DIVERSOS
72. TERTULIA POÉTICA GUADALAJARA junio de 2015
Al sol que más calienta, se cocinan los versos desnudos
Los
de olitas y mirada lasciva. Crema de
protección total. Cometa de playa. Los de cubo de plástico con palita y moldes
de estrella de mar. Los de quemazón de las carabelas portuguesas.
Es
el tiempo de sacar lorzas con verrugas y pecas a la barbacoa de las pasiones…
¡Uf!
Menos mal que la poesía no
entiende de escatología veraniega. Que nos quedan los sentimientos alborotados
y los labios para besar cubiertos de cacao. Que nos aguarda la espuma soleada
de la cerveza fría para encender las taquicardias más locas. Aprovechad que son
días de asueto para hacer unos versos a la persona que no está cerca. Para las
que se marcharon definitivamente. Y para todas esas que esperan haciendo cola a
que les abras las puertas de tu corazón. Disfrutad. JLGR
JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO
El planeta de los nimios
«Hay tanta gente alrededor de la jaula de los monos que
parece que dan conferencias». Ramón Gómez de la Serna.
En el planeta de los nimios
hacen vivac muchos poetas:
Los gongoritas excesivos,
los escrupulosos capadores
de las palabras y sus reglas,
los prolijos en estrofas
imposibles de aguantar…
Al planeta de los nimios,
-creyendo que es Jauja-,
acuden en manada fiera
los divorciados de la cordura
y los vanidosos de capirote.
Mientras yo, orbitando, miro
absurdo, sin aún querer caer.
Que no es poeta quien quiere,
más bien el que no se lo cree.
GRACIA
IGLESIAS
A diario escribía
una palabra.
Tan solo una palabra.
Una palabra al día.
Un día y otro y otro,
una palabra,
trazando las semanas,
los meses.
Con cuidado escogía cada verbo
y cada sustantivo.
Años tardó en sentir
que había concluido la tarea,
que podía poner al fin el punto
tras el último verso.
Después
su vida consistió
en volver a escribir
de nuevo
aquel poema,
una vez,
otra vez,
y otra
y otra…
CARMEN
NIÑO
Besó mis labios
Besó mis labios dejando una pizca de
canela para otros.
Abroché los botones de mi blusa,
caminando lentamente hacia el punto
de partida.
La cita de las doce quedó frustrada
en un cruce de caminos.
Huyendo de esa brisa doliente en la
barra de un bar.
Enlentece el pulso mientras se borra
la dirección de correo, que un día anoté en mi vieja agenda de bolsillo.
La
luna borda para la despedida pañuelos en ámbar.
Y voy lavando en la noche ese
perfume aristocrático,
que ahora me espanta.
Fotografía
Toni González
JAVIER DELGADO
Pinar ardido
…borrase yo mis labios por recibir
risas tuyas según llegaras
de navegar aquel
dulzor en la tormenta,
y más aún el aire
que enlazase
mi rostro a
tu melena,
o fuera la mañana
ciega e invisible,
como agua,
sin el abrazo tuyo de resuelto
mediodía.
Montaña o mar,
regreso roto
en que me hubieses
bajo los ardidos pinares,
lejos, tan lejos,
de la irrelevante insistencia del
sueño.
Los
Milagros, Riba de Saelices. Apunte del natural Javier Delgado
JUDITH LÁZARO (Poeta presentada por Isabel Muñoz)
Soledad
y multitud
«Fui a los bosques porque quería vivir a conciencia.
Quería vivir a fondo y extraer todo el meollo a la vida; olvidar todo lo que no
fuera la vida para no llegar a la muerte descubriendo que no había vivido.»
H. D. Thoreau.
Caigo entre la gente
como una gota de agua,
con suavidad etérea.
Me deslizo
como una pluma
en el aire.
Así caigo.
Ellos no lo notan,
pero estoy ahí.
Me despiertan con el telón
de sus noches
y con sus gritos
como una gota de agua,
con suavidad etérea.
Me deslizo
como una pluma
en el aire.
