miércoles, 22 de abril de 2015

DIVERSOS 65

DIVERSOS
65. TERTULIA POÉTICA GUADALAJARA abril de 2015

El cielo pinta negro. Fotografía de A. Chueca.

¿En qué nube se archivarán las ideas, los poemas y las novelas que se quedaron en las mentes de los muertos?
Hoy nos hemos despertado con la noticia de que en el mismo día han fallecido Günter Grass y Eduardo Galeano. Qué solos nos vamos quedando los vivos. Al menos los que pretendemos hacer poemas. Cada vez hay menos sitio en la Playa de Sète para suplicar el enterramiento de los poetas.
Maldito día trece en que se callaron para siempre estos creadores y nos privaron de sus nuevos pensamientos.
Por delante de vosotros, abriendo el camino a las estrellas, murieron, el 12 de marzo Luzmaría Jiménez Faro  y el 26 del mismo mes, Tomas Tranströmer, premio Nobel del 2011.  Otros golpes bajos para la poesía en este tremendo año.

Qué canción brillante nacerá para todos vosotros, queridos poetas que nos sirva de faro para todos nosotros. JLGR

EDUARDO GALEANO



















Tres poemas aforismos

No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta.

El mundo es una gran paradoja que gira en el universo. A este paso, de aquí a poco los propietarios del planeta prohibirán el hambre y la sed, para que no falten el pan ni el agua.

La utopía está en el horizonte. Camino dos pasos, ella se aleja dos pasos y el horizonte se corre diez pasos más allá. ¿Entonces para qué sirve la utopía? Para eso, sirve para caminar.

Nacido en Montevideo el 3 de septiembre de 1940, Galeano debutó en el periodismo con tan solo 14 años, dibujando caricaturas políticas. Fue redactor jefe del semanario Marcha (1961-1964), director del diario Época (1964-1966) y director de publicaciones de la Universidad de Uruguay (1964-1973). Ese último año se exilió en Buenos Aires, donde fundó la revista Crisis, que también dirigió. En 1976 continuó el exilio en Barcelona (España). Su regreso a Uruguay se produjo en 1985, una vez restaurada la democracia. Era autor de una amplía obra literaria que los críticos literarios consideran está influenciada por los italianos Pavese y Pratolini, los estadounidenses Faulkner y Dos Passos y españoles como Lorca, Miguel Hernández, Machado, Salinas y Cernuda.
Falleció de un cáncer de pulmón  a los 74 años, el 13 de abril de 2015


GÜNTER GRASS





















Las ventajas de las gallinas de viento

Porque apenas ocupan sitio
en sus perchas de corrientes de aire
y no picotean mis domésticas sillas.
Porque no desprecian las duras mondas de los sueños,
ni corren tras las letras
que el cartero pierde cada mañana ante mi puerta.
Porque se quedan quietas
de la pechuga al penacho,
paciente superficie, escrita en letra pequeña,
sin olvidar plumas ni apóstrofos...
Porque dejan la puerta abierta
y la clave sigue siendo la alegoría
que canta de vez en cuando.
Porque sus huevos son tan ligeros
y digeribles, traslúcidos.
Quién vio ese instante
en que el amarillo se harta, agacha las orejas y calla.
Porque su silencio es tan suave,
la carne del mentón de una Venus,
las alimento...

A menudo con viento del Este,
cuando pasan las hojas de tabiques intermedios,
se abre un nuevo capítulo
y me apoyo feliz en la valla,
sin tener que contar las gallinas...
   
Günter Wilhelm Grass fue un escritor y artista alemán, galardonado con el Premio Nobel de Literatura y el Premio Príncipe de Asturias de las Letras en 1999 Nace en la Ciudad libre de Dánzig, Polonia: 16 de octubre de 1927.   Muere el 13 de abril de 2015, en Lübeck, Alemania
Libros: El tambor de hojalata, El rodaballo. Premios: Premio Nobel de Literatura, Premio Georg Büchner, Premio Príncipe de Asturias de las Letras, Premio Sonning.
Fue un amante de la acuarela.


TOMAS TRANSTRÖMER


De marzo del 79 (1983)

Cansado de todos los que llegan con palabras, palabras, pero no lenguaje
parto hacia la isla cubierta de nieve.
Lo salvaje no tiene palabras.
¡Las páginas no escritas se ensanchan en todas direcciones!
Me encuentro con huellas de pezuñas de corzo en la nieve.
Lenguaje, pero no palabras.

