DI.VERSOS 9

DI.VERSOS

9.      TERTULIA POÉTICA DEL CAFÉ LICEO GUADALAJARA Abril 2014

Algunas veces, a los poetas los pinchazos del corazón son los que nos hacen vibrar la mente, la mano y la escritura. Pero no siempre es cierto. Con asiduidad  paseamos por las autopistas de la información y las de la desinformación, que ya no son de peaje, y alucinamos. Vamos, que las cosas nos las meten como tazón de orfanato. Pero, muchos de nosotros ya no creemos ni en la Hoja Palmera. Así que de cuando en cuando - o de vez en cuando que era más bonito y correcto – nos tiramos a la denuncia. Unas con sorna, otras con retranca y, las más con la cabeza a pájaros o con los versos al Maestro Armero que nunca hace nada, pero apunta todo.

Parece que estamos quietos, pero va de nones. Nos hemos expuesto en los homenajes a Antonio Machado, Feria del Libro, Arriversos… y también hemos degustado torrijas y limonada en la cruenta semana de las crucifixiones. Amén.

  

JORGE MATO. (León16 septiembre 1946) Arquitecto, profesor, acuarelista… y soñador.

            

El verbo

(A José Ángel Valenre)

Por la zona intangible

entre voz y silencio

camina la palabra.

Surge como agua fresca

del murmullo de arena

de las zonas desérticas del alma.

Surge el grito mudo de la noche.

Es el vocablo que grita cada estrella,

el verso blanco escrito

con luz de luna nueva

colgada entre dos tiempos.

Es la palabra,

el verbo que habita entre nosotros.

Es la sola verdad

                                                                           en esta noche eterna en la que estamos.

PAULINO APARICIO. (Guadalajara, 12 octubre  1948 ) Autor de tres libros: Caminos borrados por la hierba, Cerro pimiento. Memoria de un vacío y Alcaldes republicanos de Guadalajara.

Galatea                           

Algunas veces venías.

Eran los días largos.

Olía a misa por tus dobladillos

y las horas sonaban en la espera

de tu sombra soñada; Galatea.

Hay un portal amarillo que naufraga

su escozor minucioso hasta el granero.

Suena tu gesto a pan. Y en el sendero

nadie sabe peinarse los desvanes.

Veo tu ausencia prendida con hilvanes:

blanca de soledad. Andando por la acera,

con tu nada sin nadie; Galatea.

Eso que yo inventaba como cita,

eso que invento ahora como idea;

arboledas lejanas con flores de manzano:

ficción, fábula, parábola, quimera…

Sigue viniendo  a mi vida; Galatea.

Blanca piel de la espera y el milagro.

Salvador Dalí. Galatea de las esferas

ALBERTO VALERO  (Guadalajara 2 mayo 1947) Amante de la música. Tenor en la Coral Ciudad Guadalajara.

Para el dialogo

Hemos de mirar el interior nuestro,

otear, los recónditos rincones

donde salen humores y redaños,

con la luz de conciencia desvelada

para saber muy bien, lo que queremos,

que es, lo que pensamos, lo que sabemos.

Hacer igual mirando, al infinito

la paciencia, mostrada hacia el vecino,

suma atención de todos los sentidos,

cuando los otros claman lo que piensan,

sopesar  en justicia sus razones

que emanan de su humana independencia.

Filtradas en cedazos las falacias,

mezcla en calma, sus luces y las nuestras,

que si juntas lo bueno de ambos mundos,

no habrá dolor,  por nuestras opiniones,

consenso, manos firmes, apretadas,

cual forma de acercar nuestros caminos.

9 abril 2014

El Litoral. Certezas  e incertidumbres en la política

JOSE LUIS GÓMEZ RECIO.

Madrid, 5 de junio de 1945) Vive retirado en Heras de Ayuso disfrutando de las maldades de los jubilados.

A verlas venir

Hay gente cansina y educada que pasea

al trotecito lento por mi ciudad.

Son gente normal, acorchada por el calendario,

cubiertas sus cabezas con sombreros que alzan

al paso de señoras de luto comido por el sol.

Hay personas brincadoras y despreocupadas

que zigzaguean por las calles adoquinadas.

