DI.VERSOS: DIVERSOS 111

DIVERSOS

111. TERTULIA POÉTICA GUADALAJARA marzo de 2016

Las destocadas. Las sinsombrero

Las reinas del trabajo puro y duro. Las que curran marcando el camino a todas las demás mujeres. Lo van a tener un poco más fácil. Ya lo tuvieron bastante duro las exploradoras. A nuestras mujeres que crean versos, les pedimos una ojeada a las poetas de nuestra Generación del 27. Las sinsombrero –en homenaje a Maruja Mallo-. Celebramos que el cotarro esté animado pese a los “visores” que dejaron de entender por siempre. A la porra con ellos. JL Gómez Recio

VICENTE MORATILLA

Con la caña de palo al hombro
y nada más.
Sendero al remanso del Henares
en las tardes del verano.
Aromas de flor de San José
y espigas a punto de sazón.
Agua lenta a mi lado,
nada más.
Allí seguía,
puedo aún dibujar
las líneas de su agua
de sus sombras
de su claro rumor.
Como un sol entre planetas
todo el universo conmigo
y a pequeños tironcillos
en mis dedos
los barbados planetas
se inmolaban
a su único dios
que era yo.

Remanso del río Henares

JAVIER DELGADO

Estela

Si en tu oscuridad

me cerca

el beso y

las manos te dotan

de vida o certeza

y deseo florecido

más cierto en mi espacio

que el resplandor

de la cercana amanecida,

me llega entonces tu belleza

inconsumible,

piedra en derrotero que vuelve,

siempre,

al punto de partida

de aquella estela nuestra.

Apunte del natural de Javier Delgado

JAIME SILES Vino nuevamente de la mano de Lola Alarcón que rescató este poema de su libro Himnos tardíos (1998)

Ángulos muertos

Vivir al otro lado del poema

y no en la realidad que es su reflejo.

Cruzar por esas calles

que están al otro lado de la vida.

Mirar sus parques y sus plazas

llenas de luz en las mañana ebrias.

Sentir el movimiento de las hojas

dentro de un aire inmóvil, circular.

Ver el destello de las aguas

de un río que discurre sin principio ni fin.

Ignorar lo que sé,

pensar que ya no existo.

Vivir la vida del poema,

resbalar por su voz,

por su respiración,

por su saliva.

Sentir la tinta

llegar a su raíz originaria,

escuchar el sonido de sus velas,

oler el perfume de su vegetación,

sumergirse en sus sones,

sus latidos, sus algas,

saber lo que pasó,

lo que no pudo ser,

lo que no ha sido.

Pero saberlo como fue:

libre de los confusos pliegues

del lenguaje, de la cultura

de las estatuas.

Libre de todo.

Libre, sobre todo, de mí.

Donde no existan

Ni signos ni palabras.

Donde no exista nada.

Donde sólo la nada

Sea el idioma de Dios.

En esa nada pura

Donde vive el poema

Estar como de tránsito,

De viaje, de fiesta, de visita.

Estar como de paso

Como se está en el yo.

Vivir en el poema

El otro lado del poema.

Vivir la vida del poema

En el continuo transito el yo.

SOPHIA DE MELLO BREYNER Bienvenido su recuerdo que nos facilitó Pablo Llorente

Terror de amarte

Terror de amarte en un sitio tan frágil como el mundo,

mal de amarte en este lugar de imperfección

donde todo se rompe y enmudece

donde todo nos miente y nos separa.

Que ninguna estrella queme tu perfil,

que ningún dios se acuerde de tu nombre,

que ni el viento pase donde tú pasas.

Crearé para ti un día puro,

libre como el viento repetido,

como el florecer de las olas ordenadas.

(Traducción Joao Mendes Rosa Universidad de Guarda.)

Sophia de Mello Breyner Andresen (Oporto, 6 de noviembre de 1919 — Lisboa, 2 de julio de 2004) fue una de las poetisas portuguesas más importantes del siglo XX. Distinguida con el Prémio Camões en 1999, fue la primera mujer portuguesa en recibir el más importante galardón de la literatura en lengua lusa. En el año 2003 obtuvo también el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana.

