DI.VERSOS: DIVERSOS 109

DIVERSOS

109. TERTULIA POÉTICA GUADALAJARA febrero de 2016

¡Dos años de vacaciones! Con este número culminamos dos años de trabajos no forzados para llevar cultura de tertulia a nuestra pequeña ciudad. Dos años que nos han parecido de alegría, tanto hemos disfrutado durante su trascurso. Creemos que no existe otra publicación que haya llegado a esta cifra de números editados. También es verdad que nuestro fanzine no pasa de este pequeño mundo en el que hemos querido nacer. Viendo el esfuerzo semanal acumulado, nos damos cuenta del enorme grado de energía que hemos derrochado. Sirva este texto apoyado en el buen libro de Julio Verne: Dos años de Vacaciones, para darnos un homenaje a nuestras neuronas que siguen estando jóvenes. JL. GÓMEZ RECIO

Ilustración Lèon Benett. Primera Edición francesa.

JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO

Veinticuatro de febrero

Veinticuatro de un febrero

que me lo tiraría en cualquier

noche de verano a la sombra

de un corralón abandonado.

Veinticuatro los días ya son.

Febrero se fue por el backstage.

Ya solo queda romper el precinto

para eso del pensar fluido.

Crónica negra

Ya no me acuerdo de cuando

paseaba sin que me dolieran

las rodillas por el sobrepeso

de los pensamientos de culpa.

Ya no me queda rabia para

darle al teclado de violar ideas

¿Dónde he dejado el móvil?

… pregunta el detective de los

que usan dedos para girar el dial

de un teléfono de pared.

CARMEN NIÑO

Acuarela Antonio Requena Solera

Soy de un pueblo

Soy de un pueblo de llanuras solitarias,

con tardes doradas de campos segados,

noches frías de invierno con olor a chimeneas.

Tañido de campanas que invitan al rezo.

Crece el musgo sobre la piedra en sombras

del puente viejo, donde un riachuelo

perezoso pasa con holgura.

Un crepúsculo rojo en el horizonte

juntando tierra y cielo, en ese atardecer

de viento del cierzo.

Los álamos serpentean el camino

que hasta la fuente buena

forman un cuadro de luz inagotable.

Soy de un pueblo con sabor

a cocido de puchero,

de aromas a cebada molida,

con esencia de espliego.

Me acompañan los recuerdos

de una infancia cargada de ilusiones,

con torres de cigüeñas, lunas plateadas,

amaneceres de alegres golondrinas

componiendo una nueva partitura.

Hoy vuelvo a verte, hoy sigue siendo siempre.

DANIEL VÁZQUEZ

La nieve del día

Duermen los tejados bajo las plumas

que de inquietos ángeles se desprenden

mientras mis sueños dibujan lagunas

llenas de anhelos y amorosa fiebre,

constante fuego que mi pecho inunda.

Puedo tocar el aire de la tarde,

frío, silente, de cariz azul,

éter invernal que todo lo invade

y a mi alma extasía con sacra luz

traída de horizontes insondables.

Vuelo de la mano de mis suspiros

hacia la oculta morada del hielo;

beso el crepúsculo y me precipito

siguiendo el canto de los vientos gélidos

a las crueles fauces de mi destino.

Fotomontaje Blog Nuestromar

LUIS PÉREZ

Soneto cautivo en una sola frase

Un te quiero no basta

para pasarse toda una existencia

juntos pensando que tal vez la esencia

calma no dé siquiera para abrir la subasta

de aquel que siendo amante sólo presume y gasta

sus cuartos en el bar mientras clemencia

pida el infiel que salvo penitencia

igual firmaría hasta

su muerte si soñara conseguir

aquellos objetivos que al tenerlos en mente

a desconfiar de sus mentiras creo

llevan a las mujeres a poder distinguir

entre un necio Don Juan y el delincuente

que por cubrir sus vicios se mete en un jaleo.

JAVIER DELGADO

Ilustración Javier Delgado

1970

(A natural woman)

Aquella primavera

huía del invierno y despertaba

incógnitas

como una plaga

que anegase las aulas

y el viejo dolor de sus esquinas.

Tus miradas

no buscaron nunca respuestas

al marginal fragor de las calles,

palomas inquietas,

como los dedos de Carol

trazando blues sobre el Yamaha:

you make me feel like

(a natural woman)…

Y entonces, juntos,

descendimos la noche

sobre tus lentas lunas,

perdidas ya las palabras

en la espesura residente de los parques.

