domingo, 13 de abril de 2014

DI.VERSOS 8

DI.VERSOS

8.    TERTULIA POÉTICA DEL CAFÉ LICEO GUADALAJARA Abril 2014
¡Vaya polvo que somos en estas sacrosantas fechas de cilicios modelo malla gallinera! Ya ha llegado la Semana Santa a galope tendido en Guadalajara. Capirotes con cubata incorporado. Velones con orejeras. Y zapadores de brazos tatuados, enarbolando con orgullo su palita  de acero cromado de la señorita Pepis.
Silencios de frufrús de mantillas al ligero aroma de la naftalina, con trazas de frutillas del bosque en desodorante. Y redobles furiosos de los cojos del grupo del hogar del jubilado, haciendo de contra ritmo al siseo de las cadenas de a kilo en los tobillos de los pecadores con mayúsculas. (Leve pausa para coger aire)
El olor de los contenedores callejeros, se ataca en la Semana Santa con gases de incienso incontrolado. Densa fumarola que emanan las camillas andantes con bonete y puntillas blancas de punto de cruz, que son los sacristanes achispados  bamboleándose por la Calle Mayor. Con sus navetas  siempre cargadas de resina…
(Guadalajara 2000- 20 marzo de 2008. JLGR)

                                                         Buster Keaton. El Maquinista de la General “Buscando poetas en el ánima”

JOSE LUIS GÓMEZ RECIO.
Madrid, 5 de junio de 1945) Vive retirado en Heras de Ayuso disfrutando de las maldades de los jubilados.

Hay personas que conozco
que cuelgan su esqueleto en la
percha de sus hombros.
Son gente seca, descarnada
con el corazón preso en
la cárcel de sus costillas.
No tienen más cabeza
que un garfio rabo cerdo
donde exudan sus grandes
                        pensamientos retorcidos.

                                                                    Fotografía anónima , hacia finales del S. XIX



El Olimpo está de fiesta,
las bestias y los hombres
fecundan  historias nuevas.
Nueve meses después de
los Sanfermines gozosos
una nueva camada de
Minotauros corre por
                   las calles encendidas

Sergio Garval Guadalajara (Jalisco) n.1968




GRACIA IGLESIAS. (Madrid, 30 mayo 1977) es una poeta, escritora de literatura infantil y artista de performance española.
Improversación
Las palabras que no saben nadar
corren hoy el peligro de inmolarse
en la marea
clamorosa y espesa
de la noche.
Temblor de decibelios y cerveza
que nunca podrá ahogar
                         nuestra verdad de versos.



CARLOS BERNAL  (Nador 23 noviembre 1948). Amante del teatro: profesor, actor, locutor…poeta
Quieres
Quieres lo que quieres,
Hasta saciarte.

Solamente lo que yo y tu deseo,
O tu recuerdo y tu pasado quiera,
Lo que tu presente y futuro espera
Y quieres lo que quieres sin mas.

JORGE MATO. (León16 septiembre 1946) Arquitecto, profesor, acuarelista… y soñador.


Horizonte
Imprescindible,
un espacio que beba soledades
habitado tan sólo por silencios
transparentes
y ausentes de inquietudes
que perturben el aire cristalino.
Ingrávido y doliente,
nuestro cuerpo
tumbado sobre el césped,
con los brazos abiertos
cual cristo horizontal
dispuesto al sacrificio.
Y esperar que nos llegue
la lluvia de palabras.
Ellas dirán, muy quedo,
el secreto que saben:
En qué horizonte habita
nuestro destino último,
ese que siempre está
un poco más allá de lo que vemos.
                                                                            Horizonte después del horizonte.


PAULINO APARICIO. (Guadalajara, 12 octubre  1948) Autor de tres libros: “Caminos borrados por la hierba”, “Cerro pimiento. Memoria de un vacío” y “Alcaldes republicanos de Guadalajara”.


Si me cierras la puerta
Si me cierras la puerta
ponme un madero
con silencio de ortigas
y ojos de acero.

Acero niquelado
por las esquinas,
racimos olvidados
sudor de espinas.

Deja junto a la viña
morada y verde
las enaguas de abrazos.
Que el viento sueñe.

Por la cuesta del rio
suena el caballo
crines en las heridas
del mes de mayo.

Cuánto azul se hace espejo
con las cerillas;
duérmete entre los vieses
de las mirillas.

Madera barnizada,
danza de dedos
seis cuerdas de la playa
mirando el cielo.

Si me cierras la puerta
deja una estera
con clavos de aceituna
que no se muevan.

Qué sótano sin nombre
suena en el viento;
una rueda rezada
de los lamentos.
.
¡Ay! camino del trigo,
sol de las eras,
espadaña llovida
por las praderas.

Qué ventana más blanca
deja tu sueño.
me vendaré los huesos
con flor de enebro.

