DIVERSOS

50. TERTULIA POÉTICA GUADALAJARA enero 2015

El día en que hablaron las bocas de acero y se rompieron los lapiceros, todos los que queremos hablar claro y sin ambages fuimos golpeados y humillados. El día en que las páginas usaron tinta de vena, todos los que nos defendemos con la voz quisimos gritar. El día que las sonrisas perdieron las caras, todos enmudecimos porque, ese día, el humor dio un paso atrás. Sólo ese día. (Por el texto José Luis Gómez Recio. Por la ilustración André de Freitas)

ALBERT VIDALIE (Poema propuesto por José Luis Gómez Recio en recuerdo a la barbarie de la matanza de Charlie Hebdo)

Los lobos han entrado en París

Los hombres habían perdido las ganas
de vivir, y pasaban de todo
de sus madres, de sus hermanos, de sus chicas
para ellos todo era como en el cine
el cielo se volvía salvaje
el asfalto se tragaba el paisaje… y entonces,

los lobos, ououh! ououououh!
los lobos estaban lejos de París
en Croacia, en Alemania
los lobos estaban lejos de París.
Adoraba tu risa, encantadora Elvira
los lobos estaban lejos de París.

Pero desde cincuenta leguas de distancia
con nocturnidad y en fila india
en cuanto olieron el festín
de muertos en el campo de batalla
cuando el miedo atormentó las calles
los lobos llegaron de noche cerrada… y entonces,

los lobos, ououh! ououououh!
los lobos miraron hacia París
desde Croacia, desde Alemania
los lobos miraron hacia París.
Deja de reír, encantadora Elvira
los lobos miran hacia París.

Y entonces vino un duro invierno
con cien catarros de todas clases
postigos cerrados, y dientes castañeteando,
incluso en los barrios ricos,
y nadie osaba al caer la tarde
afrontar la nieve de los bulevares… y entonces,

los lobos, ououh! ououououh!
los lobos entraron en París.
Uno por Issy, el otro por Ivry
dos lobos han entrado en París.
Deja de reír, encantadora Elvira
dos lobos han entrado en París.

El primero solo tenía un ojo
era un macho viejo de Krivoï
instaló a sus diez hembras
en el estrecho patio de Grenelle
y alimentó a sus doscientos cachorros
con los niños de Passy… y entonces,

cien lobos, ououh! ououououh!
cien lobos han entrado en París.
Sea por Issy, sea por Ivry
cien lobos han entrado en París.
Deja de reír encantadora Elvira
cien lobos han entrado en París.

El segundo solo tenía tres patas
era un lobo gris de los Cárpatos
que le llamaban “Martes lardero”.
El hizo cebar a sus hijos
y les ofreció seis ministerios
y todos los guardianes de las perreras… y entonces,

los lobos, ououh! ououououh!
los lobos han invadido París.
Sea por Issy, sea por Ivry
los lobos han invadido París.
Deja de reír encantadora Elvira
los lobos han invadido París.

Atraídos por el olor de la sangre
vinieron por cientos y por miles
emborrachándose y montando juergas
en este jodido país de Francia
hasta que los hombres volvieron a encontrar
el amor y la fraternidad… y entonces,

los lobos, ououh! ououououh!
los lobos se han ido de París
sea por Issy, sea por Ivry
los lobos se han ido de París.
Adoro tu risa, encantadora Elvira
los lobos se han ido de París.
Adoro tu risa, encantadora Elvira
Los lobos se han ido de París

Albert Vidalie fue prisionero de guerra en un campo de exterminio alemán durante cinco años. Poema musicado por Louis Bessières e interpretado por Serge Reggiani cantante y actor francés de origen italiano.

JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO

Cuando tu habitación

se haga tan pequeña

que ya sólo quepa un pensamiento,

lárgate de caza.

El mundo cercano a ti está lleno de ideas.

Cuando el mundo a tu alrededor

se llene de podredumbre,

huye a tu habitación

y quédate con un solo pensamiento.

