martes, 16 de febrero de 2016

DIVERSOS 107

DIVERSOS

107. TERTULIA POÉTICA GUADALAJARA febrero de 2016


EL CASO DEL ÁNGEL ASESINADO EL DÍA DE SAN VALENTÍN

Este es el año donde todos los sueños se perdieron. Un ángel fue hallado fulminado en una calleja de nuestra ciudad. ¿Quién fue el culpable del deceso? Posiblemente regresaba de una cita con una pareja de enamorados. Según parece, es seguro que el amante leyó un mal poema de amor sentido, escrito por él. Unos ripios que nunca debieron  ser escritos. Pudiera ser que ella incluso se lo agradeciera con la boca chiquita. ¡Hay que ver la cantidad de estupideces que nacen de los falsos corazones!
Dejemos de matar ángeles del amor con cada bodrio de insulsas palabras llenas de lugares comunes, porque ninguna mujer enamorada nos lo va a agradecer. O haces un poema soberbio –y eso no está al alcance de cualquiera- , o te pasas por un gran almacén con la tarjeta de crédito a rebosar. JLGR


JORGE MATO

Partenón

No diré arquitectura
ni capitel ni mármol.
No diré perspectiva
ni dórico ni estría.
Después de pasear
mis ojos por la forma,
de ver al sol riendo
con el juego de sombras y de luces,
herido por el baile de rectas paralelas
y por la suave curva de tu éntasis,
callo.
Cierro los ojos
para escuchar la música que emites,
el sonido de oro
que nace del silencio.
Suena la geometría
y deslumbra mi oído
la proporción divina
que perfuma de  ritmo
el paisaje de un tiempo irrepetible.




JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO

Al caloret de febrero

Una tras otra las meteorólogas guapas
balancean de las ramas en los prunos:
Suicidios de isobaras mascullan
los maledicentes de siempre.

Cierto que los arbustos estirándose,
abren voluptuosamente sus corolas
al runrún de los insectos que todavía
no sacaron sus carnés de vuelo libre.

No las penetra ni el viento del norte,
ni la santa compaña con sus sacras
salmodias de adoración nocturna.
La naturaleza no hace sacamete. No.

Brotes de frutales buscan amante
entre los almendros que suspiran
porque creen que es hora de injerto.
Al caloret de febrero las plantas
sufren de cuaresma repentina. Sí.



  
Scott Brain. Insecto micromachine


PAULINO APARICIO

 Fotografía tratada informáticamente por Tina Tarazona de Gea
  
Llovió de noche
Llovió de noche,
pudo escucharse
el dolor de los patios.
Los tambores gritaron,
hubo flores cortadas
y la calle
asustó la rejilla.
Se veía en los cristales
un látigo de cubos.
Y todo creció verde
como la prisa de una cueva

  
JAVIER DELGADO

El retorno

Entré en la casa
por recibir de la tarde
su luz dorada
tendida en el espejo
penumbroso del suelo.

He vuelto a gozar
del beso de la luz
entre las piedras sonoras
de los muros,
su abismado grito,
el saludo largo
del viento derramado,
las coronas de la nieve,
el señorial exilio de la roca.

He vuelto
para oír de nuevo
los olvidados frutos
del silencio.

Mi memoria rapaz
despeja insomnios,
y crece en abedules
para olvidar el olvido
en las entrañas de la nieve,
su blancor ciego
de pisadas inocentes.

Ese espacio que ignora
su fulgor de hendidura,
timbal de águilas,
generosa herida del agua.

Mi corazón respira en las alas
del invierno,
su rezagado tiempo de frío,
y subo al monte por izar
el pesado  plomo de las nubes.                


 
.                  Ilustración Javier Delgado


ALBERTO VALERO
  
Amor bordado      

En telar de lirios
tejieron tu nombre
y dentro bordaron
un alma en dibujo
de blanca sonrisa.
Tus ojos nacieron
desde una promesa
que escribe con oro
amores de ensueño.
Tus labios son firma
del gran artesano,
y es tu cuerpo el marco
que te luce hermosa,
y yo el prisionero
de tantos encantos.
y adoro tu nombre,
y entiendo bien tu alma
si en tus ojos miro
y tus labios beso
abrazo tu cuerpo.

































LUIS PÉREZ

Sonetto Doppio (soneto doble)
           
El soneto doble o soneto doblado es una variante del soneto que consiste en añadir un verso heptasílabo tras cada verso impar de los cuartetos (1º,3º,5º,7º) y otro tras el segundo de cada terceto (10º y 13º), con lo que el poema resultante tiene, en lugar de los catorce versos canónicos, veinte: catorce endecasílabos y seis heptasílabos.
Patrón de rima: AaBAaB  AaBAaB  CDdC  CddC

Soy más irresponsable que perverso   

¿Acaso no amontono yo basura
viendo la coyuntura
por todo el ancho mar, fuente de vida,
corrompiendo sus aguas sin mesura
al verter por la amura
desechos sin que nada me lo impida?.