JUAN RAMÓN JIMÉNEZ Prólogo Leído por Javier Delgado

Creo que un poeta no debe carpintear para «componer» más extenso un poema, sino salvar, librar las mejores estrofas y quemar el resto, o dejar éste como literatura adjunta. Pero toda mi vida he acariciado la idea de un poema seguido (¿cuántos milímetros, metros, kilómetros?) sin asunto concreto, sostenido sólo por la sorpresa, el ritmo, el hallazgo, la luz, la ilusión sucesivas, es decir, por sus elementos intrínsecos, por su esencia. Un poema escrito que sea a lo demás versificado, como es, por ejemplo, la música de Mozart o de Prokofief, a la demás música; sucesión de hermosura más o menos inexplicable y deleitosa. Que fuera la sucesiva expresión escrita que despertara en nosotros la contemplación de la permanente mirada indecible de la creación: la vida, el sueño o el amor.

VICENTE ORALLO

Te exijo mujer

Te exijo mujer...

Que te expreses libremente y sin ataduras.

Que ocupes ese espacio que anhelas en cada momento.

Que sonrías, y si has de llorar, encuentres mi apoyo.

Que no calles ante tu propia injusticia ni la ajena.

También te exijo...

Ropas de tu espontánea alegría.

No esclavizarte al resto de miradas.

Modales sin disciplina.

Y sentir, sin vergüenza y despeinada.

Por último te exijo...

Hacer del hombre tu igual.

Que no te rindas ni renuncies a tu condición humana.

Que si cometes errores...es porque eres imperfectamente perfecta.

Que jamás dejes de soñar.

Mujer...vive esa vida que deseas vivir...y nunca la del resto del mundo.

Claude Cahun. Mujer 1936

JOSÉ LUIS GÓMEZ RECIO

En qué mañana de invierno

te cruzaste con mis cueros,

llegaste piafando

a cocear mi cerebro.

Qué hora sería cuando

la clepsidra rompió aguas

y me dijo que escribiera…

De qué tendría miedo

cuando te escondí tanto.

En qué oculta página

de una negra agenda

descansas a pierna suelta

soñando con puntos y diéresis…

que no te encuentro, poema.

Claude Cahun autoretrato

ALBERTO VALERO

El kit de supervivencia

De todo lo ingrato pienso irme lejos,

ya preparo un Kit de supervivencia

en una caja con un blanco broche.

Qué ponerle dentro y guardar en ella;

…ya lo estoy pensando.

Libros, poemas, papel y una pluma,

un tiesto y flores con olores frescos.

Polvo mágico de pedir deseos

y un cometa errante que lleve

lo falso lejos de todo.

Después del tiempo, cuando esté ya limpio

todo, volveremos a un mundo nuevo

de brazos abiertos, manos tendidas,

que sea posible y no solo sueño.

¡Sí, sobrevivamos!

Que para la vuelta estas cosas guardo.

GRACIA IGLESIAS

Me pidió que mirase hacia otro lado

y prometió que no nos dolería.

Yo le creí.

Me dije que no había más opciones,

que sería mejor.

“Mejor así”, me dije.

“Ya no puedo hacer nada”.

Sobrevivir. Eso era lo importante.

Hacerlo lo más rápido posible.

Después correr,

correr, correr.

Correr sin llanto.

Para salvar la vida.

“No mires, será fácil.

No pienses.

Solo hazlo”.

Pero entonces el golpe,

el estallido,

el grito oscuro y seco de la detonación:

y la muerte brutal

descerrajando

la tapa de mis miedos.

LOLA VILLAVERDE

No sé si percibí

cuando miraba

en la hora mágica

que precede a los grises

la grieta de los mundos.

Como esa luz que se filtra

debajo de la puerta

del cuarto que hay detrás

que imagino habitado

en la cerrada noche.

En esa hora sutil

en la que acaba el día

y el mañana aún no es

momento sin certezas
en que la luz se apaga.

Un destello de plata

la luz se hace tiniebla

se confunden las formas

el silencio se impone

al fin, reina la noche.

Te dormiste en la escarcha

cristales diminutos
erizaron tu piel.
No sentías el frío
ni temblabas
te hiciste hielo,
blanca estatua
cubierta de púas.
Te recluiste dentro
muy hondo
una vida latente
aletargada.
Blanco cactus de hielo
para no sentir
en este espacio inhóspito

JORGE MATO

Decir mujer

Quiero decir mujer

y digo madre.

Quiero decir mujer

y digo esposa, amiga,

compañera o amante.

