DIVERSOS 40

DIVERSOS

   40. TERTULIA POÉTICA  GUADALAJARA noviembre  2014

Fotografía de Igor Morki

A partir de las vanguardias artísticas, la relación de la obra de arte con la realidad se ha puesto en duda, pero, en la tradición del arte occidental, la noción de representación artística está profundamente ligada a la mímesis, palabra que designa la unión de varias artes en una. Por ejemplo, pintura y poesía. Con frecuencia más desde el sentido de Platón que del de Aristóteles. Y, precisamente, es por esa capacidad por la que Platón propone una condena a los fabricantes de imitaciones, a los «falsificadores de la realidad», como llama a los poetas, y por lo que pedirá su expulsión de la ciudad ideal. Manda narices.

No obstante, desde los prerrafaelistas, los pintores poetas no han cejado de expulsar de su Paraíso personal sus creaciones. Algunas con resultados inciertos. Una cosa es hacer un soneto sobre un cuadro y otra bien distinta es usar la escritura como una suerte de representación más o menos pictórica. Algunos más osados hacen pintura con carga poética.

Hoy, en DIVERSOS queremos hacer un pequeño acercamiento a todo este maremágnum. Es de notar que algunos de los miembros de la tertulia, cuatro por ser más tiquismiquis, pintamos y escribimos. Toda esta suerte de disquisiciones, que ahora te mostramos, tiene un origen en la impecable demostración de lo que un pintor- poeta puede hacer delante de nosotros en dos horas, sin trampa ni cartón. Gracias, Laurentino Martí. JLGR.

LAURENTINO MARTÍ (Contur, Castellón, 1946. Pintor, poeta, músico y médico)

Acuarela del autor

A menudo siento la necesidad de escribir poemas. Y confieso que muchas veces me tengo que contener, intentando engañarme a mí mismo con cualquier motivo banal, con la primera prioridad rutinaria que cruce por mi mente… Pasados unos momentos, vuelvo a sentir una extraña nostalgia y me duele…

Pero silencio,

porque en esos momentos su palabra,

no necesariamente erudita,

se torna más suave, más tierna,

se humaniza, se enamora,

se tiñe de sentimiento,

llora…

O bien se esconde, insinúa,

y deja entrever

-siempre entre rendijas-

el inefable misterio,

su íntima libertad…

¿Quién no ha volado alguna tarde

en lomos de Pegaso o de Platero?

¿Quién no ha hecho suya alguna carta

escrita desde un antiguo molino,

o no se sintió enamorado

de un alto chopo dorado

junto a la ribera de un Duero?

JORGE MATO (Laberinto diseñado por Dédalo para el rey Minos, dentro del palacio de Knosos).

JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO

Acuarela de José Luis Gómez Recio. Piedra en la Playa de Cascais

Mirando a un casquijo

Cuidando de las cosas nimias
me enamoré de una piedra

varada en la playa de Cascais.
Invertí mis mejores palabras
con ella, tan quieta, tan ausente.

A mi lado pasó el verdadero amor
de mi vida que se sonrió al verme
susurrando al suelo.
Desapareció descalza firmando
su nombre con las huellas, en un
idioma que nunca pude descifrar.

ALBERTO VALERO

Las hermanas arte

Creo haber visto ir juntas de la mano,

paseando entre libros y pinceles,

dos de las mas hermosas criaturas,

concebidas las dos del mismo arte.

Caminan pares por senderos varios

de ingenio y de matiz, color y tinta,

de forma, sugerencia y pensamiento

con trazos, pinceladas, garabatos .

Nacieron cuando el hombre logró el verbo,

dominó a su animal y fue conciencia,

para dejar constancia del momento,

la hermosura, la luz y el sufrimiento

del alma inmaterial y los  sentidos.

Y a una de ellas se le llamó Pintura

la otra, que es la menor, fue Poesía.

La mayor dominó la artesanía,

del color  los secretos y los dones.

La menor a la pluma dedicada,

en las letras halló su voz más pura.

Y en el papel o en el lienzo plasmados,

nos crecieron placer y fantasía,

siendo cronistas del hombre y su Historia.