Son gentes de visajes y guiños que alzan

sus cráneos vacíos al paso alegre de las niñas

de la orden tercera del Gran Almacén.

Otros hay con pasos tibios de Semana Santa.

Tan cansados que no alzan sus gorras

al paso rastrero de las mujerucas hipotensas.

Ellos alzan la mandíbula y una ceja de muestra,

ellas la manita libre de la bolsa de la compra.

Y yo, ¿quién soy?

¿Un cerebro adherido al hueso madre?

Ilustración José Luis Cabañas

PABLO LLORENTE (Guadalajara, 3 enero 1944) Fue Gerente del Patronato Municipal de Cultura. Autor de varios libros de poesía.”Tiempo Cautivo” “Vendaval y Marea”…

…Y tener al menos cien mil amantes

     Los poetas copulamos con las palabras

hacemos el amor sin tasa alguna,

a todas horas, en cualquier lugar.

     Ellas nos comunican sus delirios,

nos transmiten sus preferencias,

sus tonos, melodías y colores.

     A veces se muestran esquivas,

nos rehuyen,

lles aleja nuestra presencia.

     Sin embargo,

si las cortejas con plena dedicación,

la poesía es una amante posesiva,

se muestran amables, nos llevan de la mano,

nos encantan,

su amistad nos produce una dicha sublime.

Es un placer su cercanía cálida.

     Es una suerte ser un bardo

y tener al menos cien mil amantes.

CARLOS BERNAL  (Nador 23 noviembre 1948). Amante del teatro: profesor, actor, locutor…poeta

                     Queriendo

No des vuelta al querer queriendo,

Que ese querer que quieres siempre será lo que quieras.

Blanco

Negro

Nieve

Agua

Viento

Lluvia

Escarcha.

Sobre todo ese silencio

Que queremos en nuestras almas.

Quiero queriendo

Ser ente y eco,

Ser yo y tu,

                                                                      Todos queremos queriendo, algo que no queremos

ANGEL CRESPO (Leído por Manuel Sanz)

Sueño con días de trabajo en el mar

Tan lenta, tan silenciosamente pasan.

Hay murmullos y voces que ríen con los ojos:

Con tus ojos que me miran sin pesar desde siempre.

Sueño con días de verano en el futuro,

(no sé si en otro lugar que en el futuro pueden vivir los sueños),

Entregados tú y yo a tareas tranquilas,

Como leer un libro, mirar fotos antiguas,

Contemplar cómo pasan las nubes,

Salir después a pasear por la playa.

Sueño los días de verano, muchos años después de mi muerte:

Habrá alegría en las conversaciones,

En los gestos de alguien que vagamente se parezca a mí,

                                   Tú pensarás que la vida es extraña y que es inútil explicarla

JAVIER DELGADO. (Guadalajara, 6 junio 1950) Poeta, acuarelista, ex arquitecto municipal del Ayuntamiento de Guadalajara. 

                       Apunte a carboncillo

                       No es posible esa total trasparencia de tu piel,

                       algún arcano tuyo se oculta

                       tras una arquitectura de marfiles dentelladas,

                       de inagotables risas como velas firmemente

                       ancladas a botas altas “made for walking”

                       Ese ser que eres decididamente lunar

                       desciende en brillantes nocturnidades el derrotero literal

                       de la materia poética, surtida de reflejos la mirada

                       y sin apenas espacio para un solo segundo de silencios.

                       Declaro mi fascinación porque he visto

                       cómo hundes lentamente un titanic

                       de ternuras para emergerlo más tarde escrito

                       en el abisal dobladillo de tu falda.

-A Gracia Iglesias-

Érase que se era… -y no os lo vais a creer- un dragón que un buen día llamó a la mente de nuestra querida tertuliana Gracia Iglesias y pidió nacer. Se le preparó una canastilla de hojas que pintó de colores Francesca Assirelli. Se bendijeron las hojas con hisopo de palabras y así vio la luz este cuento. Cógelo, léelo, mímalo, guárdalo en tu corazón y prepárale un hogar calentito en tu estantería. Enhorabuena Gracia. Vuelves a ser de nuevo madre literaria.