Así caigo.
Ellos no lo notan,
pero estoy ahí.
Me despiertan con el telón
de sus noches
y con sus gritos
de alcohol derramado.
Todos están perdidos
en un sinsentido
de palabras y silencios.
Así creen vivir.
Mientras, muero
absorto
en miradas vacías
y afonías de cien ojos.
Y aunque ellos no lo notan,
sigo ahí.
Desaparezco,
y por sus escaleras
llego al centro más blanco
de mi soledad.
Siguen sin notarlo,
pero estoy aquí.
Solo
entre la multitud.
de palabras y silencios.
Así creen vivir.
Mientras, muero
absorto
en miradas vacías
y afonías de cien ojos.
Y aunque ellos no lo notan,
sigo ahí.
Desaparezco,
y por sus escaleras
llego al centro más blanco
de mi soledad.
Siguen sin notarlo,
pero estoy aquí.
Solo
entre la multitud.
Soledad y multitud. Ignacio Hábrika
LOLA VILLAVERDE
Rincón oscuro
a donde van las palabras no dichas
las que se atragantaron
y no encontraron cauce
donde emerger sonido.
Las que se silenciaron
para evitar su filo,
las que ahogaron las lágrimas.
Rincón oscuro
de la desolación.
La mujer en las palabras. Juan Osborne
JAVIER DÍAZ GIL (Poeta recomendado por Javier Delgado)
 |
| Gustave Klimt |
Gustave Klimt
Klimt abraza a su gato.
Sonríe como un niño cazado en
travesura.
Detiene el salto milagroso
del felino:
blanco y negro sobre el fondo gris
de su túnica.
Lleva en sus ojos la luz de
Florencia,
el aire de Venecia, el sol de
Rávena,
guarda como un tesoro
los mosaicos bizantinos
de San Vital.
Pan de oro en sus cuadros
y el beso que pintará
diez años antes de su muerte.
No es preciso llevar un diario, ni
escribir,
tan siquiera,
sobre la idea del Arte.
Basta con evitar
los cenáculos de intelectuales.
Basta pintar
la carne desnuda y el deseo.
Y vendrá Florencia y Roma y Bruselas
y al fin, Madrid.
“Sólo hay dos pintores en la
Historia”, afirmaba,
“Velázquez y yo mismo”.
Los nazis confiscaron los cuadros
que arderían
en el castillo de Immendorf.
Arde lo que mis ojos no vieron.
El gris de una túnica,
un gato confundido,
el abrazo amante.
El oro del fuego arde en sus
pupilas.
El sexo y la pintura
Son las únicas certezas.
JORGE MATO
Memoria
Recuerda perfectamente la primera
caricia de mujer.
Pero es incapaz de recordar la
última.
¿Falta de memoria o falta de
caricias?
Historia
Por un error imprimieron la historia
del mundo al revés.
A medida que avanza en la lectura
tiembla al pensar en lo que nos espera en pocos años.
¿Cualquier tiempo pasado fue mejor?
Fin
de verano
Desde hace largo tiempo viste su
corazón un traje de amargura.
Es el único traje.
Si se lo quita, su corazón se
quedará desnudo.
Y él tiene horror al frío.
Modelo
pensativo, Jorge Mato
PSICOPOMPO (Palabra
propuesta por Jorge Mato)
Es un ser que en
las mitologías o religiones tiene el papel de conducir las almas de los
difuntos hacia la ultratumba, cielo o infierno. La voz
proviene del griego ψυχοπομπóς (psychopompós) que se compone
de psyche, "alma", y pompós, "el que guía o
conduce". Estas criaturas están asociadas principalmente con determinados
animales, espíritus, deidades, ángeles o demonios que están representadas a
través de los siglos.
El símbolo “Psi”
Utilizado para
representar a la Psicología es la vigésimo tercera letra del alfabeto griego,
la letra “Psi”. El significado surge a partir de la asociación de la letra Psi
con la palabra griega “Psiqué”, que originalmente tenía el significado de
“mariposa” (es por eso por lo que podemos asimilar fácilmente la forma de la
letra con el dibujo estilizado de una mariposa con las alas desplegadas).
