DIVERSOS
109. TERTULIA POÉTICA GUADALAJARA febrero de 2016
¡Dos
años de vacaciones! Con este número culminamos dos años de trabajos
no forzados para llevar cultura de tertulia a nuestra pequeña ciudad. Dos años
que nos han parecido de alegría, tanto hemos disfrutado durante su trascurso.
Creemos que no existe otra publicación que haya llegado a esta cifra de números
editados. También es verdad que nuestro fanzine no pasa de este pequeño mundo
en el que hemos querido nacer. Viendo el
esfuerzo semanal acumulado, nos damos cuenta del enorme grado de energía que
hemos derrochado. Sirva este texto apoyado en el buen libro de Julio Verne: Dos
años de Vacaciones, para darnos un homenaje a nuestras neuronas que siguen
estando jóvenes. JL. GÓMEZ RECIO
Ilustración
Lèon Benett. Primera Edición francesa.
JOSÉ
LUIS GÓMEZ RECIO
Veinticuatro de febrero
Veinticuatro de un
febrero
que me lo tiraría en
cualquier
noche de verano a la sombra
de un corralón
abandonado.
Veinticuatro los días
ya son.
Febrero se fue por el
backstage.
Ya solo queda romper el
precinto
para eso del pensar
fluido.
Crónica negra
Ya no me acuerdo de
cuando
paseaba sin que me
dolieran
las rodillas por el
sobrepeso
de los pensamientos de
culpa.
Ya no me queda rabia
para
darle al teclado de
violar ideas
¿Dónde he dejado el
móvil?
… pregunta el detective
de los
que usan dedos para girar el dial
de un teléfono de
pared.
CARMEN
NIÑO
Acuarela Antonio Requena Solera
Soy
de un pueblo
Soy de un pueblo de llanuras solitarias,
con tardes doradas de campos
segados,
noches frías de invierno con
olor a chimeneas.
Tañido de campanas que invitan
al rezo.
Crece el musgo sobre la piedra
en sombras
del puente viejo, donde un
riachuelo
perezoso pasa con holgura.
Un crepúsculo rojo en el
horizonte
juntando tierra y cielo, en
ese atardecer
de viento del cierzo.
Los álamos serpentean el
camino
que hasta la fuente buena
forman un cuadro de luz
inagotable.
Soy de un pueblo con sabor
a cocido de puchero,
de aromas a cebada molida,
con esencia de espliego.
Me acompañan los recuerdos
de una infancia cargada de
ilusiones,
con torres de cigüeñas, lunas
plateadas,
amaneceres de alegres
golondrinas
componiendo una nueva
partitura.
Hoy vuelvo a verte, hoy sigue
siendo siempre.
DANIEL
VÁZQUEZ
La
nieve del día
Duermen
los tejados bajo las plumas
que de
inquietos ángeles se desprenden
mientras
mis sueños dibujan lagunas
llenas
de anhelos y amorosa fiebre,
constante
fuego que mi pecho inunda.
Puedo
tocar el aire de la tarde,
frío, silente,
de cariz azul,
éter
invernal que todo lo invade
y a mi
alma extasía con sacra luz
traída
de horizontes insondables.
Vuelo
de la mano de mis suspiros
hacia
la oculta morada del hielo;
beso
el crepúsculo y me precipito
siguiendo
el canto de los vientos gélidos
a las
crueles fauces de mi destino.
Fotomontaje
Blog Nuestromar
LUIS
PÉREZ
Soneto cautivo en una sola
frase
Un te quiero no basta
para pasarse toda una existencia
juntos pensando que tal vez la
esencia
calma no dé siquiera para
abrir la subasta
de aquel que siendo amante
sólo presume y gasta
sus cuartos en el bar mientras
clemencia
pida el infiel que salvo
penitencia
igual firmaría hasta
su muerte si soñara conseguir
aquellos objetivos que al
tenerlos en mente
a desconfiar de sus mentiras
creo
llevan a las mujeres a poder
distinguir
entre un necio Don Juan y el
delincuente
que por cubrir sus vicios se
mete en un jaleo.