Quiero decir mujer

y digo hija.

Quiero decir mujer

y digo risa, llanto,

Canción , quimera, noche.

Digo sendero, nube,

flor, hielo, fuego, luz.

Quiero decir mujer

Y digo hombre,

mirada, mano,

Terciopelo, misterio.

Quiero decir mujer.

Apunte de natural Jorge Mato

DANIEL VÁZQUEZ

Alivio

Vivir en tu mirada

cual perpetua esfera en el vasto cielo,

sentir que no es soñada,

jugar con su recelo,

verla morir al despertar el hielo.

Así ahogas mi herida,

callas mi sangre, mi dolor, su grito,

dejas mi alma vencida

a esa lengua que es rito,

idioma de tus ojos nunca escrito.

Rocío Montoya. Sutilezas

LUIS PÉREZ

Día Internacional de la Mujer

Ruin resulta pegar a las esposas,

y por supuesto a todo ser humano,

porque un comportamiento tan tirano

pena da que sucedan estas cosas.

Y son las consecuencias horrorosas,

cuando se puede defender de plano

que un trato de igualdad está lejano

cuando las muertes sean dolorosas.

Semejante conducta no se entiende

en un mundo a la muerte tan sujeto

donde la vida eterna suena a chiste,

donde el amor se compra o bien se vende

perdiendo a las mujeres el respeto

por mucho que parezca obsceno y triste.

Rocío Montoya. The Lovers. (Handmede collages)

CARMEN VALENTÍN

Somos los niños refugiados

Contiendas, odio, cerrazón de los hombres

sin pensar todo mal que van causando.

Guerras en un mundo

libre pero tirano, egocéntrico

sin saber lo que sienten los que sufren

y nunca participaron, nadie les pidió opinión

y ahora sufren las consecuencias

de ese odio enconado.

Niños de un lado a otro

sin encontrar un remanso de paz

con sus cuerpos empapados

claman aún sin hablar:

-¿Hasta cuándo?

¿Qué hemos hecho nosotros,

si casi la vida no comenzamos,

para sufrir tanta pena?

Hago un pliego de descargo.

¡Dejad el mundo a los niños!

Que a falta de gente que pueda cuidarlos

mejor estarían solos,

que por el mundo vagando.

CARMEN NIÑO

Tran Nguyen. Mujer onirica

A ti mujer

Mujer, tierra de simiente que renace cada día

En un aliento cargado de esperanza.

Alza tu vuelo en el aire espeso del tiempo

y levanta tus manos de obrera, de fiel artesana.

El futuro se eleva ante tus ojos

como un sendero cargado de esperanza.

Atrévete a mirar el mundo con valentía

y lanza al mar tus cadenas de esclava.

Mujer, que tu voz se oiga

por encima de arrecifes y montañas,

En el murmullo del viento, que tu voz

sea canto hondo de luz en cada ventana.

Si quieres puedes parar tempestades

y hacer que la luna salga.

No te rindas, no te canses de plantar

rosas blancas en el jardín de tu casa.

Haz que florezcan tus sueños,

que se oigan tus cantos, tus palabras…

Deja una estela de luz para otras

mujeres que pasan

ELOÍSA SÁNCHEZ BARROSO. Vino a la tertulia recomendada por Jorge Mato

Léxico amoroso

Todo en ti es palabra.

Y tu palabra
tiene la forma del deseo.
A veces, es rima que me derramas
con infinita destreza,
promesa, a veces, que me ahondas
con la suave magia de tu verbo.
Urgencia siempre en ti
por las húmedas cavidades de mi morada,
léxico amoroso
que halaga mi desnudez entera,
recital profundo que me mueve,
me conturba y me desarma.

Eloísa Sánchez Barroso. Reside en Cádiz. Estudió música en distintos conservatorios y es diplomada en francés por la Escuela de Idiomas de Granada. Entre los premios obtenidos figuran: Médaille de Bronce de la l’Academie International de Lutèce, Paris; Mención Poética Platero, Club del Libro en Español, Naciones Unidas, Ginebra; Poetas Andaluces Ciudad de San Fernando; Accesit Esquío. Tiene publicados los siguientes libros: Je ne veux pas mourir, Domine, non sum dignus, En las redondas lunas de mi cuerpo, La cumbre del Alcor, La clave no está en la partitura, Un sordo rumor de nada, Eva en el exilio, y Los hijos de Raquel.