Posteriormente pasó a utilizarse el término con los sentidos de “soplo de
brisa”, “aliento”, “ánimo” y, finalmente “alma”.
La palabra “Psige”
Antes de los
presocráticos significaba solamente “mariposa”. Los griegos creían que cuando
moría un humano y exhalaba su último aliento, éste abandonaba los despojos
corporales volando en forma de mariposa. La palabra Psicología viene del
griego “psige” y del latín "psique" que significa alma o actividad
mental y de “logía” tratado o ciencia.
El verbo griego
ψύχω, psycho, significa «soplar». A partir de este verbo se forma el sustantivo
ψυχή, que alude en un primer momento al soplo, hálito o aliento que exhala al
morir el ser humano. Dado que ese aliento permanece en el individuo hasta su
muerte, ψυχή pasa a significar la vida. Cuando la psique escapa del cadáver,
lleva una existencia autónoma: los griegos la imaginaban como una figura
antropomorfa y alada, un doble o eidolon del difunto, que generalmente iba a
parar al Hades, donde pervivía de modo sombrío y fantasmal. Según cuenta muchas
veces Homero, la psyché sale volando de la boca del que muere como si fuera una
mariposa (que en griego se escribe también psyché); razón por la cual algunas
personas ven en la mariposa un psicopompo. Psicopompo es un ser que en las
mitologías o religiones tiene el papel de
conducir las almas de los difuntos hacia la ultratumba, cielo o infierno. La
voz proviene del griego ψυχοπομπóς (psychopompós) que se compone de psyche,
"alma", y pompós, "el que guía o conduce".
Extraido de la página PSICOCREARTE. El arte de crearte a ti mismo
SANTIAGO CASTELO (Poeta propuesto por Carlos Bernal)
Lienzo
Cuando
la tierra se deshace y llora
en un amargo y suave desconsuelo
toda tu sinrazón se prende al vuelo
de esa palmera que, mecida, implora
Una lágrima tuya. ¡Cómo dueles,
mi viejo corazón, amartillado
en un antiguo beso desvelado
que se hizo curva y luz en los pinceles!
¡Cómo duele el recuerdo! ¡Y cómo viene
esta tarde el azul del mar amante
a posarse en los ángeles desnudos…!
Junto a la playa el alma se entretiene
Soñando con un lienzo espejearte
Lleno de labios, labios, labios mudos.
en un amargo y suave desconsuelo
toda tu sinrazón se prende al vuelo
de esa palmera que, mecida, implora
Una lágrima tuya. ¡Cómo dueles,
mi viejo corazón, amartillado
en un antiguo beso desvelado
que se hizo curva y luz en los pinceles!
¡Cómo duele el recuerdo! ¡Y cómo viene
esta tarde el azul del mar amante
a posarse en los ángeles desnudos…!
Junto a la playa el alma se entretiene
Soñando con un lienzo espejearte
Lleno de labios, labios, labios mudos.
Santiago Castelo (11 de septiembre l948, 29 de mayo 2015) Poeta del periodismo.
El
poeta y periodista de “la memoria dulce” José Miguel Santiago Castelo, fallecido
en Madrid a los 66 años, recibió cristiana
sepultura, tierra en la carne, en su pueblo natal, Granja de Torre Hermosa
(Badajoz). En el peregrinaje desde Madrid a sus lares pacenses, Santiago
Castelo —“extremeño errante que no olvida donde nació”, como se auto biografiara—
recibió antes el último adiós en Trujillo (Cáceres). Pertenecía a las Academias
Cubana y Norteamericana de la
Lengua. Es autor de una memorable obra poética, un trabajador
infatigable que escribió y corrigió sus postreros poemas en su larga
convalecencia cuando ya la sentencia sobre su vida era irremediable.
Con Santiago Castelo desaparece una buena
persona, un gran poeta y un género periodístico en sí mismo dotado de una
inmensa cultura. Santiago Castelo era como un gran cinamomo, ese enorme árbol
de la familia de las meliáceas de madera dura y aromática que ferazmente él
amaba en su Extremadura natal.