 Tranströmer nació en Estocolmo el 15 de abril de 1931, en el seno de una familia liberal que se separó durante su infancia, criándose con su madre en un barrio obrero de Estocolmo. Estudió en la Escuela Södra Latin de dicha ciudad y se graduó en Psicología, Historia de la literatura e Historia de las Religiones en la Universidad de Estocolmo en 1956.Comenzó a escribir a los trece años, publicando su primera colección de poemas, 17 dikter (Diecisiete poemas) en 1954. Su antología más reciente, Den stora gåtan (Gran enigma), fue publicada en el 2004. También editó una autobiografía corta, Minnena ser mig (Los recuerdos me miran – Visión de la memoria), en 1993. Su trabajo, aunque, se apoya en un lenguaje modernista, expresionista y a veces surrealista, con retratos aparentemente simples a partir de la vida diaria y de la naturaleza en detalle, revela una penetración mística en cuanto a los aspectos universales de la mente humana. En 1990 sufrió una hemiplejía que afectó su discurso, aunque continuó escribiendo. Falleció en Estocolmo el 26 de marzo de 2015, a los 83 años de edad.
Premio Nobel de 2011


LUZMARÍA JIMÉNEZ FARO




















Usted y yo tenemos una cita.
Sé que jamás se retrasó en la hora.
Tal vez pueda darme algo de tiempo
para mirar mi vida.
¿Podré volver la vista hasta mi patio?
Allí la madreselva era alegría,
su aroma resbalaba por los sueños
de mi sangre crecida.
Será muy puntual. Siempre lo ha sido.
Usted perdonará si me entretengo
y acaricio mis libros con ternura:
comprenda usted ¡son  tantas horas juntos!
que así, partir, tan fríamente,
no me parece bien. Se quedan solos…
Quiero que sepa que sé que ha de venir
para llevarme con usted,
y créame si digo que estoy lista.
He tratado de aprovechar mi tiempo:
Amar. Vivir. Vivir y amar.
No puede imaginarse el equipaje
que llevo en la memoria…
Usted ¡qué culpa tiene!
Sólo es usted el ángel de la muerte,
y usted y yo tenemos una cita.



Luzmaría Jiménez Faro. Madrid (19 de mayo de 1937 - 12 de marzo de 2015).Casada con el escritor Antonio Porpetta. En 1982 funda Ediciones Torremozas, editorial especializada en literatura escrita por mujeres. Gloria Fuertes la designó su Heredera Universal. Creó la Fundación Gloria Fuertes, de la que fue presidenta. Fue designada albacea por la escritora Carmen Conde y es miembro del Patronato de la Fundación Carmen Conde y Antonio Oliver, de Cartagena. Ha recibido diversas distinciones, todas relacionadas con su labor por la literatura femenina. Corresponsal para España de la revista Alba de América, del Instituto Literario y Cultural Hispano (California, EE. UU.) y de la revista SER en la Cultura de Buenos Aires (Argentina). Su labor editorial, como su obra, han sido objeto de numerosos estudios y publicaciones, y sus trabajos sobre las poetisas españolas han contado con el apoyo del Ministerio de Cultura de España.

PAULINO APARICIO

Y dijo no 

Le ofrecieron la comodidad
más absoluta:
almohadas sin sonido, la blandura
movediza de las arenas
con un ocaso regulable…

Y el hombre dijo no.

Le ofrecieron la bolsa,
el estandarte,
la canción con burbujas,
el aire parado de después
donde la eternidad iba formando
una fuente sin nudos...

Y el hombre dijo no.

Le ofrecieron
un menú de Mc Donald´s
completo, perfumado
de patatas sintéticas
y chispas de la vida.

Y el hombre dijo no.

Había elegido no salvarse.


Jubilado pescando en Cascais. A. Chueca


ALBERTO VALERO

Fotografía J.L. Gómez Recio

Cuantas palabras 
Cuantas palabras se tiran
al vacío de los vagos,
y cuantas que merodean
entre dichos que se ignoran.

Pero cuantas las que duermen
en estantes, entre polvo
porque muchas nuevas vienen
renovadas y empujando.