JAVIER DELGADO
Ilustración Javier Delgado
1970
(A natural woman)
Aquella
primavera
huía
del invierno y despertaba
incógnitas
como
una plaga
que
anegase las aulas
y
el viejo dolor de sus esquinas.
Tus
miradas
no
buscaron nunca respuestas
al
marginal fragor de las calles,
palomas
inquietas,
como
los dedos de Carol
trazando
blues sobre el Yamaha:
you make me feel like
(a natural woman)…
Y
entonces, juntos,
descendimos
la noche
sobre
tus lentas lunas,
perdidas
ya las palabras
en
la espesura residente de los parques.
POR AHORA "Un
país mundano", traducción de Daniel Aguirre para Lumen
Mucho se
perdonará a quienes
no han
caído en la cuenta de nada. Pero yo me pregunto:
¿tiene
nuestra polémica un eje? Y si lo tiene,
¿quién se
ocupa de iluminar? No es como si no me hubiera quedado,
apestando,
en lo oscuro. Qué tiene este
desastre
en particular que ver conmigo, sin duda
se habrá
preguntado más de uno. Y si él
o ella de
pronto viera retrospectivamente
la
condición de víctima de todos esos años, cómo el dolor
era tan
reversible como el placer, ¿no se identificarían
con nada
al vender ahora en tiendas las cornucopias
de las
secciones de descuentos expuestas a la intemperie?
De la
despensa y el pajar salen alucinantes
patas
blancas. Un modo de sentarse
se ha
establecido, aunque son las mismas cosas
entre las
que tanteábamos antes: juncos, antiguas partes
de
lanchas motoras, huevas de arenque. Trajimos algo más:
alguna
aclaración que, creímos, los meses
podrían
disfrutar en su paulatino avance a través de los años:
«repentinas
tomas de conciencia», el significado de los sueños
y los
viajes, y cómo las habitaciones de hotel
pueden
llegar a ser el espacio significativo en el que siempre ha vivido uno.
Solo es
un jirón, en serio, un fragmento de vida
en el que
nadie más parecía interesado. No es que se lo pueda uno llevar:
forma
parte de la decoración, el baile, para siempre.
John
Ashbery (Rochester
(Nueva York), 28
de julio de 1927) es profesor de literatura de la
universidad Bard College, y vive entre Nueva York y la ciudad de Hudson, en las riberas del río del mismo nombre,
en el condado de Columbia. Autor de más de una veintena de libros
de poesía, ha sido distinguido con numerosos premios y reconocimientos, entre
los que se cuentan el Premio Pulitzer, 1976, por su libro Autorretrato en un
espejo convexo, (Self-portrait in a convex mirror); el Premio Nacional del
Libro, La medalla Bollingen y el reconocimiento de la academia de los miembros
del dei Lincei de Italia Ha sido el primer poeta de lengua inglesa en ganar el
Gran Premio de las Bienales Internacionales de Poesía de Bruselas y,
en 1992, obtuvo el premio de Feltrinelli de Italia para poesía internacional.
ELVIRA SASTRE Rescatada
para la tertulia gracias a la mano de Isabel Muñoz
Rescate
(Baluarte, 2014)
Si no existieras tú,
si fueras, no sé,
un tirabuzón trenzado,
una dicotomía entre tu alma y
tu cuerpo,
ganas que se quedan en ganas.
Si fueras, cómo decirlo,
alguien que se ajusta a los
límites de los días,
una sospecha,
un intento.
Si no existieras tú,
si fueras otra cosa
con tu misma cara, voz y
manos,
pero otra cosa,
en mi fin y en tu cabo,
te atravesaría entera,
te rompería las barreras,
te cruzaría de norte a sur
pisando tu brújula
como el náufrago que traspasa
bosques para llegar al mar
y te habitaría con mis barcos
en la proa de tu esencia
esperando
sin ningún tipo de duda
ni tiempo
el rescate.
Elvira
Sastre (Segovia,
1992) reside en Madrid, donde estudia Estudios Ingleses en la Universidad. Se
define a sí misma como “residente de lo imposible y soñadora de lo ingenuo”.
