martes, 4 de noviembre de 2014

DIVERSOS 39

DIVERSOS
   39. TERTULIA POÉTICA  GUADALAJARA octubre 2014



Nuestra revista entra en su noveno mes de gestación y todavía nos preguntan qué vamos a ser en el futuro: sanjosés o purísimas, carne o pescado, rastas o rapados al cero. Nos da lo mismo. Seremos poesía de tertulia.
¿Qué diferencia hay entre poesía de tertulia o poesía estricta…? Creemos tenerlo claro. Al menos para éste que escribe la reflexión. Poesía de tertulia es un paso previo a la poesía definitiva, lista para ser publicada. Una propuesta que, en algunos casos, necesita incubación, moldeo, pulido y lijado. Se lanza a la carpa sin red y espera la aprobación del respetable que rodea al neonato. Círculo de mentes que regalan su comentario constructivo, el aplauso o la discusión. No confundamos esto con la labor concreta de un taller de poesía.
DIVERSOS en su faceta de edición semanal en papel, es corregida por los contertulios cuando sus poemas piden una vuelta de tuerca o sufren un error de transcripción. La edición digital en el blog supone una salida al mundo exterior y está sujeta a comentario de nuestros amigos. La edición mensual, con formato de revista cercano al libro, vuelve a moldearse. Aún así, los poemas se arropan unos a otros para ofrecer una sincera muestra de nuestros aciertos y errores. La cocina está servida.
¿Qué vamos a ser en el futuro? ¿Una docena de alumnos de la escuela de la vida que se divierten leyendo? ¿Un grupo de energía para impulsar espacios de cultura en Guadalajara? ¿Una pista individual de entrenamiento? No lo sabemos aún. Pero –sin duda- el futuro nos encontrará ilusionados y trabajando. JLGR


JOSÉ LUIS  GÓMEZ RECIO

Olivares de ladera

Varices broncas de la tierra
sombrillita de los ajetes
¿por qué no anidan entre tus hojas
la perdiz y la tórtola?

Subiendo por los terrones sedientos
te abraza el ratón, la musaraña,
los muslos con hachuela que golpean
a los hijos de tus patas.

Eres Árbol-Fuente de Vida
en tu esperma – cama caliente-
las ramitas escriben
de fines de diluvios y guerras.

Tú que verás con ojos de nudos
a los hijos de mis nietos,
háblales de mis pasos y miradas.
Sólo quiero que me recuerden leve.





A estas harturas
Me niego a reconocer este país como mío,
me inclino a pensar que es un mal sueño
de ratas emboscadas y nardos de burdel,
trileros. Mamporreros de yeguadas falsas.

Ya no soy yo, que soy peregrino de buril
cansado de vagar entre cristal filoso, 
hastiado de mirar  y escupir  por dentro.
Estamos en caída simple y no hay hierba
para golpear la fontanela sin encuadernar.

Ya las piedras se ocultan en las cunetas
temerosas de papel y albero escocido;
caemos libres por fin mendigos de siglos
y nuestros hijos de los siglos también.




















CERVANTES (Poema sugerido por Vicente Moratilla)


Epitafio de Don Quijote

Yace aquí el hidalgo fuerte
que a tanto extremo llegó
de valiente, que se advierte
que la muerte no triunfó
de su vida con su muerte.

Tuvo a todo el mundo en poco;
fue el espantajo y el coco
del mundo, en tal coyuntura
que acreditó su ventura
morir cuerdo, y vivir loco.
                                                    

VICENTE MORATILLA

















Epitafio sin losa

Todo lo ve el pájaro desde la nube,
Ven las nubes todo desde el aire,
Y el humo que soy y asciende
Verá , mezclado en el aire
La historia de todos los tiempos,
La verdad de todas las cosas.



PAULINO APARICIO
Las habitaciones

Eran dos habitaciones
dejadas en su tiempo.

Rasillones de ahora con vistas a internet
sumaban el resto de la casa.

Una vena de amor, alta de ramas,
mantuvo ese gesto de caricia al pasado.  
 
