado
en congresos y ha dado lectura de sus poemas en Ateneos, Colegios Mayores y
bares. Está incluida en diversas antologías entre las que citaremos Feroces,
Hablando en plata (2005) Todo a cien (2005), 33 de Radio 3 (2004), Ilimitada
voz (2003)…Metafísica del trapo es el primer libro que publicó.
JOSÉ MANUEL CABALLERO
BONALD (Poeta traído
por Lola Alarcón)
Arrabal
de senectud
Tránsito monocorde de los días
de otoño,
cuando
la tez del mar vira
hacia el malva
y los exhaustos árboles
diseminan sus últimos
despojos
por los rezumaderos del
jardín.
Los estragos del tiempo
desdibujan
a rachas los confines
benevolentes del
paisaje,
mientras
borran las nubes el
verdor del día
y en algún sitio
comparecen
las acérrimas cifras
del recuerdo.
Cada vez más las noches
tienen ya algo de
preámbulos.
De José Manuel Caballero Bonald, Sombras le avisaron (Antología
poética al que pertenece este texto).
Este poema se titula Arrabal de senectud, que es el sintagma nominal con el que se
cierra la octava copla, de las Coplas a
la muerte de su padre de Jorge Manrique. En ella, el poeta medieval hace un
recorrido desde las características
plenas de la juventud, hasta las tristemente caducas de la vejez.
José Manuel Caballero Bonald toma el pie
forzado que le brinda Jorge Manrique y versifica sobre el otoño y su
deshojamiento en un paralelismo de decrepitud. Y va un paso más allá, cuando
cierra su composición sugiriendo que el proceso tiene connotaciones de
“preámbulo”. Del único preámbulo importante. Lola Alarcón
ETERNA MODA (Este despropósito solo
se justifica por las fechas en que andamos)
Los muertos no pueden dejar de ser coquetos. Se
visten con sus mejores galas para dar el paseíllo final por la pasarela de moda
que acaba en el altar o en el horno. Se muestran con su traje de domingo o el
de su boda que, ahora le está un poco holgado.
Otros, lucen su moda con mortajillas adaptadas
a su silueta con pespuntes y alfileres… ¡Plena moda de temporada!
Estos últimos años han predominado los tejidos
naturales en blanco crudo y los complementos de cuentas de rosario en manos. Se
llevan los maquillajes más naturales para realzar las mejillas y evitar las
humedades en la frente. Como siempre en estos casos no conviene acusar las
sombras de ojos. Es preferible dejarlos como leves, caídos, ausentes.
En las grandes ciudades europeas y americanas,
los profesionales que acuden a ver estas presentaciones, han dado en llevar a
los desfiles sus conjuntos más oscuros o neutros para que los modelos luzcan en
toda su plenitud sin que nadie les haga la menor competencia.
Pasados los momentos de la presentación de su
nueva y última moda, el modelo recibe el aplauso de los asistentes con derrame generoso de
flores y arenas… y alguna lagrimita de emoción por la trayectoria tan
profesional que siempre demostró en todo momento. José Luis Gómez Recio
Revista digital de
cultura Macedonio Belarte
REFLEJOS DE
LA TERTULIA
Tras
la resaca quijoteña
y después del baño de multitudes y de parabienes recibidos por el acto en
homenaje a la segunda parte de la más célebre novela de Cervantes que los
poetas diversos realizamos la semana pasada, este miércoles las aguas de la
tertulia han vuelto a su curso natural, si bien con la filas de los
contertulios un poco menguadas por asuntos familiares, viajes y hasta ensayos
teatrales, pues aún anda el Tenorio Mendocino coleando y trayendo atareada a
alguna que otra compañera.
El mito de Don Juan, tan de estas fechas, no es
el único rastro que la Noche de Difuntos
–el Samhain celta al que hoy casi todo el mundo llama Halloween– dejó en
nuestra velada. Musgos, sombras y niebla, la luna derramándose en los versos
más gótico-románticos de Juan Ramón Jiménez, y todo un alarde de melancolía a
costa de la incuestionable caducidad del cuerpo y la no tan certera permanencia
del alma, confirieron al encuentro un cierto olor a cripta. Pero es que “una
vez aguijoneada, la imaginación es un caballo que se desboca y al que no sirve
tirarle de la rienda”, según escribió Bécquer, y nadie puede negar que la
muerte tienen un encanto poético bastante seductor.
Fragmento del Triunfo de la Muerte de Brueghel
el viejo
Sobre la mesa y servido a debate, el
contrapunto más esperanzador de un humanista laico de gran lucidez, el maestro
que se consideraba un “eterno aprendiz”, José Luis Sampedro, cuyo libro “La
vida perenne” es una recopilación de textos breves de diversas fuentes que
reflejan el sentir del escritor ante la muerte, que él considera una parte
natural del proceso de la vida y un ritual de paso hacia la trascendencia.
A colación salieron otros títulos de este autor
tan unido a nuestra provincia (a la que dedicó “El río que nos lleva”), en
especial el libro “Escribir es vivir” en el que, con la ayuda de su esposa Olga
Lucas, recogió unas autobiográficas lecciones vitales apoyadas en su propia
experiencia literaria.
Hablando de la vida y la escritura, Jorge Mato
nos recomendó “Del rosa al amarillo”, un clásico del cine español dirigido por
Manuel Summers en 1963.
Superado el asunto de la parca y sus
derivaciones, nos adentramos en temas más mundanos como el efecto adictivo de
las formas estróficas clásicas más rígidas (ovillejos, sonetos y sextinas, por
ejemplo); la influencia de la naturaleza y el clima en el origen de mitos y
leyendas en el norte de Europa; la importancia de los cuentacuentos en
determinadas culturas y momentos de la humanidad; o incluso la figura del
Bululú, ese comediante que en el Siglo de Oro representaba obras enteras él
solito interpretando todos los personajes con simples cambios de voz y de
gestos.
A modo de curiosidad, ¿sabían ustedes que la marcha
granadera del siglo XVIII que es hoy himno oficial de España está inspirada en
una nuba andalusí del siglo XI? Esta que suscribe también lo ignoraba y si hoy
lo sabe es porque Pablo Llorente compartió su descubrimiento en la tertulia.
Por si alguien se pregunta por qué somos DIVERSOS, creo que aquí reside una de
las muchas posibles respuestas. Gracia Iglesias
©
Tertulia Literaria, Asociación Cultural C/ Lope de Haro, 4 1º - Guadalajara
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619302231
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