Desde los 15 años, edad a la que recibió su primer premio, publica poemas en su
blog y en distintas revistas de poesía. En 2012 aparece el poemario “Cuarenta y
tres maneras de soltarse el pelo”; en 2014, su segundo libro “Baluarte”, libro
que nos permite afirmar que la poesía en lengua española se renueva en cada
generación con una fuerza arrolladora que nunca nos deja indiferentes. Su obra
habla de amor y descanso, de sexo y amistad, de soledad o tristeza y lo hace
con nítidas verdades que contagian al lector. (Tomado del libro “Baluarte”,
Valparaíso Ediciones, 4ª ed., Enero, 2015).
DANTE ALIGHIERI Recuperado
para nosotros por Lola Alarcón
¡Oh peregrinos!, que pensando
vais
tal vez en cosas que están
presentes.
¿Es que venís de tan lejana
tierra
como mostráis en vuestro
aspecto,
pues no se os ve llorar cuando
pasáis
por medio de la doliente
ciudad
como personas que no se diesen
cuenta de la gravedad de sus
actos?
Si os detuvierais a escuchar,
el corazón con suspiros me
dice
que os veríamos marchar
llorando.
La ciudad ha perdido a su
Beatriz,
y las palabras que de ella
pueden decirse
atesoran la virtud de hacer
llorar a quien las oye.
Dante Alighieri.
Italia (Florencia, 1265
– Ravena, 1321)
De familia güelfa de la
pequeña nobleza, casado y con hijos, Dante tomó parte activa en las campañas
militares y en la administración de su ciudad natal; desterrado en 1302, a la
llegada de Enrique VII, éste depositó en él sus esperanzas de un imperio
universal que zanjara las querellas de la época. Dante cumplió para el monarca
funciones diplomáticas y cancillerescas en diversas cortes. De todas las obras
del poeta, ninguna ha tenido el alcance de su Divina Comedia, colosal poema con
más de catorce mil endecasílabos, con cien cantos en tercetos, que alegorizan
el itinerario del alma hasta Dios a través de viaje del autor por el Infierno y
el Purgatorio guiado por Virgilio, para entrar en el Paraíso de la mano de su
amada Beatriz.
JOSÉ ANTONIO ALONSO
Pequeño capitán de la ternura
toda la paz del mundo vive en
ti;
en tus ojos de luz danza la vida.
eres la primavera vestida de
color.
¿De qué lugares vienes?
milagroso suceso
¿En qué astro viviste
que te dio su fulgor?
¿En qué escuela galáctica
se aprende tu sonrisa?
¿Qué alfarero dio forma
a tu frágil corazón?
Tu mirada me dice
que ha de haber un país
donde todo lo hermoso
pudiera suceder.
Un tiempo nuevo empieza,
lo tienes en las manos,
un tiempo de esperanza
para poder crecer.
Pequeño capitán de la ternura.
Ilustración
José Antonio Alonso
CARMEN VALENTÍN
Amistad
Gran palabra al pronunciar
mucho alarde se hace de ella
¿saben muchos que la dicen
si la saben practicar?
Es callar cuando hay silencio
es escuchar cuando hay que
hablar
es dar cuando no se tiene
es querer sin esperar
es el esperar sin querer
es el saber consolar.
Es callar cuando te ofenden
es sonreír sin llorar
es llorar cuando les duele
el reír si bien les va
Dices: amigo, ¿qué sabes
lo que entraña la amistad?
Un día
perdí los sueños
Un día perdí los sueños
no sé ni cuándo ni cómo pasó.
Yo antes siempre soñaba
¿qué me hicieron para hacer
que mis sueños se marcharan?
La realidad los mató,
Ésta siempre superaba
todo lo que yo soñé.
Quise ser ciega y no ver
todo lo que ésta me mostraba
y la retuve algún tiempo
pero es muy descarada.
Y un día se puso en medio
y ya no pude esquivarla.
Ella me quitó los sueños.
Si las veis, no contemplarla
Porque nos mata los sueños.
