DI.VERSOS: DIVERSOS 58

DIVERSOS

58. TERTULIA POÉTICA GUADALAJARA febrero 2015

Durante cincuenta y dos semanas hemos sido fieles amasadores de pensamientos. Con modestia y sin pretensiones.

Dicen que nuestra tertulia y nuestra revista semanal son un caso insólito dentro del panorama cultural de nuestra ciudad. Y probablemente tengan razón. Somos aspirantes a poetas y cabezones. No queríamos que nuestras ideas volaran sin control por las alcarrias. De momento lo hemos conseguido. Empezamos con poemas de cinco contertulios y hoy ya publicamos el trabajo de catorce personas. En este primer año de trabajo nos han invitado a participar en eventos y festividades. Algunos de nuestros compañeros de viaje han publicado –o están a punto de hacerlo- sus obras.

Recordamos con nostalgia nuestro primer DIVERSOS con cuatro páginas, brote potente de las diez y seis que normalmente hacemos cada semana. La presencia de la revista en las redes sociales ya es referente para muchas personas dentro y fuera de Guadalajara.

Queremos hacerlo mejor, y este segundo año prometemos sorpresas y mucho más trabajo si cabe. Gracias.

JLGR

VICENTE MORATILLA

Hoy he amanecido

Hoy he amanecido con ganas de perdón,

de estrenar y de comerme el día

y de perder la compostura,

voy a mirar las cosas como recién creadas,

como si fueran la primera vez en mi calle

como la última en mis ojos.

Saludaré a los conocidos

como a íntimos amigos

aunque no sepa su nombre

y abusaré del azúcar

aunque me lo tengo prohibido,

cantaré en voz alta

como cuando yo cantaba,

que ya se me está olvidando.

Esta mañana voy a atreverme

a pasarme de la raya

que hace tiempo que quiero

y de hoy no pasa.

JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO

Esfuerzo vs. Pereza

Quise decir algo sobre el esfuerzo

y caí de cabeza en la pereza.

Quise alabar al navegante solitario

y me salió un elogio vicioso

al carajo de la vela.

Quise decir que estoy molido por la vida

y acabé buscando la crema para aliviar

el sarpullido de mis nalgas ociosas

frente al televisor.

Quise ponderar el trabajo bien hecho,

más allá de cortarme las uñas de los pies,

pero me salieron nuevas espinillas en la cara

y eso que la lección de acné

la olvidé hace mucho tiempo.

Quise hacer un poema al esfuerzo

pero se me derramó la leche en

la placa vitrocerámica

y ahora me espera un duro trabajo.

Ese si es el gran esfuerzo de hoy

para un perezoso como yo

PABLO LLORENTE

Llevo mucha soledad almacenada en mi alma

Llevo mucha soledad almacenada en mi alma,

unas veces me abruma,

otras me ampara.

La mente no descansa,

rumio palabras,

cuando el subconsciente aflora

escribo.

Días y noches sólo,

muertes de amigos,

amigos que me dejan, o yo dejo,

despropósitos;

días de azul luminoso y otros sombríos.

A cada uno procuro celebrarlo

apasionadamente,

no siempre lo consigo.

No da tregua la vida,

hombres devorando hombres,

mientras unos derrochan el dinero,

otros son expulsados de sus casas;

iluminados todos por el mismo sol.

Soy espectador de un derrumbe que no puedo detener,

nuestra vida avanza

hasta el naufragio,

mas lo importante es el camino,

¡vivamos hasta el último minuto!

Misha Gordin. Fotografía conceptual

JAVIER DELGADO

Cerillas

Han quemado una leve

hoja de adelfa en el doblez de un sobre

y ha revelado una corriente de arenas

tras el mismo filo del agua

agotado bajo la tormenta de un solo

sonido apagado en filtros atonales,

bien ordenados por capas, que acaban

siempre en un mismo lugar, es decir

en el sumidero único.

Y sin embargo…

me gustaría pensar en cerillas,

pobres cerillas,

simples cerillas ardiendo sobre la arena

cuando aún late al atardecer.

Fotografía Enrique Delgado

CARLOS BERNAL

Y mañana ¿Qué?

Es tu aroma que resucita

ayer hoy y mañana

un recuerdo que falta

estando en el olvido.

¿Y mañana?

Sin mañanas me enamoré de la vida

y no cejará si la muerte quiere,

es el día a día

en pasos perdidos, sin orillar el camino.

¿Mañanas?

Con atrayentes versos de amor

fantaseando, sin hastiarte

y asumiendo las cicatrices

en el alma sin balbuceos.

Y mañana esperamos.

ALBERTO VALERO

“El desino no está escrito, se va escribiendo

en el instante mismo en que se toma cada nueva decisión”.

