DIVERSOS 38

DIVERSOS

38. TERTULIA POÉTICA  GUADALAJARA octubre  2014

Todas las semanas sale pan recién horneado. Conceptos que movemos, golpeamos,  metemos mano amiga. Y seguimos sobando, rasgando, haciendo bolas, montañitas. Preparando las ideas para que fermenten. Parece mentira, pero seguimos estando vivos en las madrugadas de las maderas y la harina. Del papel y el teclado. De los sueños, las iras y los labios.

Trabajo. Trabajo pesado es lo que sabemos hacer mejor. Versos recién horneados que queremos que saborees siempre en caliente. A mano. Al oído. A la axila y el pecho amigo. De barra, pistola o bizcocho. Ocho meses ya contigo.  JLGR

PAULINO APARICIO

No vayas a dormirte

Si te acercas no vayas a dormirte.

Cierra las sábanas sobre la fuente verde;

tengo las manos locas de acercarme a las piedras.

Trae alas en tu falda, y caminos que huelan como la hierba joven,

saca el hilo afanoso de las costuras nuevas,

con piedras enlazadas en un borde de acero.

Yo te daré el pañuelo mojado por la luna,

la espuela de un caballo que se estira en la fragua.

Dejaré mi camisa sobre un tiesto de barro,

y abrocharé amapolas donde el trigo obedece

                                                         su niñez de los panes con las manos mojadas.

LOPE DE VEGA (Poema propuesto por Vicente Moratilla)

Desmayarse, atreverse, estar furioso

 

Desmayarse, atreverse, estar furioso,

áspero, tierno, liberal, esquivo,

alentado, mortal, difunto, vivo,

leal, traidor, cobarde y animoso:

no hallar fuera del bien centro y reposo,       

mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,

enojado, valiente, fugitivo,

satisfecho, ofendido, receloso:

huir el rostro al claro desengaño,

beber veneno por licor süave,                     

olvidar el provecho, amar el daño:

creer que el cielo en un infierno cabe;

dar la vida y el alma a un desengaño,

                                                         ¡esto es amor! quien lo probó lo sabe.

JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO

Arqueo

Con los dedos de las manos

y unos pocos de los pies

habla el ábaco de mis conquistas.

Poca erección para un cazador

becado en los agustinos.

Torpe Eros enfermizo y tinta.

Renglones en caída libre

sobre papel de líneas marcadas

buena cosecha de trapos y paja,

cañones y mantequilla naranja.

La primera mujer que traicioné                 

me dio maneras de altura cantonal.                    

La segunda una madreselva

que me mató de olor y amistad.

La tercera un tálamo y un hijo.

A partir de ahí –dedos- día a día              

educado, sin juramento…

zona cero antes del sacrificio

que sobre mi yugular van gritando               

¡Qué poquedad nos diste, insensato!

Roland Topor

JORGE MATO

Los trenes en la noche

Entre el croar lejano

de miríadas de ranas en el río

distingo el grito agudo

de los trenes que pasan en la noche.

Hace calor y pienso en la muchacha

que me ha mirado hoy

bajo los árboles que cubren el paseo.

Sobre el ir y venir de adolescentes,

por la arboleda que acompaña al río,

ha caído la noche.

Pero ella me ha mirado.

Boca arriba en la cama

-por la ventana llegan las estrellas de agosto-

solo pienso en sus ojos mientras oigo

el croar estridente de las ranas

y el silbido de un tren

allá en la lejanía de los tiempos.

HAMID TIBOUCHI (Poema sugerido por Manuel Sanz)

Cuando la puerta se acuerda

Cuando la puerta se acuerda

cuando la mesa se acuerda

cuando la silla, el armario, el aparador, la ventana se acuerdan

cuando se acuerdan intensamente

de sus raíces

de sus savias

de sus hojas

de sus ramas

de todo lo que en ellos habitaba

de los nidos y las canciones

de las ardillas y los monos

de la nieve y el viento

un escalofrío recorre la casa

que vuelve a ser bosque.

(Extracto de Un árbol solo. Paris, 2001)

  

Hamid Tibouchi nace en La Tibane, Argelia el 12 de febrero de 1951. Comienza a escribir poesía en 1966. Acabados sus estudios en el norte de África, se desplaza a Inglaterra para dar clases de francés en 1974 – 1975. Posteriormente regresa a Argelia a enseñar inglés.

Actualmente reside en Paris. Desde 1981 comparte la poesía con la pintura. Está diplomado en Artes Plásticas por la Universidad Paris VIII.

JAVIER DELGADO

Si la vida lenta

Si la vida lenta

destiladas mañanas

gota a gota, esa miel desconocida.

Si la vida lenta

esa niña, sus risas

bracitos lanzados alzadores  de mundos.

Si la vida fuera

descuido y siempre

sentir muy meditado, mirando al sur.

Si sólo la vida

dominio de no estar

o no ser sintiendo un interior con vistas.

Si parada se piensa

no hay límite cercano

ni trazos de añil así, tan altos, del otoño.

Si la vida lenta, clara la sombra de las encinas.