¡Vete, realidad amarga!
CAMILO
JOSÉ CELA Faceta de poeta que nos descubre Jorge Mato
Toisha (Primera
parte)
Ahora que ya tus ojos son como
sal, y fértil
tu inmensa boca es un volcán difunto.
Ahora que ya los lobos y las piedras,
tus vestidos pegados cual olvidadas vendas
y este atroz mineral que extraje de tu pecho,
son reliquias tan ciertas como antiguos abrazos.
Ahora que tus axilas pueblan de olor el mundo
donde yo con mi piel de viudo te presiento.
Ahora que tus zapatos, tus sostenes, tu lápiz de labios,
no me dan más que frío al encontrarlos.
Ahora que ya no puedo dormir donde has dormido
porque mis ojos lloran azufre y yodo ardiendo.
Ahora que ya no puedo ver tu talla desnuda
porque alambres al rojo se clavan en mi sexo.
Ahora que los domingos, salgo sin rumbo, inmóvil.
y que tranvías, yeguas, las moradas mujeres ni el consuelo,
han de torcer mi ruta de novio eternamente.
Ahora que ya conozco lo bastante a los hombres,
para que no me fíe ni de mi pena misma.
Ahora que los difuntos, en montones austeros,
son incapaces de hacerme verter lágrimas
porque mis ojos son de cristal y aluminio.
Ahora que ya me olvido de qué es dormir tranquilo,
e imbéciles amigos pueblan mi soledad de compasiones que no quiero.
Ahora que mis dos manos son totalmente inútiles
porque en clavos con óxido sólo encuentran tu cuerpo.
Ahora que ya mi boca pudiera cerrarse eternamente,
porque tus salobres ingles, tus sustanciosos huesos,
ya ni me pertenecen.
Ahora que ni cuchillos, ni pistolas, ni ojos envenenados,
me hacen temblar de miedo, porque un solo veneno
es quien late en mis pulsos.
tu inmensa boca es un volcán difunto.
Ahora que ya los lobos y las piedras,
tus vestidos pegados cual olvidadas vendas
y este atroz mineral que extraje de tu pecho,
son reliquias tan ciertas como antiguos abrazos.
Ahora que tus axilas pueblan de olor el mundo
donde yo con mi piel de viudo te presiento.
Ahora que tus zapatos, tus sostenes, tu lápiz de labios,
no me dan más que frío al encontrarlos.
Ahora que ya no puedo dormir donde has dormido
porque mis ojos lloran azufre y yodo ardiendo.
Ahora que ya no puedo ver tu talla desnuda
porque alambres al rojo se clavan en mi sexo.
Ahora que los domingos, salgo sin rumbo, inmóvil.
y que tranvías, yeguas, las moradas mujeres ni el consuelo,
han de torcer mi ruta de novio eternamente.
Ahora que ya conozco lo bastante a los hombres,
para que no me fíe ni de mi pena misma.
Ahora que los difuntos, en montones austeros,
son incapaces de hacerme verter lágrimas
porque mis ojos son de cristal y aluminio.
Ahora que ya me olvido de qué es dormir tranquilo,
e imbéciles amigos pueblan mi soledad de compasiones que no quiero.
Ahora que mis dos manos son totalmente inútiles
porque en clavos con óxido sólo encuentran tu cuerpo.
Ahora que ya mi boca pudiera cerrarse eternamente,
porque tus salobres ingles, tus sustanciosos huesos,
ya ni me pertenecen.
Ahora que ni cuchillos, ni pistolas, ni ojos envenenados,
me hacen temblar de miedo, porque un solo veneno
es quien late en mis pulsos.
“…Del Cela poeta joven se ha dicho que sus versos
son paródicos, impostados, irónicos, y algo de eso se percibe cuando releemos
unos poemas cuya nota introductoria del autor ya presentaba con mucha humildad.