Vivir

GIOCONDA BELLI (Poeta propuesta por Javier Delgado)

En la noche profunda

el ojo de mi vientre te mira con lujuria

Mujer que soy

mujer que me he hecho yo misma

martillándome la carne

esculpiéndome como si en vez de sangre

fuera mármol lo que corriera por mis venas

Yo mujer con las letras bien puestas

desnuda y vulnerable

sin afeites, ni ritos

sin tacones, sin ningún artificio

limpia y brillante

como un pedazo de luna o de marea

pongo en mis pupilas la densa miel

que mis poros cosechan

y te llamo quietamente

no dejes de adivinarme.

De "En la avanzada juventud"

Gioconda Belli (Managua. Nicaragua 9 diciembre 1948)) Poeta y novelista nicaragüense que goza de amplio reconocimiento internacional. Sus poemas aparecieron por primera vez en el semanario cultural La Prensa Literaria del diario La Prensa de su país. Su poesía, considerada revolucionaria en su manera de abordar el cuerpo y sensualidad femenina, causó gran revuelo. Su libro "Sobre la grama" le valió en 1972, el premio de poesía más prestigioso del país en esos años, el Mariano Fiallos Gil de la Universidad Nacional Autónoma de Nicaragua (UNAN). En 1978, obtuvo el prestigioso Premio Casa de las Américas en el género poesía por su libro "Línea de Fuego".

JAVIER DELGADO

Vuelo de águila

Ella,

tan alzada de mí,

lanzada de sí,

el águila,

su altísimo grito

en el centro del aire.

Su vuelo

roce circular,

un vals,

velo geométrico

de estrechos cielos para viajar

sin retorno.

Un saludo de alas

o espejos,

un adiós

de plumas

cerca como estoy del suelo.

Viera yo por sus ojos elevados

allá de las cimas

acaso otro horizonte,

o más sol detrás del sol

o aún más vida!.

Mujer asomada a un balcón veneciano

PAULINO APARICIO

Mujer en la ventana

Estaba la ventana sola

cuando llegaste:

ropa azul:

el pelo silencioso

como de mirar

los pliegues

de un estanque.

Yo aprendía

las sombras de tu cuerpo

la estantería breve de un fluido,

los andamiajes del geranio.

Yo miraba sin prisa

el aire lento

de la calle.

Dejé sola la imagen

y se esfumó.

Puedo nombrar

las golondrinas

y la ventana

donde te ibas borrando

CARLOS BERNAL

Los ojos

Aceptación y mutuo acuerdo,

que juegan a un laudable papel
y rinden con la mirada

y alejan y atraen con artificio.

Prometen y amenazan,
reprenden y dan aliento,

ordenan y vedan,

fulminan y previenen.

Contra el delator, ríen y lloran,

y preguntan y reconocen,

conceden y niegan.

Cada uno tiene un signo propio en la mirada;

pero no pueden definirlo

no verlo, ni lograrlo

en una sola ojeada.

Pintarlos en muy pequeña parte,

y declarar con el rabillo.

Un ojo, mirada y síntoma de tormento

los dos prohibición absoluto con acuerdo.

ALBERTO VALERO

Rima X-AV (Emulando a Gustavo A. Bécquer)

Aguas que bravas embestís las rocas

en escarpados y quebrados riscos,

liadas en sudario y borde de pompas,

¡engullidme con ansia!

Galerna feroz que doblas las copas

a recios robles de altaneras ramas

y haces desnudos de otoñal ropaje,

¡engullidme con ansia!

Ingrávida aura en relámpago fatuo,

tú que haces trueno, convirtiendo el fuego,

robando a la sombra su manto negro,

¡engullidme con ansia!

Engullidme os ruego, vaciando la huella

que embrolla así, mi mítico recuerdo,

¡ayudadme! pánico ciego siento,

ante el llorar a solas.

ÁNGEL GONZÁLEZ (Poeta propuesto por Dolores Alarcón)

Entonces

Entonces,

en los atardeceres de verano,

el viento

traía desde el campo hasta mi calle

un inestable olor a establo

y a hierba susurrante como un río

que entraba con su canto y con su aroma

en las riberas pálidas del sueño.

