DIVERSOS 32

DIVERSOS

32. TERTULIA POÉTICA  GUADALAJARA  septiembre 2014

No existe ni pasado ni futuro. Sólo presente.

Nuestra vida, parece escribirse sobre una Banda de Moebius. Estamos en continuo movimiento. Alguien podría decir que nos alejamos – visitamos el pasado-. Nos desplazamos hacia el futuro… pero regresamos continuamente al presente. Es lo inexorable, tendencioso y bastardo de nuestra situación en la vida: Somos incapaces de salir del día de hoy.

Con este motivo, queremos hacer una aproximación poética a lo que hemos dado en definir como El Presente. Un ejercicio de ingenio para ver cómo lo afrontan los distintos contertulios. Reto lanzado en la pasada semana por Paulino Aparicio que veremos cómo es tratado en esta revista que tienes en las manos.

Que la disfrutes. JLGR.

CARLOS EFRAIN (del Taller de Poesía Femando Borlan del Palacio Dávalos)

La opresión de ambos

me asfixia hasta la casi inexistencia.

Esos dos infinitos forcejeando, uno contra el otro,

 y yo, efímero, entre ellos.

Ignoran, que no existirían sin mí.

Ignoran que habitando esta inasible morada del presente, los hilvana sin cesar...

Esas cosas pudieron no haber sido. Casi no fueron. Las imaginamos en un fatal ayer inevitable. No hay otro tiempo que el ahora. BORGES

JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO

Sólo el presente

De los presentes que llegan a galope tendido

solo tengo interés en los que vuelan;

Ideas- Pegaso que se encabritan

sobre el amarillento almanaque de mi vida.

Los acojo en la borda, con los animales

que pelean a muerte desnuda

con los párrafos que predican

en los púlpitos del reino de mi boca.

Quiero un presente por cada cadera

cargada de nalgas que me sobrepase

mascullando promesas de margarina

y chocolate de dientes a la taza.

Es el pan nuevo que está en los suelos

y nos lo dan hoy con preces para mojar.

                                                             Presente del vivir sin hollar con fe

cada uno de los días que me encadeno a ti.

@Naotohattori.com

PAULINO APARICIO

El presente

La meta es una línea de arena que se borra al instante.

Otra espera ofrecida y al llegar se disuelve

Ya pasó:

(Es la ley)

           

El presente, latido lleno de brazos sin fuerzas para poner a salvo nada:

el monte y la barca; brumas frotadas en los muelles.

La madre con su harina de la primera misa,

Ya pasó el agua, los zarzales, el manantial con luces que ata el alba, el olor del espliego, la lluvia, los estantes donde duerme la infancia más lenta de los ojos...

El presente se agota de miradas, pero es verdad porque deja el recuerdo con su        

enredo de frascos a la alquimia azarosa de contarlo.

Ya pasó la arboleda, el arroyo, la esquina, el aroma del río cuando llega el otoño, los zapatos de asombro que ponía a los Reyes, las manos de mi padre en las tijeras clausuradas.

           

Ya pasó:

(Es la ley)

De ese presente  saco las pinceladas del cuadro  que no concluiré nunca

           

Sólo contar las cosas marca la hondura de haber estado, y también su farsa:

           

La primera palabra del relato es ya el relato.

Óleo sobre lienzo del pintor holandés Pieter The Younger Mulier (1637 – 1701)

JORGE MATO

Óleo de Jorge Mato

Mi mar

Los ojos,

horadados por la luz del paisaje ondulante,

inmenso mar de panes no nacidos,

selva de oro para las codornices,

miran absortos tanta lejanía.

Pinceladas espesas y amarillas

cubren las suaves lomas donde nace,

pequeña y solitaria,

alguna encina.

El corazón, cansado,

mira el largo camino que conduce

a la próxima sombra donde canta,

refrescando las piedras de su cauce,

aquel pequeño arroyo transparente.

Transparente

como esta tierra que no engaña nunca,

que ofrece su extensión y su sol implacable

a quien quiera pisarla,

que devuelve el sudor del campesino

convertido en harina,

tesoro blanco que custodia el hombre

en el tiempo más hondo

de su origen sedentario y tribal.

JAVIER DELGADO

Presente

Venga a morir el  tiempo:

no hubo tiempo,

arte de flujo, conciencia sola,

instante único a la deriva.

Pienso en presente pues me habito.

Pulso mismo vivible

bajo sucesión de días,

falso movimiento de soles.

Lo demás es no luz,

no claridad:

una espesura de tiempo pretérito

y siempre ahora.

Adentrarse en la carne,

sobre una inquietud de solsticios

como de andén infinito

que persistiera, más aún.

Solamente tu mano, si me llega,

tu palabra, si aún luce,

apagan el tránsito terrible,

el momento ciego de no estarme.

Salvador Dalí. Grabado para la Divina Comedia

ALBERTO VALERO

Miedo al héroe

Creo entender por miedo, dudas o temores

que son estado natural de la prudencia.

Y a dominarlos le llamaron valentía.

