martes, 1 de marzo de 2016

DIVERSOS 109

DIVERSOS
109. TERTULIA POÉTICA GUADALAJARA febrero de 2016


¡Dos años de vacaciones! Con este número culminamos dos años de trabajos no forzados para llevar cultura de tertulia a nuestra pequeña ciudad. Dos años que nos han parecido de alegría, tanto hemos disfrutado durante su trascurso. Creemos que no existe otra publicación que haya llegado a esta cifra de números editados. También es verdad que nuestro fanzine no pasa de este pequeño mundo en el que hemos querido  nacer. Viendo el esfuerzo semanal acumulado, nos damos cuenta del enorme grado de energía que hemos derrochado. Sirva este texto apoyado en el buen libro de Julio Verne: Dos años de Vacaciones, para darnos un homenaje a nuestras neuronas que siguen estando jóvenes. JL. GÓMEZ RECIO

Ilustración Lèon Benett. Primera Edición francesa.

JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO

                                                  Veinticuatro de febrero

Veinticuatro de un febrero
que me lo tiraría en cualquier
noche  de verano a la sombra
de un corralón abandonado.

Veinticuatro los días ya son.
Febrero se fue por el backstage.
Ya solo queda romper el precinto
para eso del pensar fluido.
Crónica negra

Ya no me acuerdo de cuando
paseaba sin que me dolieran
las rodillas por el sobrepeso
de los pensamientos de culpa.

Ya no me queda rabia para
darle al teclado de violar ideas
¿Dónde he dejado el móvil?
… pregunta el detective de los
que  usan dedos para girar el dial
de un teléfono de pared.




CARMEN NIÑO


Acuarela Antonio Requena Solera

Soy  de un pueblo
Soy de un pueblo de llanuras solitarias,
con tardes doradas de campos segados,
noches frías de invierno con olor a chimeneas.
Tañido de campanas que invitan al rezo.
Crece el musgo sobre la piedra en sombras
del puente viejo, donde un riachuelo
perezoso pasa con holgura.
Un crepúsculo rojo en el horizonte
juntando tierra y cielo, en ese atardecer
de viento del cierzo.
Los álamos serpentean el camino
que hasta la fuente buena
forman un cuadro de luz inagotable.
Soy de un pueblo con sabor
a cocido de puchero,
de aromas a cebada molida,
con esencia de espliego.
Me acompañan los recuerdos
de una infancia cargada de ilusiones,
con torres de cigüeñas, lunas plateadas,
amaneceres de alegres golondrinas
componiendo una nueva partitura.
Hoy vuelvo a verte, hoy sigue siendo siempre.


DANIEL VÁZQUEZ
La nieve del día   
Duermen los tejados bajo las plumas
que de inquietos ángeles se desprenden
mientras mis sueños dibujan lagunas
llenas de anhelos y amorosa fiebre,
constante fuego que mi pecho inunda.

Puedo tocar el aire de la tarde,
frío, silente, de cariz azul,
éter invernal que todo lo invade
y a mi alma extasía con sacra luz
traída de horizontes insondables.

Vuelo de la mano de mis suspiros
hacia la oculta morada del hielo;
beso el crepúsculo y me precipito
siguiendo el canto de los vientos gélidos
a las crueles fauces de mi destino. 

     Fotomontaje Blog Nuestromar
  
LUIS PÉREZ
Soneto cautivo en una sola frase
Un te quiero no basta
para pasarse  toda una existencia
juntos pensando que tal vez la esencia
calma no dé siquiera para abrir la subasta

de aquel que siendo amante sólo presume y gasta
sus cuartos en el bar mientras clemencia
pida el infiel que salvo penitencia
igual firmaría hasta

su muerte si soñara conseguir
aquellos objetivos que al tenerlos en mente
a desconfiar de sus mentiras creo

llevan a las mujeres a poder distinguir
entre un necio Don Juan y el delincuente
que por cubrir sus vicios se mete en un jaleo.


JAVIER DELGADO

Ilustración Javier Delgado

1970
(A natural woman)

Aquella primavera
huía del invierno y despertaba
incógnitas
como una plaga
que anegase las aulas
y el viejo dolor de sus esquinas.

Tus miradas
no buscaron nunca respuestas
al marginal fragor  de las calles,
palomas inquietas,
como los dedos de Carol
trazando blues sobre el Yamaha:
you make me feel like
(a natural woman)…

Y entonces, juntos,
descendimos la noche
sobre tus lentas lunas,
perdidas ya las palabras
en la espesura residente de los parques.