Yo precio no le pongo a la conjura
sino más bien factura,
porque más me atormenta la estampida
que a malograr me lleva la cordura,
si el desastre perdura
actuando de manera tan suicida.

Poco  tiempo le queda al Universo
y por supuesto a mi ambicioso barco,
mientras en gestos parco
poco o nada me corto con el verso.

Quizás porque en su magia me disperso
creyendo que infinito luce el charco,
y tirando del arco
soy más irresponsable que perverso.




LOLA VILLAVERDE
  

Las sombras se han escondido
en el gris ceniciento.
Han robado la luz
las cosas pierden forma
indefinidas se confunden.
Avanza el gris
se adensa, se oscurece
todo lo invade
lo unifica.
Se hace quietud
mas ominosa.
La luz se ha replegado
se hace huevo 
y esperanza.




VICENTE MORATILLA

Ilustración Jorge Mato


Cuento triste

Este es el cuento
de un muchacho
con los ojos muy abiertos,
claros
como ventanas al mar
por donde entraba aire fresco.
Suave era su voz,
blandas sus pisadas
sus latidos lentos.

Como el torrente del río,
llegó la tarde escondida
y puso a llorar su voz
hasta que se hizo silencio.
Un día se fue a su cuarto,
y esperó haciéndose el muerto.
Nadie preguntó por él.
lo encontraron de cristal,
llenos de niebla
sus ojos abiertos.

  
VICENTE ORALLO

Ilustración Jun Kumaori

No tardes

No tardes en pintar un lienzo
en el que florezcan corazones
disparados en la virtual red
del sentimiento y la pasión.

No tardes en extender tus manos,
tocarme el rostro y sentir...
que mi tibia piel,
retoza al calor de tus caricias.

No tardes, amor,
en decirme que tiemblas
al pronunciar mi nombre,
en la noche de tu tiempo.
.
No tardes, para seguir,
la estela de mi espacio,
el surco de mis dedos
y estos labios que te besan.

No tardes en decir te quiero,
en amar lo justo,
y deja lo preciso sobre la cama,
hasta que volemos por la ventana.

No tardes, mi niña Lucía,
que las luces se apagan,
el aliento se extingue,
y la vida...no entiende de amar.

No tardes...


ANÓNIMO  Recuperado y comentado para nuestra alegría por Lola Alarcón

Romance del infante Arnaldos

¡Quién hubiera tal ventura
sobre las aguas del mar
como hubo el infante Arnaldos
la mañana de San Juan!
Andando a buscar la caza
para su falcón cebar,
vio venir una galera
que a tierra quiere llegar;
las velas trae de sedas,
la ejarcia de oro torzal,
áncoras tiene de plata,
tablas de fino coral.
Marinero que la guía,
diciendo viene un cantar,
que la mar ponía en calma,
los vientos hace amainar;
los peces que andan al hondo,
arriba los hace andar;
las aves que van volando,
al mástil vienen posar.

Allí habló el infante Arnaldos,
bien oiréis lo que dirá:
-Por tu vida, el marinero,
dígaseme ora ese cantar.

Respondiole el marinero,
tal respuesta le fue a dar:
-Yo no digo mi canción
sino a quien conmigo va.

Galera del Adelantado Mayor de Castilla

Romancero viejo –romancero lírico-
Este hermoso romance sugiere tanto, quizás por su entrada sin preámbulo y por su abrupto cierre.
En el desarrollo queda lograda una atmósfera llena de ecos que no resulta fácil de descifrar.
El diálogo en estilo directo, entre el infante y el misterioso marinero es típico de los romances tradicionales.

  

CESAR VALLEJO Sacado del tiempo por Manuel Sanz


Piedra negra sobre una piedra blanca

Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
me moriré en París –y no me corro-
tal vez en jueves, como es hoy, de otoño.

Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.

Cesar Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro

también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos…


CARMEN VALVERDE

Quiero cargas más livianas

Amargas cargas que da la vida
que son duras de llevar
ilusiones que se apagan
sueños que nunca se cumplen
promesas que suenan vanas.

Quiero cargas más livianas

que me permitan soñar
y pensar en el mañana
quiero vivir ilusiones
quiero amar y ser amada
quiero dedicarme a otros
quiero conocer el alba
quiero ser niño otra vez
para sentir la ternura
no quiero cargas amargas
¡que me quiten este peso!

Quiero cargas más livianas.




ANTONIO TERÁN

























La Memoria  que huye

En el antiguo grito de la violenta cópula
se arrastra la misericordiosa vena verde
y callamos y devoramos la mórula
creyéndonos un jirón la mala suerte.

