DIVERSOS
49. TERTULIA POÉTICA
GUADALAJARA
enero 2015
La trama de Oriente al descubierto. El clan de los Reyes huye
por pies Gracias a Dios recién nacido, todo el entramado
acaba –como siempre- con las serpentinas en el hombro y los confetis en el
pelo. Hoy, al inicio de un año incierto, nos gustaría mandar unos mensajes a
algunas figuras del Belén que, con buena voluntad, se prestan a hacer el paripé
de todos los años:
Querida estrella de cartón
maquillada de brillantina. Tienes que saber que eres un cometa ninguneado y te
clavan a un papel de azulete. Gracias a dejarte hacer, has sido sacado del
espacio y te han convertido en corpúsculo inane. Un fracaso palmario.
Queridos pajes que venís
andando de Oriente al paso lento de los dromedarios con reyes acomodados en la
chepa calentita. Ya va siendo hora de os rebeléis de los falsos monarcas y os
apropiéis del oro. Daos de una vez la
vida padre y dejad la mirra y el incienso para los estupefactos que acabarán
devolviéndolos a El Corte Inglés de Jerusalén.
Podríamos seguir con el
caganer o la vieja haciendo gachas, pero
vamos a tomarnos un respiro y un último trocito de roscón antes de darle a la
poesía. JLGR.
JAVIER DELGADO
Paisaje en Diciembre
Sobre el camino,
su estrechez,
un manojo de abedules,
esbeltos fantasmas
de la sombra azul.
El otoño finaliza en línea,
vertical y violeta,
tal un cielo evaporado,
un silencio de ave
en alto vuelo.
Esa destilada miel
de los robles.
Dánae,
nieve dormida,
seda de las hojas,
su enramado,
infinita urdimbre,
luz o claroscuro,
perdidas pinceladas
del divino Tiziano.
Acuarela de Javier Delgado.
ERIKA MARTÍNEZ (Poeta propuesta por Javier
Delgado)
La casa encima "El falso techo" Pre-Textos Poesía 2013
Tantos siglos removiendo esta tierra
que atravesó el ganado
y aumentó al ganado y a los hombres
que regaron esta tierra
con el curso negro de su sangre
—la sangre cambia de color
cuando sale del cuerpo—
Tantos siglos alineando ladrillos,
aquí hubo un establo
sobre el que se construyó una iglesia
sobre la que se construyó una fabrica
sobre la que se construyó un cementerio
sobre el que se construyó un edificio
de protección oficial.
Tantas mujeres fregando sus baldosas,
pariendo en sus baldosas,
escondiendo la mierda debajo de las baldosas
que pisaron sus hijos ebrios
y sus sobrios maridos
que trabajaron y fornicaron
por el bien de un país en el que no creían.
Tantos siglos para que yo,
miembro de una generación prescindible,
pierda la fe en la emancipación,
mire el techo de mi dormitorio
y se me venga la casa
encima.
Nació en Jaén 1979. Es
doctora en Filología Hispánica y licenciada en Teoría de la Literatura por la
Universidad de Granada. Con su primer poemario, Color carne (Pre-Textos,
2009), obtuvo el Premio de Poesía Joven Radio Nacional de España. Su segundo
poemario, El
falso techo (Pre-Textos, 2013), fue
escogido como uno de los cinco mejores poemarios del año por los críticos de El Cultural y fue nominado al Premio de la Crítica. Es
también autora del libro de aforismos Lenguaraz (Pre-Textos, 2011).
JORGE MATO
Acuarela de Jorge Mato
Poética para poetas
Cantar con las palabras más etéreas
la verdad enterrada que conoces.
Encontrar en un cielo el verbo suave
que conjugue sin miedo la belleza.
Decir, si se oye un pájaro
que suenan como lágrimas sus trinos.
Si llueve mansamente
incitar a mojarse a quien te lee.
No dibujar la luna allá en lo alto
sino su hondo reflejo
en las profundidades de tu historia.
Y si mueres de amor,
hacerlo de verdad,
sin fingimientos.
MARIO
HERNÁNDEZ (Poeta
propuesto por Jorge Mato)
Arte
de la pintura Fernando Zóbel
Con una mancha surge de pétalos la tierra
y es liso el universo como una tela blanca
a la que nada turba, sino remota lluvia,
o un friso de bambúes que en el viento se
doblan.