Se palpaba un silencio a lo lejos,
donde las cosas duermen su postura.

Se estaba bien. Los pájaros, querían perdonarse.
Una marea de aguas saltaba los pretiles.

Yo escuchaba despacio la piel de los relojes, 
como se huele un libro viejo.





JORGE MATO

Paolini. Trigal en verano


Y tu cuerpo no pesa cuando vuelas

Tiene olor a hermosura
el trigal en verano
mientras llega el sonido
de los violoncelos incansables,
que dibujan sin pausa
trayectorias veloces
bajo un sol  que deslumbra.

Hay color de sosiego
en la casa que habitas
y huele a paz
la mesa donde comes.

Queda aún ese tiempo
hermoso y perfumado

y tu cuerpo no pesa cuando vuelas
abriéndote las puertas de tu historia
y sueltas todo el lastre
de un presente grisáceo
ausente de esperanza.

Con su reloj parado y sin manillas.



Estampida

No entra la luz de mayo ya por la ventana.
Hay una lluvia fina que besa los cristales,
la lluvia que proyectas cuando miras
buscando lejanías en el tiempo.

Pasan los días lentos, galopando
igual que aquellos fuertes cimarrones
que sobre el lienzo blanco y engañoso
tantas tardes corrieron
por las pradera verdes del Far West.

Sobre el vidrio bañado por el agua
surgen como tesoros los olores
de la hierba cortada,
del establo en penumbra
-como de hogar  acogedor y cálido-
de la piedra gastada del arroyo
donde apoyas el pie para cruzarlo.

Pero esa luz de mayo, esos olores
son solamente un eco en los cristales
de una ventana sobre la que llueve
una mirada ausente que busca lejanías.



ALBERTO VALERO

¿Dioses? ¿Hombres?

Cuando palpando a golpes de ceguera,
algún dios obnubilado u hombre fatuo
se empeña en conducir rebaños necios
por senderos fanáticos y errados,
logra solamente matar… ¡dios y hombre!.
Lo desnuda de todos sus principios,
provocando más que amor, mucho daño.
Florecen así más brutos que sabios
y los idiotas campan a sus anchas
en busca de un líder que los embauque.
Llegan en bandadas, libertadores
al olor de carroña descuidada,
rapiñan insaciables, llenan buches,
prometen el edén y las estrellas,
la gloria… con prebendas sin impuestos,
paraísos de vírgenes rameras.
Crean doctrinas nuevas, con ideas
muertas, viejas, rancias y fracasadas
pero el mundo repitiéndose, rueda,
y nos inventan “nuevos” dioses locos
que nos prohíben cualquier fiar en los sabios
y queman el cantar de los poetas
porque evocan por el amor, palabras.

Es entonces, también entonces, cuando
por decreto se matan libertades.
La cultura sufre, también el hombre.


Otto Dix. War Cripples


JAVIER DELGADO

Desmentido a la pintura

Dibujante si fueras
capaz de trazar la sombra del alma
en un espejo líquido y levantar

un mapa con tu vida,
allanar sus arrugas de piel
quemada en soles impíos…

No fuera necesaria entonces
nunca más la línea,
ni un papel en que impostarte.




Nulla dies

Abro los ojos de ordenar el mundo
expertos.  De soldar cuerpos. Mirad.

Un agua lenta de verbos viene a bañar cosas,
el bulto seco en mi pecho.

Es condición del alba un chorro de color.
Más vuelo y trino llevan las palabras. La mitad de mí.

Mis ojos ven, sangran pinceles mis manos.
Callada queda la música en la boca.

Mapa trazador, lienzo al descubierto del aire,
lugar iluso de los espacios.

Agitada paloma en una sola mano,
un verso llena de tiempo mis pausas.

La claridad, un pincel espurio.
Mas existe música en los ojos ciegos: versos de no ver.

In principio erat verbum:
lejos de una mirada, luego de tarde, el día.

Y un exorcismo de ágiles cazadores, cual arañar el desierto
con las mismas manos.