CARLOS BERNAL
Despedir
Siento el tren que pasa puntual
todas las noches, y madrugadas.
No supe anidar el tiempo.
Soledades que me has dado sin
pedirlas.
Mi corazón lo devora la carcoma,
igual que las aguas del mar
desgastan las duras rocas.
Una sombra se mueve en la alcoba.
Cobra vida, la marioneta que me
dejaste.
Pródigo en las pasiones mis manos
acarician,
concavidades, parpados, rojos labios
y ardientes pechos.
Tu cuerpo
Las arrugas que surcan mi faz
no son de llorar
son profundas ojeras de soñar
y no saber añadir el tiempo.
Fotograma de la película Tren de la
Noche a Lisboa
ALBERTO VALERO
Luces
Luz esperada que me enciende el día,
llama sagrada, plus de mis anhelos,
prestado fulgor, sur de amor sin
celos,
fuego consagrado, cruz de utopía.
Esplendor sobrio lo que yo querría,
brillo exquisito, creador de cielos,
halo asombrado de los rascacielos,
del albor tuyo que yo soñaría.
Es tu cara hermosa, velas floridas
ojos de luceros, brillo de sombra
atrapando estrellas, solas perdidas
arde así siempre mi flama querida
de rayo tenaz de luz que te nombra
soldando mi alma, a la tuya
adherida.
PAULINO APARICIO
El cántaro
Era
la hora del agua; verano en la comba de unas niñas, o la rayuela mansa donde el
laberinto pintado subía (lo intentaba) a pata coja hasta el cielo con la teja.
La plaza en penumbra amasaba soportales, luces de luna y bombilla hacían
enredaderas parpadeantes. En las eras el grano era un puñado de muchedumbre,
como pisadas de pájaro. Un corro de cántaros y botijos daba a la fuente,
mermada en esa hora vieja del verano, una clara maternidad donante.
Por
la calle Real olía a verdura, a tasajo de oveja y a tregua de moscas. El verano
goteaba en los balcones; cuerdas de flores con olor a cansancio… Solo la tierra
alegre de cristales abiertos sacaba de las macetas una hermosura regada,
placentera, satisfecha.
Yo
me acercaba al ruido del cántaro, a su pequeña suma de notas. Estaba hecha a
mano esa pared delgada. Era sabia su fuerza heredada; mensajes de los hombres
deshechos. Un momento afilado antes de rebosar, como de cuerda de guitarra que
sube la clavija hasta encontrar el sitio donde todo parece concertado.
Se
sentía lo primitivo en un clímax de planta que de pronto coloca las raíces en
la yema infinita y pasajera del mundo.
La moza del Cántaro, San Martín de Valdeiglesias
VICENTE MORATILLA
Rembrandt
He visto tus cien
retratos
y en el claro de la
noche
las líneas suaves de tu
luz,
he visto tus sultanes
enjoyados,
tus mendigos
pordioseros
al estilo de Callot
y la tristeza de
SasKia.
Entro en los campos
por los caminos mojados
hacia el molino de
Leyden,
puedo oír el murmullo
en los barrios judíos
y sentir el
silencio en el Entierro
de la noche misteriosa
y el alboroto de la
casa
por el hallado perdido.
solo al final pude
descifrar una
respuesta,
y conocer tu casa;
en la mirada
de tu último retrato,
cuando ya sabías todo
cuando no esperabas
nada.
Rembrandt, último autorretrato
LUIS CERNUDA (Poeta que nos llega de la mano de Manuel Sanz)
Peregrino
¿Volver? Vuelva el que tenga,
Tras largos años, tras un largo viaje,
Cansancio del camino y la codicia
De su tierra, su casa, sus amigos,
Del amor que al regreso fiel le espere.
Mas, ¿tú? ¿Volver? Regresar no piensas,
Sino seguir libre adelante,
Disponible por siempre, mozo o viejo,
Sin hijo que te busque, como a Ulises,
Sin Ítaca que aguarde y sin Penélope.