Que  son todas bienvenidas,
todas pueden ser de sabios,
si su cuna son los libros
que ahora están dormitando.

Y las palabras que llegan
mezcladas con las antiguas,
tienen que escribir la historia
por la que están navegando.

¡Palabra cuerda! ¡Te llamo!
Une las letras que amamos
díctame un poema nuevo
que no se duerma olvidado.



VICENTE MORATILLA
Cosas bien hechas
Están por ahí
humildes y calladas,
encerrando la huella
y la caricia dormida
de manos ausentes.
Esquina de arcón,
mango apretado
patinado de esfuerzo,
encaje blanco
cobijo de sueños
calor de dolor último,
piel de novela
acariciada
que espera las nuestras,
virgen humilde
alivio de duelos,
suave escalofrío
del misterioso cuento
tantas veces repetido,
clave de crucero
que afirma quieta hace siglos...
cosas bellas
que en silencio
reconfortan.

Ventanita en una ermita de Tartanedo. Foto Vicente Moratilla

LOLA VILLAVERDE
Hoja en blanco
Tomo papel y lápiz
me acomodo delante
de la hoja en blanco.
Qué luz, qué brillo
qué perfección, qué desafío.
La miro interesada,
qué tacto satinado
qué aspecto tan vacío.
Luego absorta la miro,
el blanco ya no es blanco
y luego ensimismada ,
el papel no es papel.
Regreso y de nuevo
percibo la hoja en blanco.
Qué perfección, ¿por qué mancharla?
¡Qué luz, qué brillo!


Fotografía Lola Villaverde

CARLOS BERNAL
Candente perla
Alma, noto avivarte dentro de mí
en la incansable rueda de mis anocheceres
y esas caricias satisfechas, que invernan
en una gélida y desoladora fronda.

Los días juntó a simas para llegarte
motivos para tomarte y subyugarme
siendo bella en cálida perla
e ignorado para alcanzarte.

Ardiendo en los incansables días contigo
duelen, tus caricias y tu secreto ilusionándome
juntando tu belleza y ahondando
en respuestas amigas, como herramientas.

 Acuarela J.L. Gómez Recio

WILLIAM CARLOS WILLIAMS (Poeta recomendado por Javier Delgado)



Lirios (“Cuadros de Brueghel”)

una explosión tal de lirios
que habiendo bajado
al desayuno

buscamos por las
habitaciones
aquel

olor dulcísimo y al
principio no pudimos
descubrir su

origen entonces un azul
como del mar
llegó

sorprendiéndonos de entre
aquellos pétalos como
trompetas 

William Carlos Williams (Rutherford Nueva Jersey 17 de septiembre de 1883 – ibídem, 4 de marzo de 1963) fue un escritor estadounidense vinculado al modernismo y al imagismo. Es especialmente conocido por su obra poética. Además de ejercer como médico y de escribir dramas y prosa variada, Williams es uno de los poetas modernistas más innovadores y admirados. Fue condiscípulo de los poetas Ezra Pound y Hilda Doolittle, y en los primeros poemas acusó la influencia del imagismo. Más tarde se convirtió en impulsor del uso literario del habla coloquial. Su buen oído para los ritmos naturales del inglés hablado le ayudó a liberar a la poesía de la métrica que imperaba en la versificación en inglés desde el Renacimiento. Es un poeta de gran sencillez expresiva y de fácil comprensión, interesado en la constante experimentación y en la intimidad lírica. Como otros modernistas, procura diluir la figura del poeta, dejando que hable el poema por sí mismo. No busca los símbolos en las cosas sino más bien las propias cosas, que expresa imitando la fluidez del habla. Williams cree que la realidad objetiva despierta la imaginación de quien la percibe, y no el proceso inverso. Utiliza el verso libre y la disposición visual de las líneas marca la estructura poética.

NACHO MONTOTO (Poeta presentado por Lola Alarcón)



















En mitad del jardín yacen mutiladas
Cientos de naranjas.
Desparramadas por el campo,
heridas hasta el corazón,
desangradas,
gajo a gajo,
esparcidos sus miembros
dañando, sin querer, el paisaje.