Pero anda más cerca el miedo de la cordura,

porque el valiente, tiende más, a hacer tontunas

en nombre del honor, por otro y la fortuna…

de aquel que muy a su interés, creó el conflicto.

Si por valiente…  mata a muchos, se le premia,

infringiendo daños con bombas, tiene honores,

y si muriese en el intento se le aplaude

y se le incluye en esa historia y tradiciones.

Mas si viviera por prudencia es un cobarde,

que hay en ocasiones, más miedo a los pensares,

que razón de sensatez, por guardar su vida.

Y temores habría sin duda que tenerle,

al fabricante de héroes y galardones.

Mas miedo diera el que arengando vocifera,

sin conocer a que poder, le hace el juego.

Miedo a pagar sin remisión los desperfectos

que…  el del honor…  fabricará por reponerlos.

sin importar que viudas hay entre lamentos,

hijos, temor, miedo al futuro tan oscuro,

…tan solo para el pueblo, que en azul o rojo,

ciego cree, será libertador del pobre,

que todo cambiará, pues no, solo es un sueño.

Que el liante espera seguro en su mansión de oro

sin miedo ni a perder, vida, poder o hacienda,

ni por su honor, nunca lo tubo y no lo tiene

nada teme, se lo dio al que murió…  al valiente

que le creyó y luchó y mató y murió

 ¡Qué tonto!

JULIO CORTAZAR  (Poema propuesto por Pablo Llorente)

Dibujo Sábat

Los Amantes  

¿Quién los ve andar por la ciudad
si todos están ciegos ?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.

Son los amantes, su isla flota a la deriva
hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.

Amanece en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.

Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócrita
y les impone los deberes cotidianos.

VICENTE MORATILLA

Recuerdo

¡Doña Aurora!, lléveme la mano.

Y la suya, paciente

abrazaba la mía, dócil

mientras entre las dos,

dibujábamos por vez primera

las letras de mi nombre

RAFAEL DE PENAGOS (Soneto propuesto por Vicente Moratilla)

A ti, mi corazón. 

A ti, mi corazón, único y mío,

aliento de mi vida y desaliento,

indivisible pan de mi alimento,

medida de mi ardor y de mi frío.

A ti, de quien me fío y desconfío,

ala suprema de mi propio viento,

ángel rebelde de mi pensamiento,

cauce y agua del agua de mi río.

A ti, campo sumiso, que el arado

del tiempo va dejando desangrado,

panal de mi desgracia y mi fortuna.

A ti lo mejor mío: la esperanza,

en la cierta, total desesperanza.

de ver morir las horas, una a una.

GRACIA IGLESIAS

Ahora escribo ahora y ahora ya es pasado.

El presente no existe

más allá de la turbia ficción de los espejos.

Estoy aquí sentada, tecleando unas letras

que intentan atrapar lo inatrapable

mientras el tiempo esculpe

con gubia despiadada

su inconfundible firma

sobre ese instante frágil

y mil extrañas bestias, espurias, invasoras

se distraen engullendo los segundos que faltan

para que al fin se extinga

este día improbable, irrepetible,

este momento,

este caudal de agua que es la vida.

CARLOS BERNAL

Todo tú

Tus movimientos,

tu descuido y tu cuidado,

tus pasos, 

tu voz, tu ir y venir,

tu vestuario,

tu respirar,

tu acercarte y tu alejarte,

tus agravios y tus olvidos,

tu hablarme y no hablarme,

tu sueño y mi duermevela…

todo en tu conjunto es dulce llaga,

al fin y al cabo.

Max Sauco. Fotografía retocada

Taluego

Hasta luego, adiós, despedida

abur, ventura,

predestinación y taluego.

Un adiós es historia,

una despedida es lejos,

hasta luego es cerca,

ni despedida ni adiós,

                                                             digamos taluego

Esto no ha sido más que un casto levantar de faldas al presente. Debajo no hay nada. Sólo el día a día que nos apunta levemente el destino de nuestra propia vida. Tan suave que no percibimos que estamos construyendo la tramoya de nuestra existencia. 

Algunos de nosotros se han escapado del concepto y se han deslizado por el plano tangente a su pasado y su futuro. Felices ellos.

Desde aquí queremos agradecer la gestión de nuestro patrocinador Aache Ediciones su participación en la edición. Y queremos significar a nuestra incondicional patrocinadora Laura Domínguez y a su agencia de comunicación por prestarnos su apoyo desde el nacimiento de nuestra revista.

Muy pronto haremos realidad la ampliación de nuestros esponsores y la ubicación estable y digna de nuestra Tertulia.

Los pasos para constituirnos en Asociación Cultural ya están en marcha y pronto tendremos nuestra situación normalizada.

Recordaros que podéis seguirnos en modo digital en di-versos-guada.blogspot.com

en edición de papel, en Discopi, Cuesta del Matadero, 17 de Guadalajara.

Camisetas impresas del grupo las realizan en  Pentágono, Alvargómez de Ciudad Real, 13 en Guadalajara.