Dos hermanas son Pintura y Poesía.

DANTE GABRIEL ROSSETTI (Londres, 12 mayo de 1828 – Kent, 9 abril de 1882.  Poeta, ilustrador, pintor y traductor inglés. Propuesto por José Luis Gómez Recio)

Lady Green Sleeves. Óleo de D. G. Rossetti

El Vino de Circe de Edward Burne-Jones

Con su cabello oscuro y sus prendas de oro

sobre el áureo vino se inclina y la funesta ponzoña,

que destila de la muerte y la afrenta derrama.

En tanto brillan circundando su mesa,

como fragantes llamas, girasoles dorados.

¿Es así como uniendo a Helios con Hécate

(Oh, Circe, su devota) induces a tus huéspedes

al éxtasis de amor hasta que el alba llega?

Vinieron por su propia voluntad, y a tus plantas,

en doblegadas bestias transformados, aguardan

a quienes hechizados como ellos, en la noche,

bramarán como un eco del mar, deseando en vano

que bata la marea de la pasión sus playas,

como las desgreñadas algas que arroja el mar.

El vino de Circe. Edward Burne-Jones

CARLOS BERNAL

Sugestiones   

Cada página, un aliento,

cada pincelada una espera,

los dos juntos algo nuevo

que respira en mi pecho.

Con los dos me hermano

y mis heridas respiran.

Mis poemas me identifican

y con cada pincelada intimo.

Pintor y poeta, 

Erato y Mnemosina

placentero comienzo, descansando la paleta

y meditando el aliento.

Al hacer un cuadro recuerdo su viveza,

su respirar, su ardiente paciencia,

y el amor desquebrajado,

de su propia letra escapo.

Juegos Oníricos Nº 3. Óleo sobre tela 2009

GRACIA IGLESIAS

Gracia Iglesias y Luis Feito

Camorritos (Luis Feito)

Escapemos al sur

por el cauce geométrico de un monte

a través de la nuca

de un verbo a medio hacer

(pondrás en él tus manos prodigiosas

y le darás la vida).

Escapemos al sur para encontrarnos.                                        

Beijin (Luis Feito)

Como si de sus alas

se desprendiera Dios

con un rumor de letras

—­ébano libre—

crece

y un ígneo palpitar

pone rumbo a su asombro

de ave fugitiva.

Ilustraciones de Feito a poemas de Gracia Iglesias  Tiempo de Luz. Carpeta con tres poemas y tres aguafuertes.

JAVIER DELGADO

  

Acuarela (Laurentino)

Fuera posible excavar en la luna una trinchera malva,

forzar al cielo, cediendo entonces los grises del espanto.

Amanecieran esperanzas color turquesa

contra un céfiro negro, acaso, que nos cegara.

Un extenso coro lácteo,

que anduviese periferias despaciosas, a plena luz.

Una fúlgida mañana, la espesura

rota de los albergues, su clara escalera descendente.

Un torrente fulminado  por perderse

en verdeantes sienas tras las terrazas.

Destilara entonces un alma alizarina

y un atardecer de cobre sin más razón que su alegría.

Y sí,  una redención de húmedos añiles y espejeantes algas,

allí donde creciera un laureado guerrero blanco.

Junto a la orilla, este mar nuestro, en el medio de la tierra.

Laurentino Martí. Acuarela master class. Asociación de acuarelistas de Guadalajara, AGUADA 

JAIME GIL DE BIEDMA (Poema propuesto por Vicente Moratilla)

Picasso jugando con sus manías.

El juego de hacer versos
—que no es un juego— es algo
parecido en principio
al placer solitario.

Con la primera muda
en los años nostálgicos
de nuestra adolescencia,
a escribir empezamos.

Y son nuestros poemas
del todo imaginarios
—demasiado inexpertos
ni siquiera plagiamos—

porque la Poesía
es un ángel abstracto
y, como todos ellos,
predispuesto a halagarnos.

El arte es otra cosa
distinta. El resultado
de mucha vocación
y un poco de trabajo.