Volveré a poseerte con aspereza
te tendré en tu infernal postura
te atravesaré con mueca impura
y me rendiré agotado, casi sin fuerza.

Y así, Memoria, puta indecente
someteré tu insultante dictadura
y triunfante yo, tú ya sin cura
me servirás, desnuda  casi sin dientes.

¿Qué creías, Memoria  repugnante?
tu fuerza está en mi carnoso corazón
y ya seca la víscera, abierto el esternón
te mantengo arrodillada tocando con mi dedo, tu impermeable frente.


Culto, elocuente y repleto de anécdotas, Antonio Terán es un hombre poliédrico al que las circunstancias de su vida le han propiciado viajes y enriquecedoras experiencias.
Hace ya algunos años regentaba una librería en la que no podían faltar selectas obras de la literatura universal, así como valiosos volúmenes sobre fotografía o arte. Es precisamente en esta última disciplina en la que Antonio Terán desarrolla y despliega su talento más creativo como pintor. Pero no se trata de un pintor al uso, sino un artista total que, si bien admira al gran Sorolla entre otros, su eclecticismo pictórico tiene como referentes a artistas de la talla de Andy Warhol o Marcel Duchamp.
Participa frecuentemente con miembros de la tertulia Diversos en los programas de radio que dirige Xavier de Tusalle


ÁNGEL DEL TÍO  Acercado a nuestra tertulia por José Luis Gómez Recio

Tu mujer es la mía

Resulta
señor, amigo, camarada
que tu mujer no era tan estúpida como pensabas
que además de algo bajo la falda
tiene un órgano decadente y anticuado:
un corazón.

Resulta
que tu mujer llevaba años sin reírse
sin que alguien le demostrase
que una puesta de sol
era más divertida que una barbacoa con los vecinos.

Resulta
que a tu mujer le gusta olvidar de vez en cuando
que es madre amantísima
y recordar que es Eva primigenia
para tentar al propio diablo con la comba de su sonrisa.

Resulta
que tu mujer necesita la mágica electricidad
de un beso en el escote
y que una mano deslizándose hasta el final de su espalda
consigue acelerar su pulso mientras entorna los ojos

Resulta
que tu mujer precisaba humo de cigarrillos
sorbos de alcohol y besos clandestinos.
Que le sobraban telenovelas,
que odiaba los sábados en el “hiper” tras un carrito.

Resulta
que tu mujer me estaba buscando sin saberlo,
que al fin ha desempolvado su vida,
ha enterrado su pasado
y ahora corre sonriendo a mi lado.

Resulta
señor, amigo, camarada
que tu mujer ha dejado de serlo
tu mujer es la mía
y tú no eres siquiera un recuerdo.
Si acaso, una triste pesadilla.
             
                (Sueños del Hombre sin Pulso. Madrid 2000) 

Ángel del Tío. Madrileño. Licenciado en Ciencias de la Información. Periodista. Guionista. Director creativo… Ha sido el responsable de la creatividad de grandes marcas españolas e internacionales. En la actualidad compagina su labor publicitaria con diversos proyectos artísticos

  
SEÑAS DE IDENTIDAD EN FORMA Y FONDO

Con respecto a otros miembros del planeta Tierra, siempre me pareció que el español usaba la lengua jugando con ventaja. Esta tontería la digo a propósito del idioma que hemos heredado y al que estamos continuamente manoseando, transformando y trabajando para que gane volumen en el horno de los nuevos diccionarios. El no tener  un idioma atractivo para los demás, se convierte en una ventaja porque podemos mandar más información encriptada.  Somos más complicados de entender para los demás. Eso nos permite hacernos los interesantes. Y ocultar nuestros malditos defectos con áurea de inteligencia mal entendida. Somos un pedo.

Tenemos un idioma demasiado difícil, demasiados verbos, demasiadas conjugaciones, demasiado vocabulario. Demasiadas naciones enriqueciéndole con localismos. Demasiados golfos que inventan idiomas en las cárceles desde el siglo XV. Demasiados aprendices del lápiz que juegan a crear neologismos y barbaridades sin tino. Demasiados idiotas que trabajan de redactores en agencias de publicidad y periódicos, incluyendo a nuestros bobos de baba próceres que dormitan en su escaño parlamentario y se lanzan a decir paridas cuando se les llama para hablar.

Creo firmemente que unos cuantos de los españoles pensamos ser los eslabones perdidos entre Góngora y los hermanos Quintero, pasando por el tamiz del Calendario Zaragozano. Y, en verdad, como tenemos un idioma muy rico, nos entra la pereza y nos quedamos en la periferia. Por eso, la mayoría de nuestros compañeros de península dan la pinta de oligofrénicos del habla. Solo hay que mirar el uso del metacastellano que sale de las pantallitas del teléfono móvil hábilmente manipulado por nuestros tiernos infantes.
Mierda. Que me voy por las ramas. Como siempre que escribo de lo que no tengo una puñetera idea.