XAVIER DE TUSALLE

Unicornio

Te recuerdo
Unicornio
bello y sereno
echo de menos
otros tiempos
cuando tu cuerno
blanco y azul
apuntaba
al cielo
antes de mi destierro
antes de que la edad de oro
volviera al hielo
y la luz del mundo
se ahogara en el rojo
sin remedio

Auto fotografía

FUENCISLA ONRRUBIA Se atrevió a traerla a la superficie de manera inédita José Luis Gómez Recio

Los amores soñados.

Las rosas se dejaban colocar por unas manos expertas, acomodándose elegantemente en un búcaro de flores de porcelana.

“Una rosa es una rosa - canturreó la joven - “Y su belleza está en la imperfección de cada una de ellas”. “No es posible la vida sin fantasía… sin ilusión”, y se detuvo mientras paseaba su mirada por el amplio salón orientado al mediodía…buscando algo fuera de lugar.

Los siete balcones con idéntico pliegue en sus cortinas de seda amarilla, y los visillos como enaguas blancas de igual medida le parecieron graciosas bailarinas dispuestas a iniciar la danza. Y ella misma bailó dos vueltas por el amplio salón. “Perfecto” y alisó el respaldo del sofá inglés, como fin de su detallada obra. “El equilibrio es el fin del buen gusto”.

Y, de nuevo, tras un recorrido minucioso por la galería de retratos, -desde donde los ilustres antepasados observaban, unos con gesto adusto, otros pícaros, incluso alguno bondadoso-, volvió a reír. Era divertido. Todo en orden. “Perfecto”. “La belleza o la fealdad está en la mente no el objeto. Las cosas hermosas dependen de la mirada de quien las contempla”.

Las copas de fino cristal brillaban.

Aún se entretuvo un rato más, contando y colocando la cubertería de plata de la velada de la noche. Había sido una reunión intima, casi familiar. Ella, quizá con un vestido demasiado severo, tal vez algo amplio para su figura -oscuro con remates blancos en el cuello y los puños-, atenta a cada detalle. Y al mismo tiempo sentía latir las emociones de los invitados que por educación no podían mostrarlas. “Las personas se expresan con la razón, pero son sus sentimientos los que importan”.

Sobre las cinco de la tarde, por la alta ventana del sótano entra una luz pálida que se mezcla con el olor a musgo y a ropa recién planchada. ¿El tiempo se ha detenido? ¿Un instante puede suspender toda la belleza de la Luz? ¿Cómo puedo pensar todas estas cosas? ¿Qué es pensar?

Reconoció las notas del piano: “Kejel 384 de Mozart. El Rapto del Serrallo”, ¿cómo no?, ¡había escuchado tantas veces este nombre mágico y esta música...! Sin embargo, hoy le parecía más bella que nunca.

Sonrió para sus adentros mientras reconocía en un suspiro, “El amor hace aún más bellas las melodías…“los amores soñados, cuánta belleza traen a los corazones”.

Y sus manos, pequeñas y delicadas, recorren el teclado de encaje que bordean las sábanas de hilo y acarician el escudo heráldico bordado en letras de oro con la corona ducal.

Todo está en orden. Los últimos rayos de sol no consiguen reflejar el más mínimo rastro de polvo en la madera oscura de la capilla. La luz a través del rosetón se descompone en dibujos multicolores. “Cada rayo parece ser de un color diferente y la suma de todos crea la transparencia del aire. Yo creo que es así, porque así lo veo cada día”, y cerró muy suavemente la puerta también de madera oscura tallada, sin hacer ruido. Con muchísimo respeto.

Por la mañana muy temprano, había empezado la ronda por la biblioteca. Sin duda su lugar favorito. Había pasado revista a los libros de cantos rojos, se había asegurado de que todo quedaba limpio, encerado, bruñido.

Aún así decidió volver a dar una nueva vuelta por la biblioteca a última hora de la tarde. “Alguien ha podido pasar por allí. Habrá que dar un vistazo antes de la hora de servir la cena”.

Cualquier oportunidad le parecía buena para volver a su lugar favorito, donde le gustaba pensar que se sentía como en casa. Como si de alguna manera siempre hubiera estado allí. “¿Qué dirán todos estos libros? Seguro que hay historias maravillosas que aún no conoce nadie de palacio. Ojala pudiera leerlas todas “.