 JOHN ASHBERY Sugerido por Javier Delgado
















POR AHORA "Un país mundano", traducción de Daniel Aguirre para Lumen

Mucho se perdonará a quienes
no han caído en la cuenta de nada. Pero yo me pregunto:
¿tiene nuestra polémica un eje? Y si lo tiene,
¿quién se ocupa de iluminar? No es como si no me hubiera quedado,

apestando, en lo oscuro. Qué tiene este
desastre en particular que ver conmigo, sin duda
se habrá preguntado más de uno. Y si él
o ella de pronto viera retrospectivamente
la condición de víctima de todos esos años, cómo el dolor
era tan reversible como el placer, ¿no se identificarían
con nada al vender ahora en tiendas las cornucopias
de las secciones de descuentos expuestas a la intemperie?

De la despensa y el pajar salen alucinantes
patas blancas. Un modo de sentarse
se ha establecido, aunque son las mismas cosas
entre las que tanteábamos antes: juncos, antiguas partes
de lanchas motoras, huevas de arenque. Trajimos algo más:
alguna aclaración que, creímos, los meses
podrían disfrutar en su paulatino avance a través de los años:
«repentinas tomas de conciencia», el significado de los sueños
y los viajes, y cómo las habitaciones de hotel
pueden llegar a ser el espacio significativo en el que siempre ha vivido uno.

Solo es un jirón, en serio, un fragmento de vida
en el que nadie más parecía interesado. No es que se lo pueda uno llevar:
forma parte de la decoración, el baile, para siempre.
  
John Ashbery (Rochester (Nueva York), 28 de julio de 1927) es profesor de literatura de la universidad Bard College, y vive entre Nueva York y la ciudad de Hudson, en las riberas del río del mismo nombre, en el condado de Columbia. Autor de más de una veintena de libros de poesía, ha sido distinguido con numerosos premios y reconocimientos, entre los que se cuentan el Premio Pulitzer1976, por su libro Autorretrato en un espejo convexo, (Self-portrait in a convex mirror); el Premio Nacional del Libro, La medalla Bollingen y el reconocimiento de la academia de los miembros del dei Lincei de Italia Ha sido el primer poeta de lengua inglesa en ganar el Gran Premio de las Bienales Internacionales de Poesía de Bruselas y, en 1992, obtuvo el premio de Feltrinelli de Italia para poesía internacional.


ELVIRA SASTRE Rescatada para la tertulia gracias a la mano de Isabel Muñoz












Rescate  (Baluarte, 2014)
Si no existieras tú,
si fueras, no sé,
un tirabuzón trenzado,
una dicotomía entre tu alma y tu cuerpo,
ganas que se quedan en ganas.
Si fueras, cómo decirlo,
alguien que se ajusta a los límites de los días,
una sospecha,
un intento.

Si no existieras tú,
si fueras otra cosa
con tu misma cara, voz y manos,
pero otra cosa,
en mi fin y en tu cabo,
te atravesaría entera,
te rompería las barreras,
te cruzaría de norte a sur pisando tu brújula
como el náufrago que traspasa bosques para llegar al mar
y te habitaría con mis barcos
en la proa de tu esencia
esperando
sin ningún tipo de duda
ni tiempo
el rescate.
Elvira Sastre (Segovia, 1992) reside en Madrid, donde estudia Estudios Ingleses en la Universidad. Se define a sí misma como “residente de lo imposible y soñadora de lo ingenuo”. Desde los 15 años, edad a la que recibió su primer premio, publica poemas en su blog y en distintas revistas de poesía. En 2012 aparece el poemario “Cuarenta y tres maneras de soltarse el pelo”; en 2014, su segundo libro “Baluarte”, libro que nos permite afirmar que la poesía en lengua española se renueva en cada generación con una fuerza arrolladora que nunca nos deja indiferentes. Su obra habla de amor y descanso, de sexo y amistad, de soledad o tristeza y lo hace con nítidas verdades que contagian al lector. (Tomado del libro “Baluarte”, Valparaíso Ediciones, 4ª ed., Enero, 2015).

DANTE ALIGHIERI Recuperado para nosotros por Lola Alarcón



¡Oh peregrinos!, que pensando vais
tal vez en cosas que están presentes.
¿Es que venís de tan lejana tierra
como mostráis en vuestro aspecto,

pues no se os ve llorar cuando pasáis
por medio de la doliente ciudad
como personas que no se diesen
cuenta de la gravedad de sus actos?