Doble escalera de entrada. Librería Lello & Irmao de Oporto. Apunte rapidillo de José Luis Gómez Recio

Para complicar más la diatriba mal ordenada que he plantado arriba de la página, los españolines de rompe y rasga le plantamos dobles y triples sentidos a las frases para que los escuchantes se vayan por las patillas abajo y no entiendan nada. Un ejemplo que se me ha aparecido, viniendo a casa este mediodía y se me ha colado por la ventanilla del coche. Es esta frase:

“Nada más verte, me han empezado a gustar las mujeres…”


Pintura de Luz Letts

Vista así a huevo, escrita y no metida en ningún otro contexto, la frasecita  de marras tiene su sentido. Pero pensemos en quién la emite y por qué y veremos los distintos significados. A jodernos con la intención:

1.- La dice un caballero heterosexual después de conocer a una señora bien fea.
2.- La puede decir un caballero heterosexual al que acaban de presentar a una señora de toma pan y moja.
3.- La puede decir un caballero heterosexual después de que se le haya declarado un pierde aceite, con perdón.
4.- La puede decir un caballero homosexual después de conocer a uno de los gays más feos y plastas del barrio de Chueca.
5.- La puede decir un homosexual después de ver las dos tetas más impresionantes del sistema decimal.
6.- La puede decir una señora de rechupete al sufrir el requiebro de un pocero que se asoma por una alcantarilla.
7.- La puede decir mi ex mujer después de verme el volumen que he cogido por toda la periferia.
8.- La puede haber dicho una señora con novio, al ver las dos tetas más impresionantes del todo el sistema de Newton.

Pues eso. Ni idea.                                                                        José Luis Gómez Recio


Grette Stern, fotocollage surrealista


FELIZ DÍA DE SAN VALENTÍN A TODAS LAS PAREJAS QUE  CREEN QUE EL AMOR ES ALGO NUEVO Y DIFERENTE
  
REFLEJOS DE LA TERTULIA

Los caminos de la tertulia se abren alocados en el momento en que nuestros culos buscan sus besos negros amantísimos en los sillones del Casino. O sea, cuando acabamos de sentarnos. Es en esos momentos disparatados, -entre que nos reclaman la ingesta, y antes de que nos la sirvan-, cuando se sugieren los más locos asuntos. En esta ocasión se le metió mano a la Marina de la Hacienda Pública, de la droga de alta mar, de las temerosas olas embravecidas, de los clanes que llevan submarinos cargados de polvillos blancos hasta el sur de África… No pudimos dejar pasar por alto los nuevos sucesos de las bandas italo-rumanas que han cometido estragos en nuestra provincia.
Pero, vale, nuestra tertulia no tiene su base en la novela negra. El sentido nos llega cuando empezamos a marear las cuartillas de los textos versificados de nuestra cosecha.


Diseño Heinz Edelmann


Por estos vericuetos de los expertos, pudimos saber de los Sonettos Doppios, aunque sigamos fieles a la métrica de los hexasílabos. También fuimos trasladados a las costas amorosas de los romances viejos y la dificultad para desentrañar sus ocultos mensajes. Y también seguimos trabajando en la mina abierta de la Divina Proporción siguiendo la veta del segmento áureo y de qué manera encontrar su significado musical y poético. La facción arquitecta de la tertulia nos inundó de sapiencia y erudición… ¡qué menos se le va a reclamar a los que saben!
Para todos los que apenas sabemos de los balones fue todo un hallazgo saber que en Perú hay un modesto equipo que lleva glorioso el nombre de César Vallejo. Un equipo de fútbol peculiar, casi melancólico, que carga sobre su espalda el pesimismo del poeta que pronosticó su muerte con unos versos memorables. Maneras que provocaron el lamento de su presidente que deseaba bajar de categoría para ahorrar dinero.
¿Puede un equipo de poetas ganar este año la Copa Libertadores de América?
Los sueños de los poetas pueden hacerse realidad porque no hay nada imposible.

José Luis Gómez Recio





















© Tertulia Literaria, Asociación Cultural C/ Lope de Haro, 4 1º - Guadalajara CIF 619302231
Esta publicación aparece gracias a Aache Ediciones, Casino Principal, Dublín House,
Ecoaventura, Animación, Turismo, Ocio y Tiempo Libre, Patronato de Cultura del Ayuntamiento de Guadalajara
y Amigos del Archivo Histórico Provincial

di-versos-guada.blogspot.com

Números atrasados COPIPLUS, Condesa de la Vega del Pozo, 3. Guadalajara


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