No quiero sujetarme;
que abran mi alma
tu boca de los sauces,
y mi guitarra.




JAVIER DELGADO. (Guadalajara, 6 junio 1950) Poeta, acuarelista, ex arquitecto municipal del Ayuntamiento de Guadalajara.

Disipáronse sombras
Disipáronse sombras
Florecieron estrellas
Nostalgia de tus luminosas lunas
Inseguras lunas veloces
Esfumadas a menguante
No existen puntos fijos en el infinito
Cambias aprisa cual las esferas,
Fugaz destello..
Así es como deviene bello
Lo obscuro inmóvil:
Acaso no fueras
Ruidoso río de  noche,
Piedra y viento.



                                                                                             La Noche. Angélica Díaz Rafols

MANUEL SANZ LÓPEZ  (Orea, Guadalajara1 enero 1958. Profesor de matemáticas Instituto de Alovera)
(De Luis Cernuda)
Donde habite el olvido
En los vastos jardines sin aurora;
donde yo sólo sea Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.
Donde mi nombre deje al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
donde el deseo no exista.
En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
no esconda como acero
en mi pecho su ala,
sonriendo lleno de gracia mientras crece el tormento.
Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
sometiendo a otra vida su vida,
sin más horizonte que otros ojos frente a frente.
Donde penas y dichas no sean más que nombres,
cielo y tierra nativos en torno a un recuerdo;
donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
disuelto en niebla, ausencia,
ausencia leve como carne de niño.
Allá lejos ;
donde habite el olvido.


En el imaginario colectivo, espacio vivo donde se encuentran los impulsos que usan los poetas para disparar sus pensamientos, Cernuda encontró el recurso “Donde habite el olvido” que Gustavo Adolfo Becquer escribió más de cien años atrás:

“…En donde esté una piedra solitaria
sin inscripción alguna,
donde habite el olvido
allí estará mi tumba”

Otro andaluz, igual que los anteriores, Sabina se vale de la idea para titular y acabar una de sus canciones:

“…Y la vida siguió
como siguen las cosas que no
tienen mucho sentido,
una vez me contó,
un amigo común, que la vio
donde habita el olvido”


Sepan, por tanto los que se acercan al nuevo mundo de la poesía que, por nuevo, también es viejo. Que lean y aprendan de los rescoldos. Que lean.
















DI.VERSOS 7


DI.VERSOS

7.    TERTULIA POÉTICA DEL CAFÉ LICEO GUADALAJARA Abril 2014
Versos y besos. Bersos y vesos. Servos y sebos. Sobes y sobres. Siervos y pobres. Versos, versos, versos y muchos versos para elevar hasta el infinito el poder del poeta que besa. Besos, besos,  y muchos besos necesita este mundo miserable que nos acosa y persigue implacable. Los poetas tienen / tenemos que cubrir las espaldas de los que huyen. Los más desfavorecidos que nosotros necesitan que les protejamos.
Los que nos defendemos con la palabra, tenemos que construir la frontera de letras que detenga la blitzkrieg que han lanzado los poderosos. Si algo puede cambiar el mundo, posiblemente esté en los poemas. Ojalá.
Amor dormido. Caravaggio

JORGE MATO. (León16 septiembre 1946) Arquitecto, profesor, acuarelista… y soñador.


Santuario
(A Subirach, escultor en León)

Se os escapa el alma
por los cuerpos porosos
de brillante metal petrificado,
vigilantes perpetuos del Camino
sobre el alto montículo
que sobrevuela
la gélida ciudad que se corona
con las agudas torres de arenisca labrada,
dardos lanzados contra el azul purísimo.
Metal antropomórfico enmarcado
en limpia arquitectura cartesiana.
Los cuerpos carcomidos, estructura vibrante
por donde escapa el fuego
del material volcánico
                                                  convertido en dura santidad para la historia

Esculturas de Subirach. Santuario del Camino. León


Incertidumbres
Son las seis de la tarde
y me vuelvo a perder
en ese laberinto sin salida
que la tarde me ofrece.
Como Teseo,
vago por las incertidumbres.
El sol, allá en lo alto,
imperturbable,
camina hacia su meta.
Entreteanto,
se deslizan las horas
y no aparece el cancerbero
con quién poder luchar
para librarme


CARLOS BERNAL  (Nador 23 noviembre 1948). Amante del teatro: profesor, actor, locutor…poeta.
Querer
Por fi llega el alba
eso quiero.
Querer queriendo lo que quieres,
querer, esperar en la espera.

Esa espera que quieres
y oscuridad que rompes
y niebla que penetras
y luz  que intensificas
y aire que respiras.

Querer es querer,
lo que quieres, y esperas y sientes
queriendo, esperando todo,
                                                                            todo lo que se espera



JAVIER DELGADO. (Guadalajara, 6 junio 1950) Poeta, acuarelista, ex arquitecto municipal del Ayuntamiento de Guadalajara.  
Esta ebriedad del luminoso abril,
con su aromada brisa y sus reflejos,
las tierras renacidas en verde, tierno, fresco
vistiendo alegres sus esqueletos de invierno,
el musical movimiento de incipientes hojas.