JOHN ASHBERY Sugerido por Javier Delgado

POR AHORA "Un país mundano", traducción de Daniel Aguirre para Lumen

Mucho se perdonará a quienes

no han caído en la cuenta de nada. Pero yo me pregunto:

¿tiene nuestra polémica un eje? Y si lo tiene,

¿quién se ocupa de iluminar? No es como si no me hubiera quedado,

apestando, en lo oscuro. Qué tiene este

desastre en particular que ver conmigo, sin duda

se habrá preguntado más de uno. Y si él

o ella de pronto viera retrospectivamente

la condición de víctima de todos esos años, cómo el dolor

era tan reversible como el placer, ¿no se identificarían

con nada al vender ahora en tiendas las cornucopias

de las secciones de descuentos expuestas a la intemperie?

De la despensa y el pajar salen alucinantes

patas blancas. Un modo de sentarse

se ha establecido, aunque son las mismas cosas

entre las que tanteábamos antes: juncos, antiguas partes

de lanchas motoras, huevas de arenque. Trajimos algo más:

alguna aclaración que, creímos, los meses

podrían disfrutar en su paulatino avance a través de los años:

«repentinas tomas de conciencia», el significado de los sueños

y los viajes, y cómo las habitaciones de hotel

pueden llegar a ser el espacio significativo en el que siempre ha vivido uno.

Solo es un jirón, en serio, un fragmento de vida

en el que nadie más parecía interesado. No es que se lo pueda uno llevar:

forma parte de la decoración, el baile, para siempre.

John Ashbery (Rochester (Nueva York), 28 de julio de 1927) es profesor de literatura de la universidad Bard College, y vive entre Nueva York y la ciudad de Hudson, en las riberas del río del mismo nombre, en el condado de Columbia. Autor de más de una veintena de libros de poesía, ha sido distinguido con numerosos premios y reconocimientos, entre los que se cuentan el Premio Pulitzer, 1976, por su libro Autorretrato en un espejo convexo, (Self-portrait in a convex mirror); el Premio Nacional del Libro, La medalla Bollingen y el reconocimiento de la academia de los miembros del dei Lincei de Italia Ha sido el primer poeta de lengua inglesa en ganar el Gran Premio de las Bienales Internacionales de Poesía de Bruselas y, en 1992, obtuvo el premio de Feltrinelli de Italia para poesía internacional.

ELVIRA SASTRE Rescatada para la tertulia gracias a la mano de Isabel Muñoz

Rescate (Baluarte, 2014)

Si no existieras tú,

si fueras, no sé,

un tirabuzón trenzado,

una dicotomía entre tu alma y tu cuerpo,

ganas que se quedan en ganas.

Si fueras, cómo decirlo,

alguien que se ajusta a los límites de los días,

una sospecha,

un intento.

Si no existieras tú,

si fueras otra cosa

con tu misma cara, voz y manos,

pero otra cosa,

en mi fin y en tu cabo,

te atravesaría entera,

te rompería las barreras,

te cruzaría de norte a sur pisando tu brújula

como el náufrago que traspasa bosques para llegar al mar

y te habitaría con mis barcos

en la proa de tu esencia

esperando

sin ningún tipo de duda

ni tiempo

el rescate.

Elvira Sastre (Segovia, 1992) reside en Madrid, donde estudia Estudios Ingleses en la Universidad. Se define a sí misma como “residente de lo imposible y soñadora de lo ingenuo”. Desde los 15 años, edad a la que recibió su primer premio, publica poemas en su blog y en distintas revistas de poesía. En 2012 aparece el poemario “Cuarenta y tres maneras de soltarse el pelo”; en 2014, su segundo libro “Baluarte”, libro que nos permite afirmar que la poesía en lengua española se renueva en cada generación con una fuerza arrolladora que nunca nos deja indiferentes. Su obra habla de amor y descanso, de sexo y amistad, de soledad o tristeza y lo hace con nítidas verdades que contagian al lector. (Tomado del libro “Baluarte”, Valparaíso Ediciones, 4ª ed., Enero, 2015).

DANTE ALIGHIERI Recuperado para nosotros por Lola Alarcón

¡Oh peregrinos!, que pensando vais

tal vez en cosas que están presentes.