 José Ignacio Montoto, nace en Córdoba el año 1979, es un escritor y poeta español. Coordina y desarrolla estrategias de comunicación y contenidos, así como otras iniciativas dentro del ámbito de la gestión cultural, ha colaborado como articulista y crítico literario de Diario Córdoba, Cuadernos del Sur, La tormenta en un vaso y la revista Puerto, también ha sido colaborador en varias revistas literarias y digitales.
La ciudad de los espejos, plaquette, colección Poesía Nueva JRJ de Fondo. (Diputación de Huelva, 2007). Las últimas lluvias, plaquette (Versos del sol, 2008). Mi memoria es un tobogán/Espacios Insostenibles (Cangrejo Pistolero Ediciones, 2008). Superávit (Cangrejo Pistolero Ediciones, 2010). Tras la luz (La Garúa, 2013).  La cuerda rota (Premio Andalucía Joven, 2013. Renacimiento, 2014).

  
JAVIER DELGADO


Fotografía Javier Delgado

Palacio en abril
“Plena es el alma que puede sentir de nuevo esas horas…”

Como en Hölderin
restaba allí
la extensa soledad verde
sin conciencia alguna
del agua demandada,
refrescante la umbría,
sentido cierto
de altísimas atalayas de sombra.

Acaso en el aire,
imaginado lieder, el trasunto
cercano
de un roce de mirlos,
su apasionada entrega de silbos,
sueño prolongado
y aplazado tiempo.

Pero ya, la amplia plaza desierta,
sus brazos abiertos al sol,
repentino tránsito
a tectónica en pilastras jónicas,
de marmórea secuencia blanquísima,
interior crítico y exterior impasible,
su vívida emoción…

Pudo nacerme ahí
una cierta conformidad de ser
y de sentirme,
extático pulso
si fuera posible o permeable
un solo segundo

tan eterno.

 PABLO LLORENTE
Olimpo I

    Un bando de cuervos marinos
se ha posado en el Mare Nostrum,
al instante alzan vuelo golondrinas
de Bécquer
y el estudiante de Espronceda aprieta
el paso siguiendo un fantasma.
    Al amanecer, ángeles de luto extraen
las balas del cuerpo de Federico,
después,
a Pushkin en la estepa le declaman y bailan,
mientras, Shakespeare, pasa audaz de la prosa al verso,
le interpretan magníficos actores.
    La sorna del bribón de Francois Villon,
y el ingenio de Basho
que vuela en diecisiete sílabas.
    Antonio Machado y Luis de Góngora,
comparten
la gloria del idioma de Cervantes.
    Lope de Vega, enamoraba a las muchachas
de su tiempo, en la actualidad
lo hace Neruda con sonetos.
    Oscar Wilde, preso en Reding,
derrite con baladas
las rejas de la cárcel.
Antes Rimbaud, puro arrebato,
gran visionario,
borbolleo de espléndidas palabras,
queda atrapado en su infernal delirio.
    Los aprendices
llegados a esta cofradía,
escriben poemas en ellos inspirados.

Caligrafía callejera en Guadalajara. Fotografía J.L. Gómez Recio
                                                         
Olimpo II
    
Eternamente ,
Garcilaso propone a Salicio y Nemoroso
dulces églogas,
luego suenan triunfantes los clarines
en las festivas odas de Rubén.
    Rexroth, canta en vos queda,
el otoño en Provenza,
y Enzesberger escribe versos para
los que no leen poesía.
    Li-Po,
ebrio de vino y luna,
quiere abrazarla en las aguas del río,
allí,
el aire se serena y viste
de hermosura y luz no usada en Fray Luis,
suena la música callada,
la soledad sonora de san Juan,
entonces, la alegría de Schiller sobrevuela,
gozosa,
entre los amadores.
    Catulo besa con ardor a Lesbia,
veinte siglos después
Bertolt Brecht,
hace lo mismo con su secretaria.
    En el Ponto,
Ovidio, de Roma nostalgia tiene,
Horacio,
que vive al día, veloz se presenta,
mientras Virgilio,
navega en su Eneida de Troya Roma,
surgiendo del Egeo, Homero nos alumbra
    Emulados maestros,
actualmente os venera “la inmensa minoría”,
en tanto os desconoce la mayoría ignara.

 JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO (Dedicado a Javier Delgado, con admiración)

Suma y sigue

El mono que bajó del árbol y comió carne
sumó.
La mujer que pecó de manzana
también sumó.
El Faraón que perdió las vendas camino a Orión
iba sumando.
El judío que pensó que el trabajo le haría libre,
¿sumaba?