Un agua profundísima es Poesía.
Pintura, luz carnal.

Nulla dies sine línea.




CARLOS BERNAL
Hora cuatro

Son las cuatro de la mañana
abro los ojos
no me levanto solo me incorporo
vislumbro el entorno
y me esfuerzo en pensar
en las alegrías, en el amor
en la pasión y las mentiras
en las tristezas y desamor.
  
Alejar todo cada vez que pienso  
otro pensamiento.
Y son las cuatro y cinco de la mañana
el tiempo que he utilizado en algo
que es siempre mi pensamiento
algo que cada vez recuerdo
en uno nuevo que  nace encima de este repaso.

Son las cuatro y cinco de la mañana.
Me arropo y cierro los ojos.


Imarginal. (Dúo de ilustradores brasileños: Fernando Moraes y Raone Ferreira)


GRACIA IGLESIAS (De su libro Gritos Verticales)

Mordería la fruta de tus labios dormidos
y tañería el arpa secreta de tu cuerpo
al menos una vez
al menos una
si no me encadenara la certeza
de que todo se rompe
en el preciso instante
en que empiezan a amarlo.



RAFAEL ALBERTI  (GOYA. Poema extractado de su libro A LA PINTURA. Propuesto por Manuel Sanz)

La dulzura, el estupro,
la risa, la violencia,
la sonrisa, la sangre,
el cadalso, la feria.
Hay un diablo demente persiguiendo
a cuchillo la luz y las tinieblas.

De ti me guardo un ojo en el incendio.
A ti te dentelleo la cabeza.
Te hago crujir los húmeros. Te sorbo
el caracol que te hurga en una oreja.
A ti te entierro solamente
en el barro las piernas.
Una pierna
Otra pierna.
Golpea.
...

Pintor.
En tu inmortalidad llore la Gracia
y sonría el Horror.


Ben Heine. Ilustración a lápices de colores.


Teníamos mucho donde pescar, pero…

Para este número había carnaza sobrante de donde sacar sus líneas maestras. En la semana anterior habíamos abierto un debate interesante de trabajo entre la pintura y la poesía y, ciertamente solo tres de los contertulios: Javier Delgado, Manuel Sanz y Jorge Mato se adentraron en el tema. Unos con poemas y el otro con un buen dossier informativo. Los demás… a verlas venir y miradas al techo, como queriéndonos exculpar.
Había un gran pretexto para crear con motivo de la fiesta de los difuntos, pero solamente Vicente Moratilla acudió a la llamada de las lápidas. No menos importante era la situación de corrupción que asoló la semana. Ahí si metieron tajo Alerto Valero y José Luis Gómez Recio.
Carlos Bernal prefirió adentrarse en un tema de ejercicio del Taller de Poesía del Palacio Dávalos: Escribir un poema a las cuatro de la mañana. Se recordó el fallecimiento, hace ya quince años, de  Rafael Alberti. Carlos Bernal declamó soberbiamente GALOPE y Manuel Sanz escogió un poema del poeta gaditano dedicado a Goya.
De miradas hacia la niñez y los amores pasados se nutrieron  Paulino Aparicio, Jorge Mato y Gracia Iglesias para darnos un poco de envidia. Hubo contertulios que prefirieron acogerse al principio de la invisibilidad y mandaron poemas preciosos,  –pero imposible echarles un ojo- como nuestros queridos Pablo Llorente y Amparo Navarro. Que les esperamos, sin duda.
Pero de todo, debemos quedarnos con la máxima latina que Javier Delgado usó con destreza para referirse a escribir y pintar. Nulla dies sine línea. Que no pase ningún día sin crear.

Siguen haciendo posible esta publicación. Aache Editor, Laura Domínguez Comunicación y Diseño, Casino Principal de Guadalajara y Dublín House.
Los tertulianos ponemos  bolsillo y cerebro. Que no es poco.
Números atrasados en Discopi, Cuesta del Matadero, 17 Guadalajara.