La decisión

Sobre una ola, en su cresta

entre espuma, cabalgando

al socaire del destino

como un barco sin velamen

la difícil decisión.

Y fue dejada en la arena

sin saber lo que mojaba

de un mundo desconocido

dudando si ese dibujo

era fruto de su acción.

Y se rindió a su destino

calmando las emociones

allí encontró nuevas vidas

y sus ojos recobraron

el brillo de la ilusión.

Y otra página se abrió

en el instante preciso

para que un nuevo poema

marcara el ritmo y cadencia

donde empezar el destino.

JORGE MATO

Ilustración de Jorge Mato

Jugando

En el terrible juego de vivir

sin posible elección,

imperceptiblemente,

vas dejando el cadáver

de lo vivido ayer.

Este juego de azar irrenunciable

te premia o te castiga

día a día.

Y día a día vives

amor o muerte

cantar o risa o llanto.

No hay otro juego

Juguemos pues hasta el final, entonces.

PAULINO APARICIO

Llegar a una ciudad

Llegar a una ciudad siempre es difícil.

No hay nidos que te anuncien,

Los tejados parecen de otro sitio.

Escaparates difuminados su luz figuran,

haber sido puestos para los demás.

Llegar a la ciudad

siempre es difícil. No conoces los tinos,

esa búsqueda torpe de un hotel en la noche.

Sabes

que estás allí para quedarte…

Has recorrido sin amor, la casa nueva,

ninguna esquina que suene

a página leída. Queda un olor secándose,

una blancura insípida,

quizá el último sudor del albañil

que se limpió las manos en el fregadero,

o se dejó la ropa del trabajo

en un rincón de la terraza.

Sabes

que alguna chica de esas del paseo;

menuda, sonriente,

con pétalos sonando,

será novia en la tarde de aquellas arboledas.

Mas hoy

en esa calma del domingo,

cuando el “Carrusel Deportivo” concluyó

como siempre con la quiniela abandonada

en el camino del regreso al lunes,

te has ido a casa solo

por la tristeza lenta de las farolas.

WALT WHITMAN (Poeta invitado por Isabel Muñoz)

Como Adán, temprano por la mañana

Como Adán, temprano por la mañana,

saliendo del retiro del bosque, renovado por el descanso,

mírame cuando paso, oye mi voz, acércate,

tócame, tócame con la palma de la mano cuando yo paso,

no tengas miedo de mi cuerpo.

(Hojas de Hierba, 1.900)

Walt Whitman (West Hills, condado de Suffolk, Nueva York, 31 de mayo de 1819 – Camden, Nueva Jersey, 26 de marzo de 1892) fue un poeta, enfermero voluntario, ensayista, periodista y humanista estadounidense. Su trabajo se inscribe en la transición entre el trascendentalismo y el realismo filosófico, incorporando ambos movimientos a su obra. Whitman está entre los más influyentes escritores del canon estadounidense (del que ha sido considerado su centro) y ha sido llamado el padre del verso libre. Su trabajo fue muy controvertido en su tiempo, en particular por su libro Hojas de hierba, descrito como obsceno por su abierta sexualidad.

CARMEN NIÑO

La niña que fui

Vuelvo de nuevo a esos campos de la infancia,

bordados de verde temprano.

Reconozco esos atardeceres de rojos horizontes

en la más pura llanura.

Los recuerdos de esa niña jugando en los patios,

con olor a musgo, al humo de las chimeneas, a pasto.

Miro, escucho, huelo, siento,

añoro ese tiempo de pequeña mochila al hombro.

Me observo en el antiguo espejo

que aún cuelga de la pared.

El reflejo de la niña que fui se desvanece

mientras peino mis cabellos.

Vuelvo a mi estado natural.

Recorro salas y pasillos,

tras de mi alguien me hace un guiño,

es ella con sus mejillas sonrosadas,

adornadas de esas efélides inconfundibles

y sus ojos puestos en aquella estrella,

que siempre colgaba del techo.

JOHN BANVILE (Escritor recomendado por Manuel Sanz)

…Desde el principio, desde la época en Cambridge en que supe que no podía ser matemático, vi en Poussin a un paradigma de mi mismo: la vena estoica, el afán de tranquilidad,

La fe inquebrantable en el poder de trasformación del arte. Le comprendí, como nadie más le había comprendido y como, en realidad, no llegué a comprender a ningún otro. ¡Cómo me gustaba burlarme de esos críticos –sobre todo los marxistas, qué le vamos a hacer- que gastaban sus energías buscando el significado de su obra, aquellas fórmulas ocultas sobre las cuales se suponía que había construido sus formas! La verdad es, desde luego, que su obra no tiene ningún significado. Relevancia, sí; sentimientos; autoridad; misterio –magia, si se quiere-, pero no significado. Las figuras que aparecen en la Arcadia no tratan de expresar ninguna fatua parábola sobre la muerte, el alma y la salvación; simplemente, están allí. Su significado es que están allí. Éste es el hecho fundamental de la creación artística, representar algo que de otro modo no existiría. (¿Por qué lo pintó? Porque no estaba allí)…