Concha Lorente “La sombra de las encinas”, técnica mixta (81×65 cms). Obra seleccionada en el IV Certamen de Artes Plásticas de la Asociación Española de Pintores y Escultores, Casa de Cantabria 2011

CARLOS BERNAL

Se nos muere el amor

Se nos muere el amor, las ganas.

Está agonizando la magia, la pasión, la locura,

se nos mueren los versos, los besos…

No sé qué decir.

Sé lo que siento por ti y qué quiero.

Que me sonrías, sin miedo,

y siempre habrá un te quiero.

Tus movimientos, son los pasos que yo sigo,

tu descuido y tu cuidado, en ellos copio,

tu voz, tu ir y venir, es la envidia que persigo,

tu vestuario, tu respirar, el aliento que mi corazón anhela,

tu acercarte y tu alejarte, eso me inspira para alcanzarte,

tus agravios y tus olvidos, no los tengo en cuenta porque te quiero,

tu hablarme y no hablarme, me da lo mismo, te sigo escuchando.

AMPARO NAVARRO

Cómo odio los presentimientos

Cómo odio los presentimientos,

-mi corazón me avisa que vas a partir-

y el encanto y la magia desaparecen.

De aquellas flores

solo quedan sus pétalos y espinas.

De aquellos besos

solo queda una boca muda.

De aquellos temblores de placer

solo queda escalofrío.

De aquellas manos cálidas

que acariciaron hoy,

ahora están frías y sin nada que hacer.

¿Dónde vas Amor, dejándome enferma de tí?

PABLO LLORENTE

Palabraspuñales

                    ( Recordando a Lope de Vega).

Siempre el amor es una abierta herida,
cuando un corazón sangra el otro cesa.

Herida con labios que cierran y abren
por ausencias y afiladas palabras.

 Dulce amante mía, cuanto tu verbo
afirma, tu gesto amargo desmiente.

Te doy la vida, amada, y te la quito
al mismo tiempo; así es nuestra pasión:
ponzoña que cura, miel que te mata.

Hay palabraspuñales: hieren. Cae
el acero sonoro entre mis vísceras
y un coletazo recorre mi cuerpo.

Tu lengua es una daga. Con dulzura
lo acepto, clávala y sálvame, amiga.

RAMÓN GAYA POMÉS  (Poeta y poema sugerido por Jorge Mato, como muestra de cómo un magnífico acuarelista puede ser también un buen poeta)

Velázquez

Mucho ha sido borrado por su mano:

lo ideal, lo perfecto, la belleza;

la misma fealdad, con su tristeza,

se ha disuelto en el aire soberano.

Un lujo de pintura –veneciano-

ha querido perderse en la justeza.

Topamos con lo externo y la pobreza

de la vil superficie, el rostro vano,

la fachada de todo, lo aparente,

¿Sólo ha sido copiada y respetada

la sorda piel del mundo aquí presente?

Parece que estuviera –bien pintada-

la simple realidad indiferente;

pero el Alma está dentro, agazapada.

Ramón Gaya Pomés, nace en Murcia en 1910, y muere en Valencia a los 95 años en 2005. Medalla de oro al Merito en las Bellas Artes en 1985. Premio Nacional de Artes Plásticas de España en 1997 y Premio Velázquez en 2002.. Exiliado de España, vive en México de donde regresa a España en 1960. Entre sus obras publicadas, entresacamos:

El sentimiento de la pintura, Velázquez, pájaro solitario, Nueve sonetos del diario de un pintor.  Homenaje a Picasso.

Buenas piezas han salido de nuestro horno. Buenos pellizcos de vida - slides of life que dirían nuestros hermanastros arteros publicitarios-, han salido de nuestro horno tertuliano. Cada vez más, de manera artesanal vamos entrando en el meollo de la creación, como sugería Henry David Thoreau, ya a mediados de 1800.

En este número hemos recuperado felizmente a Pablo Llorente y a Amparo Navarro que, por diversos motivos, han estado algún tiempo alejados. Bienvenidos a la panadería.

Recordar que el día 8 de noviembre estrá con nosotros, en el Taller de Poesía Fernando Borlán del Palacio Dávalos,  un magnífico poeta, Francisco Caro que nos comentará y analizará su obra “Cuerpo, Casa partida” premio Leonor de la Diputación de Soria 2013.

Como siempre agradecidos a quienes hacen posible nuestra publicación

Dublin House junto  a Aache Ediciones, Laura Domínguez y el Casino Principal nos ayudan para hacer realidad nuestro sueño de hacer poesía. Gracias a todos, de corazón. Tampoco nos olvidemos de nuestros amigos que colaboran con aportación y por supuesto a los miembros de la Tertulia que mes a mes abonan sus cuotas y pagan sus copas.

Para todos los que queráis números atrasados de nuestro fanzine, DISCOPI Cuesta del Matadero, 17 en Guadalajara.

Nuestro blog  es di-versos-guada.blogspot.com

Camisetas impresas con nuestro logo en PENTÁGONO, Alvargómez de Ciudad Real, 13 en Guadalajara.