Qué ebrios mis sentidos
sin otra ciencia que sólo existir:
Ebriedad merecida sobradamente
gracias a mi sola persistencia  en ser,
simplemente ser,
aún en los arrabales del mundo.

Ese ser periférico que soy
aspira siempre a una plenitud semejante
a descubrir su centro.

Si, las calles abrilean soles brillantes de humedad,
la mirada pasea un instante, un tiempo,
detenida la consciencia, sobre este espejismo feliz,
físico, efímero, saciador.

Ciertamente suficiente de sentido.

Al precio, dicho está,
de olvidarme de este hombre
residente en mi pellejo.


Yang Yongliang. Grabado de tinta sobre papel de arroz (2008, detalle)


GRACIA IGLESIAS. (Madrid, 30 mayo 1977) es una poeta, escritora de literatura infantil y artista de performance española
Contrabajo
Para llenar mi generoso pecho
de padre que vigila atentamente
los pasos de sus hijos
y con su voz de roca los conduce,
los abraza, los duerme,
los despierta…
necesito de ti.

Necesito tu pulso que en el mío
palpita con un alma de montaña.
que me vuelve gigante,
Orión interrogado por las musas
detrás del firmamento.

Tú que arrancas de mí versos tan tristes
como ballenas blancas
o acaricias la crin de mi silencio
para hacerme temblar,
abárcame,
comprende,
confúndete en mi ser
transpositor
    de cuerda.




JOSE LUIS GÓMEZ RECIO.
Madrid, 5 de junio de 1945) Vive retirado en Heras de Ayuso disfrutando de las maldades de los jubilados.

Las niñas
Cada vez entiendo más a las damas
aunque todavía no orine en cuclillas.
Cada vez me veo más señorona
paseando mis vibrantes redondeces
en las calles empedradas de mi ciudad.

Cómo no entender a las mujeres
si he comprobado que todo lo que veo
                                                                            nace en las niñas de mis ojos.


                                                                                    Ana García-Pineda: Mapas Anatómicos


En lo más alto
Las líneas aéreas
son las trazas
que las tizas dejan
en la pizarra del cielo.


ALBERTO VALERO  (Guadalajara 2 mayo 1947) Amante de la música. Tenor en la Coral Ciudad de Guadalajara
Para el dialogo
Hemos de mirar el interior nuestro,
otear, los recónditos rincones
donde salen humores y redaños,
con la luz de conciencia desvelada
para saber muy bien, lo que queremos,
que es, lo que pensamos, lo que sabemos.
Hacer igual mirando, al infinito
la paciencia, mostrada hacia el vecino,
suma atención de todos los sentidos,
cuando los otros claman lo que piensan,
sopesar  en justicia sus razones
que emanan de su humana independencia.
Filtradas en cedazos las falacias,
mezcla en calma, sus luces y las nuestras,
que si juntas lo bueno de ambos mundos,
no habrá dolor,  por nuestras opiniones,
consenso, manos firmes, apretadas,
cual forma de acercar nuestros caminos.


PAULINO APARICIO. (Guadalajara, 12 octubre  1948) Autor de tres libros: “Caminos borrados por la hierba”, “Cerro pimiento. Memoria de un vacío” y “Alcaldes republicanos de Guadalajara”.


Ya lo sé
Ahora sé que crecer
es cambiar las maletas,
y que en todos los trenes
los espejos repiten
                                                                            la imagen del tiempo inalcanzable.

No cuento mis arenas
las escribo.




VICENTE MORATILLA  (Guadalajara 1951. Maestro de escuela durante 40 años)
(Leyendo a Lorca)
Cortaron tres árboles
Eran tres.
Vino el día con sus hachas.
Eran dos.
Alas rastreras de plata.
Era uno.
Era ninguno.
Se quedó desnuda el agua.

Mamá yo quiero ser de plata.
Hijo, tendrás mucho frío.
Mamá, yo quiero ser de agua.
Hijo, tendrás mucho frío.
Mamá, bórdame en tu almohada.
                                                                           ¡Eso sí! ¡Ahora mismo!



Notas al margen. El fancine nos está saliendo de padre y madre de sangre fecunda.
Parece recién salido del parvulario de un colegio de pago que hubiera sido tocado por Manosanto. Tenemos esponsores y muy pronto saldrá el resumen de marzo en nuestra edición mensual.
El grupo de Tertulia del Liceo y el del Taller de la Biblioteca del Palacio Dávalos, multiplican sus actuaciones.
Estamos estudiando colaboraciones con la Asociación de Alumnos de la Universidad de Alcalá – Guadalajara y con el Archivo Histórico.
Todo sea por no quedarse quietos.