John Banville (Wexford, 8 de diciembre de 1945) es un novelista irlandés, "uno de los grandes talentos de la lengua inglesa", Premio Booker2005. Escribe también novela negra bajo el seudónimo de Benjamin Black. Publicó su primer libro en 1970, una recopilación de relatos titulada Long Lankin, a la que seguiría una serie de novelas, la primera de ellas Nightspawn que salió al año siguiente. Después vinieron Birchwood (1973), la llamada Trilogía de las revoluciones —compuesta por Copérnico (1976), Kepler (1981) y La carta de Newton (1982)— y cerca de una docena de novelas más, entre las que destacan El libro de las pruebas (1989), finalista del Premio Booker y El mar (2005), que ganó el preciado galardón. Banville es conocido por el estilo preciso de su prosa. Su ingenio y su humor negro muestran la influencia de Nabokov. En 2006 aparece el primer libro de Benjamin Black: El secreto de Christine, a la que le han seguido otras cuatro novelas negras.

CARMEN BRIS

Caí en tu amor

Caí en tu amor como un pozo sin fondo

y abismada quedé en esa porfía,

empapada de luz y de agonía

pues huiste de mí y en el trasfondo

solo quedó mi alma vacía.

Ayer caí en la red que me tendiste

y fui gozosa allí, donde querías,

atrapada quedé como la corza

entre los nudos de la seda fría.

Manaba el manantial de la armonía

vertiéndose en la fuente del amor.

Sentimientos y amores eran míos

Y míos fueron pesares y dolor.

ROSALÍA DE CASTRO (Poeta recomendada por Jorge Mato)

Paseniño, paseniño,

vou pola tarde calada,

de Bastabales camino.

Camiño do meu contento;

i en tanto sol non se esconde,

nuhha pedriña me sento.

E sentada estou mirando

como a lúa vai saindo,

como o sol se vai deitando.

Cal se deita, cal se esconde,

mentras tanto corre a lúa

sin saberse para donde.

Para donde vai tan soia,

sin que aos tristes que a miramos

nin nos fale, nin nos oia.

Que si oíra e nos falara, moitas cousas lle dixera, moitas cousas lle contara.

Despacito, despacito
voy por la tarde callada
de Bastabales camino.

Camino de mi contento;
y en tanto el sol no se esconde
en una piedrita me siento.

Y sentada estoy mirando
como la luna va saliendo,
como el sol se va poniendo.

Cual se acuesta, cual se esconde
mientras tanto corre la luna
sin saberse para dónde.

Para dónde va tan sola
sin que a los tristes que la miramos
ni nos hable ni nos oiga

Que si oyera y nos hablara
muchas cosas le dijera,
muchas cosas le contara.

Rosalía de Castro nació el 24 de febrero de 1837 en Santiago de Compostela. Fue hija de un sacerdote y una muchacha de origen noble pero empobrecida, por lo cual no fue reconocida como hija legítima y vivió su infancia cuidada por las tías paternas, sin conocer a sus padres. Vivió en un ambiente rural donde aprendió a hablar el gallego de la gente sencilla, lo cual marcará su obra posterior. A los catorce años, su madre se hará cargo de ella y se irán a vivir a Santiago. Durante toda esta etapa tendrá que soportar las críticas a su madre por su relación con el sacerdote y haber sido madre soltera en una sociedad tan intransigente. En 1856 se traslada a Madrid y empieza a escribir sus primeros poemas. En 1858 se casa con Manuel Murguía, historiador, político, intelectual y propulsor del nacionalismo gallego (es el creador del mito del celtismo gallego). El matrimonio tuvo siete hijos, de los cuales uno nació muerto y otro murió al poco de nacer.

Rosalía murió en Padrón, el 15 de julio de 1885, como consecuencia de una larga enfermedad, un cáncer, que la hizo sufrir mucho en sus últimos años. Fue enterrada en Adina y, diez años más tarde, sus restos fueron trasladados a Santiago, convertida ya en un símbolo de Galicia.

DIVERSOS

1..TERTULIA POÉTICA DEL CAFÉ LICEO GUADALAJARA Marzo 2014

Nacimos como revista hace un año. Así que nos hemos convertido en supervivientes de nuestra pequeña historia. Todo esto no hubiera sido posible sin el trabajo de los poetas de la tertulia, de nuestros amigos y de nuestros patrocinadores. Gracias a todos por hacernos visibles. Gracias.