Sigue, sigue adelante y no regreses,
Fiel hasta el fin del camino y tu vida,
No eches de menos un destino más fácil,
Tus pies sobre la tierra antes no hollada,
Tus ojos frente a lo antes nunca visto.
Tras largos años, tras un largo viaje,
Cansancio del camino y la codicia
De su tierra, su casa, sus amigos,
Del amor que al regreso fiel le espere.
Mas, ¿tú? ¿Volver? Regresar no piensas,
Sino seguir libre adelante,
Disponible por siempre, mozo o viejo,
Sin hijo que te busque, como a Ulises,
Sin Ítaca que aguarde y sin Penélope.
Sigue, sigue adelante y no regreses,
Fiel hasta el fin del camino y tu vida,
No eches de menos un destino más fácil,
Tus pies sobre la tierra antes no hollada,
Tus ojos frente a lo antes nunca visto.
JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO
Microrrelato
1
Aguanté su mirada amorosa fija en mí todo lo que el pudor me
dejaba. Me sonreía. Luego sacó su bastón blanco, extensible y bajó del Metro.
Microrrelato
2
Paseábamos por la joyería y oí tus palabras encendidas
"Te deseo". No me atreví a comprobar hacia dónde dirigías la mirada.
Microrrelato 3
Pregunta estúpida: ¿Las cigüeñas dónde coño compran el pan
que traen los bebés bajo el brazo?
La respuesta es: En ningún sitio. Han aprendido que a los
bebes les cuesta mucho salir por el agujerillo y si, encima llevan un pan
debajo del brazo, se quedan atascados.
Microrrelato
4
El cuento acabó muy
triste. Se habían acabado las perdices en el mercado.
Aparato para crear cuentos. Fotografía de JLG
Recio
AMPARO NAVARRO
Tú y yo
Caminábamos
por las calles de Madrid.
Te
besé de repente en una esquina,
mientras
que esperábamos a que el semáforo se pusiera en verde.
Nuestros
pasos se dirigieron con urgencia para llegar a esa habitación que jugaba a la
suerte por ser la elegida y ser testigo de dos cuerpos desahogándose con su
desnudez
y vistiéndose por dentro con esa ternura que
solo la hacen las personas que saben amar.
Bailamos
lento y sin luz.
Me
sublimas en cada movimiento, con tu agitado respirar me soplas y cumples mis
sueños.
Tus
dedos como Ludovico tocan en lo prohibido.
Con
el alba me levanto hacia el balcón, no precisamente al acecho de la aurora,
todo
lo contrario, deseaando que la noche se hiciera eterna
y
cuando saliera el sol, lo hiciera por tu piel.
DIVERSOS ES NOTICIA
1
Preparamos
nuestra actuación en Hita para recordar al Arcipreste Juan Ruiz y a la figura
de Manuel Criado de Val, recientemente fallecido.
2
Visitaremos
las Salinas de Imón para ver sobre el
terreno qué actuación poética podemos realizar para ayudar a su recuperación.
3
Preparación
del evento de la segunda parte de la edición de El Quijote en el Archivo
Histórico Provincial de Guadalajara.
4
Actuación
en Torre del Burgo en honor a la Virgen de Sopetrán. Tenemos previsto actuar en
la Ermita y en las instalaciones del Monasterio.
5
Elaboración
del evento 24 Horas de Poesía.
Todas
estas actuaciones están planteadas entre Junio y Octubre de este año.
© Tertulia Literaria, Asociación
Cultural C/ Lope de Haro, 4 1º - Guadalajara
CIF 619302231
Esta publicación aparece gracias
a Aache Ediciones, Casino Principal, Dublin House,
Ecoaventura, Animación, Turismo,
Ocio y Tiempo Libre
y Amigos del Archivo Histórico
Provincial de Guadalajara
di-versos-guada.blogspot.com
Números atrasados
COPIPLUS, Condesa de la Vega del Pozo, 3.
Guadalajara.