Nada se escucha. El bosque cerrado se retira
con sus dragones, cantos, umbrosos azafranes,
hacia la verde gruta donde el poder alienta
de un dios de la espesura sobre un trono de
flautas.
Más cerca la planicie temblorosa, la curva
del arco que hace el cielo bañado en
amarillos.
Todo es quietud o roce de arenas en la palma.
El dios es melodía silenciosa. Una fuente
mana como un enjambre de gotas que una línea
fresquísima origina dividiendo la tierra.
Palencia
1945. Estudió en las universidades de
Comillas, Valladolid y Madrid, doctorándose en filología románica por
Valladolid. Profesor en esta última universidad y en la de Madrid. Fundó y
dirigió la revista y la colección de poesía Trece de nieve, participando
después en otras labores editoriales.
Junto a la actividad poética realiza una continua de investigación, a la que se
debe, por ejemplo, la edición de las obras completas de Lorca. Ha publicado
también el libro Fernando Zóbel: El misterio de lo transparente.
Su
bibliografía poética incluye:-Variante de noviembre. Madrid, 1975. -Sombra
marina. La isla de los ratones. Santander, 1976. -Enemigo rumor. Madrid. -Para
bien morir. Cátedra. Madrid, 1983.
Fernando Zóbel, La Piedra VII. Óleo sobre
lienzo
VICENTE MORATILLA
Dónde las tardes de infancia
dónde han ido
Ausentes de todo
llenos de lo mínimo
felices ,sin saberlo
felices,
sin motivo
sin nada, sin tiempo
con
risas y llantos
con aire y con mimos.
Todo lo teníamos:
luces de verano en las tardes lentas
campos estampados de espigas y trinos,
cielos estrellados
con canto de grillos,
el río,
amigos y hermanos,
hogar encendido
y el alma en silencio,
sin un solo ruido.
Murillo. Niños jugando
CARMEN
NIÑO
No me busques
No me busque en esa estrella
que hicimos nuestra,
ni llames a mi puerta al caer la noche.
Ya no quedan granos de arena en el reloj,
ni espigas que desgranar en verano.
La sentencia fue firme en ese juzgado de
guardia.
Ahora sentada frente al televisor,
veo las imágenes perfectas,
comprendo la película de la noche.
Miro al horizonte sin tu silueta,
aun queda camino por degastar.
Aprovecho el momento,
sin contestar a tu llamada
que nunca llega a tiempo.
Meghan Howland
PAULINO APARICIO
Los Reyes Magos. ¿Cómo
olía aquella bombilla del taller?, obediente al despertar del frío, tan
minuciosamente indecisa, tan sana de brazos… El despertador sin encender (y sin
comprar) alumbraba rescoldos de un brasero infinitamente apagado.
Huelo
ese instante de harina abierta. Escucho. Paso mis dedos. La sombra con naranjas
tiene luz de caballos junto a los batientes de la ventana. El milagro es tan
claro que duele. Pasea en los cristales su tierna luz el alba. Yo estoy
descalzo, estrechando el olor de un prodigio que nunca existió. Dolorosamente
abatido, como un dios de colores.
JOSÉ
LUIS GÓMEZ RECIO
Poco
sé de lo que hablo
Patinando por la
superficie helada de la vida
apenas podemos avanzar torpemente.
Los volatines son para
los inconscientes;
los demás
trastabillamos en balbuceos.
En los bordes de la
existencia,
el bosque oscuro
veteado nos acecha atento,
quisiera arrojarse con
los colmillos encendidos
a los tobillos de
nuestro paso deslizante.
Mientras los sauces lloran y se quejan
con la lista de
nuestros actos cerca del suelo,
los cipreses altivos
pierden el tiempo
señalando impertinentes
al cielo,
acusándolo de todo los
que nos acaece.
Solo nosotros, los
culpables - a la boba boba-
seguimos en lo
inestable, a bordo de la cuchilla.
El Bosco, fragmento del
Jardín de las Delicias.
ALBERTO VALERO
Despertando
Es el destino de cada
individuo
el que con golpes de
certeza, rompe
tantos viejos y
esperados sueños.
Solo la verdad, a lomos
del tiempo
es, quien diluye la
verde esperanza
en los ocres sombríos
del desengaño.
Por sorpresa un día,
rasga la cortina
con que adornaba, en
terciopelo y seda,
los deseos, los anhelos
más íntimos,
cuando todo muestra un
lienzo real,
fijando los auténticos
matices
que quedan al final del
acabado.