¿Es que venís de tan lejana tierra

como mostráis en vuestro aspecto,

pues no se os ve llorar cuando pasáis

por medio de la doliente ciudad

como personas que no se diesen

cuenta de la gravedad de sus actos?

Si os detuvierais a escuchar,

el corazón con suspiros me dice

que os veríamos marchar llorando.

La ciudad ha perdido a su Beatriz,

y las palabras que de ella pueden decirse

atesoran la virtud de hacer llorar a quien las oye.

Dante Alighieri. Italia (Florencia, 1265 – Ravena, 1321)

De familia güelfa de la pequeña nobleza, casado y con hijos, Dante tomó parte activa en las campañas militares y en la administración de su ciudad natal; desterrado en 1302, a la llegada de Enrique VII, éste depositó en él sus esperanzas de un imperio universal que zanjara las querellas de la época. Dante cumplió para el monarca funciones diplomáticas y cancillerescas en diversas cortes. De todas las obras del poeta, ninguna ha tenido el alcance de su Divina Comedia, colosal poema con más de catorce mil endecasílabos, con cien cantos en tercetos, que alegorizan el itinerario del alma hasta Dios a través de viaje del autor por el Infierno y el Purgatorio guiado por Virgilio, para entrar en el Paraíso de la mano de su amada Beatriz.

JOSÉ ANTONIO ALONSO

Pequeño capitán de la ternura

toda la paz del mundo vive en ti;

en tus ojos de luz danza la vida.

eres la primavera vestida de color.

¿De qué lugares vienes?

milagroso suceso

¿En qué astro viviste

que te dio su fulgor?

¿En qué escuela galáctica

se aprende tu sonrisa?

¿Qué alfarero dio forma

a tu frágil corazón?

Tu mirada me dice

que ha de haber un país

donde todo lo hermoso

pudiera suceder.

Un tiempo nuevo empieza,

lo tienes en las manos,

un tiempo de esperanza

para poder crecer.

Pequeño capitán de la ternura.

Ilustración José Antonio Alonso

CARMEN VALENTÍN

Amistad

Gran palabra al pronunciar

mucho alarde se hace de ella

¿saben muchos que la dicen

si la saben practicar?

Es callar cuando hay silencio

es escuchar cuando hay que hablar

es dar cuando no se tiene

es querer sin esperar

es el esperar sin querer

es el saber consolar.

Es callar cuando te ofenden

es sonreír sin llorar

es llorar cuando les duele

el reír si bien les va

Dices: amigo, ¿qué sabes

lo que entraña la amistad?

Un día perdí los sueños

Un día perdí los sueños

no sé ni cuándo ni cómo pasó.

Yo antes siempre soñaba

¿qué me hicieron para hacer

que mis sueños se marcharan?

La realidad los mató,

Ésta siempre superaba

todo lo que yo soñé.

Quise ser ciega y no ver

todo lo que ésta me mostraba

y la retuve algún tiempo

pero es muy descarada.

Y un día se puso en medio

y ya no pude esquivarla.

Ella me quitó los sueños.

Si las veis, no contemplarla

Porque nos mata los sueños.

¡Vete, realidad amarga!

CAMILO JOSÉ CELA Faceta de poeta que nos descubre Jorge Mato

Toisha (Primera parte)

Ahora que ya tus ojos son como sal, y fértil
tu inmensa boca es un volcán difunto.
Ahora que ya los lobos y las piedras,
tus vestidos pegados cual olvidadas vendas
y este atroz mineral que extraje de tu pecho,
son reliquias tan ciertas como antiguos abrazos.
Ahora que tus axilas pueblan de olor el mundo
donde yo con mi piel de viudo te presiento.
Ahora que tus zapatos, tus sostenes, tu lápiz de labios,
no me dan más que frío al encontrarlos.
Ahora que ya no puedo dormir donde has dormido
porque mis ojos lloran azufre y yodo ardiendo.
Ahora que ya no puedo ver tu talla desnuda
porque alambres al rojo se clavan en mi sexo.
Ahora que los domingos, salgo sin rumbo, inmóvil.
y que tranvías, yeguas, las moradas mujeres ni el consuelo,
han de torcer mi ruta de novio eternamente.
Ahora que ya conozco lo bastante a los hombres,
para que no me fíe ni de mi pena misma.
Ahora que los difuntos, en montones austeros,
son incapaces de hacerme verter lágrimas
porque mis ojos son de cristal y aluminio.
Ahora que ya me olvido de qué es dormir tranquilo,
e imbéciles amigos pueblan mi soledad de compasiones que no quiero.
Ahora que mis dos manos son totalmente inútiles
porque en clavos con óxido sólo encuentran tu cuerpo.
Ahora que ya mi boca pudiera cerrarse eternamente,
porque tus salobres ingles, tus sustanciosos huesos,
ya ni me pertenecen.
Ahora que ni cuchillos, ni pistolas, ni ojos envenenados,
me hacen temblar de miedo, porque un solo veneno
es quien late en mis pulsos.