Sin embargo es necesario recordar, con el profesor Sotelo, que “con sus
alrededores heterogéneos y contradictorios, con sus preludios ansiosos de
influencias, con ademanes insólitos de originalidad y mismidad”, Pisando la dudosa luz
del día. Poemas de una
adolescencia cruel refleja una
incertidumbre, un dolor y una soledad en primera persona que años más tarde
reviviría ese gran libro que es San Camilo, 1936. A
pesar de títulos como “Oración del solitario”, “Poema escrito en un sótano
durante un ataque aéreo” o “Himno a la muerte” Cela no fue un poeta, pero las
mejores calidades de su prosa, y no sólo las más líricas, arrancan de la
genuina matriz de la poesía que
él supo descubrir desde muy pronto”. FRANCISCO
DIAZ DE CASTRO. El Cultural 29.2.2016
EL
ALGORITMO BIEN TEMPERADO Recopilación
de Manuel Sanz sobre textos de Dionisio Cañas y Carlos González Tardón
publicados en El Diario.es
Odio vida, Cuánto odio. Solo
por tu audición se ha
desangrado.
¡Ay de mi índice! ¡Oh limón
amarillo! Me darás un minuto
de mar,
vida como de alpistes, la
tierra
que nos dejarán desiertos.
Ni los halles, guárdalos
en dos cajitas, hermano, como
para niñas blancas.
Seguro que después de leer
este poema.
Poema
automático de WASP (Wishful Automatic Spanish Poet) sobre expresiones del poema
“Limón” de Miguel Hernández en octosílabos.
Ladrará la verdad el viento
airado
en tal corazón por una planta
dulce
al arbusto que voláis mudo o
helado.
Poema generado por el Programa ASPERA
(Automatic Spanish Poetry Expert and Rewriting Application) a requerimiento de
crear un poema corto, formal en un escenario rural usando “viento”, “corazón” y
“mudo”.
Marchitará la nieve, el fin
pesado,
por tal caso, con una lengua
sola,
duro rato de rastro
ensangrentado.
Trabajo de poema de generación automática,
siguiendo modelos de lírica computacional sobre poesía formal en castellano.
Gran parte de las experiencias vienen de
la mano de Pablo Gervás, director del grupo de Procesamiento del Lenguaje
Natural de la Universidad Complutense de Madrid. Más de veinte años trabajando
con sus programas WASP y ASPERA.
LOLA VILLAVERDE
Vuelo
¿Y si el pájaro fuera
el sueño de volar
de un huevo ensimismado?
Encerrado en su cáscara
suave cárcel
constreñido en sus curvas
sueña un espacio sin límites
donde expandirse.
Sueño de libertad
la saeta alada
surca el aire.
VICENTE ORALLO
Poly
Ayer...me
he encontrado un sueño.
Tal
vez sea la inquietud de tu rostro,
o
quizá, tu mirar sincero y penetrante,
el que
muestra la profundidad del alma.
Ayer
era templo tu semblante,
y el
teatro auguraba, sin duda,
la
exótica energía que desprendes
ante
el roce de unos brazos.
Me
moría por, simplemente,
cogerte
de la mano,
como
si me fuera la vida en ello
y, aún
estando a tu lado,
parecieras
inalcanzable.
¡Ay
Poly de infantiles fantasías!
¡Quién
pudiera ser retrato de tus besos!
Mientras
me acomodo en estos versos,
imagino
el salto al siguiente instante,
y
pienso...únicamente pienso, en que...
ayer...me
he encontrado un sueño.
ANTONIO TERÁN
Vamos
a descorrer las cortinas del horizonte
-
Vamos a descorrer las cortinas del
horizonte
-¿Ves?
Así….
-
Abramos la ventana.
- Un
pestillo en el orto…otro en el ocaso…
- No
te asustes…el frío del vacío se pasará
-
Acércate al alféizar. ¿Ves Júpiter, las
estrellas, el Universo?
-¡Mira…un
cometa, con su cabellera láctea!
-¿No
te gustan las líneas de fuga?…Parecen una gavilla de caminos de alambre.
-
Papá… ¿Quién es esa mujer que viene caminando hacia nosotros? Sonríe…flotante.
- Eres
tú, tú que serás ella, tú que estás hecha de
la materia de un sueño celeste.