El soñar es tan fácil.
Y tan difícil lograrlo.
CARLOS BERNAL
Comprenderé
Cuanto derroché en mi
vida dormitando
cegándome el pretexto
no dejando abrir mi
corazón
rumiando mi turbación.
Cautivo en mi propio
decir
y la noche no dejándome
dormir
y el miedo venza y la
mudez gane
me pondré en pie.
Cuando mi piel de
acero
permite que venza el
abatimiento
perdiendo mi mundo lo
mágico
y mi voz no lo pueda
reconocer.
Me pondré en pie
Cuando amenace la
locura
no dejándome la noche
yacer
y todo en contra tenga
me pondré en pie.
En ese momento lo
comprenderé.
MARÍA JESÚS
VENTOSA
Somos la raza estrangulada por la inteligencia,
(Primer verso de Rosario Castellanos, entresacado
de su libro “Apuntes para una declaración de fe” sobre el que se desarrolla el
siguiente poema)
«La
insuperable,
mundialmente famosa trapecista
que ejecuta sin mácula
triple salto mortal en el vacío.»
(La inteligencia es una prostituta
que se vende por un poco de brillo
y que no sabe ya ruborizarse.)
mundialmente famosa trapecista
que ejecuta sin mácula
triple salto mortal en el vacío.»
(La inteligencia es una prostituta
que se vende por un poco de brillo
y que no sabe ya ruborizarse.)
(Breve poema de María
Auxiliadora Álvarez, propuesto por María Jesús Ventosa)
Adorno
Una niña adorna con su cabeza
la pequeña flor muerta.
Haikú
Huele a otoño
rasgan el atardecer
babas del diablo.
Fotografía del leonés Ciudadanoéle.
EL CASINO DE NAVIDAD. La tertulia estable de poesía del Casino
Principal de Guadalajara ofreció el pasado 26 de diciembre, un recital
distendido de obras propias y de grandes
autores, tanto en verso como en prosa. Queden estas imágenes como testigo leve
de lo acontecido.
Carmen Niño, José Luis
Gómez Recio, Dolores Alarcón y Jorge Mato
Alberto Valero, Vicente
Moratilla, Carmen Niño, Dolores Alarcón, Jorge Mato
José Luis Gómez Recio y
Carlos Bernal
Nina Arcas invitada a
leer poemas de Jorge Mato
Carlos Bernal se
atrevió con García Lorca y nos deleitó con una canción de su romancero.
Los niños se
comportaron como unos oyentes avezados
que no perdieron ripio e, incluso aplaudieron en su momento. Para gran satisfacción de nosotros, una nieta
de Fernando Borlán –poeta guadalajareño que ampara desde el cielo el Taller de
Poesía del Palacio Dávalos- atendió atentamente la actuación.
Este pequeño apunte de
reportaje gráfico se complementa con muchas más instantáneas que, por su
amplitud no podemos reproducir. No obstante, dejaremos copia en la dirección
del Casino para que puedan consultarlas. Gracias a Antonio Chueca, el autor de
las fotografías, amigo de la Tertulia y compañero de la Asociación de
acuarelistas de Guadalajara.
Tómate el año que entra
con tranquilidad, igual que despediste el antiguo y pasado de rosca año pasado.
Tampoco fue tan malo para los soñadores… fuimos capaces de hacer nuestras
reuniones semanales y crear mientras nos divertíamos. ¿Qué más podríamos
desear? (Vaya, sí, se nos ocurren muchas otras más prosaicas, pero eso nos lo
tenemos también que ganar a pulso).
Lo que no se nos debe olvidar
es desear lo mejor para nuestros patrocinadores. Si a ellos les va bien,
nosotros iremos a su lado con más alegría.
Gracias a Aache
Ediciones, Casino Principal de Guadalajara y a Dublin House por sus ayudas
importantes. A nuestros amigos que nos siguen y colaboran con sus aportaciones.
Y a nosotros, los tertulianos que nos dejamos el talento y nuestro dinero para
hacer que esta publicación sea una realidad.
Si deseas números
retrasados, puedes pedirlos en DISCOPI Cuesta del Matadero, 17 Guadalajara.
Si quieres seguirnos en
la red, nuestro blog es: di-versos-guada.blogspot.com