“…Del Cela poeta joven se ha dicho que sus versos son paródicos, impostados, irónicos, y algo de eso se percibe cuando releemos unos poemas cuya nota introductoria del autor ya presentaba con mucha humildad. Sin embargo es necesario recordar, con el profesor Sotelo, que “con sus alrededores heterogéneos y contradictorios, con sus preludios ansiosos de influencias, con ademanes insólitos de originalidad y mismidad”, Pisando la dudosa luz del día. Poemas de una adolescencia cruel refleja una incertidumbre, un dolor y una soledad en primera persona que años más tarde reviviría ese gran libro que es San Camilo, 1936. A pesar de títulos como “Oración del solitario”, “Poema escrito en un sótano durante un ataque aéreo” o “Himno a la muerte” Cela no fue un poeta, pero las mejores calidades de su prosa, y no sólo las más líricas, arrancan de la genuina matriz de la poesía que él supo descubrir desde muy pronto”. FRANCISCO DIAZ DE CASTRO. El Cultural 29.2.2016

EL ALGORITMO BIEN TEMPERADO Recopilación de Manuel Sanz sobre textos de Dionisio Cañas y Carlos González Tardón publicados en El Diario.es

Odio vida, Cuánto odio. Solo

por tu audición se ha desangrado.

¡Ay de mi índice! ¡Oh limón

amarillo! Me darás un minuto de mar,

vida como de alpistes, la tierra

que nos dejarán desiertos.

Ni los halles, guárdalos

en dos cajitas, hermano, como

para niñas blancas.

Seguro que después de leer este poema.

Poema automático de WASP (Wishful Automatic Spanish Poet) sobre expresiones del poema “Limón” de Miguel Hernández en octosílabos.

Ladrará la verdad el viento airado

en tal corazón por una planta dulce

al arbusto que voláis mudo o helado.

Poema generado por el Programa ASPERA (Automatic Spanish Poetry Expert and Rewriting Application) a requerimiento de crear un poema corto, formal en un escenario rural usando “viento”, “corazón” y “mudo”.

Marchitará la nieve, el fin pesado,

por tal caso, con una lengua sola,

duro rato de rastro ensangrentado.

Trabajo de poema de generación automática, siguiendo modelos de lírica computacional sobre poesía formal en castellano.

Gran parte de las experiencias vienen de la mano de Pablo Gervás, director del grupo de Procesamiento del Lenguaje Natural de la Universidad Complutense de Madrid. Más de veinte años trabajando con sus programas WASP y ASPERA.

LOLA VILLAVERDE

Vuelo

¿Y si el pájaro fuera

el sueño de volar

de un huevo ensimismado?

Encerrado en su cáscara

suave cárcel

constreñido en sus curvas

sueña un espacio sin límites

donde expandirse.

Sueño de libertad

la saeta alada

surca el aire.

VICENTE ORALLO

Poly

Ayer...me he encontrado un sueño.

Tal vez sea la inquietud de tu rostro,

o quizá, tu mirar sincero y penetrante,

el que muestra la profundidad del alma.

Ayer era templo tu semblante,

y el teatro auguraba, sin duda,

la exótica energía que desprendes

ante el roce de unos brazos.

Me moría por, simplemente,

cogerte de la mano,

como si me fuera la vida en ello

y, aún estando a tu lado,

parecieras inalcanzable.

¡Ay Poly de infantiles fantasías!

¡Quién pudiera ser retrato de tus besos!

Mientras me acomodo en estos versos,

imagino el salto al siguiente instante,

y pienso...únicamente pienso, en que...

ayer...me he encontrado un sueño.

ANTONIO TERÁN

Vamos a descorrer las cortinas del horizonte

- Vamos a descorrer las cortinas del horizonte

-¿Ves? Así….