Si os detuvierais a escuchar,
el corazón con suspiros me dice
que os veríamos marchar llorando.

La ciudad ha perdido a su Beatriz,
y las palabras que de ella pueden decirse
atesoran la virtud de hacer llorar a quien las oye.

Dante Alighieri. Italia (Florencia, 1265 – Ravena, 1321)
De familia güelfa de la pequeña nobleza, casado y con hijos, Dante tomó parte activa en las campañas militares y en la administración de su ciudad natal; desterrado en 1302, a la llegada de Enrique VII, éste depositó en él sus esperanzas de un imperio universal que zanjara las querellas de la época. Dante cumplió para el monarca funciones diplomáticas y cancillerescas en diversas cortes. De todas las obras del poeta, ninguna ha tenido el alcance de su Divina Comedia, colosal poema con más de catorce mil endecasílabos, con cien cantos en tercetos, que alegorizan el itinerario del alma hasta Dios a través de viaje del autor por el Infierno y el Purgatorio guiado por Virgilio, para entrar en el Paraíso de la mano de su amada Beatriz.


JOSÉ ANTONIO ALONSO
Pequeño capitán de la ternura
toda la paz del mundo vive en ti;
en tus ojos de luz danza la vida.
eres la primavera vestida de color.

 ¿De qué lugares vienes?
milagroso suceso
¿En qué astro viviste
que te dio su fulgor?

¿En qué escuela galáctica                      
se aprende tu sonrisa?
¿Qué alfarero dio forma                        
a tu frágil corazón?

Tu mirada me dice                                 
que ha de haber  un país
donde todo lo hermoso
 pudiera suceder.

Un tiempo nuevo empieza,
lo tienes en las manos,
un tiempo de esperanza
para poder crecer.

Pequeño capitán de la ternura.

Ilustración José Antonio Alonso

CARMEN VALENTÍN
Amistad
Gran palabra al pronunciar
mucho alarde se hace de ella
¿saben muchos que la dicen
si la saben practicar?
Es callar cuando hay silencio
es escuchar cuando hay que hablar
es dar cuando no se tiene
es querer sin esperar
es el esperar sin querer
es el  saber consolar.
Es callar cuando te ofenden
es sonreír sin llorar
es llorar cuando les duele
el reír si bien les va
Dices: amigo, ¿qué sabes
lo que entraña la amistad?

Un día perdí los sueños

Un día perdí los sueños
no sé ni cuándo ni cómo pasó.
Yo antes siempre soñaba
¿qué me hicieron para hacer
que mis sueños se marcharan?
La realidad los mató,
Ésta siempre superaba
todo lo que yo soñé.
Quise ser ciega y no ver
todo lo que ésta me mostraba
y la retuve algún tiempo
pero es muy descarada.
Y un día se puso en medio
y ya no pude esquivarla.
Ella me quitó los sueños.
Si las veis, no contemplarla
Porque nos mata los sueños.
¡Vete, realidad amarga!


CAMILO JOSÉ CELA Faceta de poeta que nos descubre Jorge Mato













Toisha  (Primera parte) 

Ahora que ya tus ojos son como sal, y fértil
tu inmensa boca es un volcán difunto.
Ahora que ya los lobos y las piedras,
tus vestidos pegados cual olvidadas vendas
y este atroz mineral que extraje de tu pecho,
son reliquias tan ciertas como antiguos abrazos.
Ahora que tus axilas pueblan de olor el mundo
donde yo con mi piel de viudo te presiento.
Ahora que tus zapatos, tus sostenes, tu lápiz de labios,
no me dan más que frío al encontrarlos.
Ahora que ya no puedo dormir donde has dormido
porque mis ojos lloran azufre y yodo ardiendo.
Ahora que ya no puedo ver tu talla desnuda
porque alambres al rojo se clavan en mi sexo.
Ahora que los domingos, salgo sin rumbo, inmóvil.
y que tranvías, yeguas, las moradas mujeres ni el consuelo,
han de torcer mi ruta de novio eternamente.
Ahora que ya conozco lo bastante a los hombres,
para que no me fíe ni de mi pena misma.
Ahora que los difuntos, en montones austeros,
son incapaces de hacerme verter lágrimas
porque mis ojos son de cristal y aluminio.
Ahora que ya me olvido de qué es dormir tranquilo,
e imbéciles amigos pueblan mi soledad de compasiones que no quiero.
Ahora que mis dos manos son totalmente inútiles
porque en clavos con óxido sólo encuentran tu cuerpo.
Ahora que ya mi boca pudiera cerrarse eternamente,
porque tus salobres ingles, tus sustanciosos huesos,
ya ni me pertenecen.
Ahora que ni cuchillos, ni pistolas, ni ojos envenenados,
me hacen temblar de miedo, porque un solo veneno
es quien late en mis pulsos.