-¿Podré
hablar con ella?
-¡Claro!
Y algo más bonito…podrás tejer el silencio, con ella…
-
Papá… ¿Te importa dejarnos solas?
(El
temblor de un fabuloso meteoro, me aleteó en la nuca. Tengo la certeza de que
la ventana no volverá a cerrarse. Me alejaba, casi transparente.)
Louise
Bourgeois. Escultura
ALBERTO VALERO
Mírala
qué bonita
Mírala que bonita va,
caminando delante, elegante y
altiva,
con pasos firmes, insinuantes,
vestida de blanco solemne
brillante bajo el sol de
levante.
Segura de que él la sigue
hipnotizado en su belleza,
como un blanco novio
orgulloso y presumido,
bailando arrogante tras su
estela
sacando pecho y pidiendo amor
con sus vaivenes de cabeza,
seguro de su prestancia.
Al final, junto al jazmín
recibe un sí en la mirada
donde danzan las estrellas.
Pronto habrá nuevas
y blancas palomas de la paz.
REFLEJOS
DE LA TERTULIA
Once
personas nos reunimos en ceremonia de amistad a las letras en la última de las
tertulias que cierran el segundo año de publicación de nuestra revista Diversos.
Este
número de asistentes tiene como ventaja que permite la participación y la
lectura de una manera más fluida. Las reuniones de casi veinte personas se
trasforman en meriendas de negros en cuanto se desliza un quítame unas pajas. Bienvenidas las tertulias menores porque de
ellas será el reino de lo comprensible. Ea.
Se
recordó que habíamos llegado a un compromiso con los organizadores de la V
Jornadas Cidianas de Tórtola para participar el próximo 4 de junio, acto al que
nos invitaban a cenar y nos darían alguna compensación monetaria para el grupo.
Como parte del espectáculo estará también José Antonio Alonso apoyado por otros
dos músicos. Llegamos a la conclusión de que actuaríamos en modo similar a
nuestra participación del Quijote. Así que nos conjuramentamos para releer el
Poema del Mío Cid y sacar los pasajes que necesitemos para el acto.
Zoila
Clark. Rey y vasallo en el Poema del Mío Cid
En la
lectura de Dante sobre la muerte de Beatriz, surgió un recuerdo entrañable para
las personas allegadas a nosotros que hicieron su tránsito cuando éramos demasiado jóvenes para
comprender por qué habían decidido marcharse. Son misterios que dejan su
huella. Es decir, que nos jorobaron sobremanera.
Como
nos tiene ya acostumbrados, Manuel Sanz nos amenizó con su disertación sobre
inteligencia artificial. Bendita trasgresión que puso a prueba nuestra
comprensión sobre los programas de generación automática aleatoria o los
programas de representación geométrica usando de fonemas y significados para
crear una urdimbre de puntos en el espacio que son palabras que tienen posibles
conexiones entre sí.
Darwin
atacado por los detractores de la evolución
Fue un
punto de discusión - en el que casi todos estábamos de acuerdo- aquel que venía
a refrendar que: “si el lector aceptara
que toda nuestra humanidad está en las palabras, no en quién o qué ha generado
esas palabras, pronto caería en la cuenta de que el poeta es el lector”. En
otras artes puede darse esta afirmación: viendo un cuadro, oyendo una música…
La
participación de la tecnología en la creación de pintura, en la fotografía, en
las grabaciones de audio ya la hemos adoptado como nuestra, solamente quedaba
el mundo de la poesía porque el futuro no está en la relación unidireccional
poeta-lector. Tontadas, porque el futuro en la narrativa automática ya está
entre nosotros y habrá que ver cómo lo vamos a usar.
De ahí
a aseverar que el lenguaje es lo que nos hace humanos, que diría Noam Chomsky,
hay un buen trecho con sus dudas y
sombras en el horizonte de la lingüística estructural.
José
Luis Gómez Recio.
© Tertulia Literaria, Asociación Cultural C/ Lope de Haro, 4 1º -
Guadalajara CIF 619302231
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