Solo los inertes restan. Quieto freno.

Sumar da marcha y color a la vida. Fotografía  J.L. Gómez Recio

JORGE MATO

Buscando setas en agosto

Qué buscas Jorge Mato
mirándote el ombligo de los versos.
Acaso esperas
encontrar la certeza en las palabras.
No sabes
que todo cuanto escribes es ficción,
metáforas, engaño.

Nadie escribe nunca lo que piensa
y la verdad se queda
siempre escondida,
siempre en lo más hondo.

Es falsa la poesía del poeta.
Solo hay verdad en lo que el otro lee.
Y lo que el otro lee no coincide
con lo que queda escrito.

Tan solo hay un poema transparente,
tu mismo yo guardado con recelo.


Manipulación del autor del poema

SILVINA OCAMPO



Anotaciones (Fragmento)
  
¡Ah! Primavera mueres con la rosa,
tu juvenil y dulce manuscrito
se cierra, el ruiseñor canta entre las ramas.
¡Ah! Cuándo y dónde de nuevo se fue. 

Si no vuelvo, no te asustes. Estaré en el aire, siempre, como un recuerdo, y bajaré y subiré, y bajaré de nuevo como la espuma. Déjame mirarte, imagen de mi alma, un día llegaré a conocerte como conozco tu amor o tu mirada. Qué pena tengo de no ser lo que pude ser otros días. Redimida por lo menos una vez. Basta una vez.
Y aquí avanzo con la velocidad de una tortuga que espera, sin esperar una tormenta. ¡Sálvame con tus brazos de agua una vez!  Y para siempre soñaré con vos en las largas noches de mi exilio. Y aquí en el agua me muero sin esperanzas de encontrar algo mejor que el agua, soy una exiliada. The only thing I love, A.B.C.* ” the rest is lies”
Y aquí me quedaré como un ángel que vive de los otros, que vive de un mundo ajeno, incomprensible. Para siempre un barco perdura, navega, llega, no llega, se acerca, así es la vida. El barco se aleja, pero yo nunca tengo más de mil remos que vuelven a llevar al punto de partida. No volveré. ¡Que no me esperen!
No hay diferencia entre el viejo y el niño. El viejo y el niño son iguales.
Quisiera escribir un libro sobre nada.

 *Silvina Ocampo estuvo casada con Adolfo Bioy Casares, de ahí A.B.C.


FEDERICO GARCÍA LORCA

Poética



Este texto fue recogido por Gerardo Diego en 1932. Proviene de una charla de de viva voz con García Lorca.

“… Pero ¿qué voy a decir yo de la Poesía? ¿Qué voy a decir de esas nubes, de ese cielo? Mirar, mirar, mirarlas, mirarle, y nada más. Comprenderás que un poeta no puede decir nada de la Poesía. Eso déjaselo a los críticos y profesores. Pero ni tú ni yo ni ningún poeta sabemos lo que es la Poesía.
Aquí está: mira. Yo tengo el fuego en mis manos. Yo lo entiendo y trabajo con él perfectamente, pero no puedo hablar de él sin literatura. Yo comprendo todas las poéticas; podría hablar de ellas si no cambiara de opinión cada cinco minutos. No sé. Puede que algún día me guste la  poesía mala muchísimo, como me gusta (nos gusta) hoy la música mala con locura. Quemaré el Partenón por la noche, para empezar a levantarlo por la mañana, y no terminarlo nunca.

En mis conferencias he hablado a veces de la Poesía, pero de lo único que no puedo hablar es de mi poesía. Y no porque sea un inconsciente de lo que hago. Al contrario, si es verdad que soy poeta por la gracia de Dios –o del demonio-, también lo es que lo soy por la gracia de la técnica y del esfuerzo, y de darme cuenta en absoluto de lo que es un poema.”








© Tertulia Literaria, Asociación Cultural C/ Lope de Haro, 4 1º - Guadalajara
CIF 619302231
Esta publicación aparece gracias a Aache Ediciones, Casino Principal, Dublin House
y Amigos del Archivo Histórico Provincial de Guadalajara

di-versos-guada.blogspot.com
Números atrasados
 COPIPLUS, Condesa de la Vega del Pozo, 3. Guadalajara.


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