“…Del Cela poeta joven se ha dicho que sus versos son paródicos, impostados, irónicos, y algo de eso se percibe cuando releemos unos poemas cuya nota introductoria del autor ya presentaba con mucha humildad. Sin embargo es necesario recordar, con el profesor Sotelo, que “con sus alrededores heterogéneos y contradictorios, con sus preludios ansiosos de influencias, con ademanes insólitos de originalidad y mismidad”, Pisando la dudosa luz del día. Poemas de una adolescencia cruel refleja una incertidumbre, un dolor y una soledad en primera persona que años más tarde reviviría ese gran libro que es San Camilo, 1936. A pesar de títulos como “Oración del solitario”, “Poema escrito en un sótano durante un ataque aéreo” o “Himno a la muerte” Cela no fue un poeta, pero las mejores calidades de su prosa, y no sólo las más líricas, arrancan de la genuina matriz de la poesía que él supo descubrir desde muy pronto”. FRANCISCO DIAZ DE CASTRO. El Cultural 29.2.2016


EL ALGORITMO BIEN TEMPERADO  Recopilación de Manuel Sanz sobre textos de Dionisio Cañas y Carlos González Tardón publicados en El Diario.es

Odio vida, Cuánto odio. Solo
por tu audición se ha desangrado.
¡Ay de mi índice! ¡Oh limón
amarillo! Me darás un minuto de mar,
vida como de alpistes, la tierra
que nos dejarán desiertos.
Ni los halles, guárdalos
en dos cajitas, hermano, como
para niñas blancas.
Seguro que después de leer este poema.

Poema automático de WASP (Wishful Automatic Spanish Poet) sobre expresiones del poema “Limón” de Miguel Hernández en octosílabos.


Ladrará la verdad el viento airado
en tal corazón por una planta dulce
al arbusto que voláis mudo o helado.

Poema generado por el Programa ASPERA (Automatic Spanish Poetry Expert and Rewriting Application) a requerimiento de crear un poema corto, formal en un escenario rural usando “viento”, “corazón” y “mudo”.


Marchitará la nieve, el fin pesado,
por tal caso, con una lengua sola,
duro rato de rastro ensangrentado.

Trabajo de poema de generación automática, siguiendo modelos de lírica computacional sobre poesía formal en castellano.



Gran parte de las experiencias vienen de la mano de Pablo Gervás, director del grupo de Procesamiento del Lenguaje Natural de la Universidad Complutense de Madrid. Más de veinte años trabajando con sus programas WASP y ASPERA.


LOLA VILLAVERDE 

Vuelo
¿Y si el pájaro fuera
el sueño de volar
de un huevo ensimismado?
Encerrado en su cáscara
suave cárcel
constreñido en sus curvas
sueña un espacio sin límites
donde expandirse.
Sueño de libertad
la saeta alada
surca el aire.




VICENTE ORALLO

Poly

Ayer...me he encontrado un sueño.
Tal vez sea la inquietud de tu rostro,
o quizá, tu mirar sincero y penetrante,
el que muestra la profundidad del alma.

Ayer era templo tu semblante,
y el teatro auguraba, sin duda,
la exótica energía que desprendes
ante el roce de unos brazos.

Me moría por, simplemente,
cogerte de la mano,
como si me fuera la vida en ello
y, aún estando a tu lado,
parecieras inalcanzable.

¡Ay Poly de infantiles fantasías!
¡Quién pudiera ser retrato de tus besos!

Mientras me acomodo en estos versos,
imagino el salto al siguiente instante,
y pienso...únicamente pienso, en que...
ayer...me he encontrado un sueño.




ANTONIO TERÁN

Vamos a descorrer  las cortinas del horizonte

- Vamos a descorrer  las cortinas del horizonte
-¿Ves? Así….
- Abramos la ventana.
- Un pestillo en el orto…otro en el ocaso…
- No te asustes…el frío del vacío  se pasará
- Acércate al alféizar. ¿Ves  Júpiter, las estrellas, el Universo?
-¡Mira…un cometa, con su cabellera láctea!
-¿No te gustan las líneas de fuga?…Parecen una gavilla de caminos de alambre.
- Papá… ¿Quién es esa mujer que viene caminando hacia nosotros? Sonríe…flotante.
- Eres tú, tú que serás ella, tú que estás hecha de  la materia de un sueño celeste.
-¿Podré hablar con ella?
-¡Claro! Y algo más bonito…podrás tejer el silencio, con ella…

- Papá… ¿Te importa dejarnos solas?