- Abramos la ventana.

- Un pestillo en el orto…otro en el ocaso…

- No te asustes…el frío del vacío se pasará

- Acércate al alféizar. ¿Ves Júpiter, las estrellas, el Universo?

-¡Mira…un cometa, con su cabellera láctea!

-¿No te gustan las líneas de fuga?…Parecen una gavilla de caminos de alambre.

- Papá… ¿Quién es esa mujer que viene caminando hacia nosotros? Sonríe…flotante.

- Eres tú, tú que serás ella, tú que estás hecha de la materia de un sueño celeste.

-¿Podré hablar con ella?

-¡Claro! Y algo más bonito…podrás tejer el silencio, con ella…

- Papá… ¿Te importa dejarnos solas?

(El temblor de un fabuloso meteoro, me aleteó en la nuca. Tengo la certeza de que la ventana no volverá a cerrarse. Me alejaba, casi transparente.)

Louise Bourgeois. Escultura

ALBERTO VALERO

Mírala qué bonita

Mírala que bonita va,

caminando delante, elegante y altiva,

con pasos firmes, insinuantes,

vestida de blanco solemne

brillante bajo el sol de levante.

Segura de que él la sigue

hipnotizado en su belleza,

como un blanco novio

orgulloso y presumido,

bailando arrogante tras su estela

sacando pecho y pidiendo amor

con sus vaivenes de cabeza,

seguro de su prestancia.

Al final, junto al jazmín

recibe un sí en la mirada

donde danzan las estrellas.

Pronto habrá nuevas

y blancas palomas de la paz.

REFLEJOS DE LA TERTULIA

Once personas nos reunimos en ceremonia de amistad a las letras en la última de las tertulias que cierran el segundo año de publicación de nuestra revista Diversos.

Este número de asistentes tiene como ventaja que permite la participación y la lectura de una manera más fluida. Las reuniones de casi veinte personas se trasforman en meriendas de negros en cuanto se desliza un quítame unas pajas. Bienvenidas las tertulias menores porque de ellas será el reino de lo comprensible. Ea.

Se recordó que habíamos llegado a un compromiso con los organizadores de la V Jornadas Cidianas de Tórtola para participar el próximo 4 de junio, acto al que nos invitaban a cenar y nos darían alguna compensación monetaria para el grupo. Como parte del espectáculo estará también José Antonio Alonso apoyado por otros dos músicos. Llegamos a la conclusión de que actuaríamos en modo similar a nuestra participación del Quijote. Así que nos conjuramentamos para releer el Poema del Mío Cid y sacar los pasajes que necesitemos para el acto.

Zoila Clark. Rey y vasallo en el Poema del Mío Cid

En la lectura de Dante sobre la muerte de Beatriz, surgió un recuerdo entrañable para las personas allegadas a nosotros que hicieron su tránsito cuando éramos demasiado jóvenes para comprender por qué habían decidido marcharse. Son misterios que dejan su huella. Es decir, que nos jorobaron sobremanera.

Como nos tiene ya acostumbrados, Manuel Sanz nos amenizó con su disertación sobre inteligencia artificial. Bendita trasgresión que puso a prueba nuestra comprensión sobre los programas de generación automática aleatoria o los programas de representación geométrica usando de fonemas y significados para crear una urdimbre de puntos en el espacio que son palabras que tienen posibles conexiones entre sí.

Darwin atacado por los detractores de la evolución

Fue un punto de discusión - en el que casi todos estábamos de acuerdo- aquel que venía a refrendar que: “si el lector aceptara que toda nuestra humanidad está en las palabras, no en quién o qué ha generado esas palabras, pronto caería en la cuenta de que el poeta es el lector”. En otras artes puede darse esta afirmación: viendo un cuadro, oyendo una música…

La participación de la tecnología en la creación de pintura, en la fotografía, en las grabaciones de audio ya la hemos adoptado como nuestra, solamente quedaba el mundo de la poesía porque el futuro no está en la relación unidireccional poeta-lector. Tontadas, porque el futuro en la narrativa automática ya está entre nosotros y habrá que ver cómo lo vamos a usar.

De ahí a aseverar que el lenguaje es lo que nos hace humanos, que diría Noam Chomsky, hay un buen trecho con sus dudas y sombras en el horizonte de la lingüística estructural.

José Luis Gómez Recio.