Aprender a pensar
en renglones contados
–y no en los sentimientos
con que nos exaltábamos–,

tratar con el idioma

como si fuera mágico
es un buen ejercicio,
que llega a emborracharnos.

Luego está el instrumento

en su punto afinado:
la mejor poesía
es el Verbo hecho tango.

Y los poemas son

un modo que adoptamos
para que nos entiendan
y que nos entendamos.

Lo que importa explicar
es la vida, los rasgos

de su filantropía,
las noches de sus sábados.

La manera que tiene
sobre todo en verano
de ser un paraíso.

Aunque, de cuando en cuando,

si alguna de esas nubes
que las carga el diablo
uno piensa en la historia

de estos últimos años,

si piensa en esta vida
que nos hace pedazos
de madera podrida,

perdida en un naufragio,

la conciencia le pesa
—por estar intentando
persuadirse en secreto

de que aún es honrado.

El juego de hacer versos,
que no es un juego, es algo
que acaba pareciéndose
al vicio solitario.

Coche de madera pintado de azul. Picasso 1920

LUIS JAVIER MORENO (Poeta propuesto por Manuel Sanz)

Pintura nevada de Utagawa Hiroshige

Utagawa Hiroshige

Señor (a su patrono se dirige)

soy un anciano, he conocido el mundo

de los hombres… Los hombres y las bestias;

visto el movimiento de los astros

y el peso de los años sobre el cosmos

arreglando montones de ceniza.

Con respeto le adjunto mis últimos dibujos…

Interrumpe la carta, mira al cielo

del último verano de su vida…

En el jardín de su pequeña casa

ha tallado la mesa donde escribe,

sobre la que dibuja, en la que el mundo

se ajusta al trazo de sus de sus horizontes.

Cierra los ojos. En el castillo de Edo

su padre desempeña, y él le ayuda,

las tareas del fuego y los jardines.

Tiene diez años, la melancolía

se ciñe a los recuerdos de su infancia.

No hace falta más leña, dice el padre,

y entre las formas móviles del fuego

el rojo le otorgó sus gamas para siempre;

desde el comienzo rosa de la llama

al morado final de los rescoldos.

Su corazón anhela otras labores.

Es invierno, ha nevado;

De los adarves de la fortaleza

sigue hasta el horizonte la extensión de la nieve,

en el dominio de su blanco intenso.

se persiguen las noches y los días

la expectativa, el arrepentimiento,

sus miles de dibujos y los viajes

por ciudades, aldeas, cordilleras,

cuyas formas exactas reproduce

con el criterio de su verdad en arte;

Las cosas son las cosas, en ellas y en su estampa.

Luis Javier Moreno (Segovia 29 diciembre de 1946) es un escritor, poeta y traductor español. Licenciado en Filología Románica por la Universidad de Salamanca.

PAULINO APARICIO

Nadie viene a verlos

Suenan los olivares

(caballos de ceniza)

a la cuesta y al viento

con brochazos de barro.

Y nadie viene a verlos,

Ni el hombre ni la encina.

La luna les estalla

un mar de dientes blancos.

Suenan los olivares

a noviembre apagando

el cerco de la tarde.

Y nadie viene a verlos.

Están grandes, depuestos

a una lenta desgana.

Mudos como farolas

que se han quedado ausentes.

Vincent Van Gogh. Olivar

RAFAEL ALBERTI (El Puerto de Santa María, Cádiz, 16 de diciembre de 1902 - 28 de octubre de 1999)

ANTONI MIRÓ.  Pintura poética. Nacido en Alcoy 1944. El pintor siempre ha hecho compatible la intención del contenido social y la búsqueda de un nuevo imaginario producto de un relieve visual. La obra resultante se sitúa dentro del marco expresivo del llamado realismo social. Partiendo del medio cotidiano o de la narración histórica, busca, a través de la investigación de las raíces populares y de la identidad colectiva, un lenguaje plástico adecuado a la voluntad de denuncia de cualquier dominación del poder.

LOS  LOCOS SE ATREVÍAN A HACER NOVELA Y PINTURA Hieronymus Bosch, fragmento del Jardín de las Delicias.

  

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