(El temblor de un fabuloso meteoro, me aleteó en la nuca. Tengo la certeza de que la ventana no volverá a cerrarse. Me alejaba, casi transparente.)

Louise Bourgeois. Escultura


ALBERTO VALERO




Mírala qué bonita

Mírala que bonita va,
caminando delante, elegante y altiva,
con pasos firmes, insinuantes,
vestida de blanco solemne
brillante bajo el sol de levante.
Segura de que él la sigue
hipnotizado en su belleza,
como un blanco novio
orgulloso y presumido,
bailando arrogante tras su estela
sacando pecho y pidiendo amor
con sus vaivenes de cabeza,
seguro de su prestancia.
Al final, junto al jazmín
recibe un sí en la mirada
donde danzan las estrellas.

Pronto habrá nuevas
y blancas palomas de la paz.
  
REFLEJOS DE LA TERTULIA

Once personas nos reunimos en ceremonia de amistad a las letras en la última de las tertulias que cierran el segundo año de publicación de nuestra revista Diversos.
Este número de asistentes tiene como ventaja que permite la participación y la lectura de una manera más fluida. Las reuniones de casi veinte personas se trasforman en meriendas de negros en cuanto se desliza un quítame unas pajas. Bienvenidas las tertulias menores porque de ellas será el reino de lo comprensible. Ea.
Se recordó que habíamos llegado a un compromiso con los organizadores de la V Jornadas Cidianas de Tórtola para participar el próximo 4 de junio, acto al que nos invitaban a cenar y nos darían alguna compensación monetaria para el grupo. Como parte del espectáculo estará también José Antonio Alonso apoyado por otros dos músicos. Llegamos a la conclusión de que actuaríamos en modo similar a nuestra participación del Quijote. Así que nos conjuramentamos para releer el Poema del Mío Cid y sacar los pasajes que necesitemos para el acto.


Zoila Clark. Rey y vasallo en el Poema del Mío Cid

En la lectura de Dante sobre la muerte de Beatriz, surgió un recuerdo entrañable para las personas allegadas a nosotros que hicieron su tránsito  cuando éramos demasiado jóvenes para comprender por qué habían decidido marcharse. Son misterios que dejan su huella. Es decir, que nos jorobaron sobremanera.

Como nos tiene ya acostumbrados, Manuel Sanz nos amenizó con su disertación sobre inteligencia artificial. Bendita trasgresión que puso a prueba nuestra comprensión sobre los programas de generación automática aleatoria o los programas de representación geométrica usando de fonemas y significados para crear una urdimbre de puntos en el espacio que son palabras que tienen posibles conexiones entre sí.

Darwin atacado por los detractores de la evolución

Fue un punto de discusión - en el que casi todos estábamos de acuerdo- aquel que venía a refrendar que: “si el lector aceptara que toda nuestra humanidad está en las palabras, no en quién o qué ha generado esas palabras, pronto caería en la cuenta de que el poeta es el lector”. En otras artes puede darse esta afirmación: viendo un cuadro, oyendo una música…
La participación de la tecnología en la creación de pintura, en la fotografía, en las grabaciones de audio ya la hemos adoptado como nuestra, solamente quedaba el mundo de la poesía porque el futuro no está en la relación unidireccional poeta-lector. Tontadas, porque el futuro en la narrativa automática ya está entre nosotros y habrá que ver cómo lo vamos a usar.
De ahí a aseverar que el lenguaje es lo que nos hace humanos, que diría Noam Chomsky, hay un buen trecho con sus  dudas y sombras en el horizonte de la lingüística estructural.
José Luis Gómez Recio.













© Tertulia Literaria, Asociación Cultural C/ Lope de Haro, 4 1º - Guadalajara CIF 619302231
Esta publicación aparece gracias a Aache Ediciones, Casino Principal, Dublín House,
Ecoaventura, Animación, Turismo, Ocio y Tiempo Libre, Patronato de Cultura del Ayuntamiento de Guadalajara
y Amigos del Archivo Histórico Provincial

di-versos-guada.blogspot.com

Números atrasados COPIPLUS, Condesa de la Vega del Pozo, 3. Guadalajara


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