“Lástima que una muchachita como yo, -una criadita de palacio-, aunque tan lista como para ser una primera doncella de los señores duques, en estos tiempos… no sepa leer ni escribir….”

Echó a correr sin que sus pasos pesaran nada sobre la gruesa moqueta de lana gris y blanca.

¡Lo había olvidado!

“Pero quién sabe, quizá los tiempos cambien…”

Y siguió corriendo. “¿Cómo he podido olvidarme?”.

En el gallinero estarían sin recoger los huevos del día anterior…

Pero por cierto… “¿que será primero, la gallina o el huevo?”

“Estoy segura de que los tiempos cambiarán “

Ya lo creo que cambiarán…

(Historias de una vez. Relatos en fase de trabajo 2016)

REFLEJOS DE LA TERTULIA

En las tertulias, al igual que sucede con el sexo y con toda relación de intimidad, disfrutar de los preliminares suele ser garantía de un desarrollo distendido y un desenlace agradable. Los contertulios que nos reunimos el pasado miércoles en el Casino alrededor de los vinos y refrescos acostumbrados –aproximadamente una docena–, tuvimos la fortuna de disfrutar de una de esas veladas que comienzan agradablemente divagando en un mar de anécdotas y de recuerdos, para alcanzar con suavidad las orillas del verso, mecidos por el placer de la palabra compartida. Cuando esta cronista ocupó su butaca en el círculo literario, José Luis Gómez Recio daba ya las últimas pinceladas al cuadro de un recuerdo en el que había de todo: desde fantasmas aparecidos durante una sesión de espiritismo, hasta un agente de “la social” infiltrado en el grupo de teatro amateur. La historieta dio paso a un rosario de anécdotas de detenciones absurdas y encuentros con los grises durante la época de Franco. Así supimos, por ejemplo que nuestro amigo Vicente Moratilla fue preso al calabozo cuando era adolescente, junto con sus compañeros de pandilla, por jugar por las calles imitando las películas de la Edad Media al son de imaginarias trompetas y de aclamaciones de “¡que viva el Rey!”. Pedir mejoras laborales, o llevar la chaqueta al hombro eran en aquellos tiempos motivo suficiente para visitar el cuartelillo, tal y como relató, en sendos episodios, Carmen Valentín.

Siendo como era la Semana de la Mujer, no podía pasar sin comentario semejante circunstancia. Entre las reflexiones y las recomendaciones que se hicieron merece un subrayado el proyecto crossmedia (es decir, que utiliza múltiples formatos y plataformas para su difusión, tales como internet, televisión y publicaciones impresas) llamado Las Sinsombrero, que busca recuperar, divulgar y perpetuar el legado de las mujeres olvidadas de la primera mitad del siglo XX en España, tomando como punto de partida las figuras femeninas de la Generación del 27. Y, a propósito de estas últimas, se nos recordó el recital homenaje a Ernestina de Champourcín y Concha Méndez, organizado por nuestros colegas de la Tertulia de Poesía Fernando Borlán de la Biblioteca, a la que también pertenecen algunos miembros Diversos.

Hicimos asimismo un repaso de las citas venideras en las que estamos llamados a participar; desde el festival de poesía ARRIVERSOS, que está al caer, hasta las V Jornadas Cidianas que tendrán lugar en junio, pasando por homenajes a Cela y Buero Vallejo en el Archivo Histórico Provincial. Al comentar quien suscribe –desafortunadamente– que en el terreno poético Cela dejaba mucho que desear, esta opinión fue inmediatamente corregida por Jorge Mato quien recomendó la lectura del libro de poemas de nuestro Premio Nobel titulado “Pisando la dudosa luz del día”.

Libros que se mueven por las noches, poemas que se escapan volando como gorriones, censura en Facebook, la alegría de encontrar dinero inesperado en el bolsillo de un abrigo o entre las páginas de un libro y un pequeño debate desatado por una opinión del siempre instigador Pablo Llorente, para quien la escritura culta de poetas como Siles y otros tantos amenaza con ser “la perdición” de la poesía misma, fueron algunos de los condimentos que aderezaron el menú de versos que se sirvió tras el nutritivo aperitivo mencionado. Alrededor de las nueve y media, los “comensales” se levantaron de la mesa satisfechos, esperando ya el festín de la semana siguiente. Gracia Iglesias