Ecos remotos,

sones desprendidos

de aquel rumor,

hilos de una esperanza

poco a poco deshecha,

se apagan dulcemente en la distancia:

ya ayer va susurrante como un río

llevando lo soñado aguas abajo,

hacia la blanca orilla del olvido.

Ángel González Muñiz (Oviedo, 6 de septiembre de 1925 - Madrid 12 de enero de 2008) Su infancia se vio fuertemente marcada por la muerte de su padre, fallecido cuando apenas tenía dieciocho meses de edad.. En 1956 publicó su primer libro, Áspero mundo, fruto de su experiencia como hijo de la guerra. Tras su segundo libro, Sin esperanza, con convencimiento (1961), Ángel González pasó a ser adscrito al grupo de poetas conocido como Generación del 50 o Generación de medio siglo. En 1962 fue galardonado en Colliure con el Premio Antonio Machado por su libro Grado elemental.

AMPARO LÓPEZ PASCUAL (Poeta propuesta por Manuel Sanz)

Tránsito

Primero la calle se llenó de niños que enseguida

fueron muchachos y muchachas alargados.

Parecía que la vida iba a ser sólo

sábado por la tarde para siempre.

Si se ataban los extremos de la calle

quedaba una verbena de bromas y suspiros

en zigzag.

No sé cuándo, en qué momento

el aire allí atrapado encontró un resquicio

y hay algunas fotos de antes y después

pero no del delito.

Nos habían advertido los viejos

que tomaban la sombra de su sombra

-sólo ellos, porque ellas cosían calcetines

para olvidar-

nos habían dicho: yo también tuve piernas

y no pude huir.

Pero no sirven los oídos de un tiempo para otro.

no sé cuando dejó la calle de moverse.

Amparo López Pascual (Guadalajara 1960). Es psicóloga y trabaja como orientadora en un colegio público de Educación Primaria. Escritora de relatos premiada en Palencia (2000), Huesca (2002 y 2007), Bilbao (2006)… En poesía ha recibido el Premio “Carmen Arias” (Socuéllamos, 2011), por “Adhesión a la araña del jardín”. Premio de Poesía Villa de Pasaia-Altamira Puente, por el libro”Restos de una ciudad vencida” (Pasaia, 2014) y Premio de Poesía Andrés García (Madrid, 2014).

Por último, acaba de ser galardonada por el Premio Internacional de Poesía Jaime Gil de Biedma por su poema “Carnívora”.

IBN HAZM (Poeta sugerido por Jorge Mato)

(Abu Muhammad 'ali Ibn Hazm; Córdoba, 994 - Manta Lisham, 1064) Teólogo, filósofo y poeta musulmán. Fue conocido en Europa por su gran obra histórico-crítica sobre las religiones y todavía más por su tratado amoroso juvenil El Collar de la Paloma, que nos ha revelado numerosos detalles de la vida social y espiritual de la época y cuya influencia fue importante en la literatura medieval de los reinos cristianos, especialmente en el desarrollo del tema lírico del «amor cortés». Por su enfrentamiento con el califa, sus libros y textos fueron arrojados a la hoguera, suceso que no le impidió seguir diciendo lo que pensaba)

دعـوني من إحراقِ رَقٍّ وكـاغدٍ

وقولوا بعلمٍ كي يرى الناسُ من يدري
فإن تحرقوا القرطاسَ لا تحرقوا الذي
تضمّنه القرطاسُ، بـل هو في صدري
يـسيرُ معي حيث استقلّت ركائبي
وينـزل إن أنـزل ويُدفنُ فـي قبري

Dejad de prender fuego a pergaminos y

papeles,

y mostrad vuestra ciencia para que se vea

quien es el que sabe.

Y es que aunque queméis el papel

nunca quemaréis lo que contiene,

puesto que en mi interior lo llevo,

viaja siempre conmigo cuando cabalgo,

conmigo duerme cuando descanso,

y en mi tumba será enterrado luego.